Usar cebollas, inventar legumbres
para darle comida a un desdichado;
mondar frutos de robo, publicarse
las manos en el fiel de una balanza;
hurgar en las pestañas, dar saliva
para beneficencias y martirios,
mientras andar errando los graneros,
muriéndose los ríos, enfermando
las mariposas y el amor. Es grave.
Yo, que vengo de mí, de los testigos
agudos del maíz, de los hisopos,
de los peces cuajados por la sombra,
salgo a pedir perdón, levanto fraguas
de idioma elemental, pido que atiendan
que la mentira salte de su centro:
la lluvia no precisa de mordaza
ni el pájaro una brújula de plumas.
Una semilla nada más, un surco;
una pequeña esfera de confianza.
En: Padre final, City Bell, 1964.
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Roberto Themis Speroni (La Plata 29 de septiembre de 1922 - 28 de septiembre de 1967).
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De Speroni en Aromito:
Poema 17 de Padre final
El poeta, el taciturno, acaso la sombra de un anillo
Tres poemas
Homenaje a 86 años de su nacimiento
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