Tuve sueños despertares en sus límites hasta el sin fin en el amor
llevo cicatrices suturas ocultas en la visión del futuro
arrastro arterias instintos prevenciones esperas y deslices vencimientos entre actos detenidos
tuve hábitos inocentes luchas sin sentido respuestas y silencios en trozos de recuerdos
abandonos o llamas de apariciones
nací de nada y de todo su carga va llevando mi mano ayuda a abrir los ojos
impulsa el murmullo que escuchas.
28/I/2010
_ Querido amigo: Te envío este poema, recién salido de la "cocina"...Espero que puedas estar bien a pesar del agobiante calor y otras noticias no buenas del mundo. Te recuerdo con gran afecto y admiración. ALBERTO LUIS PONZO _ Alberto Luis Ponzo, Buenos Aires, 1916. Poeta y editor. _ Ilustración: Muchacha en la ventana, 1925, Salvador Dalí (España, 11 de mayo de 1904 – 23 de enero de 1989). _
En el hotel había noventa y siete publicitarios neoyorquinos, y monopolizaban las líneas telefónicas de larga distancia de tal manera que la chica del 507 tuvo que esperar su llamada desde el mediodía hasta las dos y media de la tarde. Pero no perdió el tiempo. En una revista femenina de bolsillo leyó una nota titulada “El sexo es Divertido... o Infernal”. Lavó su peine y su cepillo. Quitó una mancha de la falda de su traje beige. Corrió un poco el botón de la blusa de Saks. Se arrancó los dos pelos que acababan de salirle en el lunar. Cuando, por fin, la operadora la llamó, estaba sentada al lado de la ventana y casi había terminado de pintarse las uñas de la mano izquierda. Era una chica a la que una llamada telefónica no le hacía gran efecto. Daba la impresión de que el teléfono hubiera estado sonando constantemente desde que ella alcanzó la pubertad. Mientras el teléfono llamaba, con el pincelito del esmalte se repasó la uña del dedo meñique, acentuando el borde de la luna. Tapó el frasco y, poniéndose de pie, abanicó en el aire su mano pintada, la izquierda. Con la mano seca, tomó del asiento junto a la ventana un cenicero repleto y lo llevó hasta la mesita de luz, donde estaba el teléfono. Se sentó en una de las dos camas gemelas ya tendida y -ya era la cuarta o quinta llamada- levantó el tubo del teléfono. -Hola -dijo, manteniendo extendidos los dedos de la mano izquierda lejos de la bata de seda blanca, que era lo único que tenía puesto, salvo las chinelas: los anillos estaban en el cuarto de baño. -Su llamada a Nueva York, señora Glass -dijo la operadora. -Gracias -contestó la chica, e hizo lugar en la mesita de luz para el cenicero. A través del auricular llegó una voz de mujer: -¿Muriel? ¿Eres tú? La chica alejó un poco el auricular del oído. -Sí, mamá. ¿Cómo estás? -dijo. -He estado preocupadísima por ti. ¿Por qué no llamaste? ¿Estás bien? -Traté de telefonear anoche y anteanoche. Los teléfonos acá han... -¿Estás bien, Muriel? La chica aumentó un poco más el ángulo entre el auricular y su oreja. -Estoy perfectamente. Con calor. Este es el día más caluroso que ha habido en la Florida desde... -¿Por qué no llamaste? Estuve tan preocupada... -Mamá, querida, no me grites. Puedo oírte perfectamente -dijo la chica-. Anoche te llamé dos veces. Una vez justo después... -Le dije a tu padre que seguramente llamarías anoche. Pero no, él tenía que... ¿Estás bien, Muriel? Dime la verdad. -Estoy perfectamente. Por favor, no me preguntes siempre lo mismo. (…)
_ Fragmento de “Un día perfecto para el pez banana”, relato incluído en Nueve cuentos, Editorial Sudamericana, 1971. Traducción de Marcelo Berri con revisión de Alberto Vanasco. _ Jerome David Salinger (Nueva York, 1 de enero de 1919 – Cornish, Nuevo Hampshire, 27 de enero de 2010). _
Soltar la lengua, de manera que no trabe el producto
que viene desde adentro, impulsado
por una fuerza superior
y el hábil juego de riñón y diafragma;
insistir presionando los músculos
como para expulsar
un caballo o un cíclope;
repetir el procedimiento
provocándolo inclusive con los dedos
o una materia acre,
hasta quedar vacío, sólo reseca piel,
odre para colgar del primer árbol,
extenuada matriz de lo volátil, acaso de la luz.
