domingo, 29 de agosto de 2010

Alberto Szpunberg – Porque esto, nadie se engañe, no es un poema


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IX

Sólo contigo las palabras, las sílabas de la tristeza inclusive,
vuelven a ser un puente entre estos huesos cansados y los
sueños.

Porque esto, nadie se engañe, no es un poema,
nomás decir que necesito tocarte para descubrir mi
existencia.

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X

Tan próximos al deseo y tocar apenas con la yema de los dedos sus aguas que no cesan,
dejar que la mano intente vanamente atrapar los reflejos hasta que la luz nos cubra por entero:
la marea alta de su transparencia somos nosotros, vos y yo, todos nosotros.

En “Apuntes” (1982-1985), Libros de Tierra Firme, 1987
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Alberto Szpunberg nació en 1940 en Buenos Aires. Poeta.
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Foto: Tapa “Apuntes” y dedo, Jmp
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viernes, 27 de agosto de 2010

Emiliano Bustos – En las horas en las que el tigre tiene espacio en mi cabeza


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LA IDA DEL ZORRO

Me veo pintando un cascabel.
Cuántos, cuántos cascabeles tengo que pintar
para pasar al cascabel invisible,
que suena en todas partes y nadie ve.
En las horas en las que el tigre
tiene espacio en mi cabeza, yo renuncio.
No pienso en cadena.
No pienso más en vos.

En “Cheetah”, El Suri Porfiado Ediciones, 2007
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Emiliano Bustos nació en Buenos Aires en 1972. Poeta y dibujante.
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Foto: Emiliano Bustos en Blog secretariadoculturalcarabobo
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jueves, 26 de agosto de 2010

Emiliano Bustos – La selva del pesebre


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LA SELVA DEL PESEBRE

A mis padres


Poseemos las sandalias de Krishna
en donde el faquir se pincha;
y más adelante,
charcos y lagunas
y declaraciones de un gran mono,
allí, en tu cabeza;
y más adelante
una monja azulada
lava sus copas y una pelela
en el río quieto y traslúcido,
apenas quilla, apenas.
Dios nos salva,
pero también sale con otro universo.


En “Cheetah”, El Suri Porfiado Ediciones, 2007
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Emiliano Bustos nació en Buenos Aires en 1972. Poeta y dibujante.
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Foto: Emiliano Bustos en Blog secretariadoculturalcarabobo
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Emiliano Bustos – Robin Hood alzó su copa de cervatillos


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ROBIN HOOD

Robin Hood alzó su copa de cervatillos,
moduló en qué raza crujir.
Me temo que nada ves;
la alforja de sus ojos
destejía la ilusión
de los animales del bosque.
Para ser un líder, decía; basta que me vean
y no hablen de mí.

En “Cheetah”, El Suri Porfiado Ediciones, 2007
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Emiliano Bustos nació en Buenos Aires en 1972. Poeta y dibujante.
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Foto: Emiliano Bustos en Blog secretariadoculturalcarabobo
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miércoles, 25 de agosto de 2010

Francisco Gandolfo – Así que haré lo que me canten las pelotas


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DECISIÓN

Ella sale a la puerta de su casa
con la hoz y el martillo en el turbante

Cleopatra actualizada
me conquista con el tiránico
poder de su belleza

mi señora lo nota y se pone
de carácter hosco

para apaciguarla le regalo
un turbante con la cruz svástica
porque es descendiente de alemanes

pero la historia no concluye
porque mi vecina se pone
el gorro frigio de la libertad
y nuevamente me flecha

no me puedo librar del proyectil
y mi esposa tampoco me lo extrae
porque me considera infiel como un indio
que quiere defender su tierra

qué haré con este pleito
de flechas y turbantes?

yo necesito estar enamorado
para escribir mis versos
así que haré
lo que me canten las pelotas

En “Poemas joviales”, Ediciones El Lagrimal Trifurca, Rosario, 1977
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Francisco Gandolfo nació en Hernando, Córdoba, en 1921. Desde diciembre de 1948 vivió en Rosario, ciudad en la que murió en enero de 2008. Poeta, imprentero y editor.
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Foto: Tapa de “Poemas joviales”, Jmp
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martes, 24 de agosto de 2010

Francisco Gandolfo – Estos versos son para pedirle a las mujeres


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Estos versos son para pedirle a las mujeres
que no se olviden de amar a los poetas

tengan presente que sabemos más que nadie
apreciarlas a fondo

ustedes son para nosotros
la sabrosa costilla que nos falta

Sócrates no pudo con Santipa
Freud dijo que la mujer
era lo único que no entendía

nosotros vamos a la guerra por Elena
vivimos la odisea de Penélope
o subimos al cielo por Beatriz

la gente sin ternura no nos ama
porque somos capaces de perder la cabeza
en galante rapto de pasión

pero la mujer cariñosa
que custodia la llama del amor
comprende que la comprendemos

como comprendió
al célebre filósofo que dijo
amo
luego existo

En “Poemas joviales”, Ediciones El Lagrimal Trifurca, Rosario, 1977
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Francisco Gandolfo nació en Hernando, Córdoba, en 1921. Desde diciembre de 1948 vivió en Rosario, ciudad en la que murió en enero de 2008. Poeta, imprentero y editor.
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Foto: Tapa de “Poemas joviales”, Jmp
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viernes, 20 de agosto de 2010

Marcelo Leites – La casa siempre tiene sombra


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ÁRBOLES

Planté tres árboles en el frente
y la casa siempre tiene sombra.
Adentro se respira el aire puro
que entra en rodajas verdes.
Todavía no vi el aura de Juan,
aunque a veces el sauce
se inclina más de lo habitual.

