Pogo
SEÑOR, LE ESCRIBO PARA DECIRLE
Señor,
le escribo para decirle
que he vuelto, esta mañana,
a leer sus versos.
Mi sed está saciada
y me siento iluminado.
No sé cómo pude
negarlo tres veces,
practicar la escritura automática
y unirme a la crueldad
de la multitud.
La esgrima tonta de los días
se había apoderado de mí.
Perdóneme, recíbame.
TODOS LOS POETAS SON MORTALES
Como un homenaje a la tautología,
Wilcock muere de un infarto
mientras lee un libro sobre el corazón,
Montale se queda dormido y Eliot,
muy débil, se colorea la cara
y negocia con Dios.
Pero, ¿cómo?
¿El viejo Wally escribía poesía?
ESPERANDO QUE LA ASPIRINA
Esperando que la aspirina empiece a trabajar,
que acomode los cuartos, que revuelva el café
y que traiga a mi madre, fresca,
a esta tarde de agosto,
hojeo revistas estúpidas, escucho discos viejos
me pregunto en qué momento
los dinosaurios sintieron
que algo andaba mal.
En Horla City y otros. Toda la poesía 1990-2010, Emecé, cruz del sur, Buenos Aires, 2010 /
Fabián Casas (Barrio de Boedo, Buenos Aires, 7 de abril de 1965) / Foto: jmp