De: Materia acre, 1974
CROAR DEL ALMA
Cuando mi alma, como una rana, salte a la nada,
la oirán croar, croar toda la noche,
croar arriba y abajo, al este y al oeste,
hasta que el ojo monótono de la luna llore en los pantanos,
hasta que cese el espanto y empiece la eternidad.
Sueño con una mesa y una silla
Sueño que me doy vuelta en automóvil
Sueño que estoy filmando una película
Sueño con una bomba de bencina
Sueño que soy un turista de lujo
Sueño que estoy colgando de una cruz
Sueño que estoy comiendo pejerreyes
Sueño que voy atravesando un puente
Sueño con un aviso luminoso
Sueño con una dama de bigotes
Sueño que voy bajando una escalera
Sueño que le doy cuerda a una victrola
Sueño que se me rompen los anteojos
Sueño que estoy haciendo un ataúd
Sueño con el sistema planetario
Sueño con una hoja de afeitar
Sueño que estoy luchando con un perro
Sueño que estoy matando una serpiente
Sueño con pajarillos voladores
Sueño que voy arrastrando un cadáver
Sueño que me condenan a la horca
Sueño con el diluvio universal
Sueño que soy una mata de cardo.
Sueño también que se me cae el pelo.
De: Otros poemas, 1950-1968
EN EL CEMENTERIO
Un anciano de barbas respetables
Se desmaya delante de una tumba.
En la caída se rompe una ceja.
Observadores tratan de ayudarlo:
Uno le toma el pulso
Otro le echa viento con un diario.
Otro dato que puede interesar:
Una mujer lo besa en la mejilla.
De: Versos de Salón, 1954-1962
En: “Obra gruesa”, 2º edición, Editorial Universitaria, Chile, 1971. Nicanor Parra, San Fabián de Alico, Chile, 5 de septiembre de 1914. Foto: Nicanor Parra.
Da risa ver a los campesinos de Chile con el ceño fruncido ir y venir por las calles del centro o por las calles de los alrededores preocupados-lívidos-muertos de susto por razones de orden político por razones de orden sexual por razones de orden religioso dando por descontada la existencia de la ciudad y de sus habitantes: aunque está demostrado que los habitantes aún no han nacido ni nacerán antes de sucumbir y Santiago de Chile es un desierto
Creemos ser país y la verdad es que somos apenas paisaje.
De: Otros poemas, 1950-1968
_ En: “Obra gruesa”, 2º edición, Editorial Universitaria, Chile, 1971 _ Nicanor Parra, San Fabián de Alico, Chile, 5 de septiembre de 1914 _ Foto: Nicanor Parra _
Te recuerdo, Amanda, la calle mojada, corriendo a la fábrica donde trabajaba Manuel. La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo, no importaba nada, ibas a encontrarte con él. Con él, con él, con él, con él. Son cinco minutos. La vida es eterna en cinco minutos. Suena la sirena. De vuelta al trabajo y tú caminando lo iluminas todo, los cinco minutos te hacen florecer. Te recuerdo, Amanda, la calle mojada corriendo a la fábrica donde trabajaba Manuel. La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo, no importaba nada ibas a encontrarte con él. Con él, con él, con él, con él. Que partió a la sierra, que nunca hizo daño. Que partió a la sierra, y en cinco minutos quedó destrozado. Suena la sirena, de vuelta al trabajo muchos no volvieron, tampoco Manuel. Te recuerdo, Amanda, la calle mojada, corriendo a la fábrica donde trabajaba Manuel. La sonrisa ancha, la lluvia en el pelo, no importaba nada, ibas a encontrarte con él, con él, con él, con él, con él.
Víctor Lidio Jara Martínez
(San Ignacio, 28 de septiembre de 1932 - Santiago, 16 de septiembre de 1973,
asesinado por la dictadura militar de Pinochet).
