Anibal Jorge Sciorra – Ahora que todos duermen

AMANECE

amanece
y vos con los pies fríos
y yo preparando té con limón
preguntándome en qué lugar
ha quedado la noche


ahora que todos duermen
solo mi tos
es el indicio de que aquí
hay señales de vida

pero me gusta este silencio
que hasta la cucharita en la taza respeta

mientras me sigo preguntando
si no es mucho más encantadora
esta felicidad así
que la que aparentan ellos

yo, probrecito de mí,
con tus pies fríos
el té con limón
amaneciendo un domingo

Anibal Jorge Sciorra (Argentina, 26 de agosto de 1952 – 13 de abril de 2012).

Foto: FB. Poema del blog “Sciorra”.

Anibal Jorge Sciorra – Flotando vacía

HORIZONTE

línea que separa mar de cielo

filoso destino que corta al amor

quisiera llegar hasta él

para

c
a
e
r
m
e

y poder encontrarte

yo sé que estarás ahí

flotando vacía

Anibal Jorge Sciorra (Buenos Aires, Argentina, 26 de agosto de 1952 – 13 de abril de 2012).

Foto: FB. Poema del blog “Sciorra”.

David Lebón – Resurrecciones en el mundo

DOS EDIFICIOS DORADOS

Tengo que seguir

lo que yo empecé

ya estoy cansado

pero ya lo haré

Tengo mis fuerzas

basada aquí

Pronto verán

resurrecciones en el mundo

Cuando pase aquí

oirás mi voz

les diré mil cosas

del mundo de hoy

Tengo mis fuerzas

basada aquí

Pronto verán

resurrecciones en el mundo

Oh yeah

Composición: David Lebón y Liliana Lagardé

David Lebón (Buenos Aires, 5 de octubre de 1952)

En primer LP solista, 1973, “David Lebón” 

La destruyen: David Lebón, guitarras, armónica, voz; Alejandro Medina, bajo; 

Black Amaya, batería; Charly Garcia, teclados; Pappo, guitarra; 

y otros pesados del blues y del rock argentino 

Luis Alberto Spinetta – Donde rozan sus pies dialogan flores

LA MUJER

Una mujer 
desde otra tarde, 
salpicada por un profundo espejo.

Tirada en el abismo 
con sus menstruos carmín 
depositados en el limo natural 
con la precisión de besos.

Una damisela realmente celeste. 
Vestidos de espuma dilatados, 
corsés rosa, 
adornos y teñidos.

Una mujer con collares 
con ojos manuscritos 
con pezones labiales y suaves 
con sombreros de pétalos tan claros.

Una mujer dada a su propio mundo, 
mundo que la deglute 
y que te da los rayos. 
Le da canastos con frutas e hijos, 
miembros que la deshacen 
y la vuelven a hacer nacer. 
Barriletes en azoteas, 
ligustros blancos.

Una mujer transportada es un misterio. 
Donde rozan sus pies dialogan flores 
y aparecen sangres.

De: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978.  

Parte Segunda.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012). 

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: tapa de libro, Jmp.

Sergio Kisielewsky – Poema que no llegó a destino

SALITRE

Poema que no llegó a destino.

El barco un tropiezo de luz.

Comerte fue una luz de ayer.

Envejecer se parece al subte.

A las toneladas de minutos

con boletos y abonos.

Viene el mensajero y me dice

que vino la abuela

y prepara bolitas de pescado.

Sabe que de esa mesa

nadie se levantará.

Pero los primos se fueron.

Yo les leía las cartas

y ellos miraban el vidrio encapotado.

–Ya van a venir– decía la abuela.

–En el próximo invierno van a venir– decía el abuelo.

En: “Electrificar Rusia”, Colección Mascaró, agosto de 1999.

Sergio Kisielewsky, Buenos Aires, 1957.

Foto: detalle de tapa libro, Jmp.

Aldo Luis Novelli – Gallos rojos

POESÍA

El sol reflejado

amanece en la hoja vacía

despertando a los gallos rojos

que gritan al viento

el dolor latente

de los hombres mudos.

Aldo Luis Novelli (Neuquén, Patagonia, Argentina, 1957).

Poeta, narrador, ensayista.

Ilustración: Silvia Guillodes. “Ni blanco ni negro”.

Tinta, acrílico aguado y lápiz, sobre papel.

Sergio Kisielewsky – Me dejaste en el invierno y Una noche se te da por meterte en mi cama

DÓNDE

I

Me dejaste en el invierno.

Yo era un barco rojo,

una dinamita a punto de vestirse,

un corazón de sopa.

No me dejés te dije.

Se me hiela la sangre con tu barbijo.

Te bajaste del subte

y vi la multitud.

Un oleaje al cual llegué tarde.

Una mirada sobre el corcho.

Yo estaba con vos

y de pronto estaba con desconocidos.

II

Pero una noche se te da por meterte en mi cama.

Nos decimos unas últimas cosas.

¿Se sabe querer tanto?

¿Se aprende?

¿Se recicla?

