viernes, 29 de junio de 2018

ÁNGELA PRADELLI Voy hacia ese sol que vive detrás del limonero



  1. El sol detrás del limonero
  
A veces, cuando se cierra el sol de los días
el sonido del agua llega
desde una respiración de infancia

y nos salva;

¿es ahí donde quedaron las palabras?,

¿encerradas en la luz de los frutales?

voy hacia ese sol que vive detrás del limonero.


2.   Peli, Italia (1895-1923)

GRANOS DE SAL

Cuántos granos de sal entran en la mano abierta,
cuántos se pierden por los bordes,
vuelan, caen al piso;

cuántos granos de sal raspan la seda de la piel,
laten en los ojos ásperos,
en la boca ácida,
en el río de la sangre de un cuerpo feliz.


EL CUERPO Y LAS HORAS

La oscuridad cae sobre la casa,
es puntual, desarma los cuerpos sobre las horas,
los deshilacha en la penumbra,
y los oculta hasta el amanecer.


CAMINAR

La vida de las horas
aprieta el camino
bajo una sola condensación:

nuestro paso.


  1. Burzaco, Argentina (1923-2010)

EL ÚLTIMO VERANO

Comíamos uvas maduras y pisábamos descalzos
la tierra fresca bajo la sombra de los árboles.
Las flores blancas del verano trepaban por la montaña. Y reíamos.
Hoy, hace frío aquí en la casa
pero yo iré por leña para encender el fuego y plantaré una vid
que crecerá sobre nosotros.


EN LA MEMORIA

Tal vez el dolor
              esté primero
                   en la memoria

y recién después sigan los olores, la piel erizada, el viento en la cara, un revoltijo en la boca, los estruendos, las olas que rompen sobre la pared del barco, el tren que cruza en el insomnio de las madrugadas, la fiebre en el estómago; y habrás más, es un mazo de recuerdos comprimidos por el deseo y las ausencias, la omisión, y el consuelo que nunca alcanza para cubrir la falta, un vacío,

               el dolor que se queda para siempre en la memoria.


  1. Peli y Génova, Italia (2010-2015)

CONDENSACIÓN DEL UNIVERSO

La brisa ligera que sopla casi siempre por las mañanas
desata los pétalos astillosos de las flores blancas

todo aquí es frágil
y tan grumoso a la vez

la brisa suelta también los granos de polen
que vuelan en el aire tibio

entonces el universo se condensa ahí:
en el centro desnudo de una flor.


LA AGITACIÓN EN LA MIRADA

El vuelo de una mariposa inquieta un corazón en silencio
el aleteo se aleja y todo es más leve aún
sin embargo la mariposa queda en mitad del pecho
y agita por unos segundos
la espesa capa de la mirada sobre el mundo.


UN VUELO

Es un mundo tan incierto que a veces se sostiene
sólo por el delicado vuelo de una mariposa
que hace acrobacias
para ampliar el recorrido del instante

y después emigra para siempre.





Un libro bello el de Ángela Pradelli. Ayer, en la espera de inicio del taller de los jueves, fui a la Biblioteca Popular de mi barrio platense, y como novedad, a la vista del mundo, estaba este, repito, bello libro de Ángela. Y me lo traje, y lo devoré entre el ayer de espera y el hoy de la mañana. Me recuerda a John Berger, pero es un libro único, un libro de Ángela, y ahora de todos nosotros.

En El sol detrás del limonero, El Bien del Sauce edita, Buenos Aires, 2016.
Ángela Pradelli (Buenos Aires, 26 de octubre de 1959).

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