viernes, 13 de julio de 2012

Leda, el dolor tiene un silencio de lutre


HOY ES NUNCA


Se me ha salido el alma a la calle 
y un sollozo a la vereda.

En una esquina existo de pronto: 
con  una angustia en guantes 
y un desamparo de collares. 

(Tu olvido tiene ojos de vidrio, 
manos postizas).

Hoy es nunca de amor y mirada 
y el dolor tiene un silencio de lutre.


En tacos altos y ojeras 
ambulo por la nada estridente. 

No puede ser que no me quieras. 
Y sin embargo hoy es nunca. 
Con el llanto escotado hoy es nunca. 

Echada de tu sangre hoy me asiste mi propio corazón.




Leda Valladares 
(Tucumán, 21 de diciembre de 1919 - Buenos Aires, 13 de julio de 2012). 

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