Foto: Víctor Jara
Contentos porque el pueblo chileno pudo expresarse democráticamente. Tristeza porque desde la izquierda no logramos superar diferencias (¿nimias?) y caemos en uno de los peores “valores” del capitalismo: el individualismo. Y somos responsables del avance de la derecha. ¿Seguiremos cometiendo los mismos errores? ¿Ya no es hora de aprender? jmp
OLAS (1962-1969) * Expresar la existencia es penetrar en ella. Y sólo se puede penetrar una existencia aceptada en su ambigüedad y su peligro. * No hay caminos sino misterios. Y la muerte nos restituye el camino sin innovación, el que dejamos atrás cuando partimos verdaderamente. * Vivimos en las fauces abiertas de la nada. Tenemos algo que decir. * Tanto existe el poema, tanto permanecemos en el silencio del poema. Estamos solos ante el Ello sin declinación. * ¿Qué distancia hay entre la persona y el poema sino la distancia entre el uno y el ser uno, entre el guijarro y la hierba? No es el rostro de un dios lo que el poema quiere de nosotros, sino un deseo donde existir, el comienzo de una mirada. * Definir la poesía se me hace misteriosamente imposible. Sin embargo, está allí, en las palabras de algunos, en algunas palabras por las cuales y de las cuales vivo. Algunas aproximaciones: voluntad de ser ce cierta manera esencial, de vivir según cierto signo, según cierta celebración… Más simplemente: el poema es la única morada donde puedo habitar sin pagar otro precio que el de ser sin vergüenza y sin miedo lo que soy. Más simplemente aún: el poema es el amor-libertad, la belleza-verdad, todo lo que se yergue en mí, orgullosamente sagrado y vivo, sobre la arcilla muda de la simple duración, de la miseria, del miedo y de la muerte. Más simplemente todavía: el poema es lo que soy, mi única realidad posible, en continuo movimiento. En: “Asteroides (1952-1975)”, Botella al Mar, 1999 Raúl Gustavo Aguirre (Buenos Aires, 2 de enero de 1927 - 18 de enero de 1983). _
y te recuerdo madre como cuando la única luz era tu sombra
RECUERDO
ayer es una casa que se quedó sin puertas
SOLEDAD
nadie como decir todos del otro lado
NOTICIAS DE LA HISTORIA
según la historia universal a la paloma de la paz se la comió la gallina de los huevos de oro
¿PREMIO?
me presento a concurso y gana este dolor por unanimidad
ENSAYO BREVE SOBRE LA HONESTIDAD POÉTICA
no es que los poetas mientan es que los mentirosos quieren hacer poesía
LÍMITES
mi pueblo limita al norte con bolivia y paraguay al oeste con brasil el océano atlántico y uruguay al oeste con chile y luisa se pudre en una celda de dos metros por uno
INFORMES
eche la mariposa a andar y diga frases como amor es el país donde uno cree
COMENTARIOS
dos niños que se miran interrumpen el mundo
CARTA DEL SUICIDA
lo poco que he vivido me ha hecho perder demasiado tiempo
_ De: “Poemas del tamaño de una naranja”, 1979; incluidos en “Marimba”, Editorial Nueva América, 1986. - Jorge Boccanera nació en Bahía Blanca en 1952. Poeta, escritor y periodista. _
De nada sirve escaparse de uno mismo.
De nada sirve escaparse de uno mismo.
Veinte horas al cine pueden ir y fumar hasta morir.
Con mil mujeres pueden salir; a los amigos los pueden llamar.
De nada sirve...
No se dan cuenta que de nada sirve
tocar la batería, seguir la acería, no, de nada sirve.
De nada sirve...
¿De qué le sirven las heladeras y lavarropas, televisores
y coches nuevos y relaciones y amistades y posiciones?
Si están podridos y aburridos de este mundo que está podrido...
No, de nada sirve.
Los que van a la oficina dicen que todo sirve.
Los que van al puerto les duelen las espaldas.
Los que hacen música, creen que lo más importante,
de nada sirve si uno lo usa para la soledad interna
que siempre nos corre, que siempre nos corre. Oh, yeah.
