jueves, 7 de agosto de 2008

Homenaje a Charles Bukowski: "platos de agua / copas de fuego" por Jorge Rivelli

Nuestro querido amigo Jorge Rivelli (poeta y director de la revista de poesía OMERO) nos acercó este homenaje al majestuoso Hank. Jorge nació en Buenos Aires y entre otros publicó los libros de poemas Un tiempo para matar, Movimiento en fuga, Matambre y Las calles terminan en los bares. Además es un gran tipo (Jorge: ¿por qué no escribís sobre esa caminata por la República de los Niños con un Complete Buk bajo el sobaco?). Mientras lo esperamos bebamos juntos de estas copas de fuego. ¡A la salud de todos, entonces! jmp


Especial para AROMITO

10 de marzo
cuarto piso
del departamento
de pacífico
la luna golpea la ventana
sale luz
de las gruesas hendijas
de la cortina americana
brillo de vasos y botellas
y la bestia golpea con furia
las teclas al ritmo de mahler
sólo el trabajo nocturno
para dar vida al muñeco maldito
la ciudad cambia la cara
con la lluvia de medianoche
y los fantasmas del dolor
hola hemingway hola fante
hola miller hola ezra hola hola
bárbaros en la belleza
estoy aquí ebrio con mi sombra
desnudando bolsas de basura
con la certeza que todo va a empeorar
y de alguna manera
hay que decirlo
va creciendo como un monstruo
en el pequeño cuarto de pacífico
nací para robar rosas
nací para robar rosas
de las autopistas de la muerte
una mujer degollada en la bañera
el padre mutilado quiere gritar
marina toma la teta y
dios sale del prostíbulo
la gente enferma mira
el cuarto piso
mira la muerte que baja
en caballos de cristal
fui yo el que cagó
en la puerta de la academia
fui yo el que mató
a belsunce y dalmaso
fui yo el que estuvo con mussolini
con fidel castro y
voté a macri y altamira
y ahora sin ropa
visto palabras para cantar
nací nací para robar robar
rosas rosas de las autopistas
de la muerte muerte
primero saboreas la miel
después el cuchillo
se levanta la pollera la noche
abre las piernas y devora
los murciélagos de la ciudad
hablo desde la vagina
húmeda y satisfecha
ya no te extraño
estoy en vos como un virus
recorro intestinos bilis
pancreas pulmones sangre
quebrado de alcohol
brillan el vaso y los ojos
tiemblan los papeles y
vuelo en círculos
como una mosca perdida
soy el borde de un vaso roto
soy sangre
se desploma el sistema
la viuda de tolstoi
da vueltas por los cementerios
chatterton se disuelve en veneno
mafalda bebe cerveza en el bar moe´s
ríos de nafta
multiplican autos en las calles
el folclore se tragó el futuro
un óbito aquí
un óbito allá y
en el fondo no hacemos más que llorar
lentamente todo es penumbras
casi muerto yace en el piso
entre hojas y ojos urbanos
es hora de fugarse
a la próxima tumba como un siniestro juego de seducción
**

10 de marzo de 1984
llegó a buenos aires
y no faltó
a ninguna reunión hípica
cuelga bandera verde
en cada esquina
cuelgan enemigos
en las alcantarillas
cuelga un amigo del balcón
y una mujer desangra
en una taza de loza
la bira es una bebida amarga
lo entrevistó
antonio carrizo en radio rivadavia
conocí a dos argentinos
raúl barón biza y mono villegas
uno lo leí
otro lo escuché
sé del vino box y turf
viajo con linda lee beighle
y una radio portátil
escribo como marx
camino como wells
bebo como hank
busco refugio en el hipódromo
palermo paddock palermo
suena bien
suena la sombra viperina
arde un costillar en las nubes
légamo y furia
en los brazos oxidados
y tendencia a la fuga
dolor es una cabeza vendada
una bandada se va y
me arrodillo en el fuego
¿dónde queda san isidro?
lo vi una fría tarde de domingo
en el hipódromo
vos sos charles...
no –dijo- soy un jardinero de country
con perfume a whisky
y su mujer iluminando la ruta
se perdieron en las boleterías
la llovizna está helada
y lentamente me mudo a un bar

**

10 de marzo de 1994
edificio de la calle san josé al 200
cuarto piso departamento “C”
ocho y cuarto de la noche
enciendo la radio y el televisor
el presidente habla por cadena nacional
se refiere a los beneficios
de manejar una ferrari testarosa
al privilegio de ser argentino
por montar una bestia que ruge
y devora el asfalto de la ruta 2
en un abrir y cerrar de ojos
y sigue con un detallado
road test de la máquina italiana
más información
en la revista parabrisas corsa
del 23 de Febrero
preparo la cena y descubro
que la botella de amargo obrero
que utilizo para fraccionar
el vino de damajuana nacarí
tiene restos de óxido
suena el timbre y el teléfono
al mismo tiempo
levanto el tubo es mi ex mujer
pregunta cuando el full mata color
voy a la puerta es la vecina
me pide una taza de vino nacarí
es imposible contestar al unísono
si en la misma mano se dan esas dos piezas
y el juego es abierto entonces full mata color
en estos casos te recomiendo apuesta ciega
duplicando todo lo que abra
2 a 4 / 4 a 8 / 8 a 16 / 16 a 32 / 32 a 64
tengo dudas con el vino
-no importa tengo mucha sed-
por la escasa ropa
el rojo de las mejillas y
la temperatura de sus manos
debe tener fiebre uterina
-puedo pasar y probamos juntos el estado del vino-
con dos copas de cristal
y desnudos en la bañadera
brindamos por el privilegio de ser argentinos
el problema residual
puede ser el exceso de orujo
en la fermentación de las cepas
o lavandina en la higiene de la botella
pero la culpa del indio nacarí era insostenible
huyó de la etiqueta de la damajuana
rumbo a la rioja en busca de facundo
acabamos el presidente la vecina y yo
y quedamos de luto por la muerte de bukowski
**


