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lunes, 8 de enero de 2024

STEFANIA ONIDI El olor de la noche

City Bell, Casa verde, 08 01 2024



A MÍ MISMA 

Cuando estás sola 
eres como el silencio, 
inmóvil y sincera. 
Abierta como un pimpollo 
tienes el olor de la noche.

A ME STESSA 
Quando sei sola 
sei come il silenzio, 
immobile e sincera. 
Dischiusa come un bocciolo 
hai l'odore della notte.


FLEURS 

He llenado la casa de flores. 
Para no sentirme 
sola, 
para defenderme 
para liberarme 
de esta absurda estación 
de inciertas emociones 
de secretos miedos. 

FLEURS 
Ho riempito la casa di fiori. 
Per non sentirmi 
sola, 
per difendermi 
per liberarmi 
da questa assurda stagione 
di malcerte emozioni 
di segrete paure.


HOY…  

Hoy está todo aquí 
música, 
libros, 
hojas, 
plumas, 
un plato, 
un vaso, 
mis flores 
su perfume, 
la ventana, 
los árboles, 
el sol –un sentido discreto de las cosas 
comprendido entre los pliegues de la cotidianidad. 

El abandono es difícil 
y sin embargo dulce. 

Vivo, 
siento, 
participo del inmenso latido. 
Persiste el viento 
el deseo de volar.

OGGI... 
Oggi è tutto qui 
musica, 
libri, 
fogli, 
penne, 
un piatto, 
un bicchiere, 
i miei fiori 
il loro profumo, 
la finestra, 
gli alberi, 
il sole – un senso discreto delle cose 
compreso tra le pieghe della quotidianità. 

L’abbandono è difficile 
eppure dolce. 

Vivo, 
sento, 
partecipo dell’immenso battito. 
Persiste il vento 
il desiderio di volare.



Stefania Onidi nació en San Gavino Monreale, Cagliari, Cerdeña, Italia, 1973 / 
En Doce poetas italianas para el siglo XXI, La Náusea Ediciones, Barcelona, España / Primera Edición electrónica: Febrero de 2017 / Selección y traducción de Carlos Vitale / Fotos: jmp / 
Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-

miércoles, 29 de noviembre de 2023

DINO CAMPANA Pum




EL CANTO DE LA TINIEBLA 

Luz del crepúsculo se atenúa:
Inquietos espíritus ¡sea dulce las tiniebla
Para el corazón que ya no ama!
Manantiales, manantiales hemos de escuchar,
Manantiales, manantiales que saben
Manantiales que saben que los espíritus están
Que los espíritus están escuchando… 
Escucha: la luz del crepúsculo atenúa
Y para los inquietos espíritus es dulce la tiniebla: 
Escucha: te ha vencido la Suerte:
Pero para los corazones ligeros otra vida está a las puertas:
No hay dulzura que pueda igualar la Muerte
Más más más 
Oyes  que todavía te acuna:
Oyes la dulce muchacha
Que dice al oído: Más más 
Y aquí se alza y desaparece
El viento: aquí vuelve del mar
¡Y aquí sentimos jadear 
El corazón que más nos amó!
Miramos: ya el paisaje
De los árboles y las aguas es nocturno
El río se va taciturno… 
¡Pum! ¡mamá, ese hombre allá arriba!



     En Cantos órficos y otros cantos / Campana, Saba, Ungaretti, Montale, Quasimodo / Versiones de Rodolfo Alonso / Centro Editor de América Latina, 1982 / Fotos: jmp /  
     Dino Campana (Marradi, Romaña, Italia, 20 de agosto de 1885 – Manicomio de Castel Pucci, internado desde 1918, San Martín La Palma, cerca de Florencia, 1 de marzo de 1932) / 
Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- 

lunes, 23 de marzo de 2020

ROBERTO PASQUALI El virus también anida en las células del sueño



AL TEMPO DEL CORONAVIRUS

                        la paura entra nelle vene
                        di questo tempo sospeso
                        scardina antiche difese
                        incontra la nostra fragilità
                        siamo soli nudi di fronte all'emergere
                        di ciò che è nascosto
                        un veleno ai margini della vita
                        che s'incorona re di questo tempo
                        per noi forse occasione per illuminare
                        di un nuovo senso il nostro esistere


el miedo entra en las venas
de este tiempo suspendido
rompe antiguas defensas
encuentra nuestra fragilidad
estamos solos desnudos
de frente a lo que está escondido
un veneno a los márgenes de la vida
que se encorona rey de este tiempo
para nosotros tal vez ocasión
para iluminar con un nuevo sentido
nuestra existencia