Cuando están solo, están bien solitos;
ya no hay guitarritas ni amplificadores.
Están solos en la cama y empiezan a mirar el techo;
empiezan a mirar el techo y en el techo no hay nada.
Hay solamente un techo.
¿Qué pueden hacer? Es muy tarde, son las tres de la mañana.
Los bares están cerrados, las mujeres duermen,
los cines también están cerrados,
la guitarra no se puede tocar,
sino el vecino se va a despertar.
¿Qué puedo hacer? ¿Qué puedo hacer?
Estoy solo y aburrido
¿Qué puedo hacer? ¿Qué es mi vida?
¿Qué es este mundo? ¿Qué soy yo?
Me voy a volver loco, no sé qué hacer...
En ese momentito se dan cuenta
que todo es una estupidez.
Cuando van de veraneo y bailan shake
con sus movimientos centroamericanos,
sensualidad fabricada,
tratan de levantar mujeres.
Pero están vacíos y están muy podridos.
Volvemos a la cama, que es un gran lugar
para dormir o también para fifar.
Cuando lo consiguen, en este mundo es difícil,
está reglamentado...
Muerden la almohada de desesperación.
No saben qué hacer con sus vidas,
ya todo fracasó.
Han masticado chicles, han comido chocolates,
han leido Radiolandia, han llamado a sus amigos,
han salido con mil mujeres, han grabado treinta mil discos,
han sido famosos, han firmado autógrafos,
han comido hasta reventar, han fumado hasta acabar.
¿Y qué queda?
No queda, no queda, nada queda, nada queda.
Hay una cosa que sirve,
que sirve a esta humanidad,
y es darse cuenta que nada sirve
si uno lo usa para escaparse de uno mismo.
Amigo, te doy un consejo aunque yo consejos no doy:
trata de hacer la prueba de parar las maquinitas,
las maquinitas que llevas dentro de ti
y fijarte qué es lo que pasa
cuando te agarra la soledad y te agarra el hastío.
No escuches discos de Bob Dylan, o de Los Beatles,
de los Rollings Stones o de Mick Jagger.
Mucho silencio, mucho pensar, mucho meditar.
Nada de evasión y pensar.
¿Qué es lo que pasa conmigo?
Si soy inteligente, también soy intelectual...
Soy bastante inteligente pero estoy muy aburrido.
¿Qué es lo que pasa conmigo?
Yo aún no me lo puedo explicar,
por favor que alguien me lo diga.
No puedo salir de mí, estoy muy encerrado
en mi prisión de carne y hueso.
No puedo salir, no puedo salir.
Me voy a morir dentro de mí.
Antes de morir yo quiero salir,
ver las estrellas, el mar, me quiero ahogar
y quiero salir, quiero vivir, me quiero ir
por favor, de mí.
¿Qué puedo hacer? No hay nada que hacer.
Tenés que vivir, tenés que sufrir,
tenés que sentir, tenés que amar,
te tenés que arriesgar, te tenés que jugar,
no podés tener seguridad, no podés tener
ninguna propiedad, te tenés que jugar,
tenés que jugarte, tenés que salir
a que te rompan la cara, que te maten, que te pisen.
Tenés que querer a cualquiera,
tenés que odiar a cualquiera.
Ay, ¿qué puedo hacer? Estoy solo
y todos pasan a mi lado. Nadie me mira
o si me mira es para encerrarme.
Estoy muy encerrado.
De nada sirve escaparse de uno mismo.
_
En 1970 Moris (Mauricio Birabent, Buenos Aires, 19 de noviembre de 1942) edita su primer LP solista, “30 minutos de vida”. ¿Temas? El Oso, Ayer Nomás, Pato trabaja en una carnicería, Esto va para atrás, En una tarde de sol, El piano de Olivos, Escúchame entre el ruido, Juan, el noble caballero y, por supuesto, De nada sirve.
La mujer de la bata gastada
barre las hojas de la vereda ajena
a la mirada que la desnuda. Barre
una llamarada de hojas de fresno
y enciende un fósforo
para que el fuego
la apague.
De: “Citas”, 1993
ESPERANDO LA NIEVE
a Glauce Baldovín, in memoria
Todos dicen que va a nevar en la ciudad.