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JAZMÍN

Por los patios de provincia
su aroma
pasajero
pasa.
No duran más su blancura
ni la suavidad de sus pétalos.
Se marchita
como cualquier otra flor
pero queda
dentro de uno
impregnado
y vuelve
en sí
cada primavera
para recordarnos
que siempre habrá
un motivo de alegría.

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LEJANA

En la alfombra descansa
desnuda tu piel cobriza.
Por las rendijas de la ventana
al mar se filtran los rayos
finales del día.
Tus cabellos son lo único
que se mueve con el viento.
Estás profundamente dormida.
Tu boca entreabierta al deseo.
Las piernas delicadas y firmes.
Rozo apenas tus pezones dulces
para no desvelarte.
Me abandono a una placidez
desconocida.
Saboreo los últimos minutos.
Cierro los párpados
en la creciente oscuridad.
Así puedo verte mejor.
Cuando te despertés
no te vas a acordar de mí.


En “Resonancia de las cosas”, Ediciones en Danza,
Ciudad de Buenos Aires, 2009


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Marcelo Leites nació el 2 de marzo de 1963 en Concordia, Entre Ríos. Poeta y crítico literario.
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Foto: Marisa Negri (Marcelo Leites en Facebook).
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Marcelo Leites – Alguna canción de amor


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VALE, II

Sólo vas a encender el fuego
en la casa
pero elegir y apilar la madera
puede llevarte años.
Además, sólo lo vas a encender
si podés cantar desde el fondo
alguna canción de amor
fuera de la casa.

La casa, la madera, el fuego
serán la materia para sostenerte.

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ELLA

Al amanecer reuniste
unas piedras
sólo para demostrarme
cómo te pesan en la mano,
mientras el pasto crece
y hay hongos en las paredes
y libros por todas partes.
Con una mirada aguda
sostenés esas piedras
y por fin las tirás al agua.
Las piedras hacen sapitos
y me devuelven más arriba
donde mi mano, a la vez,
trata de sostenerte
y cae
al costado de los días.
Tu cara se sostiene casi sola
y tus manos son una ofrenda
a todas las cosas vivas
más allá de las lágrimas
que ahora como quien dice
se deslizan por tus ojos.

En “Resonancia de las cosas”,
Ediciones en Danza, Ciudad de Buenos Aires, 2009


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Marcelo Leites nació el 2 de marzo de 1963 en Concordia, Entre Ríos. Poeta y crítico literario.
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Foto: Marisa Negri (Marcelo Leites en Facebook).
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miércoles, 18 de agosto de 2010

Francisco Gandolfo – Con los viejos poetas chinos


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CON LOS VIEJOS POETAS CHINOS

Yo extraigo del vino mis espíritus

los echo a la espalda
y salgo a caminar hasta el horizonte
donde me esperan para seguir bebiendo
los viejos poetas chinos

ellos
los milenarios
no tienen ningún apuro
y me reciben mirándome como si no me viesen
con sus ojos de almendra soñadora

descargo el contenido de mi bolso
lleno de joyas de occidente
y las coloco junto a sus exquisitas
perlas orientales
que vamos intercambiando y comiendo
mientras platicamos con prolongadas pausas

nadie fuerza el diálogo
cuando nos quedamos silenciosos
como un cementerio vivo

aprovechamos ese instante
para atender el gemido
del viento entre los pinos

lo poco que tenemos
lo hemos conseguido como Li Po y Tu Fu
al margen de la burocracia

sabemos el lenguaje de los pájaros
las flores
los astros y los hombres

y cuando hemos bebido demasiado
salimos por turno
y orinamos hacia arriba
para desinfectar el planeta
contaminado de felicidad industrial.

En “Poemas joviales”, Ediciones El Lagrimal Trifurca, Rosario, 1977
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Francisco Gandolfo nació en Hernando, Córdoba, en 1921. Desde diciembre de 1948 vivió en Rosario, ciudad en la que murió en enero de 2008. Poeta, imprentero y editor.
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Foto: Tapa de “Poemas joviales”, Jmp
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Alberto Luis Ponzo - Poema recién nacido


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POEMA RECIÉN NACIDO

Corren por el suelo los años
apretados en livianos cartones

van por delante de mis dedos
con nudos que impiden el olvido
de voces que esperan

no se pierden las hojas
secretamente quietas
bajo apoyo de fibras
mirando al horizonte

no se ven más que luces
sobre las paredes

se abrirán años en otras regiones
cuando las cajas dejen sueltas
alegrías en cubiertas de sol

no dejan de alumbrar el silencio


Con un abrazo mi cercanía. Con todo cariño (18/8/2010 ALBERTO
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Alberto Luis Ponzo, Buenos Aires, 1916. Poeta y editor.
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Foto: Jmp
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martes, 17 de agosto de 2010

