ARTE POÉTICA
Toda
metáfora es ilusoria. Todo texto, pura precariedad contra el olvido, cuerpos
más dóciles.
CONFESIONES
Y
seguir contra la página en blanco
donde
el poema es lo de más
como
si la vida fuera lo de menos.
ANTONIN ARTAUD
La
belleza fulgura un instante.
La
razón está destrozada.
Y está
bien que así sea: ese es su modo, su vieja maña de iluminar los lobos, la
oscuridad.
Velo
que rasga el grito en el bosque de los huérfanos del delirio.
ARTE POÉTICA
Afilar
el poema, sus constancias
insuficientes,
no basta.
En
todo caso, la conciencia
purgará
sus remordimientos
y
palabras
si
valieran
por
acciones
que tampoco.
WILLIAM BLAKE
Aceptas
los sacramentos
de la
perversidad, su pureza.
En tus
ojos brilla la inteligencia
del
mal. Has entendido que toda pasión es una
y la
misma, relaciones sin entrada.
Mientras
tanto, palabras en suma, mariposas
nocturnas,
trampas para ninguna presa.
Persigues
al inalcanzable tigre
cebado
en los dibujos de tu sangre,
huyendo
en la noche, bautizado amor
como
si no fuera serpiente.
VINCENT
No son
estas dos sillas. No es una ventana entreabierta. No es una cama. Ni el cuadro
sobre la pared sobre la cama, tampoco. Ni es el piso ni es la puerta. Ni son
las cosas sobre la mesa. Ni esa toalla (¿toalla?) o ese repasador
(¿repasador?), ese trapo (¿trapo?) junto a la puerta.
No es
eso, Vincent. Es el infierno.
No el
color.
No.
Es
uno.
Breve
selección de textos, del primer y único libro de poemas publicado por GS. En:
“Partida de caza”, Editorial Rodolfo Alonso, 1979.
Guillermo
Saccomanno (Barrio de Mataderos, Buenos Aires, 1948). Imagen: Vincent Van Gogh,
“El dormitorio de Arlés”, primera versión, 1888.
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