Todos quieren ver en la nieve algo nuevo,
algo raro y ligero porque
no sabríamos convivir con eso. El rostro
del Otro es nuestro rostro y el hielo de la nieve
lo refleja. Pero nunca cayó. Sólo piedras
de hielo y algo de la tempestad
que destruyó a los árboles. La tarde
se hizo noche y el cielo
me develó el humor de los pájaros, la tijera
de una bandada ruidosa
buscando dónde anidar.
Y nada
que no supiéramos –salvo volar–
nos pasa. La nieve
cae siempre en otra parte.
El derroche es una ley
del arte y de la naturaleza apaleada. Siempre
hay tiempo, tibiezas
de Barragán antiguo, enaguas de jerga,
lienzos bordados por mi abuela
contra la guerra que,
en ese hacer sumida, florecía en la tela.
Flor rebelada contra la nieve
que había que cavar para ver la luz,
el suelo fangoso que dejaba la pala
enterrando la bala del cansancio
que le hizo estallar una noche
el corazón.
El tuyo, el de ella. Se supone cordial
la huella del pespunte, el hilván,
la mirada ciclópea de la aguja, lo que cava
la pala cuando siembra. El filo del papel
o del hilo. Se supone cordial
entre los yuyos donde se afila un lirio
no pisar su destino de cuchillo
y salvar una parte
de un día de pesar.
Del peso del avatar, de ese mal
expresado nombre
de lo adverso. Reverso
del candor, cuando te mata.
De: “Esperando la nieve”, libro inédito
JUEGO DE CABALLEROS
He dejado ganar a contrincantes. He dejado
la estrategia y el ego, el egotismo, el juego
a un costado, en su costal variado
de nadas, vaciado de todo sentimiento
de lealtad. El billar es un juego
de caballeros y a veces de damas (Marechal)
Los he puesto en su lugar, su cobardía,
hasta la negra errada así: ex profeso. He
tocado más fino que los huesos la piel
de los cadáveres mezclados en
matanzas legales de civiles. He dejado ganar
a los más viles, para verlos ganar y derrotados.
De: “Figuras de billar sobre la noche”, libro inédito
En “Cuerpos de palabras. Antología personal.” Editorial Casi Incendio La Casa, Buenos Aires, noviembre de 2009.
Concepción Bertone nació en Rosario el 23 de abril de 1947. Poeta, prosista y crítica literaria. Foto: Concepción Bertone
Ahora he descubierto el sol, los perros y las mentiras.
La vida es más lógica, no he dicho mejor sino más lógica.
Cierro los ojos y tomo sol, juego con un perro tan vulgar
que es imposible sentirse separada de él y miento.
Eso me obliga por las noches a sacarme los zapatos
como quien se desnuda,
a caminar descalza por mi casa, a llorar a solas cada tanto.
Ahora miro a una mujer ni linda ni fea,
pienso que la pequeña vida continúa
y que todo dolor importante tiene testigos,
aunque sean un perro, el sol o las mentiras.
EN MI CIUDAD DECIMOS ME ESTÁ MATANDO…
En mi ciudad decimos me está matando
esta tristeza casi de sábado
las noches de amor a la deriva por la calle
mi ciudad cubierta de muertos que no reconocemos
la vida en alguna parte
me está matando pensar en los que se van y en los que no pueden irse
esta tristeza un poco irremediable.
Ahora que nadie es cobarde, los gritos del dolor han terminado
y el tiempo no se cuenta por años,
todos nos miraremos de nuevo hasta reconocernos.
MIS AMIGOS Y YO SABEMOS…
Mis amigos y yo sabemos
que todos somos inevitablemente graciosos
y que la muerte y la pasión de cualquiera de nosotros
no modifica nada.
Sabemos que la revolución va a llegar
y que todo lo demás
es gente quemada, papeles tristes.
Los profesores hablan del hombre
dicen eso pertenece a la vida por lo tanto no se puede probar
y los perros vagabundos mueren de risa en las esquinas.
Dicen el hombre vive por eso no llega a conocer la verdad
y por la calle pasan apariencias que pueden morir o nacer
y tranvías, infinidad de tranvías
en medio de la luz de octubre.
