JORGE ALEMÁN Get Back

Get Back 

    Se encuentran en la sala / ensayan con temas clásicos que recuerdan que siempre fueron una banda de rock / parodian a otros grupos y cantantes / se burlan de sus propios temas de siempre / desafínan y se ríen de los viejos tiempos / se calientan con sus instrumentos / se pelean y se insultan / dicen saber que no son los mejores o no pueden como antes / se ayudan y se escuchan con una inquietante atención /unos a otros se cambian las letras / deliran/ nadie puede entrar en ellos / finalmente todo el genio se conjuga en el ensamble de los días / y finalmente suben a la azotea y por fin son ellos / ellos suenan como ellos / como nadie / perfectos como un milagro / siendo inevitables y únicos dan el último concierto de sus vidas al aire libre .

29 de noviembre de 2021 

*

    Ese tipo hace años que está despierto mientras los demás duermen / Es pura luna y cigarrillos caminando entre cuerpos desamparados / en la madrugada ya siente que en su reloj falta una aguja pero son las 6 / siendo tan mayor sigue buscando a alguien que no sabe quién es / es dolor? / es amor ? /sentir que lejanía y proximidad nombran lo mismo / Y como si fuera muy joven toma la navaja que dibuja el vacío en las estrellas.

26 de noviembre de 2021 

    Sentí el frío / esa humedad horrible en tu alma / hay paisajes que nadie puede socorrer / ni aquel dios de los otros te puede volver a la luz / sentí la gélida mano que viene con los días del crepúsculo / y no pidas nada a nadie / ya te tocó el día en qué la pasión ardió en tus ojos hasta quemarlos / sentí el miedo de las mujeres que nunca fueron amadas y ellas mismas eran el amor / sentí la cobardía de esos hombres que esperan todo para ellos / sentí hasta perderte en el bosque / fuera del camino principal / sentí sin miedo / que es así como nace la belleza de la palabra justa .

22 de noviembre de 2021 

    El tipo dice que si sentí un cuchillo en la espalda en el viaje es porque no hay más ida o vuelta / solo hay tránsito y tu alma es una caja de resonancia de aquellas palabras que no le piden permiso al tiempo / el cuchillo es un sueño equivocado dice el tipo / vos ya no te vas ni volvés / ya verás que las heridas son firmas de los autores de tu cuerpo /que ahora se han vuelto la pluma que escribe aquel nombre con gracia.

20 de noviembre de 2021 

Selección de textos del muro personal de FB de JA (noviembre 2021), José María Pallaoro 

Jorge Alemán Lavigne (Buenos Aires, 30 de marzo de 1951) / Psicoanalista, escritor y poeta / Foto: Imagen del documental “Get Back”

GARY SNYDER Sentado en el marco de la ventana abierta armo un cigarrillo

La nieve tardía y la huelga forestal del verano del ’54  

Pueblos enteros cerrados

Viajo a dedo por la ruta costera, solo los gitanos

en sus camiones sin carga de troncos

me llevaron. Los leñadores se fueron todos a pescar

las motosierras descansan en charcos de aceite frío

en los patios traseros de diez mil casas de madera

rajadas por el temblor, 

silenciosas en la lluvia de verano.

Viajé a dedo hacia el norte por todo Washington

cruzando y volviendo a cruzar los pasos de montaña

llevado como el viento lleva al polvo, 

ningún lugar para trabajar.

Subiendo la empinada cadena abajo del Shuksan

grupos de pinos

sus copas flotan en los bancos de niebla

ningún lugar para pensar ni trabajar

estoy a la deriva.

En el Monte Baker, en soledad

en un surco de nieve fulgurante;

ciudades en los largos valles al oeste

pienso en trabajos, pero estoy aquí,

quemándome con el reflejo del sol

bajo un acantilado húmedo, sobre un lago helado,

todo el Noroeste en huelga

las negras calderas de los aserraderos están frías,

las motosierras, detenidas

tengo que regresar:

estoy atrapado en un pico nevado

entre la tierra y el cielo,

debo volver, hacer fila en Seattle,

y buscar trabajo.

Marin-An  

El sol irrumpe sobre el monte 

de eucaliptos más allá de la pastura húmeda,

el agua está casi caliente, 

sentado en el marco de la ventana abierta 

armo un cigarrillo.

Ladran perros a lo lejos, un par de

cuervos graznan; desde lo alto de un pino 

desciende el canto vibrante

de un herrerillo pigmeo-

detrás de la hilera de cipreses

la yegua se acerca, pastando.

