viernes, 10 de abril de 2020

JOSÉ KOZER Tres poemas inéditos



ÚLTIMA VOLUNTAD

Encerrados a causa de la nevada, un metro y medio de
         altura la nieve acumulada
         a la entrada, demasiada
         blancura para la mirada
         de quien se asoma a la
         ventana, la casa abastecida,
         no falta nada, fandango del
         Padre Soler en el tocadiscos,
         interpreta l’Arpeggiata, la
         nevera llena, despensa
         repleta, encerrados
         porque en realidad lo
         preferimos a salir, saludar,
         conversar tres minutos
         sobre el cambio climático,
         el desastre político del
         mundo actual, mostrar
         el par de abarcas nuevas
         hechas a mano, mis
         manos (cuando imagino
         ser Tolstoi) que estrenamos
         esta mañana, Guadalupe
         borda una bufanda carmelita
         que llega al suelo, es más
         larga que la negra cabellera
         de la azafata Shikibu de la
         Emperatriz, a sus pies (de
         Guadalupe, no haya
         confusión) coloco tres
         de mis devociones, el
         Sutra del Corazón, Coplas
         de Manrique y en la Biblia
         cuando le anuncian a
         David la muerte de
         Absalón.

No hará ni una hora en otra orilla por igual lejana
         hablábamos de la falta
         general de alegría de
         la época actual.

Y para paliar la circunstancia le pido prepare mañana
         una sopa fría de tomate
         me da el visto bueno
         zapatetas con qué
         poco me contento
         sonreímos cuarenta
         años que almuerzo
         enfrente de Guadalupe
         a la mesa, cosa, celebro
         de antemano la sopa de
         mañana.

Son los días, es la Muerte, la política indecente, el
         silencio en todos los
         cuartos, interior de
         los muebles, agua
         que corre de los
         caños a la bañadera,
         el lavabo, fregadero,
         silencio de los
         instrumentos
         musicales, tiorbas,
         albogues, guayos,
         silencio de los tordos,
         el amarillo silencio de
         las oropéndolas que
         no volvieron, a la
         tercera primavera se
         esfumaron, ni estela
         amarillenta dejaron,
         pica, pica, pájaro
         carpintero, abre en
         el sicomoro al doblar
         de la cuadra, en la
         alta montaña, tu nido:
         pronto deshabitado,
         ella o yo, al otro barrio,
         Señor, retrásalo, al
         menos estar con
         Guadalupe mañana
         compartiendo una
         espesa punzó fría
         sopa de tomate
         antes del mameyazo.
         Es

el
amor
agramatical,
carece
de
dimensión,
tiene
la
duración
de
una
nevada,
un
mes
pasa
como
pasa
el
crascitar
de
una
chova,
derretirse
la
última
nevada
de
aquel
último
invierno,
antes
de:

y abrimos la puerta, salimos al campo a ver nacer
         los primeros crocos
         de la nueva estación,
         blancos, morados,
         amarillos, brotan
         bajo una hilera de
         sanguiñuelos en flor,
         nos inclinamos a rozar
         sus pétalos, formas
         (semejan al tulipán)
         día primero de una
         última primavera,
         Cantata de Bach
         (Erbarme dich) el
         Sutra, Shariputra (no
         equivocar el nombre
         del bodhisatva) rematar
         el día con una voz
         (retumbe por bosques
         en lo alto, bajo Dios,
         cumbres de nieves
         perpetuas) Guadalupe
         cantando (“triste estaba
         el rey David por la
         muerte de

Absalón”).


DE SENECTUD

Sojuzgado, dada su edad, madruga, camina por la casa,
         la contera del bastón
         (regatón) pega contra
         las tablas del suelo,
         suenan a hueco,
         procura andar en
         línea recta, seguir 
         las curvas, girar a 
         los cuartos, orinar:
         las últimas gotas
         que caen le
         empercuden de
         amarillo ah el
         oloroso amarillo
         del orine, los
         calzoncillos: procura
         de nuevo el sueño,
         se le dispara la
         mente, se queda
         a la espera del
         llamado, algo
         histérico, del reloj
         despertador: las
         cinco.

¿Y lo que viene? Un aire seco en la nariz, de la laringe
         a la faringe gargajeras,
         úvula espesa (estrecha)
         carrasperas, le sube
         del estómago un mal
         sabor de boca,
         comienzan los
         achaques del día,
         pies doloridos, un
         furúnculo en la tetilla
         izquierda, acné
         rosácea a sus años
         por Dios suéltalo ya.
         Y no le vuelvan a
         cantar las mañanitas.