En: “El pan duro”. Grupo de poesía. Ediciones La Rosa Blindada, Buenos Aires, 1963. Estos poemas de JB no forman parte de su obra reunida “La ley tu ley”, Adriana Hidalgo Editora, 2000. Al momento de esta antología, integraban El pan duro: Juana Bignozzi, Hugo Ditaranto, Juan Gelman, Guillermo B. Arizpe, Rosario A. Mase, Luis Alberto Navalesi, Héctor Negro, Julio César Silvain y Alberto Wainer.
Juana Bignozzi nació en Buenos Aires en 1937. Desde 1974 reside en Barcelona.
ENVÍO El agua tiene la melena de plata El amor es sin retorno Blanca yegua de amor Tu vellón dorado Amor sin retorno. INVIO: L’acqua ha la criniera d’argento / L’amore è senza ritorno / Bianca cavalla d’amore / Il tuo tusone dorato / Amores enza ritorno. En: “Cantos órficos”, Olifante, Ediciones de poesía, 1984. Selección, traducción, prólogo y notas de Carlos Vitale. Dino Campana, Marradi, Toscana, 20 de agosto 1885 – manicomio de Castel Pucci, San Martín La Palma, 1 de marzo de 1832.
“El
origen del mundo” (L`Origine du monde), Gustave Courbet, 1896. Óleo sobre
lienzo, 46 cm x 55 cm, Museo de Orsay, París.
Un oído vegetal, un pétalo de sol que va cayendo; un caracol de clara sangre desarmado; una médula de poniente; vértebra articulando el aire. Un hilo de cordobán de color enhebrado al taco de una reina, sostén de un vals. Oreja ensangrentada, túnel de nada, ojo por cerrar, párpado-pétalo, bocina de gramófono vegetal amplificando los jugos y otros cardinales de la tierra. Un concierto de tales instrumentos en un vaso de agua; un concierto de cornetas y cornos de seda que duran lo que un poniente. Para otros, son esos mismos ponientes – terreno celestiales –, que gotean flores.
_ En: “Obrador”, Ediciones Buenamontaña, Jujuy, 1988 _ Néstor Groppa (Laborde, Córdoba, 17 de junio de 1928) vive en Jujuy desde 1952. _ Foto: Pablo Aguilar _
Despertar como uno era, es tan desalentador como una prueba, una verdad.
La Mañana
Todo sucedió por vez primera una mañana.
En la Mañana
En la Mañana no debo preguntarme por las cosas.
El enemigo
Cuando un hombre se arrodilla ante sí mismo, apártate de su camino. Está naciendo.
Bragado
Mientras otros te sueñan en la tarde que ya no es de nadie, tu sol enaltece el único de mis caminos.
Jareth
Siempre anhelaré recorrer la encrucijada del búho blanco, que cambia como mis días.
_ De “Canciones del Gólgota”, inédito _ Juan Arabia nació en Buenos Aires en 1983. Estudió pintura con Ricardo Garabito y cursa la carrera de Ciencias de la Comunicación en la Universidad de Buenos Aires (UBA). Dirige la revista “Megafón”: www.revistamegafon.com.ar _
QUINTA TRABUCCO NO SERÁ LA MISMA SIN RODOLFO ALONSO
Escuetamente notificado apenas por una empleada administrativa y sin preaviso alguno, el lunes 21 de diciembre por la mañana Rodolfo Alonso supo que a partir del 1º de enero no sería renovada su designación como director artístico del Centro Cultural Paseo Quinta Trabucco, dependiente de la Municipalidad de Vicente López, del cual estuvo a cargo durante más de diez años, convirtiéndolo en el espacio público gratuito más concurrido y de más alto nivel en una cada vez más amplia área de influencia. Por un lado, no deja de sorprender que semejante actitud se tome simultáneamente con la asunción como nueva Secretaria de Cultura (¡y Educación!) de Marta Ferrara, no sólo diputada provincial sino también fundadora y vicepresidenta de PAUFE, el partido del tristemente célebre comisario Luis Patti. Por el otro, como escritores, artistas e intelectuales, los abajo firmantes no podemos dejar de solidarizarnos con lo que tan claramente expresó el semanario independiente local “Prensa Libre”, en su edición del 30 de diciembre: “Sería de muy mal ejemplo creer que a determinada edad las personas no tienen ya nada que ofrecer a la sociedad. Pero lo más lamentable sería que se concretara la partida del escritor más prestigioso de la zona norte; para Vicente López, perder a Rodolfo Alonso significaría resignar un espacio vital para la cultura y la palabra, en favor de la chabacanería y el consumismo.”