Francisco Gandolfo – Por creerme nacido para lo trascendente


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SOLUCIÓN EN EL ABASTO

Por creerme nacido para lo trascendente
me vi obligado a comerciar
en el mercado de Abasto

de nada me sirvió ser amigo
de espíritus influyentes como Cervantes
Shakespeare y Bach

me había impacientado con Dios
de quien depende mi empleo
así que cuando removió el gobierno
sus adictos preguntaron
y a éste quién lo conoce?

hicieron conmigo
como los peronistas con Borges

mas yo no pude rechazar mi cargo
porque tenía chicos que alimentar
y como el primer Gardel
fui a parar a la zona de los mercados de Abasto

enfrenté a los rudos puesteros
con la cara curtida de la necesidad
cerrando secos tratos comerciales

la ganancia que obtuve
favoreció la publicación de mis versos
y la de otros poetas ignorados.

En “Poemas joviales”, Ediciones El Lagrimal Trifurca, Rosario, 1977
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Francisco Gandolfo nació en Hernando, Córdoba, en 1921. Desde diciembre de 1948 vivió en Rosario, ciudad en la que murió en enero de 2008. Poeta, imprentero y editor.
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Foto: Tapa de “Poemas joviales”, Jmp
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Francisco Gandolfo – Como Platón con los poetas


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PROBLEMA EDITORIAL

Cuando le propuse a Gutenberg
la impresión de mis versos
porque lo habían divertido
me postergó para imprimir la Biblia

yo lo recriminé diciéndole
que era desatento como Platón con los poetas
manifestándole que éste me echó de su República
después de regocijarse con mis cantos

para colmo se moría de risa
por lo que yo le contaba seriamente:
no podía creer que los poetas fuesen
de físico inmortal.

En “Poemas joviales”, Ediciones El Lagrimal Trifurca, Rosario, 1977
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Francisco Gandolfo nació en Hernando, Córdoba, en 1921. Desde diciembre de 1948 vivió en Rosario, ciudad en la que murió en enero de 2008. Poeta, imprentero y editor.
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Foto: Tapa de “Poemas joviales”, Jmp
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lunes, 16 de agosto de 2010

Antonio Moro – Esta mesa ya no es mi cuerpo


Foto: Antonio Moro en City Bell.
Archivo de la talita dorada

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MEZCLA ADÚLTERA DE TODO

Esta mesa ya no es mi cuerpo
es un destino con otros perdidos
ubicados en la madera quemada
de bosques que no pueden hablar

ya no tengo sueños que mejoren
el naufragio y puedo morirme
sin lamentar paternidad
o poemas no cumplidos

no me da lo mismo abrazar
o ayunar en el puerto de los placeres
pero cómo pararse en la muchedumbre
de días que no tienen noche
si el almanaque son tareas
y ahora se me da por tomar
descansos arriba de un coche
deslizándose por la carretera
con señales que dicen
vaya qué anda bien
y si pierde una campera en la selva
recuerde la cualidad
de la intemperie
ese sitio
donde las palabras ateridas
callan.

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EN EL CAMELLO DE UNO

a Roberto Bass


En el camello de uno
pelajes de angustia y silencio
jalonan senderos en el alma
y a pesar de esta rueda donde la muerte
es una amiga que no hará ningún daño
cuando lleguemos a su abismo
de última luz lucecita fogata del mas allá
qué querés que diga la voz de ella la mía
no son otra sino esta vida hablada
hablándose escrita soñada en el vino y se quedó
que al corazón le gusta sentir resentir trasuntar
contar poetizar bromear circunstancias
a las que apela este yoíto
experto en yoyó tutú blabla
besando piernas de un amor dislocado
en este poema con guitarras de arena
mientras el viento peina los chopos
y las aguas fluyen con sentimientos
golpeando las roquitas de lo desfavorable
porque si querés soñar qué te queda amigo
sino la travesía por lo desconocido de cada uno.

Poemas inéditos

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Antonio Moro nació a la vera del Río Suquia, Córdoba, en 1955. Poeta, actor y librero. Publicó los libros de poemas: "Camino del escarabajo" (1990), "El correo llega al laberinto" (1993), “La noche el día vacío que el amor corona” (1998) y “Mano de cielo” (2003). Y una plaqueta: “Hotel” (2000).
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Antonio Moro – Atizo con voluntad el cuenco de la ignorancia


Foto: Antonio Moro en City Bell.
Archivo de la talita dorada

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EN TIMOR

Un monje sueña

la realidad como una flor
dando semillas a hombres

y ellos no saben
qué harán con ellas.

