lunes, 6 de octubre de 2008

Un poema de Jorge Money

El 17 de mayo de 1975 llamó Manés y dijo que estaba preocupada, porque Jorge no había vuelto a casa la noche anterior.
Extraña mezcla de economista y poeta, casado 29 años y una hija de 3, Jorge Money trabajaba en La Opinión. Pero él y nosotros nos reíamos porque no creíamos en la gloria del papel prensa. Apostábamos a otros papeles, como los que una semana antes que todo esto ocurriera, Jorge me había dado en una carpeta. Eran poemas.
Los compañeros empezamos a movilizarnos, pero nadie sabía nada.
El 19 de mayo de 1975, en un descampado cercano a las piletas de Ezeiza, Jorge Money apareció acribillado.
La triple A lo había asesinado. No alcancé a comentarle a Money, que el primero de los poemas tenía la forma del vientre embarazado de Manés. Cada vez que abro esa carpeta, él insiste en la locura de vivir. Y vive.

[Alberto Szpunberg]

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Poema sin título

Atiende:
si mi hijo
si nuestro hijo
fuera naciera sol o
luna homosexual poeta
o guerrillero ah si creciera
guerrillero ah si creciera
guerrillero o usurero al tanto %
o asesino oficinista vendedor de
peines en el subte o suicida flor
o cardo violador de tumbas o impasible
espectador del mundo comprensible padre de
familia actor de cine Rita Hayworth Tyrone Power
sacerdote verdugo militar terrorista puta carcelero
en la exacta mitad de tu ombligo te explico Manés que
si nuestro hijo recoge la bandera que dejamos o por
el contrario un ejemplo la olvida la traiciona la
veja la vende a razonable precio entendeme
si nuestro hijo mañana es muerto por ir más
allá de donde fuimos o por menos o por
error o por justicia o por lo que sea si
los muertos somos nosotros vos o yo o los
dos y él quien nos fusila de todos
modos Manés habremos ganado
porque la libertad es lo único que
debemos legarles a los demás
compañera amiga mía
no tiene mayor
relevancia.


[Del libro: PALABRA VIVA editado por la S.E.A]

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4 comentarios:

CONCEPCIÓN BERTONE dijo...

Qué poema maravilloso!!!!!! Regalo el regalo que me llegó este sábado que parecía otro sábado más y el poeta lo cambió y afuera hay un bardo de sol, primavera liberada en la zona del alma. Si no se escribe con las entrañas, mejor abstenerse. Besosssssss a todos. Pásenlo como se pasa un cuchillo, diría la Alejandra, si pudiera reenviarlo, y quizás lo hace desde donde está.
Concepción

Senén dijo...

Si Alberto hubiera podido comentarle esto a Jorge, seguro le hubiera dicho que lo hizo asi especialmente.
Nos mataron el hombre,no al poeta ni a sus ideas.
Pero cuando escribo esto por tantos otros, siempre me queda ese mal sabor de que sera como será, pero nos los mataron, esos hijos de puta. Y ahora tanta vuelta, tanta legalidad, tantos derechos humanos para llevar a la carcel a los asesinos.
Un abrazo amigos
Senén

jmp dijo...

gracias concepción
y gracias senén
y gracias alberto,
no pudieron matar los poemas porque simplemente no se pueden matar,
un abrazo fraternal desde city bell,
jm

Agustina dijo...

Hermoso... eso es Amor