ARTE DE GUERRA
Hay una razón en este ejercicio
incompleto de decir
mi pequeño quirófano nocturno
la mutilación del lenguaje
y estos cuerpos que no mueren
pero se pudren.
incompleto de decir
mi pequeño quirófano nocturno
la mutilación del lenguaje
y estos cuerpos que no mueren
pero se pudren.
EL EXTRAÑO
Y en tu boca
se me laven las manos
de tu luz
que me abre transparencias
no habrá sitio más huido
que este cuerpo.
se me laven las manos
de tu luz
que me abre transparencias
no habrá sitio más huido
que este cuerpo.
PROSCRIPCIÓN
DEL DESEO
Mi madre que espera que su hijo no la
olvide
sobre los instrumentos que han usado los hombres
lamparón amarillo en las camas de junio
su domingo y su ramo de muerte entre los labios
Desde tu camisón me persigno los soles
desde tu tiempo hartado, desde tus animales
Mi madre fue la sombra que no me supo nunca
y su pan siempre es poco y su cuerpo un sudario
¿Qué has hecho de tu carne?
Afuera llueve madre a fuerza de otros mares
a la altura en que todo nos mira desde el mundo
He lavado tus manos repletas de otros nombres
entendiendo el cansancio que es la ley de tu día
No hay hijo sin belleza que se eleve
Ni madre que deseándola sea mía.
sobre los instrumentos que han usado los hombres
lamparón amarillo en las camas de junio
su domingo y su ramo de muerte entre los labios
Desde tu camisón me persigno los soles
desde tu tiempo hartado, desde tus animales
Mi madre fue la sombra que no me supo nunca
y su pan siempre es poco y su cuerpo un sudario
¿Qué has hecho de tu carne?
Afuera llueve madre a fuerza de otros mares
a la altura en que todo nos mira desde el mundo
He lavado tus manos repletas de otros nombres
entendiendo el cansancio que es la ley de tu día
No hay hijo sin belleza que se eleve
Ni madre que deseándola sea mía.
ASUNCIÓN DE
PACTO
El hueso de la luz
amanece su calcio
La muralla de lluvia
se marea en los ojos
el velo de los hilos
del tabaco
Bajo al silencio de agua
Soy otro
no me veo
Tengo miedo de ser
ese es el nombre.
amanece su calcio
La muralla de lluvia
se marea en los ojos
el velo de los hilos
del tabaco
Bajo al silencio de agua
Soy otro
no me veo
Tengo miedo de ser
ese es el nombre.
OFICIO DE LO
RÍGIDO
La piedra
matando
cansa.
matando
cansa.
REFUGIO DE LOS
QUE HABLAN
Como si en el pequeño
corazón de este mundo
fuéramos encontrados
besándonos los ojos
Un día estaremos solos
no vendrá la mañana.
corazón de este mundo
fuéramos encontrados
besándonos los ojos
Un día estaremos solos
no vendrá la mañana.
De: Tratado de cuerpo, Ediciones La
Carta de Oliver, 2008.
Marcelo Carnero, Buenos Aires, 1978.
Poeta.
Foto: MC en FB.
1 comentario:
"Arte de Guerra" lo he sentido como un poema impresionante.
No conocía al autor, gracias por compartirlo.
Un abrazo desde España.
Que las letras nos unan.
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