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CUÁNTAS PALABRAS

Cuántas palabras
tenemos cada uno
cuántas aves
plumitas de un sueño irrazonable

cuántas bocanadas
nadando hasta aquella orilla
y el beso que no daremos

cuántas palabras
antes de dormir el olfato
rastreando el pasado
mientras zumba la noche
los futuros que no me tendrán
en sus manos quietas

cuántas palabras
para decir esta ternura
que me deja sin cuerpo
en este río
con el silencio de sus ojos.

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ABRIR LA NIEBLA

a Roxana Asís


Atizo con voluntad el cuenco de la ignorancia
crucificado por tensiones parentales,
virus que remeda lo prohibido

huyo del contagio
en un solitario con prensa y mundo propio
en una cárcel colectiva con preso solitario,

aunque ando calzado con bebidas y lociones
para hacer fluida la noche y sus veredas
la oposición entre condenado y libre
me dejará a merced del endemoniado hábito
trizando con su mecánica de engranajes
ése también ladrillo de la ignorancia,
y en una mezcla adúltera de todo
cocerá con baba condescendiente
otro hombre perdido en sus previsiones,

ahora atizo la cifra del calendario
comprimo el tiempo en una pulgada cuadrada
y los sucesos siguen ocultos
no se revelaban sino
por la convivencia con lo incierto,

entonces la apariencia se confía
en el borde del espejo

“si llevas la palabra
para abrir el cauce de estas cosas
serás el pequeño don de tu río.”

Poemas inéditos

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Antonio Moro nació a la vera del Río Suquia, Córdoba, en 1955. Poeta, actor y librero. Publicó los libros de poemas: "Camino del escarabajo" (1990), "El correo llega al laberinto" (1993), “La noche el día vacío que el amor corona” (1998) y “Mano de cielo” (2003). Y una plaqueta: “Hotel” (2000).
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viernes, 13 de agosto de 2010

Eduardo Rezzano – Desde la profundidad oscura


Foto: Eduardo Rezzano. Archivo de la talita dorada.

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RINCÓN

Desde la profundidad oscura
de aquel cuerpo apoltronado
en la mecedora
se oye un crujido como
de madera

Difícilmente podría confundirse
aquel hombre con un hombre

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PADRE

Una mariposa en
mi balcón
pone sus huevos
y se va

Pronto mi casa
se llenará de gusanos
a quienes alimentaré y
cambiaré los pañales

Seré un padre ejemplar
y a su debido tiempo
les enseñaré a volar
arrojándome por la
ventana

En: “Gato barcino” (2002-2003), Lumen, Barcelona, 2006
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Eduardo Rezzano nació en 1968 en La Plata. Poeta y músico.
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jueves, 12 de agosto de 2010

Eduardo Rezzano – Una agonía larga y reparadora


Foto: Eduardo Rezzano. Archivo de la talita dorada.

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ESPEJO

Sentado a la cabecera
de la cama
sostengo la mano de
un muerto

Escondo mi impaciencia
y él no me mira
pero retiene mi gesto
y me lo ofrece

Suelto su mano

Si no tiene paz
que despierte
que quiebre mi cuello
o me ofrezca una agonía
larga y reparadora

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DIUMENGES

El gato barcino
movió su cola y saltó
sobre la mesa

La mesa estaba vacía
–sólo un charco de vino
había sido abandonado
a la absorción de la
madera–

y se escuchaban las
despedidas y las promesas
de repetir el convite

las risas que se prolongaban
por la escalera hasta la calle

hasta el nivel cero del
desencuentro

En: “Gato barcino” (2002-2003), Lumen, Barcelona, 2006
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Eduardo Rezzano nació en 1968 en La Plata. Poeta y músico.
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martes, 10 de agosto de 2010

Eduardo Rezzano – Confesiones sobre la degradación y la pérdida de la belleza


Foto: Eduardo Rezzano. Archivo de la talita dorada.

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III

Separo los dedos
de a una falange
y mi canto de voz cascada
los invita a una danza
vigorosa pero lenta

Las manos malogradas
observan el rastro de sangre
y dejan caer cuanto sostienen

Ahora mi cabeza callada
¿qué con mi cabeza y mi boca?

No es la cabeza de un hombre
al fuego con ella

y las cenizas al Ganges

_
IV

Aleluya
si no hemos vencido
al menos estamos
muertos

Nuestros restos están
dispersos
por el frente de
batalla

o de lo que era
una batalla
mientras ofrecíamos
resistencia

Ahora nos confundimos
con el enemigo
que camina como un
fantasma
y hablamos y cantamos
por su boca

lo tentamos con
nuestros errores

le hacemos revivir
nuestra decadencia

_
V

Hoy destacan
mis manos de
nutria
mi paso de pato

mi pelo de bisonte
y la cola de iguana
arrancada pero
todavía moviéndose

Si no llego a tiempo
a mi funeral
empezarán sin mí

y aun si lo lograra
sólo llegaría para
incomodar con
mi silencio

En: “Gato barcino” (2002-2003), Lumen, Barcelona, 2006
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Eduardo Rezzano nació en 1968 en La Plata. Poeta y músico.
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lunes, 9 de agosto de 2010

Emma Barrandéguy – Tal vez limpiaría sus lentes con minucia



POETA MUERTO

¿Quién era el poeta?
Ahí tenemos sus palabras medidas
para saberlo.
Pero el poeta está desnudo,
está ajeno,
nada
lo coloca junto a los suyos.
Está excluido:
es el hombre imposible,
el huésped de la vida
a quien los poderes y las alegrías
no corrompen.
Por eso entrega sus huesos solamente
al homenaje.
Porque si estuviera vivo
una pálida sonrisa se posaría
en sus labios
y ninguna palabra pronunciada
lo conmovería.
Tal vez limpiaría sus lentes con minucia
y volvería a sus páginas
donde nadie lo acompaña, es cierto,
pero que son su único tesoro inexpugnable.
Allí donde toda mundanidad
se opaca y cae.