                        nuova unità di misura il metro virale
                        tiene a distanza l’altro e la sua ansia
                        il pianeta in ginocchio davanti al re dei virus
                        per fortuna è sbarcato l’esercito imperiale
                        a difendere l’Europa
                        il lato oscuro della forza manifesta
                        tutta la sua impotenza
                        condannati ai domiciliari
                        senza aver commesso il fatto
                        ma con tutti i sensi impigliati nella Rete
                        non esiste vaccino per la paura che muta
                        insieme alla natura del veleno
                        non resta che restituire la corona al Giullare
                        e lasciarlo danzare sull’illusione della morte.


nueva unidad de medida el metro viral
mantiene a distancia el otro y su ansiedad
el planeta arrodillado frente al rey de los virus
por suerte ha llegado el ejército imperial
para defender Europa
el lado oscuro de la fuerza manifiesta
toda su impotencia
condenados a prisión domiciliaria
sin haber cometido el hecho
con todos los sentidos bien atrapados en la Red
no existe vacuna contra el miedo que muda
junto a la naturaleza de este veneno
no nos queda otra que devolver la corona al Juglar
y dejarlo bailar sobre la ilusión de la muerte


                        Ho sognato di non poter baciare
                        Il bacio scambiato con persone amiche
                        Diventava pensiero di colpa
                        A che profondità può arrivare la paura e il sospetto?
                        Il virus si annida anche nelle cellule del sogno
                        Costruendo un’oscura realtà
                        Mi sveglio e vedo la sua ombra
                        Prolungarsi nello specchio
                        Esco e vedo il sole scaldare i rami
                        L’inizio di questa primavera
                        Cocciuta e generosa
                        Vorrei che il mondo si fermasse
                        Ad ascoltare la felicità di queste piccole cose


Soñé de no poder besar
Besos recíprocos con personas amigas
se volvían pensamientos culpables
a qué profundidad puede llegar el miedo y la sospecha?
El virus también anida en las células del sueño
fabricando una oscura realidad
Me despierto y veo una sombra
alargarse sobre mi espejo
Salgo y veo el sol calentar las ramas
El comienzo de esta primavera
Testaruda y generosa
Me gustaría que todo el mundo se detuviese
a escuchar la felicidad
de estas pequeñas cosas


Roberto Pasquali (Bologna, 1955). Leemos en Biblioteca Salaborsa: “Nació en Bolonia, Italia, en 1955, donde todavía vive y trabaja. Le encanta jugar con palabras y ofrecer estos juegos a los niños: durante más de 15 años ha estado organizando talleres de escritura poética para niños y adolescentes. Nicaragua, donde vivió y donde regresa con frecuencia, es su segundo hogar.” Foto: Jmp

martes, 5 de junio de 2018

ALFONSO GATTO Tu rostro, un sueño entre mis manos


POESÍA DE AMOR

Las grandes noches de estío
que nada mueve sino el claro
filtro de los besos; tu rostro,
un sueño entre mis manos.

Como tus ojos lejana,
tú has venido desde el mar,
desde el viento que parece alma.

Y besas perdidamente
hasta que la boca seca
está abierta como la noche,
llevada por su aliento.

Tú vives entonces, tú vives,
el sueño de que existes es cierto.
Desde que te busco.

Te estrecho para decirte que los sueños
son bellos como tu rostro,
lejanos como tu rostro.

Y el beso que busco es el alma.

Versión de V. Horia y J. López Pacheco



ALDEA DE NOCHE

El hombre vuelve a donde jamás estuvo.
Oí una noche
en que me acunaba la sonrisa
como una almendra en la guitarra.
Una visita, el sueño,
mas la noche fue alegre
como una negra que no sabe hablar.
Salió a su encuentro una aldea
de niños blancos.
Yo era un sonido en la guitarra,
una almendra de sueño.
¿Por qué no te ríes y sacudes las medallas,
las monedas de tu rostro?
(gritaba un hombre estrepitoso
grabado en las tinieblas).
Prendí los faros del camión
para dar aire a una mariposa.
Como ella –dijo-
todos tenemos prisa de morir
para regresar a nuestra aldea.

