El beso de la radio y el susurro
Lo que entra en nosotros en el momento de la muerte
En el 58 tenía 3 años
Me soltaron de la mano
Y el agua me empezó a tapar
El agua marrón y la luz fortísima
Del sol
Chillaste y escribiste
Será mi propia vida
Te tengo en la mano
Alargando mi propio fantasma
Mi propia historia.
Mis páginas abandonadas
Mi oscuridad
Naciendo.
Empapados en su materia
Hasta llegar a ser respiración
Para quedar suspendido
De partículas que caen
En la mirada de roca
Atravesando esa profundidad
Mineral
Agua luz aire
Miro con manos vacías
Este silencio de mundo.
El pasto se pone azul
En estas sombras
De quien podía contemplar
Su propia sombra su espejo
Perfumando el corazón
Se desvanece
Y cambia el paisaje
En esta luz
Ya puedo pegar el latigazo
Que las yeguas
Tiren del carro.
El sol cae en el azul
Y los caballos se refrescan
En la espuma
No tengo puerta de salida
Un gato negro cruzó
Mi calle
Y terminó la infancia.
Mañana recién nacidos
Partiremos.
******
Y el mar
Un espectador sin espectáculo
Mujeres salidas de sus corpiños
Cruzando el agua
De la muerte
Como una invitación
Del amor que desaparece
En la última estrella
Agua whisky que el escritor
Bebe cuando termina
El libro
oyendo la palabra
que dice
su dicha.
En “89 golpes y un whisky”, El Suri Porfiado, 2010.
Pablo Queralt, Buenos Aires, 1955.
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