De: “Refracciones”, 1986. En: “Poesías completas”,
Ediciones del Copista, Córdoba, Argentina, 2009.

Emma Barrandéguy nació en Gualeguay, Entre Ríos, el 8 de marzo de 1914. 
Murió, en su ciudad natal, el 19 de diciembre de 2006.

Imagen: Detalle de tapa de “Poesías completas”. Foto Jmp.
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Emma Barrandéguy – Discretamente se informan sobre el modo cómo se vende la poesía



LOS POETAS VIEJOS

En los concursos de poesía,
los poetas de setenta años
sacan premios que no alcanzan
ni al precio de una edición modesta
ni al de un par de zapatos.
Lo saben
pero mandan igualmente sus versos.
En los partidos de ajedrez
se ponen y sacan los anteojos,
limpian con atención los cristales,
esperan, como siempre,
que el peón pueda anular una jugada
que parecía brillante.
En los reportajes
hablan del viejo Palermo
o de los amigos que se murieron
o de lo que podría hacerse en el país
si la marcha del mundo fuera otra
y volvieran los brillantes debates de las Cámaras.
En la radio evocan los tiempos
de Crítica o de la Revista Martín Fierro;
y no recuerdan a Boedo
porque es un tema peligroso
y revivir no quiere decir suscitar
ni resucitar.
En la calle Florida
miran,
como los provincianos,
a ver si alguien conocido los saluda,
o ciegos,
se dejan tomar del brazo
hasta la próxima bocacalle,
hasta la próxima charla.
En las librerías
observan los estantes con disimulo
en busca del lomo con su nombre
y discretamente se informan
sobre el modo cómo se vende la poesía.
El triunfo llega siempre tarde
para ellos
o se renueva en actitudes de cada día
y en un mundo que los desconoce
navegan aguas incontaminadas.


De: “Camino hecho”, 1991. En: “Poesías completas”, 
Ediciones del Copista, Córdoba, Argentina, 2009.

Emma Barrandéguy nació en Gualeguay, Entre Ríos, el 8 de marzo de 1914. 
Murió, en su ciudad natal, el 19 de diciembre de 2006.

Emma Barrandéguy – Mis ojos viejos miran la lluvia fuerte de la siesta



FIESTA PATRIA

DOMINGO EN SOLEDAD, Y COMPAÑÍA.
MIS OJOS VIEJOS MIRAN LA LLUVIA FUERTE
DE LA SIESTA,
PIENSO EN TUS PECHOS
Y EN TU ESPALDA
Y EN LO QUE AHORA HACES;
TU PATRIMONIO,
LO QUE POR AMOR LOGRAS
PARA TUS HIJOS
Y EN CARTAS QUE NO LLEGAN
COMO EN PRINCIPIO.
YO YA NO PUEDO DARTE
MI CUERPO VIEJO,
SÓLO MIS MANOS TENGO PARA TOCARTE
Y EL OÍRTE DISTANTE
AÚN ME ACOMPAÑA,
Y YO SIEMPRE LO PIENSO, MI VIDA,
COMO ES QUE NO PUEDES ENCENDER UNA LLAMA
COMO CONMIGO HICISTE.
OJALÁ LO LOGRARAS
Y SI LO LOGRAS
TE SEGUIRÉ QUERIENDO
Y NO SÓLO EN DOMINGO
NI EN FIESTA PATRIA
SINO TODA, TODA LA SEMANA.

8/07/06


Con mayúsculas en el original.

En: “Poesías completas”, Ediciones del Copista, Córdoba, Argentina, 2009.

Emma Barrandéguy nació en Gualeguay, Entre Ríos, el 8 de marzo de 1914. 
Murió, en su ciudad natal, el 19 de diciembre de 2006.
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sábado, 7 de agosto de 2010

Emma Barrandéguy – ¡Oh Garcías del mundo!



GARCÍA MÁRQUEZ

¡Oh Garcías del mundo!
Si a los noventa años
querías para vos
una niña virgen,
quiero decirte que a los noventa y uno
tengo para mis manos
una mujer esbelta
con tres hijos al lado
y que mis dedos arrugados
acarician sus hombros
y beso sus pechos
como nunca lo hice.
Perdóname, padre del famoso Macondo,
desde Gualeguay te saluda esta vieja
con sus manos y su boca colmadas.