¿Se ofende la moral pública (del partido)?

Me decís que no entendés. Que estás confundida.

No te respondo.

Y ahí en la estación Medrano te bajás.

¿Hasta dónde llega el subte?

¿Llegará hasta el mar?

En: “Electrificar Rusia”, Colección Mascaró, agosto de 1999.

Sergio Kisielewsky, Buenos Aires, 1957.

Foto: detalle de tapa libro, Jmp. 

Luis Alberto Spinetta – La orquídea y Hoy veo sólo la espuma

III

La orquídea ha muerto 
con su mano desierta e inquieta 
que la ha estrangulado.

Un músico dormido 
inclina su fatigada cabeza 
pereciendo entre la neblina del teatro.

¡Este cuadro me asombra más que mi espejo 
cuando oigo el roer de los monstruos que viran a mi cráneo!

IV

Los puentes de mi conciencia 
están desplegados de sus extremos
y flotan en el aire tibio 
como cosas dispersas.

Unas tremendas manos vacías 
sobresaltan mi soledad 
haciéndola aún más inexistente 
pronunciando a tientas 
las sucesivas muertes de mi alma, 
mi alma de jarrón.

Hoy veo sólo la espuma 
sobre la que retozan 
los enternecidos desechos de mi esqueleto.

De: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978. 

Poema I de la Parte Primera.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012).

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: tapa de libro, Jmp.

Luis Alberto Spinetta – Estoy en una playa en la que los vientos hablan a mis oídos

II

Estoy en una playa 
en la que los vientos hablan a mis oídos 
en la que la arena se humedece como una mejilla 
y las botellas le han sido incrustadas.

Estoy tan amigablemente solo 
mirando la orilla que va cambiando, 
que escucho varias voces internas 
y no sé cuál es la que me habla.

Es un momento para pensar en Dios 
(comprender que somos parte de una 
totalidad que nos contiene).

Es la hora en la que toda luz se desespera por brillar 
y toda mi sombra se estremece al sentirse sabida.

De: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978.  

Poema II de la Parte Primera.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012). 

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: tapa de libro, Jmp.

Gioconda Belli – Y asombroso el arsenal del amor

LOS CASADOS

Nos lanzamos sin miramientos
al cotidiano oficio de querernos
al tiempo del lavabo y del cepillo
a la espuma del baño 
a las noches de almohadas compartidas
al espejo común 
en que la desnudez rasga sin compasión
los velos del misterio.
Pareja humana somos 
cuerpos de luz y de estropicio
Bajo las sábanas huele el sexo, el sudor, lo ingerido,
y en la mañana a veces
el vino duerme rancio en la boca asomado a los besos.
Esto y mucho más sobrevivimos
aprendemos el gusto de lo usado y sabido
el consuelo del gesto adivinado
las mañas, la manera de acomodarnos en la cama
los ruidos, los ronquidos 
el peso de los pasos cuando se va o se viene
el sigiloso celo con que cada uno labra su trinchera
y protege su pequeña ventana donde mirar la luna
sin ser visto.

Redondo es el círculo de la intimidad
y asombroso el arsenal del amor 
que con fallidas piedras 
erige su castillo
y lo defiende.

Gioconda Belli (Managua, Nicaragua, 9 de diciembre de 1948).

Hoy cumplo 25 años de casada con el mismo hombre; hecho heroico por el que me celebro con este poema. El status que puse antes es el epígrafe de este poema...."para la guerra sin cuartel que nos espera, no tengo otro arsenal más que el amor" (GB)

Foto: GB en FB.

Luis Alberto Spinetta – Yo nacía como un pato salvaje

I

Yo nacía como un pato salvaje 
pero era sólo consumación de brotes. 
Era eterno mi corazón 
eterna mi dicha 
postrero el cuerpo para criaturarme.

Yo bebía de mi propia carne 
como un secuestro de las razones no dadas. 
Luego bebía de las viejas comarcas 
ansiando que un suelo me proyectase desde la luz 
como a un molino sensible 
y el cielo me iluminaba 
y yo ignoraba a los profetas.

Después me acomodaba en los látigos de la arena 
detestando la sed infinita 
obligándome dulcemente a echar del olvido al desierto 
haciéndome fotos como ángel 
                          como trueno 
como especie inaudible de ritual corpóreo.

Y el silbido de mi viento interno, 
eterno viento dentro de las uvas de las almas, 
se consagró en los subsuelos del templo pagano 
para perdurar en el antagonismo. 
Ya que mis ramas carecen de rezos 
con los que al flotar se lea el horizonte.

De: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978.  

Poema I de la Parte Primera.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012). 

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: tapa de libro, Jmp.

Sergio Kisielewsky – Tu cuerpo es un idioma

SOL

Feroz la lluvia que va sin ti,

moja otra piel y pide techo, caballerizas,

sólo caballos del mar que vienen con el tío gitano.

La suerte está en sus ojos que almuerzan ciegos

y él no lo sabe.