Versión de M. Durán


En Poesía italiana del siglo XX, CEAL, Buenos Aires, 1970. Foto: Jmp.
Alfonso Gatto (Salerno, Campania, Italia, 17 de julio de 1909 – Orbetello, Toscana, 8 de marzo de 1976).

lunes, 16 de octubre de 2017

Pier Paolo Pasolini, Hay una única época en la vida del hombre



LAS HERMOSAS BANDERAS
(Fragmento)

La blancura del sol en todo
como un fantasma que la historia
aprieta contra los párpados
con un peso de mármoles barrocos o románicos...

He deseado mi soledad.
Por un proceso monstruoso
que tal vez solo podría revelar
un sueño soñado dentro de otro sueño...

Y, finalmente, estoy solo.
Perdido en el pasado
(pues hay una única época en la vida del hombre).

De golpe mis amigos poetas
que comparten conmigo la brutal blancura
de estos años sesenta,
hombres y mujeres, solo un poco mayores
o más jóvenes, están ahí, al sol.

No he sabido tener la gracia
necesaria para estimarlos –en la sombra de una vida
que se desarrolla demasiado apegada
a la acedía radical de mi alma–.



De: Poesía en forma de rosa (1961-1964), 1964. Fragmento de “Las bellas banderas”. Traducción de Martín López-Vega.

Pier Paolo Pasolini (Bolonia, Italia, 5 de marzo de 1922 – Ostia, 2 de noviembre de 1975). Foto: Jmp

jueves, 12 de octubre de 2017

Gabriella Musetti, Pasajes hibridados





los pasajes hibridados son los que aúnan las múltiples escabrosas
aberturas de toda vida, desde las dimensiones más íntimas y subjetivas
del amor, ensanchando cada vez más los círculos, hasta encontrar
distancias que no están en los lugares, temporalidades que se asoman
más allá del pasado, enlaces imperceptibles y radicales que conectan
entre sí a los individuos.

el tiempo y el extra tiempo, que algunos llaman muerte, casi
movimientos de próxima coincidencia.


passaggi ibridati sono quei passaggi che tengono insieme le molteplici
scabrose aperture di ogni singola vita, dalle dimensioni più intime e
soggettive dell’amore, allargando sempre più i cerchi, a incontrare
distanze che non sono nei luoghi, temporalità che si sporgono oltre il
passato, legami impercettibili e radicali che connettono singoli
individui.

il tempo e l’extratempo, che alcuni chiamano morte, quasi movimenti
di prossima coincidenza.



Pero cómo encarar la jornada
siguiente y aún aquella después
buscando en el espejo una respuesta
si en los ojos queda solo neblina

y círculos grises


Luminosos resplandecían
los pasos en la arena de Cerdeña
o el vuelo de los pájaros allá en la llanura
desbordaba el agua de los campos de arroz

para perderse entre los álamos
cuando sobre los techos de la ciudad rojiza
se detenía un aliento de viento                Pero luego
¿quién garantiza el éxito?


La vida siempre es igual      toma y da poco
sin medida alguna         Este
amor que vuelve inesperado
se renueva clandestino para nosotros
solo es ganancia
es bendición

para conservarlo verdaderoentero


Ma come affronti la giornata
seguente e quella dopo ancora
cercando nello specchio una risposta
se dentro gli occhi resta solo nebbia

e cerchi grigi


Luminosi risplendevano
i passi sulla sabbia di Sardegna
o il volo degli uccelli là in pianura
sconfinava con l’acqua di risaie

a perdersi tra filari di pioppi
quando sui tetti della città rossastra
s’arrestava un alito di vento      Ma poi
chi garantisce la riuscita?

La vita è sempre uguale      prende e poco dà
senza misura alcuna Questo
amore che torna inaspettato
si rinnova clandestino per noi
solo è guadagno
è benedizione

da conservare verointero




Gabriella Musetti (Génova, Italia). Reside en Trieste. Foto: Jmp

jueves, 20 de julio de 2017

Eugenio Montale, La tierra será vigilada desde plataformas astrales



EN VITRINA

     Los pájaros de mal agüero,
búhos o lechuzas, viven solamente
en casbas desnutridas o embalsamados
en los escaparates de misántropos. Ahora bien,
puede ocurrir incluso que la golondrina
haga nido en un caño y un imprudente
muera asfixiado. Es un accidente
raro y no modifica el cuadro.

