JORGE ALEMÁN Iguanas

IGUANAS

II

          Visión de la Diosa Iguana. Enviciando el canto en que me empeño como un sagaz impostor de las mareas. Ah mares celestes… He visto en ellos ángeles voraces pidiendo por mis brazos para calmar a las sirenas. Y en el viento hecho lenguas. Remolino de reptiles meciendo mi alma. Oh iluminado. 

No me hablen de altisonantes caballeros de venas débiles y pálidas olfateando los perfumes sombríos en la falda de la Marquesa. Ah violines grotescos. Nunca besaré los mármoles del éxito mundano. Y no me nombren al amor batido con sólo dulzuras del verbo. Porque yo nunca he comido de ese pan. Amo a los héroes de lo oscuro y me condecoro como príncipe del fango. Y a estas sagradas, hembras aventuradas de mi zona, pequeñas y altas, delgadas y rosadas. Y a este humo violeta lamiendo mis pulmones, no para adormecerme, sino para gritar mi estruendo en alcobas y montañas. Para solear la altivez y lo profundo del nacimiento. 

Del nacimiento en flores de Demencia. 

III

          Iguanas del crepúsculo, de la bestia de oro soñándose sobre el lago, de las locas travesías en el amor. Más poseerte es una alianza con el Dios que habita en tu médula. 

Y es éste mi deseo, rojo y atormentado, como un archipiélago del pecado donde renacen calores olvidados. Como trompetas que fulgen un majestuoso desacato. 

Y es éste mi deseo. De leches retenidas en el fruto. De islas arrasadas. 

Será mi santa aquella que se prosterne frente a mi ardor. 

Ah violenta hembra de Sinfonía. 

IV 

          Soy el que repite la pasión en todo el sinsentido. Lo almendrado, lo fascinado de nuestros roces alertó a dioses y a tontos. Preguntaron por salmos de la carne y tendones del placer. Y tan solo dije que yo era esclavo en mis dominios. 

Ah Iguana de las Marías. Bestia de mi tierra condenada. 

Ya no una sombra para ofrendar al Sol. Ya no la soledad tan contraria al pesado calor de tu cuerpo sobre mis desvaríos. Ya no el recuerdo de un recuerdo. Ahora loca mujer encontrándose con su siervo, este gentil e iracundo pastor de lo indebido. Para distinguir a esta isla de otras islas. A este cuerpo de otros cuerpos. 

DE LAS DISTANCIAS EN EL AMOR

          Tales distancias no existen 

porque puedo escuchar el vértigo de tu jadeo 

                                       en simulacros de zozobra 

aun en noches lejanas donde en las bodegas nos dicen 

“otra es la historia y todo ha sido olvidado” 

aquellos pliegues y mis dilemas de marino 

          envejecido prematuramente 

como esos frutos que hacia las palmeras ensayan 

          su joven caída 

y tus nalgas 

frescas y lamidas con todo el desacato de la leche 

con el desacato de los tambores insinuando los mitos 

          de la selva 

como mi corazón golpeando y azotando tu cuerpo 

          en el descanso

Y toda mi imaginación para sólo decir 

que si un poeta ama a una mujer 

                         jamás es olvidado 

Entre tollas y vapores tu cuerpo mostrando 

con sales sabrosas perfumando un clímax salvaje 

Nosotros 

tan solo dos personajes confundidos en el relato 

Pero tanto el amor y tan majestuoso 

como el que llega a las espléndidas ciudades 

encandilando con sus tatuajes de victoria 

Y esas repeticiones de la sangre y de las palabras 

donde todo parece ya sucedido 

y siempre auspiciando un vigor nuevo para mi piel 

                  que se te hiciera intolerable 

Ah aquellas maneras de penetrarte queriendo 

          alcanzar la verdad 

y trizar las copas y romper las vajillas 

porque todo era una antigua canción 

de bufones solitarios 

de tontas costumbres tocadas en cualquier historia 

porque todo era grande pero bastaba una guitarra 

          para contarlo 

Entre nosotros todos los vinos y sus vidas 

pero acaso también la muerte en dársenas lejanas 

y todos los candores retratados en el momento 

          de su corrupción 

en el momento en que los labios besan para mostrar 

          sus hemorragias 

Aquellas pinturas donde tus selvas fueron ya trazadas 

                             en sus itinerarios más fogosos 

antes que mis manos la indagaran 

Esos pintores que imaginan colores para nuestros actos 

y nuestros sueños de aves perseguidas 

por inviernos de crueldad y morbosos cazadores 

Ah oscuros molinos de nuestro tiempo 

agitando las mareas y nuestros pánicos por la orfandad 

donde un águila fénix soberbia y furiosa 

muere en una plegaria sórdida 

como una niña idiota durmiendo entre los parques 

Entonces arrastrarnos embriagados 

porque es preciso ser sensibles a los árboles las leyes las lluvias 

porque es obligación descubrirle arco iris a la noche 

y fascinarse por los bellos gestos de amor entre los lobos 

para no decidir nuestro destino de precarios extranjeros 

SALMO 

          Dulce me sea la estación del insomnio 

con sus eternos antojos de abandono 

Donde la muerte -senos amarillos al viento- 

olvidaba mi nombre en su manuscrito sobre los bancos de la terminal 

Estación del no regreso para la memoria del viajante 

Calmos sean los mares para mi despertar 

mientras cante su pálida espuma 

el episodio en que se ama el ensueño de la víctima 

Tenga ligeros los pies y el alma sea alada 

para huir de lo que intentan arrebatarme el poema 

donde ya no hay diferencias entre un rostro y un vaso de agua

y galaxias de odio y misterio diseñan al roedor propicio para mis miembros 

Recuerdo los viejos burdeles del otoño 

donde mi estilo era el de los marinos y los desequilibrados 

donde supe que todo hombre es un extranjero 

un extraño en su propio lecho 

un extraño que se abate de canciones imbéciles en los deseos de la extraña 

Sea el que prefiere la pasión antes que el balbuceo de los días tranquilos 

Contenga mi alma el último pecado 

que el Señor no se atrevió a escribir sobre la roca 

y que no haya más dioses que los que encuentro en la taberna 

los que beben nuestro vino 

desean a nuestra mujer 

                 y nos miran a los ojos 

En Iguanas, Ediciones Grupo Cero, Buenos Aires, 1975 (pie de imprenta 8 de enero de 1976) / Tapa e ilustraciones de interior: José Luis Poy / Selección de poemas: José María Pallaoro / 

Jorge Alemán Lavigne (Buenos Aires, 30 de marzo de 1951) / Psicoanalista, escritor, poeta / Fotos y video: jmp / 

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