lunes, 27 de abril de 2015

Pipo Lernoud, Ramas del paraíso


NO ESTAMOS AQUÍ (1992-2006)

No estamos aquí

No sabemos vivir, no sabemos
encontrar los caminos en el bosque
como los ve la liebre, el bichofeo subido
a las ramas del paraíso deshojado,
leyendo el paisaje

La vida con cerebro es complicada
-la mujer echa al hombre de casa
los hijos se sublevan- pienso
mientras la calandria picotea el crataegus

Llueve en una fría mañana
de sábado. La casa está vacía.
La mente está vacía.

No hay respuestas para este mar de preguntas
inútiles.

Sólo conocemos el presente.
Los pájaros lo dan por sentado.

pero nosotros no estamos aquí.
La mente se llevó la gracia.


Nada en la televisión

Nada en la televisión
Nada en la calle.

Una ciudad es otra ciudad
es otra ciudad.

Gente apurada, atosigada
desesperada.
Envuelta en la niebla de manchas y colores
que no dicen nada.

Diarios vacíos, caras muertas.
¿Es esto lo que somos?

Nada más que un instante
en el mar de la energía
en viaje hacia un agujero negro.


Nama Rupa

Venimos por un cuerpo
asomando de la materia como
nuevo ser de la flor de
             la madre

vulva, útero, agujero negro viviente.

Entramos y salimos de las formas
        nudos de energía
como las corrientes se dibujan en el mar, los remolinos...
formas cambiantes y vivas.

Llegué a través de un cuerpo y soy un cuerpo.

Antes de tener nombre ya era forma
que se pierde a cada instante.

Antes de tener cuerpo ya era ola
pájaro estambre

antes del cuerpo que todavía no tengo
y jamás tendré porque no me pertenece
se escapa
se transforma
cambia,
se hace y se deshace.


CUADERNO VILLA GESELL (1967-1968)

Amarrado de esa manera

     ¿Qué raza es esta que no mira a los ojos con los ojos
     qué pueblo es este, amigo mío, que no sabe usar
las manos y está rodeado de maravilla
     no anda por el borde del sol y trata de encender
todos los fuegos para no quedarse solo

     qué hijos tendrás, qué padres tuviste,
amarrado de esa manera,
     con ese gesto?



CUADERNO CAPILLA DEL MONTE (1968)

Pipo la serpiente

Ya he perdido el olor de los duraznos
mis ojos ven fantasmas en la gente al pasar.
Ya he cambiado de piel en estos días
hoy soy otro y cuando paso no me ven.

El tiempo al borrarse por mis dedos no me duele
mi cara en el espejo ya no tiene aquel calor.
Ya no reconozco la calle que camino
el lugar donde duermo, ya no es más mi lugar.

Estoy aquí sentado, parado, acostado,

El peso de las cosas ya no pesa en mis espaldas
el agua que yo bebo es agua y nada más.
Yo estuve muy solo pero solo sin recuerdos
yo estuve muy solo pero solo y nada más.

Las cosas que yo veo son cosas sin historia
sin tiempo, sin memoria, son cosas nada más.
Me acerco a una piedra y la miro sin pensarla
la toco sin nombrarla, la toco y nada más.



CUADERNO CADAQUÉS (1969-1970)

Todavía

Danzarina brizna silenciosa
no soy vos
todavía.



Claro como un espejo

No nos permitamos olvidar
que el universo es indiferente a nuestros estados de ánimo.

Más acá y más allá
la unidad inmóvil contiene todo lo que vive
sin pestañear.

Nuestra suerte o nuestra desgracia
nuestra felicidad o nuestra tristeza
no cambian un pelo
sobre la tierra.

Si tu vida se cierra
es porque perdiste de vista tu pertenencia al cosmos.

Y el egoísmo aparece
y la ansiedad
y la posesión
y el miedo.

Si te envolvés de necesidades
te atás de frustraciones

Si los juegos de tu mente te mantienen en las cosas limitadas
limitan tu amor y limitan tu alegría

y andás perdido como un juguete de las circunstancias.

Mientras allá y acá
sin aburrirse
sin tristeza
sin esperanzas

claro como un espejo
el universo anda.


CUADERNO BUENOS AIRES (1982-1992)

Qué es un poema

¿Qué es un poema  si no es sentir,
                     de pronto
     en medio de una tormenta
     la enormidad de la bóveda celeste?