Casbas: semejante a nuestras Villas Miserias.


LA ESPÁTULA

     ¿Crees que el pesimismo
ha existido de veras? Si miro
a mi alrededor no hay ni restos.
Dentro de nosotros, además, no hay ni una voz
que se lamente. Si lloro es un contracanto
para enriquecer el gran
País de Jauja que es el mañana.
Hemos rascado bien con la espátula
la menor erupción del pensamiento. Ahora
todos los colores exaltan nuestra paleta,
excluido el negro.


ALLÁ ABAJO

     La tierra será vigilada
desde plataformas astrales

Más o menos probables se ejecutarán
abajo las matanzas

Desaparecerán profetas y profecías
si alguna vez los hubo

Desaparecerán el yo el tú el nosotros el vosotros
del uso

Decir nacimiento muerte comienzo fin
será todo uno

Decir ayer mañana
un abuso

Esperar – flatus vocis que nadie
comprenderá

El creador tendrá poco que hacer
si alguna vez lo tuvo

A los santos será necesario buscarlos
entre los perros


Los ángeles permanecerán imborrables
erratas.



De: Sátura, 1971. En: Eugenio Montale. Antología, Fabril Editora, Buenos Aires, 1971. Traducción: Horacio Armani.

Eugenio Montale (Génova, Liguria, Italia, 12 de octubre de 1896 - Milán, Lombardía, 12 de septiembre de 1981).

lunes, 19 de septiembre de 2016

Pier Paolo Pasolini, Cuando la hipocresía te haya muerto


A MÍ

En este mundo culpable, que sólo compra y desprecia, el más culpable soy yo, asolado por la amargura.


A KRUSCHEV

Kruschev, si tú eres el Kruschev que Kruschev no es
pero que es puro ideal, ahora, esperanza viva:
sé Kruschev: sé ese ideal y esa esperanza:
sé como Bruto, que asesina un espíritu y no un cuerpo.


A LOS LITERATOS CONTEMPORÁNEOS

Los veo: existen, continuamos siendo amigos,
felices de vernos y saludarnos, en algún café,
en las casas de las irónicas señoras romanas…
Pero nuestros saludos, las sonrisas, las comunes pasiones,
son actos de una tierra de nadie, una… waste land,
para ustedes: un margen, para mí, entre una historia y la otra.
Ya no podemos realmente estar de acuerdo: tiemblo,
pero es en nosotros que el mundo es enemigo del mundo.


A G. L. RONDI

Eres tan hipócrita, que cuando la hipocresía te haya muerto,
te creerás en el paraíso, y estarás en el infierno.



Nota del coordinador del blog: El poema A G. L. Rondi, seguramente está dedicado al crítico cinematográfico italiano Gian Luigi Roni, nacido en Tirano un 10 de diciembre de 1921. Hasta el momento, vivito y coleando.
En: “Los mares del Sud y otros poemas. Pavese, Pasolini y otros”, CEAL, 1982. Versiones: Rodolfo Alonso.
Pier Paolo Pasolini (Bolonia, Italia, 5 de marzo de 1922 – Ostia, 2 de noviembre de 1975). 

sábado, 17 de septiembre de 2016

Salvatore Quasimodo, Leo dulces versos de un antiguo poeta


MILÁN, AGOSTO DE 1943

Pobre mano, en vano buscas
entre el polvo, la ciudad está muerta.
Está muerta: sobre el corazón del canal
se ha oído el último disparo. Y el ruiseñor
cayó de la elevada antena del convento
donde cantaba antes del anochecer.
No cavéis pozos en los patios:
los vivos ya no tienen sed.
No toquéis a los muertos tan rojos, tan hinchados:
dejadlos en la tierra de sus casas:
la ciudad está muerta, está muerta.