Un rugido suave y continuo

viene del valle lejano

en la autopista de seis carriles-miles

y miles de automóviles

transportan a los hombres a su trabajo.

La música de las aguas corriendo

bajo los árboles

bajo las nubes

junto al río

en la playa,

"rutas marinas".

ballenas grandes bestias de los trayectos marinos—

sal;   agua

fría;   fuego humeante.

vapor, cereal,

piedra, tablones de madera

punzones de hueso, pieles,

horquillas de bambú y cucharas.

cuencos sin esmaltar.

una banda alrededor del pelo.

más allá de las heridas.

me senté en una roca al sol,

mirando al viejo pino

mecerse

sobre la fina arena de río

de un blanco enceguecedor. 

En Selección Poética / Selected Poems,  Alción Editora, Córdoba, 2021 

Versiones de: 

Patricia Ogan Rivadavia  (Buenos Aires, 1955). Traductora y correctora. Ha traducido a Dianne Di Prima, Tess Gallagher, Anne Waldman y Andrei Codrescu, y ha colaborado en diversos proyectos de traducción

Esteban Moore (Buenos Aires, 1952). Poeta, traductor y ensayista. Sus últimos títulos publicados por Alción son: Las promesas del día y otros poemas (2019); Reunión de Extraños: Borges, Buenos Aires. El café, Jack Kerouac y otras cuestiones, (ensayo, 2020)

Gary Snyder (San Francisco, California, EEUU, 8 de mayo de 1930) / Fotos: jmp / Selección Poética, tapa libro y revista Mutantia, interior, número 10, enero 1982 

MARCO TERUGGI Junto balas debajo de un puente

    XII

    Junto balas debajo de un puente. La revolución se deshizo, dice un hombre, abre la mano y deja el país a sus espaldas. La noche es brillo de armas, palabras desfondadas. Nos sentamos en la puerta de la casa, la mujer tiene la revolución como luz bajo el paladar. Alrededor están las montañas con sus cuarteles, lo que se sabe y no se nombra, las luciérnagas que iluminan los árboles, la calma de la frontera a esta hora. Somos, por las balas que vienen de frente y las luces debajo del paladar. Comienzan los carnavales, los diablos bailan descalzos, bendicen a los santos, soplan sobre el tiempo. 

    XIII

    Me preguntan la forma de la bala, la hora en que entrará por la boca. Se conspira por los bares, los hoteles, los cuarteles, los sótanos, en la isla donde los chicos lanzan redes y bailamos de madrugada mientras brillan los peces loro bajo el agua, azules, naranjas, incendio. Cuento las palabras que le quedan a la revolución, observe el mundo que ya nació, nos mira de frente, deshace espejos, avanza sin esperar a ser nombrado. El día comienza sobre las espaldas de las Tortugas, los pájaros salen del fondo del mar, el mate sobre la arena roja se une con el blanco, el azul, las promesas. Los poetas queman libros en nombre de la poesía que vendrá. 

    XXXVI

    Amanezco debajo del río. Oigo mi corazón, la desembocadura, la luz sobre las hojas, la superficie, mis ojos abiertos. Acomodo papeles, las batallas por la tierra, el arroz, el café antes del sol, los tigres en el llano, las rocas, el oro, las devociones, los incendios. Hablo un país, un idioma que se desprende, pasos sobre el agua, una memoria que se aleja de sí. El tiempo se fue de la casa, crece debajo de mi piel, me lleva lejos. 

Selección de Lis y jmp / El libro consta de tres partes: Dejar un idioma, País detrás de la bala y El asedio y la metamorfosis. Los tres textos seleccionados pertenecen a País detrás de la bala 

En Vuelan peces sobre la selva, Grupo Editorial Sur, Buenos Aires, 31 de agosto de 2021 

Marco Teruggi (París, Francia, 1984), periodista, escritor, sociológo (Licenciado en Sociología en la Universidad Nacional de La Plata) / Fotos: jmp

ARIEL CANZANI D. Un mundo con justicia

Poesía = Poesía 

LOS INJURIADOS

A Federico Nietzsche

Has padecido injurias 

por haber denunciado 

que jamás los insectos 

los renacuajos y las hienas 

serían constructores

de un mundo con justicia.

Poesía = Compromiso 

LA PALABRA 

A Noam Chomsky

El Popul Vuh 

nutre el misterio todavía. 