26/05/05


En: “Poesías completas”, Ediciones del Copista, Córdoba, Argentina, 2009.

Emma Barrandéguy nació en Gualeguay, Entre Ríos, el 8 de marzo de 1914. 
Murió, en su ciudad natal, el 19 de diciembre de 2006.

Emma Barrandéguy – Descalzo entró en mi cuarto



PASEO

Descalzo entró en mi cuarto,
llovía y estaba acostada.
Me levanté y salimos en el auto.
Él estaba triste, había llorado
por un desamor.
Él sabía, sin embargo, que yo soñaba
con un imposible amor
para mis años,
pero yo sabía también que a él
eso lo ponía contento.
Quería verme feliz y compartir algo conmigo.
Aunque fueran cinco días de dicha, decíamos.
Él lo había adivinado.
Y yo metía los pies en sus zapatos aplastados
mientras errábamos por Gualeguay bajo la lluvia.
Y el amigo y yo nos dábamos la mano,
solos y
acuñados por idénticos desencuentros.

28/05/02



En: “Poesías completas”, Ediciones del Copista, Córdoba, Argentina, 2009.

Emma Barrandéguy nació en Gualeguay, Entre Ríos, el 8 de marzo de 1914. 
Murió, en su ciudad natal, el 19 de diciembre de 2006.
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jueves, 5 de agosto de 2010

Juan Gelman – Me pregunto qué sería



NOTA VI

me pregunto qué sería
de la belleza de rodolfo ahora/
esa belleza en vuelo lento
que le iba encendiendo ojos/

si volaría o no volaría
esta vez que nos derrotaron
por soberbios y ciegosordos/
pero tal vez sí volaría/

o volaría triste triste
corriendo el mundo con la mano
para mostrar los compañeros
que cayeron por la belleza


De: “Notas” (Calella de la Costa – París – Roma, agosto-octubre, 1979). 
En: “Interrupciones 1”, Seix Barral, 1997.


Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.
Foto: Rodolfo Walsh.
Rodolfo Jorge Walsh (Lamarque, 9 de enero de 1927 - desaparecido en Buenos Aires, 25 de marzo de 1977).
_

Juan Gelman – Los sueños rotos por la realidad


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NOTA XII

A Manuel Scorza


los sueños rotos por la realidad
los compañeros rotos por la realidad/
los sueños de los compañeros rotos
¿están verdaderamente rotos/perdidos/nada/

se pudren bajo tierra?/¿su rota luz
diseminada a pedacitos bajo tierra?/¿alguna vez
los pedacitos se van a juntar?
¿va a haber la fiesta de los pedacitos que se reúnen?

y los pedacitos de los compañeros/¿alguna vez se juntarán?
¿caminan bajo tierra para juntarse un día como dice manuel?/¿se juntarán un día?
de esos amados pedacitos está hecha nuestra concreta soledad/
per/dimos la suavidad de paco/la tristeza de haroldo/la lucidez de rodolfo/ el coraje de tantos

ahora son pedacitos desparramados bajo todo el país
hojitas caídas del fervor/la esperanza/la fe/
pedacitos que fueron alegría/combate/confianza
en sueños/sueños/sueños/ sueños/

y los pedacitos rotos del sueño/¿se juntarán alguna vez?
¿se juntarán algún día/pedacitos?
¿están diciendo que los enganchemos al tejido del sueño general?
¿están diciendo que soñemos mejor?

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De: “Notas” (Calella de la Costa – París – Roma, agosto-octubre, 1979). En: “Interrupciones 1”, Seix Barral, 1997.


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Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.
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Juan Gelman – Te nombraré veces y veces


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NOTA I

te nombraré veces y veces.
me acostaré con vos noche y día.
noches y días con vos.
me ensuciaré cogiendo con tu sombra.
te mostraré mi rabioso corazón.
te pisaré loco de furia.
te mataré los pedacitos.
te mataré una con paco.
otro lo mato con rodolfo.
con haroldo te mato un pedacito más.
te mataré con mi hijo en la mano.
voy a venir con diana y te mataré.
voy a venir con jote y te mataré.
te voy a matar/derrota.
nunca me faltará un rostro amado para matarte otra vez.
vivo o muerto/un rostro amado.
hasta que mueras/
dolida como estás/ya lo sé.
te voy a matar/yo
te voy a matar.

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NOTA II

ya que moría mañana
me moriré anteanoche/
con un cuchillito fino
voy a cavar el 76
para limpiarle las raíces a paco
las hojitas a paco
clavado al suelo como una mula rota

gente que me quería ayudar/
después le toca al 77
para encontrar los ojos de rodolfo
como cielos terrestres
fríos fríos fríos
diseminados por ahí/
mirada vacía ahora

va a haber que trabajar
limpiar huesitos/que no hagan
negocio con la sombra
desapareciendo/ dejándose ir
a la tierra ponida sobre
los huesitos del corazón/
compañeros denme valor/

la sombra vuela alrededor
como un objeto en mi pieza/
ni remedio que la pueda parar/
ni corazón ni nada/
ni la palabra nada/
ni la palabra corazón/
pañeros/compañeros.