19 DE ENERO DE 1944

Te leo dulces versos de un antiguo poeta,
y las palabras nacidas en las viñas,
las tiendas, al borde de los ríos
de las tierras del este, caen ahora
sombrías y desoladas
en esta noche profundísima
de guerra en que nadie atraviesa
el cielo de los ángeles de la muerte,
y el viento resuena como el estruendo de un derrumbe
cuando sacude las chapas que separan
aquí arriba los pórticos, y la melancolía
crece con los perros que aúllan en los huertos
a cada descarga de las rondas
por las calles desiertas. Alguien vive.
Tal vez alguien vive. Pero nosotros,
aquí, recluidos, escuchando esa antigua
voz, buscamos un signo que supere
la vida, donde aún entre las ruinas
de las tumbas, la mala hierba alza su flor.


De: “Día tras día”, 1947. En: “Carta a mi madre y otros poemas”, CEAL, 1988. Traducción: Eugenio y Gianni Siccardi.
Salvatore Quasimodo (Módica, Italia, 20 de agosto de 1961 – Nápoles, 14 de junio de 1968). Imagen: Milán, luego de los bombardeos, agosto de 1943.

viernes, 12 de febrero de 2016

Giusseppe Ungaretti, La tela de los paraísos perdidos


ETERNO

Entre la flor que tomo y la que doy
la inexpresable nada

(1914-1915)

Tra un fiore colto e l`altro donato
l`inesprimibile nulla


EL PUERTO SEPULTO

Aquí llega el poeta
y después vuelve a la luz con sus cantos
y los dispersa

De esta poesía
me queda
esa nada
de inagotable secreto

(29 de junio de 1916)

Vi arriba il poeta
e poi toma alla luce con i suoi canti
e li disperde

Di questa poesia
mi resta
quel nulla
d`inesauribile segreto


UNIVERSO

Con el mar
me hago
un ataúd
de frescura

(24 de agosto de 1916)

Col mare
mi sono fatto
una bara
di freschezza


MAÑANA

Me ilumino
de infinito

(26 de enero de 1917)

MATTINA

M`illumino
d`immenso


SOLDADOS

Se está como
en otoño
las hojas
en los árboles

(Julio de 1918)

Si stà come
d´autunno
sugli alberi
le foglie


……

Cuando toda la luz se ha consumido
Y no veo sino mis pensamientos,

Una Eva me pone sobre los ojos
La tela de los paraísos perdidos.

1932

……

Quando ogni luce è sienta
E non vedo che i miei pensieri,

Un`Eva mi mette sugli occhi
La tela dei paradisi perduti.


SECRETO DEL POETA

Sólo la noche es mi amiga.
Podré siempre transcurrir con ella
Momento tras momento, no horas vanas;
Sino tiempo al que transmito mi latido
Como me agrada, sin desviarme nunca.

Ocurre cuando siento,
Mientras continúa librándose de sombras,
La esperanza inmutable
Que luego en mí descubre nuevamente
Y en silencio va restituyendo,
A tus gestos terrenos
Tan amados que inmortales parecieron,
Luz.

SEGRETO DEL POETA

Solo ho amica la notte.
Sempre potrò trascorrere con essa
D’attimo in attimo, non ore vane;
Ma tempo cui il mio palpito trasmetto
Come m’aggrada, senza mai distrarmene.

Avviene quando sento,
Mentre riprende a distaccarsi da ombre,
La speranza immutabile
In me che fuoco nuovamente scova
E nel silenzio restituendo va,
A gesti tuoi terreni
Talmente amati che immortali parvero,
Luce.


En: “Antología”, Compañía General Fabril Editora, 1978. Traducción: Rodolfo Alonso.
Giusseppe Ungaretti (Alejandría, Egipto, 8 de febrero de1888 – Milán, Italia, 1 de junio de 1970). La edición de Fabril no es bilingüe, el original italiano lo extraje de: “Giusseppe Ungaretti. Vita d`un uomo. Tutte le poesie”, Arnaldo Mondadori Editore, Verona, 2005.
Foto: E. L. Bianco. Giusseppe Ungaretti con Rodolfo Alonso, Buenos Aires, 20 de noviembre de 1967.

viernes, 29 de enero de 2016

Carlo Bordini, Poemas de Polvo


ÁRBOL

Para ahorrar tiempo
—dado que tengo una impresora,
imprimo la mínima variante, aunque podría evitarlo;
calculo que en todo mi trabajo
habré empleado un árbol
en tareas inútiles, o, de todos modos, evitables.
Querido árbol, no te enojes.
Tengo poco tiempo, una vida complicada,
tantos problemas y tantas dudas.
Me duele haberte matado para facilitarme la existencia.
Sé que es feo.
De todos modos te prometo que,
cuando me maten,
no me voy a quejar tanto.


