TOMO MATE...
Tomo mate, me presunto.
El mate ahoga la nitidez del sueldo,
la nítida monogamia del recuerdo.
El mate deja ver malos a los nítidos, la yerba
hace temer a la vida el merecerla.
Tomar mate nos pone tibios
y nos alumbra en la repetición.
Las correcciones hacen lo mismo,
ofician con deslumbramientos.
El mate, cuyo poema es el nunca,
humaniza la verdad de la noche.
Yo reparo (toda mi vida es un reparo)
haciendo un hueco y aparece tu espuma.
El mate me enhiesta
me viga en el agua del tuyo.
2010
VINILO
En el borde de los discos
se acumula cierta costra
considerada el principio de todo.
Hay una memoria en este daño
adulterada por los dedos.
Con menos de dos gramos
el diamante hiende a tropiezos el surco
y no derriba la cascarita.
Hace un rato Bobby Jacket y Jack Teagarden
se peleaban en esta escama del vinilo.
Con mi viejo mareábamos a 33
uno de Hernán Oliva, papá
me preguntaba si creía en
la muerte después de la vida;
no quise decirle que a su edad
los discos giran con la de Cristo y
a la mía, todo escudo negro
que fermenta rayaduras
se parece a la eternidad.
Yo dejé de ser eterno
al nacer mis hijos,
fui entonces el principio de todo.
2008
Daniel Alberto Battilana nació en Buenos Aires en 1962.
Es músico, poeta, narrador y ensayista.
Cabecera: Blog Daniel Battilana
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