EL LLAMADO DE LA SANGRE
Cada noche Padre
ciego de ardor
golpeaba la cuna de carne
donde yo crecía.
Mi cuerpo
recuerda la embestida
mes a mes.
En sangre acusa aquel deseo,
este terror.
MUERTE EN VERANO
Delicias del glande
como una fresa pálida
en la fiesta de la lengua.
Yacer,
alerta al curso de las aguas,
como el sexo dormido
como un molusco
en su valva de nácar.
No es la felicidad,
es la muerte
llegando en verano
a esparcirnos
en los ojos
cenizas de luz.
LENGUAS ORIENTALES
El profesor japonés
se mueve lento
como un pájaro.
Lo hago enojar y me obliga
a girar la tarde entera
alrededor de su centro.
Horas y horas tejo
mi tela de miel y saliva.
No oigo un solo suspiro.
Ese es el castigo,
esa la penitencia.
En: La ruta de las arañas, Ediciones del Dock, 2005
Griselda García nació en Buenos Aires en 1979. Publicó en poesía: “Alucinaciones en la alfalfa”, 2000; “El arte de caer”, 2001; y “La ruta de las arañas”, 2005.
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1 comentario:
Cuando uno cree saber algo acerca de la poesía, lo cual seguramente constituye un error presuntamente involuntario, surgen esas voces que nos reconcilian con nuestras limitaciones. Nos hacen felices en lo no comprendido, seguros en este tembladeral de sensaciones.
Griselda está entre las voces que respeto, particularmente distante de esa masificación, común a la poesía ¿joven? de los 90.
Gracias José María, Griselda gracias.
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