HIMNO A LOS PROFESORES

Ustedes llevan encima sus estigmas:
los trastornos nerviosos
la histérica verborrea

las arrugas
de fracaso, de cansancio, de conservadurismo
el color de la piel grisáceo por la vida sedentaria
por ausencia de intereses que hace a la sangre
discurrir más escasamente y más lento

la mirada de sadismo pederasta
el frío grumo del deber
que se contrae
en sus carnes


AMIGO

he visitado a un amigo que estaba muriendo.
me perdonó por estar vivo. me di cuenta
que siempre me había avergonzado de esto. Él, en cambio, me explicó
que no debía sentirme culpable. no lo había hecho al propósito, yo.
me explicó que estar vivo no era una culpa. no hacía
mal a nadie. pero fue necesario él para explicármelo. a él le he creído.
me explicó que si yo hacía mal no era con intención. me perdonó.
me consoló. se simpático, me dijo, aunque no estés muriendo. en la 
vida tendrás tantas cosas bellas, gustarás a las mujeres. me hizo hacer las paces
con la vida, como se hace con una novia indolente


NOSOTROS, MIENTRAS LA CASA SE VIENE ABAJO

Nosotros, que estamos viviendo el comienzo del colapso de la civilización humana,
nos preocupamos por cambiar el empapelado de las paredes
y por lustrar los muebles,
Mientras la casa se viene abajo nos dedicamos a impetuosas disputas con el portero
y hacemos proyectos para mejorar (embellecer) las cerraduras de nuestras casas,
nuestras casas se derrumban y nosotros nos preocupamos de embellecerlas
porque los animales domésticos necesitan un ambiente sereno




como un cielo
tierno color
lluvia




ESPERA

No poder dormir comer poco
comenzar a hablar solo.
no atreverme a ir a ciertos lugares
donde fuimos juntos.
volver a casa esperando encontrar
una nota tuya
a cada ruido de la escalera
imaginar que eres tú.
pensar en ti todo el día
y parte de la noche
contraer las mandíbulas ya desde hace
más de un mes
sorprenderme por la noche sonriendo
hablando contigo, que
no estás



En: “Polvo”, Ediciones Lustra, 2015. Traducción de Martha Canfield. Selección de textos: Jmp.
Carlo Bordini (Roma, Italia, 1938).
Foto: Carlo Bordini, Myra Jara y José María Pallaoro, en Roma, mayo de 2013. Archivo de la talita dorada. 

martes, 29 de diciembre de 2015

Carlo Bordini, Es lindo no saber



POLVO

Siempre seré un poco menos de lo que soy,
mejor dicho, mucho menos. Polvo. He perdido mucho.
Lo que se pierde es irrecuperable, y si se recupera
ya está disperso, no vuelve a entrar en el orden establecido
de las cosas. Me alegro si de mí
no queda nada más que un ligero
envoltorio. He perdido
mucho. En esta levedad,
lo que más importa es la ausencia de agudos,
que todo sea redondo y recogido. Y con eso
basta. Todo lo que se ha destruido puede volverse redondo,
y más redondo. Como un jarrón. Todavía es posible.
El polvo se puede recuperar. El polvo una vez era
detritos. Y ahora no es detritos,
es lento, friable. El polvo
es algo menos, pero puede
juntarse. Las heridas
pueden volverse polvo, recogido
y concluido. Me alegro
por no entender las cosas. Sus
razones. Hay cosas que ignoro, y me
alegro. Aparecen como misterios,
tranquilas. Por ejemplo,
la chica que veo siempre, ¿me ama
o no? No lo sé. Me alegra
no saberlo. Me alegra no saber
si la quiero, o más bien, sé que no la quiero, que podría
quererla; me alegra
no saber si hubiese podido amarla. Este misterio
me tranquiliza más que su amor.
Es lindo no saber. No saber, por ejemplo,
cuanto viviré,
o cuanto vivirá la tierra.
Esta suspensión
substituye a la eternidad.


Traducción: Martha Canfield (Montevideo, Uruguay, 1949). En “Polvo”, 2015.
Carlo Bordini (Roma, 1938).
Foto: JMP. Carlo Bordini, de espalda, en una calle de Roma, mayo de 2013.