Ana Emilia Lahitte – Una mujer avanza desnuda

AUTORRETRATO

Me miro en el espejo.


Una mujer avanza
desnuda,
sin heridas aparentes.
Es una hembra espléndida
en épocas de celo,
tal vez.
Pero ya muerta.


En carne y sombra altiva
despoja sus silencios.
En silencio,
un idioma de albatros
la sustenta.


Se yergue luego
intacta
con dignidad de hiedra.
Y aferrada a sus muros
de lumbre y soledades,
espera.


En “El tiempo, ese desierto demasiado extendido”, Hojas y Cuadernos de Sudestada, 1993.

Ana Emilia Lahitte nació en La Plata el 19 de diciembre de 1921.
Foto: Jmp

Ana Emilia Lahitte – El ritmo del sol o el arco iris

LAS LARGAS AMISTADES

Las largas amistades.
Las amistades densas, trabajadas
como el cuero y la roca.
Con lentitud.
Asiduas o distantes.
Con pausas de violencia
o mansedumbre elemental.

Importa
esa extraña lealtad
las limpia cepa
de moderada luz.
La fe certera.
Y esa forma de amor apaciguado
que busca perdurar
y lo consigue.

Pocas veces abarcan el tiempo
que la vida
concede a nuestra sombra
para abarcar
el mundo.
Pero las amistades fundadas,
verdaderas,
atraviesan la muerte con natural
certeza,
sin dudar que los rostros
los nombres, las edades
que fueron avanzando, desvastando,
no tienen validez
en la serena continuidad
de puente
–a veces sumergido–

que las profundas, largas amistades
extienden con el ritmo
del sol
o el arco iris.


En “El tiempo, ese desierto demasiado extendido”, Hojas y Cuadernos de Sudestada, 1993.

Ana Emilia Lahitte nació en La Plata el 19 de diciembre de 1921.
Foto: Jmp