Hugo Padeletti, Todas las mañanas

EN EL UMBRAL DEJARÉ TODO

fibra

          y alma líquida.

Desafectado,

                  veré yacer,

cumplidas,

                             todas las mañanas

que el tiempo, en su ahora continuo,

trituró:

                                              arena cristalina.

                             Pero entonces,

pretender que el futuro

                      no ha pasado

es trigo funerario.

              Está esperando

                                –en grano-

en cada grano.

Años atrás, muchos, solía encontrarlo en la calle Perú del barrio de San Telmo. Rengueaba por la vereda, y se detenía a descansar. En esos minutos charlábamos de poesía y de la naturaleza. Vivía por ahí nomás, y siempre estaba por pasar por su casa, para una entrevista, nunca realizada, que se incluiría en El espiniyo. Lamento no haber tomado notas, o mi recuerdo de ahora es de no haber tomado notas. Luego se fue del barrio, a vivir a un geriátrico, eso dicen, aunque no se adaptó, eso dicen. No lo volví a ver, tampoco frecuenté más esa calle de San Telmo, entre Carlos Calvo y Humberto Primo. Sólo el ojo que nada espera ve lo que le espera.

En La atención. Obra reunida, poemas verbales – poemas plásticos, II,  UNL, 1999.

Hugo Padeletti  (Alcorta, provincia de santa Fe, 15 de enero de 1928 – Buenos Aires, 12 de enero de 2018).