¿Qué es un poema si no es entrever,
     en la multitud de Maipú y Lavalle,
     que no sabemos realmente quiénes somos,
     adónde vamos?

¿Qué es un poema  si no
                    lo consigo escribir?



En: “Sin tiempo y sin memoria. Cuarenta años de poemas, 2006 – 1966), 
Conexión tierra, 2006. Selección: Jmp.
Pipo Lernoud (Buenos Aires, 1946).

Foto: PL en FB.

sábado, 25 de abril de 2015

Mario Trejo, Reír aullar llorar


EL COÑO ES UNA HERIDA ABSURDA


Reir todos
al mismo tiempo
alrededor de la cuna.

Aullar todos
al mismo tiempo
alrededor de la mesa.

Llorar todos
al mismo tiempo
alrededor del féretro.





En “El uso de la palabra. Antología personal”, Colihue, 2004.

Mario Trejo (La Plata, 13 de enero de 1926 – Buenos Aires, 13 de mayo de 2012). 

lunes, 20 de abril de 2015

Goethe, Espera un poco


LO MISMO

Sobre las cumbres
se cierne la calma,
en todas las cimas
percibes apenas un soplo:
los pajaritos callan en el bosque.
Espera un poco, pronto
también reposarás.



EIN GLEICHES

Über allen Gipfeln
Ist Ruh,
In allen Wipfeln
Spürest du
Kaum einen Hauch:
Die Vögelein schweigen im Walde.
Warte nur, balde
Ruhest du auch



En: “Antología. Poemas. Poesía y vedad.”, Sudamericana, 1999.
Traducción: Norberto Silvetti Paz.
Johann Wolfgang von Goethe (Alemania, 28 de agosto de 1749 - 22 de marzo de 1832).
Imagen: Goethe en la campiña romana, Johann Heinrich Tischbein, 1787, óleo sobre lienzo.

viernes, 17 de abril de 2015

Carlos Drummond de Andrade, nuestra incómoda sensación de estar vivos



MUERTOS QUE ANDAN

Dios mío, los muertos que caminan
que nos siguen los pasos
y no hablan.
Aparecen en el bar, en el teatro,
en la biblioteca.
No nos miran,
no nos interrogan,
no nos cobran nada.
Acompañan, vigilan
nuestro camino y modo de caminar,
nuestra incómoda sensación de estar vivos
y sentir que nos siguen, nos cercan,
imprescriptibles. Y no hablan.



LECCIÓN

Toda la vida me enseña
esta lección discreta:
la oda cristalina
es la que se hace sin el poeta.



MUDANZA

¿Qué cambia en la mudanza,
si todo alrededor es una danza
en el trayecto de la esperanza,
junto a lo que jamás se alcanza?



BALANCE

La pobreza del yo
La opulencia del mundo

La opulencia del yo
La pobreza del mundo

La pobreza de todo
La opulencia de todo

La incertidumbre de todo
En la certeza de la nada.




En revista Crisis, nº 41 (segunda época), abril de 1986. Traducción de Eric Nepomuceno.
Carlos Drummond de Andrade (Brasil 1902 – 1987).
Foto: Carlos Drummond de Andrade, s/e. 

jueves, 9 de abril de 2015

Javier Martínez, Salgan al sol, idiotas


SALGAN AL SOL

Setenta biblioratos, nada más
y ni un maní para mascar.
Cuatro minifaldas y un patín
olvidadas en un rincón.

Salgan al sol, revienten,
salgan al sol.
Salgan al sol, ¡idiotas!

Setenta biblioratos nada más,
ni un maní para mascar.
Una secretaria en minifalda
y mi jefe en el rincón.

Salgan al sol, revienten,
salgan al sol.
Salgan al sol, ¡paquetes!

Cuatro solteronas desinfladas
que se creen un primor.
Mesa redonda y un doctor
que le habla del amor.

Salgan al sol, revienten,
salgan al sol.
Salgan al sol, ¡idiotas!


Javier Martínez (Buenos Aires, 18 de marzo de 1946).

En Lp Billy Bond y La pesada del Rock and Roll, grabado entre diciembre de 1970 y enero de 1971, editado en 1971. Entre muchos otros, fueron parte de La Pesada: Giuliano Canterini, Luis Gambolini, Pappo (viola), el Flaco (bajo), Javier Martínez, Pedro Pujó, Nacho Smilari,… (ver trucha del Bondo, tapa del disco).