Soy hijo de inmigrantes 

y comprendo de tierras y mares. 

Vivo en el sur 

de América salvaje 

y recorro el planeta montado 

en caballos oxidados.

…

Las palabras son actos 

en quien sabe de ellas 

(aprendí a leer 

como el que puede) 

y sin prisa revuelco 

por muchas latitudes 

la herencia probable 

de sus vicisitudes. 

DOLOR

A Agustín y Erlinda Cuzzani

El que alimenta cerdos 

y ratas y pigargos 

està desesperado: 

Esta mañana, al alba, 

sus queridos amigos 

se han comido a sus hijos.

Poesía = Testimonio

JUSTICIAS AZULES 

PARA BATRACIOS VERDES

A Cristina Peri Rossi

¡Cómo llueven los sapos sobre el agua!

En sus ojos, done la bondad se guarda, 

existen plegarias de pedir clemencia. 

Ella no existe. La orden de matar 

a todos los batracios sublevados.

No deben quedar vivos los que exigen 

justicias azules para batracios verdes. 

¡Cómo mueren los sapos sobre el agua!

La tierra todavía no perdona 

a los que esparcen sedes necesarias 

y rompen privilegios amarillos.

PLUSVALÍA LATINOAMERICANA

A Roberto Jorge Santoro

Aprendo a sumar

                            con sacrificio:

                            Dos más dos = cuatro.

                            Seis más seis = doce.

                            Diez más catorce = veinticuatro.

                            Horror!!!!!!

                                                Somos robados!

Poesía = Amor

CAÍDA

Muerdo tus pezones 

y sangran cucarachas 

acaricio tu pubis

y mariposas negras 

enloquecidas vuelan 

beso tus muslos 

y en culebras gomosas 

se transforman. 

Quiero escapar 

a ese dolor de verte 

en el instante mismo 

de la metamorfosis 

y caigo nuevamente 

en tus pezones tibios 

a repetir la historia.

VEJEZ

He creado la muerte 

después de haberte amado.

He creado la vida 

después de haberte amado.

Existo después de haberte amado.

Eso fue ayer.

Ahora el fuego miro, 

lo toco, lo acaricio, 

y tiemblo por su frío.

Los poemas que forman este libro fueron escritos en el Océano Atlántico entre mayo de 1968 y mayo de 1969. ACD

“Ariel Canzani, que fue secuestrado en 1977 y llevado a la Escuela de Mecánica de la Armada durante tres días que pudieron haber sido tres siglos, porque nada volvió a ser como antes. Y a los cinco años se murió del cáncer que le plantaron allá. Con posteriores llamadas periódicas hasta pocos días antes de su muerte, donde le siguieron recordando que ya nunca más podría volver a escribir sin mordaza.” (Manuel Gerardo Monasterio)

En Poemas del círculo vicioso, Editorial Lozada, Buenos Aires, 1970 

Ariel Canzani D(upou), Buenos Aires, 15 de octubre de 1928 – 27 de julio de 1983 / Entre 1963 y 1973, dirigió la revista Cormorán y Delfín / Fotos: jmp

JUAN GELMAN No están muertos los pájaros

XXIX

no están muertos los pájaros

de nuestros besos/

están muertos los besos/

los pájaros vuelan en el verde olvidar/

pondré mi espanto lejos/ 

debajo del pasado/ 

que arde 

callado como el sol/

            XXIX

            no stan muridus lus páxarus

            di nuestrus bezus/

            stan muridus lus bezus/

            lus páxarus volan nil verdi sulvidar/

            pondrí mi spantu londji/ 

            dibaxu dil pasada/ 

            qui arde 

            cayadu com'il sol/

ESCOLIO

En Dibaxu (poemas escritos en sefardí ente 1983 y 1985), Seix Barral, Buenos Aires, 1994 

Juan Gelman (Buenos Aires, 3 de mayo de 1930 – México D.F., 14 de enero de 2014) / Foto: jmp

CRISTINA PERI ROSSI Escribo poemas

DEDICATORIA

La literatura nos separó: todo lo que supe de ti

lo aprendí en los libros

y a lo que faltaba,

yo le puse palabras.

NAVEGACIÓN

En las mansas corrientes de tus manos

y en tus manos que son tormenta

en la nave divagante de tus ojos

que tienen rumbo seguro

en la redondez de tu vientre

como una esfera perpetuamente inacabada

en la morosidad de tus palabras

veloces como fieras fugitivas

en la suavidad de tu piel

ardiendo en ciudades incendiadas

en el lunar único de tu brazo

anclé la nave.