_

De: “Notas” (Calella de la Costa – París – Roma, agosto-octubre, 1979). En: “Interrupciones 1”, Seix Barral, 1997.


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Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.
_

Juan Gelman – Muertos que hablo y que me hablan


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NOTA XXIII

muertos que hablo y que me hablan
en las palabras que palabro/
estas mismas palabras que
cierran mi voz como una noche/

o como rostros compañeros
que giran bellos de su luz
como palabras/como sombras
apalabrándose a la muerte

_
NOTA XXVII

A Van Blengino


de lo posible a lo probable/del
sueño a la realidad hay como
mares/playas nocturnas donde
animales de pico descarnan

formas mojadas por los jugos
del corazón/así/viajamos
del pecho al seco sol que dora
la maravilla/o existir

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De: “Notas” (Calella de la Costa – París – Roma, agosto-octubre, 1979). En: “Interrupciones 1”, Seix Barral, 1997.


_
Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.
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martes, 3 de agosto de 2010

Jorge Ariel Madrazo – Cantigas para Ella, I, II, III


Foto: J. A. Madrazo en City Bell, octubre de 2009.
Archivo de la talita dorada.


I

Cuando los dedos del universo
se atreven a mecer
tu cabello con tal
untuoso desatino
una luz única, intensísima, se
enciende en el vino en
la casa del poeta, al borde
del acantilado

Una luz única, intensísima, y
el viento recién nacido
impulsa al navío violeta
contra el muelle y el albatros chillón
todo esto sucede cuando
el universo mece tu cabello

Y cuando atas tu cabello con
una delgada cinta de seda
como quien pretende contener
una tormenta en un dedal
las nubes caen sobre Tongoy
y yo pastoreo palabras
en el cosmos, en la luna,
y es mi única ambición

que tu cabello crezca en mi pecho
que tu cielo quepa en mis pupilas
que tus llantos empapen mi voz


II

La calidez, la seda.
Lisuras de la noche mojan tu cabello.

El mar escurre desde tus ojos
se incendia el parasol de la aurora.

La inteligencia dicta el turno de las gacelas
y electriza tus manos
con sonrisas de lluvia.

Haces nacer la música que nadie ha de oír.

Una garza desangra el horizonte, sólo
para que un lago de sangre insurrecta
dé vida a cuanto inerte parecía.

Cuando encendés tu luz, todas las estrellas
prefieren dormir.


III

Si la paloma por halcón perseguida
Huye con energía y vértigo pasmosos
A través de tornados, kilómetros, nubes
Y al sentirse alcanzada
Igual que el “Barón Rojo” proyéctase hacia tierra
Eludiendo la metralla enemiga

Así huyes de mí con grácil aleteo
A través de poemas, labios, ojos.
Y yo, ya casi un viejo
Y vos, siempre paloma

Y vos, siempre paloma
Y yo, de pronto, un viejo.

Poemas inéditos, especial para Aromito


Jorge Ariel Madrazo nació en Buenos Aires en 1931. Poeta, narrador y periodista.

Jorge Ariel Madrazo – Cantigas para Ella, IV, V, VI


Foto: J. A. Madrazo en City Bell, octubre de 2009.
Archivo de la talita dorada.


IV

Ojos tuyos que me miran no son
riente o cándido mirar, ojos
son para ser
religiosamente, en sí,
mirados: iris de la Afrodita
de Fidias
mar que en el mar
se enmarina
Egeo que un paralelo
Egeo enciela
entes u ojos libando
tu vigilia interior

Sobre la batea
ojos de mujer
procrean

en solitaria aldea
la idea
Mujer


V

DESPUÉS DE TUS OJOS EL SOL
es lo que más esplende pero
sobreviene el eclipse los celos

absurdos del destino
(empáñanse tus ojos en pena o
desconsuelo)

Oscuro es el camino si la escena
el eclipse solar ensombrece:
sangran las venas vómito y herrumbre

mas regresa a la frente su color
el panal a la miel, el amante al amor.
No puede el sol lidiar con tanta lumbre.


VI

SOY EL RAYO AZUL
en el teléfono las
fauces de la sed en el cántaro en el oro de
la leche en el
jadeo
de los soldados que agonizan en
la estepa en Rusia el frenesí soy
la mano descarnada por
la oscuridad
Soy el malamparado que las madres temen
el que te amará un invierno como
muncajamás
el que no ha de dormir por inventarte
en la brusca noche soy los ojos
que te harán sollozar

No me hallarás en el sótano en el alcanfor
Temblaré en el pórtico de las desapariciones
Viviré en tu sueño Y cuando no me sueñes
será
que Aire no moje ya mi boca

Pero ella igual seguirá cantando
mismamente
todos los siglos por morir
la sorda música
invisible de
tu nombre


Poemas inéditos, especial para Aromito


Jorge Ariel Madrazo nació en Buenos Aires en 1931. Poeta, narrador y periodista.

lunes, 2 de agosto de 2010

Jorge Ariel Madrazo – Tres poemas


Foto: J. A. Madrazo en City Bell, octubre de 2009.
Archivo de la talita dorada.

