Julio Huasi – Mi pieza es tan pequeña, tan pequeña

HACINAMIENTO

mi pieza es tan pequeña, tan pequeña

que el sol y yo no cabemos juntos,

para moverme unto los muros con vaselina,

si quiero darme vuelta debo salir primero,

dar vuelta afuera y volver a entrar,

si me suicido me pego un tiro en el pie

y si devoro un pan –cuando me toca–

al abrir los dientes penetra la ampolleta

con toda su luz, mastico hasta mi memoria

entre horrendas convulsiones, contuso, finado casi

expiro un humo lila, un milenario olor asado.

En realidad no necesito espejo, me veo en cualquier ángulo,

hubo un intento de amor, no enroscábamos

por absoluta imposibilidad geométrica,

duermo parado en una cruz con hebillas,

salgo a la calle aullando a cuchilladas,

descolgando a mis vecinos, invitándolos

a una gran carnicería.

De: “Sangral América”. En: “Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.

Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987).

Foto: Jmp, detalle de tapa de "Poemas".