                                        Navegaríamos,

si el tiempo hubiera sido favorable.

LA PASIÓN

Salimos del amor

como de una catástrofe aérea.

Habíamos perdido la ropa

los papeles

a mí me faltaba un diente

y a ti la noción del tiempo.

¿Era un año largo como un siglo

o un siglo corto como un día?

Por los muebles

por la casa

despojos rotos:

vasos fotos libros deshojados.

Éramos los sobrevivientes

de un derrumbe

de un volcán

de las aguas arrebatadas.

Y nos despedimos con la vaga sensación

de haber sobrevivido

aunque no sabíamos para qué. 

DISTANCIA JUSTA

En el amor, y en el boxeo

todo es cuestión de distancia. 

Si te acercas demasiado me excito

me asusto

me obnubilo 

digo tonterías

me echo a temblar. 

Pero si estás lejos

sufro entristezco

me desvelo

y escribo poemas.

En Condición de mujer, libro digital, Arquitrave Editores, Colombia

Cristina Peri Rossi (Montevideo, Uruguay, 12 de noviembre de 1941) / Foto: jmp

JORGE ALEMÁN Dice el tipo

Dice el tipo que ya no atrapa Safo los corazones de nadie / ha crecido la niebla en la playa de su cuerpo insolente / y ya no necesita del cansancio de los hombres / esa fatiga que crece como una piel blanca sobre la flor más deslumbrante / no despiertes a Safo / no insistas porque es arrogancia despertar a la mujer que ya espera a un solo hombre y no sos vos dice el tipo 

17 de septiembre de 2021

El tipo dice que ahora no se rompió nada / que ya estuvo roto al nacer cuando aquel jarrón de penumbras estalló en mi frente / por eso solo llevo astillas clavadas en el pensamiento  / así que el tipo dice que si ahora perdí a mi gran refugio no importa / es tan solo el paso de las horas que hacen correr los breves fragmentos de un dolor antiguo por mis venas / Por eso nunca entenderás nada / dice el tipo

21 de septiembre de 2021

El tipo dice que si se capta el presente puro por fuera de los ríos del tiempo y no hay lugar para el sentido/ se esfuman todas las escenas / ni las pesadillas más sórdidas aguantan el frío poderoso de ese instante / un abrir y cerrar los ojos que no tiene historia / entonces ahí dice el tipo y solo ahí aparece el único nombre que te eligió/ tu momento fallido en la pila bautismal donde nunca has estado como una criatura propicia / mientras la guerra canta para vos una canción de cuna semejante a una mujer

30 de septiembre de 2021

El tipo dice que no aguanta más la letanía de los decepcionados / los que dilapidan su energía esperando otra cosa en lugar de seguir buscando / porqué les gusta tanto ésta insatisfacción? / porqué el panegírico de la insuficiencia? / odio a los desilusionados que nunca es lo que debía haber sido dijo el tipo / si quieren otra cosa que empujen de todas las formas posibles sin repetir las maneras del enemigo / dice el tipo que esas quejas no son de los que quieren de verdad que el curso de las cosas cambien sino que esperan confirmar la peor de sus anticipaciones / para que vuelvan los centuriones y entonces poder decir que ellos lo habían advertido / este juego ya lo vi / dice el tipo

5 de octubre de 2021

Dice el tipo que si los duendes supieran que nunca supe estar sin vos y envejecí en pura ausencia simulando no necesitar nada ahora reirían hasta que el mundo se rompiera para hacerme nacer de nuevo

20 de octubre de 2021

Sabe que ella puede matarlo mil veces y que todos sus puñales serán justos / ciertos como la vida entregada a la intemperie / pero no sabe cómo se llora por amor y adivina que la clemencia es enemiga del poema / ahora en el tiempo que le resta que sepa ataviarse para que sus heridas manchen de luz a los extraños días irisados de ausencia

28 de octubre de 2021

El tipo me dijo que no entienda / en vano es escuchar sonidos del odio si te quieren matar / ahora amanece sin paz/ has elegido a Safo para tu ofrenda y ella nunca quiso otra cosa que verte caer en tu inútil poema

29 de octubre de 2021

Selección de textos del muro personal de FB de JA (septiembre / octubre 2021), José María Pallaoro 

Jorge Alemán Lavigne (Buenos Aires, 30 de marzo de 1951) / Psicoanalista, escritor y poeta / Fotos: jmp /