HABITACIÓN
DE HOTEL AZUL
Tengo una
habitación de hotel azul
con un
cubrecama azul,
tengo
los blues dentro y fuera de mi cabeza.
¿Me
amarás aún cuando te visite deprimida?
Aquí en
Savannah llueve a cántaros,
las
palmeras, a la luz del porch, se ven
como
delgado celofán negro.
¿Me amarás
aún cuando
te
visite al volver a la ciudad?
Ya sé
que tenés a todas esas chicas
entrando
y saliendo
prendidas
de tu bum-bum paquidermo.
Bueno,
decile a todas esas chicas
que
tenés paperas, querido, decíles
que
tenés gérmenes.
Espero
que pienses en mí
porque
yo voy a estar pensando en vos
mientras
viajo a casa,
sola.
Decile
a esas chicas que tenés a Joni
volviendo
a casa.
Tengo hojas
de ruta
de dos
docenas de estados,
tengo
el trayecto de costa a costa
para
contemplar.
¿Me
amarás aún
cuando
vuelva a la ciudad?
Es extraño
como esos viejos sentimientos
siguen
allí. Pensás que se fueron,
pero
no, no, simplemente
se
tapan por un tiempo.
¿Me amarás
aún cuando vuelva
a Los Ángeles?
Vos y
yo somos como
Estados
Unidos y Rusia,
siempre
vamos empatados,
siempre
estamos balanceando el poder
y eso
puede transformarse
en una
guerra fría,
muy fría.
Vamos a tener que sostener
una
conversación pacífica
en algún
café neutral.
Vos vas
a dejar tu vagar por la ciudad
y yo
voy a dejar la ruta.
Tengo una
habitación de hotel azul
con un
cubrecama azul,
tengo
los blues dentro y fuera de mi cabeza.
¿Me
amarás aún
cuando
vuelva a la ciudad?
Roberta Joan Mitchell (Canadá, 7 de noviembre de
1943). Foto:
Jmp.
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