Llegó el cordero dónde está la madre comienza
         el día la tierra está
         que arde: cruzar el
         corredor, no tropezar,
         zaguán, puerta, golpe
         seco sin eco en la
         nariz apenas entra
         aire se siente
         hortelano cuando
         arrranca dos tomates
         escuchimizados de
         su huerta: pronto,
         piensa, le saldrá
         hierba por las orejas,
         y el cordero balará
         por sus orificios
         resurrección
         (Resurrección).

Viernes, el patio del colegio, las banderas ondeando,
         la estrella solitaria, el
         monograma sepia,
         discursos patrios, la
         mano derecha al
         pecho, voces y gallos
         (“que morir por la patria
         es vivir”): ejemplar, en
         verdad ejemplar, morir:
         vivo sin vivir en mí/y
         muero porque no
         muero.” Ejemplar:
         Patria o Muerte, etc.
         Llegar al lunes, exento,
         día indoloro, bale cuanto
         quiera el cordero que él
         no come carne como el
         aborigen de su país
         (amarillo con puerco):
         día feliz. Sol tropical
         de enero le roza diez
         de la mañana la cara
         rasurada, recogió un
         pepino, dos tomates,
         zanahoria, calabacín,
         tiene un botellín de
         aceite de oliva
         arbequina, la casa
         huele a almazaras,
         brilla la alcuza en la
         mesa, adentro el sol
         reverbera frutado, y
         suave, en un plato
         unas picudillas, dos
         sardinas cubiertas
         de sal gruesa, un
         toque de orujo y
         sentarse (de paso
         saludar la bandera
         del colegio del año
         de su graduación,
         medalla de honor)
         a esperar.


HOMENAJE A CHUANG TZU

¿Cuánto

llevo en la terraza viendo crecer la flor de una alcachofa
         en una tinaja de barro
         cocido (regalada)?

La pregunta implica al tiempo implícito en todo, el regalo
         recibido cuándo de
         qué mano o voluntad
         es parte explícita de
         los enredos del tiempo,
         y yo (¿yo?) sembrar
         por mano propia una
         alcachofa (lo cual
         nunca se me ocurriría)
         que ha empezado a
         florecer.

Tonto no soy ni se me llama a engaño así como así: en
         Tenerife pasé en casa
         de un amigo hoy
         fallecido una semana
         riendo criticando a
         medio mundo, poetas
         vivos de nuestro
         desagrado, uno a
         uno los siquitrillamos,
         al gordo que escribía
         de focas roncando al
         sol, entre otros,
         cogíamos un poema
         y lo hacíamos mixto
         paso a paso, había
         en efecto una tinaja
         sobre una mesa
         blanca de hierro
         con una superficie
         de cristal donde
         crecía la flor de una
         alcachofa, pasamos
         más de una hora
         viéndola crecer,
         alucinábamos:
         aumentaba la flor
         de tamaño cada
         diez minutos,
         monstruosa flor
         morada, llegamos
         a creer que era
         planta carnívora,
         nos iba a devorar.
         Y Juan Pedro y yo,
         moscones irresolutos
         (embobados) iríamos
         a caer atrapados en
         la mata atrapamoscas:
         seríamos triturados
         desapareciendo como
         desaparece todo en
         las fauces del tiempo,
         o visto de otro modo,
         sería un accidente. O
         para ser más
         verdaderos desde la
         una de la tarde
         estaríamos
         amarihuanados.

Con permiso de Chuang Tzu (reverencias, tres)
         (palmadas, dos) ¿habrá
         ocurrido hoy o ayer, largo
         ayer, o habrá sido hace
         treinta años? Crece la
         alcachofa, yo decrezco.
         No recuerdo a ciencia
         cierta si la flor de la
         alcachofa es morada
         o si (cosas del lenguaje)
         soy yo poniéndome
         morado ingiriendo
         cuatro huevos duros,
         una docena de
         alcachofas hoja a hoja
         chupando hasta alcanzar
         el cogollo que devoro
         (¿seré mosca?) para 
         no ser yo el

devorado.


José Kozer (La Habana, Cuba, 28 de marzo de 1940) Foto: Jmp, Cuarentena

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