“Croan las ranas en un pantano inexistente…”
Miriam Cairo


…Y ÉSTA ES LA NOCHE
Para la poeta Marta Braier


Y ésta es la noche, danzando sobre los álamos
En el nocturno azufre vuelvo, pues, a ser
aquel que ni los íntimos amigos adivinan.
No, ellos apenas si acogen estas pálidas facciones
que los ángeles del ayer no soñaron, por eso
al aquí dejarte mi
palabra:
las ranas del campo
(donde una vez me supe vivo)
vuelven a croar, son mis fieles
escuderos
de la resurrección.

Ellas cantan al tren remoto
acribillado por el oro solar, por
las nubes del encanto
Ellas cantan
a mi perplejo corazón
Croan las ranas, y mi vida
obtiene en ello
lo justo y necesario.

Adviene
vuelto enigma
el canto de las ranas
y todo está muy
bien, está
todito bien, muy bien
¿Lo he dicho?:
Cantan las ranas
en su pantano inexistente, y
está todo en su sitio,
y muy muy bien
muy bien.


AH FRÁGIL EQUILIBRIO
o columpiar del blanco
grano de arroz en el borde
del plato, el arroz que osciló
hasta caer sobre el no más
pulcro mantel. Si fueras Marcel

Proust, tal hecho bastaría tal vez
para evocar la infancia y hacer
del plato: porcelana de Limoges,

del arroz, magdalenas en el té
invistiendo así de eternidad
a un día, como todos, prescindible.


UN GATO MUERTO
carece en apariencia
de co-razón
(de ser)
su ser es la
gatedad

el espejo del espejo del gato
igual a un poeta o gato vivo
en tal diverso
maullido o
melodía


Poemas inéditos, especial para Aromito


Jorge Ariel Madrazo nació en Buenos Aires en 1931. Poeta, narrador y periodista.

Santiago Bao – Dificultades


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DIFICULTADES

Hace tiempo que trato
inútilmente de descifrar
un papiro secreto
que me dieron los dioses
y al carecer de las claves,
sólo me ofrecen confusión,
el destino de obtener
frases al azar
para responder
a las viejas preguntas.

En: “Despliegues”, Fondo Editorial Rionegrino, 2006

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Santiago Bao nació el 5 de septiembre de 1936 en San Fernando, provincia de Buenos Aires.
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Imagen: Foto Jmp, detalle de tapa de “Despliegues”.
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Santiago Bao – Despliegues


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DESPLIEGUES

“…y siento como un eco del corazón del mundo
que penetra y conmueve mi propio corazón.”
Rubén Darío



Las sábanas arrugadas de la mañana,
esa torre que una vez construí
para aprender qué cosa era la fragilidad,
los bolsillos de todos los días
con las pelusas de nuestra historia,
la piel del estío,
el bote junto a la orilla,
la blancura de las ventanas abiertas al sol,
el campo verde y más allá el bosque,
un cajón en la cómoda con cartas de amigos,
aquella calle de San Fernando en el otoño,
el delta del Paraná,
Machu-Pichu,
el río Negro,
ese poema que nunca escribí y se disipó en un sueño,
la copa de vino con quienes amo,
Mozart,
enamorarme,
los libros subrayados,
el cielo lejos de la ciudad
entre los campos de la primavera,
la isla de Pascua,
las mañanas en Purmamarca o Cachi,
los campos de girasoles,
el arco iris de la niñez,
la lluvia sobre el río,
la fotografía en que no nos vemos pero estamos,
la sombra del otro junto a la nuestra,
Antonio Porchia,
el pan junto al fuego,
el niño que corre con su sueño, las pisadas en la playa,
la esquina del encuentro,
el placer de los cuerpos en el cuerpo,
mis hijos,
el desafío de la hoja en blanco,
Hieronimus Bosch,
el collar de sangre del atardecer en los médanos,
la manzana del conocimiento,
preguntar,
la imagen del espejo en el espejo,
el cuchillito que me regaló mi padre,
la mesa de madera al aire libre,
mi madre joven que me visita en sueños,
Augusto Rodin,
las piedras del camino después de la lluvia,
el rastro del mundo dentro de nosotros
el río después de la colina,
encontrar una mañana ese adiós perdido
las caminatas en las tardes fervorosas,
Ezra Pound,
el Alto Nilo,
el granito, el pórfido y el travertino,
Fernando Pessoa.
Desfiladeros de ceniza,
tramas, brújulas, mapas, horóscopos
que no alcanzan a explicar
los incesantes despliegues de una realidad
más vasta; las marcas, huellas,
islas que despuntan permanentemente
los territorios de infinitos universos
que son uno solo;
nuestra trayectoria de fragmentos sin orillas,
nuestro íntimo deseo de faltar a la cita
de los adioses para siempre.

En: “Despliegues”, Fondo Editorial Rionegrino, 2006

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Santiago Bao nació el 5 de septiembre de 1936 en San Fernando, provincia de Buenos Aires.
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Imagen: Foto Jmp, detalle de tapa de “Despliegues”.
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