juan gelman, luis felipe noé, mempo giardinelli, beatriz sarlo, fernando birri, noé jitrik, cristina banegas, manuel antín, mario goloboff, maría sáenz quesada, daniel divinsky, vicente battista, tununa mercado, juan carlos romero, rodolfo mattarollo, cristina mucci, josé miguel onaindia, oscar smoje (director de las salas nacionales de exposición palais de glace), cristina piña, julio rudman, liliana heer, arnoldo siperman, jorge andrade, susana cella, daniel amiano, carla rey, alberto giudici, laura devetach, manuela fingueret, gustavo roldán, silvia plager, roberto ferro, carlos dámaso martínez, néstor groppa, isidoro gilbert, juan lópez taetzel, ana godel, julio schvartzman, jorge ariel madrazo, luis benítez, esteban nicotra, cristian aliaga, maría claudia dalmaffeo (presidenta biblioteca popular bernardo delom), leonardo martínez, susana szwarc, miguel mateu, lygia dalton, víctor ocalo garcía, alelí jait, ana amado, josé maría pallaoro,concepción bertone, daniel freidemberg, ramón fanelli, siguen las firmas...
Digamos, por ejemplo: por un punto dado fuera de la luna sólo podrá trazarse a dicha luna una perpendicular y sólo una.
O también: llámase barroco a todo aquél para quien la distancia menor entre dos puntos es la curva.
Proposición: pasar de la poética de la moral a la moral poética.
Ejemplo: de dos peligros debe cuidarse el hombre nuevo: de la derecha cuando es diestra y de la izquierda cuando es siniestra.
En resumen: más vale ser cabeza de león que cola de ratón.
El mejor modo de esperar es ir al encuentro.
_ En: “Orgasmo y otros poemas”, Centro Editor de América Latina, 1989. Selección y prólogo: Jorge Ariel Madrazo. Ilustraciones: Carlos Carmona. _ Mario Trejo, ¿La Plata?, 1926. _ Foto: M. T. _
Como una gran sombrilla destrozada por el mar y que luego navegando encendida sale al mar y volviendo a ser mar y sombra de agua repintada caliente arrastra al mar.
_ En: “Un palmar sin orillas” (incluido originalmente en: Aguatrino, 1976), Ediciones en Danza, 2009 _ Francisco Madariaga (Buenos Aires, 1927-2000) _ Foto: C. Paglialunga _
Porque lo que ocurre no ocurrirá jamás,
y porque lo que ha ocurrido
ocurre sin fin una y otra vez,
somos lo que fuimos, todo
ha cambiado en nosotros, si hablamos
del mundo
es sólo para dejar desdicho
al mundo. Primer invierno: de un árbol desnudo
cuelgan
manzanas amarillas; sobre la
primera nieve, las huellas
de invisibles ciervos, y luego la nieve,
incesante. No hay nada
de que arrepentirse. Como si pudiéramos permanecer
en esta luz. Como si pudiéramos permanecer en el silencio
de este solo instante
de luz.
En: “Pista de despegue. Poemas y ensayos 1970-1979”, Editorial Anagrama, Barcelona, 1998. Traducción de los poemas: Jordi Doce.
Paul Auster nació en Newark, Nueva Jersey, el 3 de febrero de 1947. Desde 1974 reside en Nueva York.
Esta hoja fue John Keats, aquella hierba, Walt Whitman, esa hormiga, Juan L. Ortiz. Nadie podrá impedir que yo lo crea. Nadie, ni siquiera este tronante coro de chicharras: toda la dinastía T’ang en un solo árbol.