Laura crece y veo su cuerpo (¿mi cuerpo de ayer?)

como un sitio de furia, un trozo de paisaje.

¿Tendrá memoria el cielo?

Esplendor que perdí lejos de la madre

y los sábados de kinder.

En el sexto piso me espera Alicia.

Bebo de sus pechos sin historias, sin dolor, sin edad.

Alicia, tu cuerpo es un idioma.

En: “Electrificar Rusia”, Colección Mascaró, agosto de 1999.

Sergio Kisielewsky, Buenos Aires, 1957.

Foto: detalle de tapa libro.

Julián Axat – Los padres son los huesos

Los padres son los huesos

la ausencia del hueso y su búsqueda

perdidos o hallados

Los padres son los huesos

en los que los hijos

afilamos nuestros dientes

Julián Axat, poeta y abogado, nació en La Plata el 3 de agosto de 1976.

Fotos: Ana Inés Della Croce y Rodolfo Jorge Axat, los padres de Julián, militantes populares secuestrados el 12 de abril de 1977 en La Plata.

Raúl Gustavo Aguirre – Tu casa

JUSTAMENTE…

Justamente, esa parte llagada del cielo es el poema.

Esa parte inhabitable del cielo que, a pesar de tus maniobras por huir de ella, por estar con los otros, siempre termina por ser tu casa.

1961.

En: “Antología”, Monte Ávila Editores, Caracas, Venezuela, 1978.

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 2 de enero de 1927 – 18 de enero de 1983).

Foto: RGA, s/d.

Raúl Gustavo Aguirre – El horizonte me dispara sus piedras

PARA QUE NO TE OLVIDE

Para que no te olvide

un macachín deshace el cielo azul

una calandria cruza el cielo rojo

una guitarra rompe el cielo negro.

Para que no te olvide

el horizonte me dispara sus piedras.

1961.

En: “Antología”, Monte Ávila Editores, Caracas, Venezuela, 1978.

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 2 de enero de 1927 – 18 de enero de 1983).

Foto: RGA, s/d.

Julio Huasi – Bajaremos cubiertos de carne estival

MATERIALISMO HISTÓRICO

andaba tan delgado, chocaba con las gentes

y no sabían a quién pedir disculpas,

sólo veían un diario alejando su página política,

ya era un hálito, el espejo no me reflejaba,

para salir a las calles ponía en el bolsillo

un croquis de mi persona por si me desarmaba

y una bola de hierro para que el viento no me eleve.

Me fui transformando en una espina sin rostro,

ya no era un hombre, tan sólo una película aérea,

nadie como yo soñaba una reencarnación,

vulneraba la ley de gravedad, no daba sombra,

me quedaban dos neuronas y tres glóbulos rojos cada vez más pálidos.

Un día olvidé mis precauciones mínimas,

el viento me alzó como a un átomo sin eslabones,

royó mis ropas dejando mis costillas al aire,

volé donde quiso hasta que descubrí otros congéneres

que agitaban como yo sus calaveras por el cielo frío,

nos fuimos enganchando, poco a poco ajustamos

nuestros extraños sujetos como una gran crucifixión

enhebrando los huecos torácicos cada vez más densamente

hasta que al fin oscurecimos la atmósfera.

Ahora volamos, sí, pero al contrataque,

nuestros huesos exterminadores bombardean el mundo

hasta no dejar en pie ningún rey, ninguna miseria.

Entonces bajaremos cubiertos de carne estival

a darnos besos.

. 

De: “Sangral América”, 1966-1969. 

En: “Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de “Poemas”.

Sergio Kisielewsky – Inés Ollero está en un bar de Federico Lacroze

ENCUENTRO, I

Inés Ollero está en un bar de Federico Lacroze.

La miro. Fuma.

Tiene 21 años.

Me dice

Vamos a la reunión.

Tengo varias materias previas

e Inés me ayuda en Física.

No sabía nada de mí.

No olvidaba nada de vos.

No me construí.

Hoy te veo en esa foto

y estás fumando.

Mirás y me decís

que tomás el colectivo 127 a San Martín.

Llevás materiales.

Detienen el colectivo y vos tenés materiales.

No les decís nada.

Tenés los pantalones oxford,

mirás la calle, las mesas marrones del bar,

los espejos,

la tibia obscenidad de nuestras edades.

Me besás en la mejilla

y me decís que estudie.

Tomás el colectivo en 1977.

Tu sangre es la bandera.

En: “Electrificar Rusia”, Colección Mascaró, agosto de 1999.

Sergio Kisielewsky, Buenos Aires, 1957.

Foto: Jmp, detalle de tapa libro.

Raúl Gustavo Aguirre – La justicia

EN LAS HERMOSAS CONSTELACIONES RESIDE LA JUSTICIA

En las hermosas constelaciones reside la justicia.

La tierra sangra y miente, pero en vano:

pacientemente la rodean los astros

que sólo se interesan en poesía.

1970.

En: “Antología”, Monte Ávila Editores, Caracas, Venezuela, 1978.

Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 2 de enero de 1927 – 18 de enero de 1983).