Iván Wielikosielek, al salir de casa

AL SALIR DE CASA...

Al salir de casa

mamá

encontrarás una carta

que te escribí hace mucho

Por favor

tirála o dejála

pero no la lleves con vos

durante el viaje

que no es bueno recordar

cuando te vas para siempre

que no es bueno actualizar palabras

cuando te vas para siempre

Tirála o dejala de lado

será lo mejor

Y si un día nos vemos en otra parte

estaremos en deuda el uno con el otro

yo por no haberte dado más que palabras

vos por no haberme contestado esa carta 

que te escribí hace mucho

y que tan sabiamente dejaste

antes de partir.

2013

Iván Wielikosielek, mi madre muerde masitas frente al televisor

MASITAS

Mi madre muerde masitas frente al televisor

y se babea su saquito de lana.

          Y disemina miguitas en su pecho

          como semillas en un surco recién tejido.

Mi madre ha hecho de su vida un cine personal

y de su muerte un acontecimiento lejano.

Como un raro film que quizás pasen algún día

pero que de todas formas no espera.

¿Qué sabe la muerte de cine?

¿Qué sabe la muerte de Omar Sharif y las pirámides?

Y a ella sólo le interesan las películas de amor eterno

y los documentales sobre la inmortalidad del alma.

Mi madre muerde masitas frente al televisor

y disemina miguitas en su pecho.

               Y el polvo vuelve a ser polvo

                       en la pradera pobre de su regazo.

De: "Príncipe Vlad y otros poemas", Ediciones Llanto de Mudo, 2012.

Iván Wielikosielek (Ballesteros, Córdoba, 1971).

Foto: Iván junto a su madre (que partió en el día de ayer 

en busca de películas de amor eterno).