_ CUANDO LEO POESÍA
Cuando leo poesía soy lo mejor de mí, quizás, cuando la escribo. Cuánta pasividad, se dirá, para un mundo que demanda de brazos y pies en movimiento. Por las calles del mundo Dios se aproxima, el hombre se dispersa. Pero en la gran quietud el fiel ahonda su oración, se funde en el silencio del santuario y es nada que propicia el camino de Dios. Yo soy uno y soy nada cuando leo y escribo y es mi mejor forma de orar. No me pidan mayores movimientos ni actos de heroísmo. Cuando leo y escribo soy lo mejor de mí.
_ En: "Cuaderno del no hacer nada", Ediciones Sigamos Enamoradas, 2009 _ Roberto Daniel Malatesta nació en la ciudad de Santa Fe en 1961. Publicó, entre otros, los libros de poemas: “Del cuidado de la altura del níspero”, 1992; “Las vacas y otros poemas”, 1994; “Flores bajo la lluvia”, 1998; “No importa el frío”, 2004; “Por encima de los techos”, 2004; y "Cuaderno del no hacer nada", Ediciones Sigamos enamoradas, 2009. _ Foto: Walt Whitman (West Hills, EE UU, 1819 - Camden, id., 1892) _
estaba la noche llena de senos los tangos ponían sus mejillas en mi cuello me pedían que los lleve a ver la espuma un torrente de besos corría en el aire la noche estaba llena de gardel milongueaba la luna varonera su cadera agitaba a los balcones se tiró un lance la provocadora con mi amor que manoteaba antes de ahogarse con sus bandoneones sus caricias su terror porque vos no estabas vos no estabas vos vos
_ En: “Poemas”, Casa de las Américas, Cuba, 1971. _ Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11 de marzo de 1987). _
Como luz en la luz suena el invierno, al sol. Serena madurez, sabor desnudo que suspende y sostiene sin sospechar que sabe, secreto, sólo en sí, siente sin sentimiento, a simple sed, a simple ser, solo y sumo en el sol sagrado del silencio seco, soberbio, suelto sobre ese frío encendido.
(21-6-2004) _ Rodolfo Alonso nació en Buenos Aires un 4 de octubre de 1934. Poeta, traductor, ensayista, editor. Premio Nacional de Poesía, 1997. _
Sería bueno vivir en una casa
sin que nadie venga religiosamente a visitarte
una vez al mes con un recibo.
Bueno sería meter clavos, cuadros,
que quedarían para siempre,
o al menos para el siempre de la mujer que te ame
y de vos mismo.
Y bueno sería plantar un árbol en el medio del fondo de esa casa,
sin que nadie venga religiosamente a visitarte
una vez al mes con un recibo.
No hablo de ser propietario ni de ser co-propietario,
ni de herencias, bienes raíces, y esas cosas.
Digo que sería bueno vivir en una casa
sin que nadie venga religiosamente a visitarte
una vez al mes con un recibo.
Cuando acaba un año lo que sucede es otro año y otro día, que es lo que deslumbra por su secreta precariedad cuando las horas encabalgan horas y se revuelven, en el barro de una semejanza que jamás alcanza el grado de ser lo mismo. Nosotros, cada uno de nosotros, le ponemos un motivo y por simple que sea se vuelve un tema de conmoción interior, un episodio que va a significar a los otros, una sabia conjetura en la pondremos nuestro corazón a andar con un ritmo de muchos. Es entonces un asunto de uno con otro, de uno con otros, una polifonía que rebate cualquier empeño individual fuera del tiempo en que la palabra se amasa con un tañido de manos, las manos de ella, las de él, la de ellos, las nuestras. Ese hacer siendo hace de los augurios algo cierto en la medianoche suramericana cuando tomamos de la brisa seca de los viejos árboles que van de la nieve a la llanura, y nos encontramos en su raíz y en sus ramas, como compañeros de siempre que deciden ponerle un nombre al suceso de recomenzar lo ya andado, esa huella de lluvia que marca luego el sol, que ya es de los otros.
_ Alejandro Claudio Tarruella nació en Olivos, Buenos Aires, en 1948. Escritor y periodista. Publicó en poesía: "Amorar", 1980; "Funeral y otros poemas", 1985, y "El viento llueve en agosto", 1999. _ Foto: Archivo de la talita dorada. _
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