10 de marzo de 1999
bar bukowski en pasaje de la piedad
y bartolomé mitre
ocho y cuarto de la noche
ocupo una mesa en el centro del salón
una pizarra en el fondo dice hoy mariscos
hay mariscos
pido mariscos
como mariscos
llega el mozo con una botella de vodka
me pregunta si soy judío
le digo que tengo el aspecto físico exterior
además a simple vista no se ve
pero tengo hecha la circuncisión
y que todo esto no me molesta
pero no soy judío
una dama se sienta en mi mesa
dice que nos conocemos
del encuentro casual en el baño
de la casa de un amigo en común
cuando festejaba el bloomday
el problema con los baños
es que me confundo
o voy distraído
o en una casa entra siempre una mujer
cuando estoy yo
una vez entraron dos mientras estaba orinando
las miré y
doblé la boca
la lengua y
las palabras
es un idiota dijeron
y se fueron
en la segunda mesa del bar
del lado de la pared
se sienta una viuda bizca
que esconde el ojo malo
en la copia de kandinski
que cuelga a su lado
tiene la costumbre de describir en voz alta
todos los rincones del lugar
y las características de cada cliente
siempre sola toma bourbon y fuma puros
completan el panorama
dos jóvenes rockeros arrimados a la barra
que toman cerveza negra y hablan
con gran destreza
de música músicos drogas y fútbol
va cerrando lentamente
el quinto aniversario de la muerte del viejo
y como un judío errante
pago la consumición que compartí
con mi vecina de baño y
viajamos al fondo de la noche

**


10 de marzo de 2004
avenida federico lacroze y
avenida forest
ocho y cuarto de la noche
camino rumbo sur
el lugar de los últimos bares
donde crece la marginalidad
travestis vagabundos putas
algunos empleados del cementerio
y la muerte que revolotea
como una mariposa herida
cada uno es una bestia
con una rosa en la espalda
saben que son parte del tráfico
que transita por un tallo filoso
de un lado la difícil luz
horizonte en extinción
del otro se van recostando
lentamente hasta fundirse
en el suelo sucio que hoy pisan
y sólo queda una flor
como testigo del infierno
imagino a todos juntos en hilera
sentados al borde
de la pared del cementerio
en lo alto
contando chistes de apariciones
y tumbas flotantes
así durante todo el tiempo
de luz natural
cambio de ruta al norte
hasta el cartel del 39
subo
voy al fondo
lacroze
charlone
castillo
ravignani
santa fe
talcahuano
santiago del estero
pavón
lima
brasil
tacuarí
caseros
bolivar
y bajo
después de hora y media
paro en un kiosco
compro una lata de cerveza
camino fumo y bebo
para encontrarme con vos
se cumplen 10 años
de la muerte del viejo
la noche es nuestro homenaje

1 comentario:

GABY dijo...

a ver que les parece esto

se vende

ahi en esa hora tan fea !que ya tenia que ver al doctor por el colesterol !Decia se vende.Esa casa en los que yo pase los mejores momentos de mi adolecencia,los pasos del sexo,en donde daniel sobre la alfombra turquesa y muy acolchada me acariciaba los pezones.Y porsupuesto sentia como mis orgasmos se escapaban.Se vende y pense"Que barbaro como pasa el tiempo y no nos damos cuenta,y como duele".Lo sentimos cuando despues esos novios que tuvimos y con los que exploramos esas zonas misteriosas de nuestros cuerpos,que nos hacian sentir ese cosquilleo tan lindo,primaveral y agradable.¿Pero porque se vendia,que habria pasado?El papa de daniel ese chico que exploraba con sus dedos mis zonas que exitaban y que al acabar tenia que ir al baño o sino tenia que lavar sabanas y sabanas,se habia tirado de un puente al asfalto ¿Porque semejante decicon?Valla a saber ya que uno el que lo conocia lo concideraba un hombre todo valor.Enfrento a las ter aaa y despues fue miembro de la apdh,por lo tanto uno los concideraba una persona "dura y de imponerse"Y sin embargo !como nos equivocamos!no parece que fue ayer cuando al papa de dani lo encontraba en las marchas de derechos humanos.Pero ese "Se vende"me hirio tanto que ahi entendi que si que las cosas van y vienen,que no nos damos cuenta,que esa casa en la que yo gozaba tanto durante mi adolecencia,en la que en la piecita de dani el tocaba el piano y pintaba y yo cantaba "soy la triste lavandera"de la violeta parra ya estaba vacia y que ni mas ni menos se vendia.
gaby de la plata