Un poco de Paz

Descansa y camina...

Jorge Fandermole – Que si usted me sueña el día un poco más bello, yo me gasto la vigilia listo para hacerlo

LO QUE USTED MERECE

Para que te duermas, niño
de pelo de trigo,
yo le robo al aire viejo
el canto de los grillos.
Para que su brillo de alas
no traiga el desvelo,
lo pondré en una tinaja
de algodón del cielo.

Duerma que la noche viene
oscureciendo el agua,

alzando su capa negra
toda agujereada.
Prende la luna menguante
su vela chiquita
y en sus ojos arde el sueño
como una arenita.

No es que todo esté tan calmo
como estas palabras,
pero el sueño es necesario
pa' que vuelva el alba.
No es que todo sea tan bueno
como aquí parece,
pero voy cantando al menos
lo que usted merece.

Duerma que llegó la noche
estrellada y honda,
y anda uncida de su coche
repleto de sombras.
Y por lámpara cimera
cuelga el lucerito
su luciérnaga estrellera
por el infinito.

No es que todo sea tan bueno
como aquí parece
pero voy cantando al menos
lo que usted merece.
Que si usted me sueña el día
un poco más bello
yo me gasto la vigilia
listo para hacerlo. 

Lo que usted merece.

. 

Jorge Fandermole (Pueblo Andino, Santa Fe, 1956).

En “Navega”, 2002.

Bob Dylan – Desde el Pasaje de la Desolación

PAJAJE DE LA DESOLACIÓN

(DESOLATION ROW)

Venden postales del ahorcamiento
Pintan los pasaportes de color marrón
El salón de belleza está lleno de marineros
El circo ha llegado a la ciudad
Aquí viene el comisario ciego
Lo han agarrado en trance
Una mano va atada al equilibrista
La otra en sus pantalones
Y la brigada antidisturbios está inquieta
Necesita ir a algún lado
Mientras Ella y yo nos asomamos esta noche
Desde el Pasaje de la Desolación

La Cenicienta parece muy fácil
"Pues tal para cual", sonríe
Y se mete las manos en los bolsillos de atrás
A la manera de Bette Davis
Romeo entra quejándose
"Tú me perteneces, creo yo"
Y alguien dice, "Amigo mío, te equivocaste de sitio
Más vale que te vayas"
Y el único sonido que queda
Al partir las ambulancias
Es el de la Cenicienta barriendo
En el Pasaje de la Desolación

Ahora la luna se oculta
Las estrellas se esconden
Hasta la pitonisa
Ha guardado sus cosas dentro
Con la excepción de Caín y Abel
Y el jorobado de Notre Dame
Todos están haciendo el amor
O esperando la lluvia
Y el buen samaritano se está vistiendo
Se prepara para la función
Esta noche va al carnaval
En el Pasaje de la Desolación.

Ofelia está bajo la ventana
Me tiene muy preocupado
Cumple veintidós años
Y es una vieja solterona
La muerte le resulta romántica
Viste un chaleco de hierro
Su profesión es su religión
Su pecado es su falta de vida
Y aunque sus ojos están fijos
En el gran arco iris de Noé
Se pasa el tiempo espiando
En el Pasaje de la Desolación

Einstein, vestido de Robin Hood
Con sus memorias en un baúl
Pasó por aquí hará una hora
Con su amigo, un monje celoso
Parecía cándidamente terrible
Chupando un cigarrillo
Se fue oliendo cloacas
Y recitando el alfabeto
No le prestarías atención
Pero era famoso tiempo atrás
Por tocar el violín eléctrico
En el Pasaje de la Desolación

El doctor Mugre guarda su mundo
En una taza de cuero
Que sus asexuados pacientes
Intentan reventar
Su enfermera, una perdedora local
Cuida el agujero del cianuro
Y guarda las tarjetas que rezan
"Ten piedad de su alma"
Todos tocan flautines
Puedes oírlos sonar
Si te asomas lo suficiente
Desde el Pasaje de la Desolación

En la otra vereda han clavado cortinas
Se preparan para el banquete
El fantasma de la ópera
Perfecta imagen de cura
Dan de comer a Casanova
Para que esté más a gusto
Luego lo matarán de confianza
Tras envenenarlo con palabras
Y el fantasma grita a chicas escuálidas:
"Salgan de aquí si no saben
Que a Casanova lo castigan
Por ir al Pasaje de la Desolación"

A medianoche todos los agentes
Y el equipo sobrehumano
Van de redada por quienes
Saben más que ellos
Los llevan luego a la fábrica
Donde la máquina de infartos
Les sujetan a la espalda
Y querosén después
Traen de los castillos
Agentes de seguros
Encargados de que nadie escape
Al Pasaje de la Desolación

Loado sea el Neptuno de Nerón
El Titanic zarpa al alba
Y todo el mundo grita:
"¿De qué lado estás tú?"
Ezra Pound y T.S. Eliot
Se pelean en el puente de mando
Mientras cantantes de calipso se ríen de ellos
Y pescadores cuelgan flores
Entre las ventanas del mar
Donde se deslizan deliciosas sirenas
Y nadie debe pensar mucho
En el Pasaje de la Desolación

Sí, ayer recibí tu carta
(Hacia la hora en que se rompió el picaporte)
Cuando me preguntaste qué tal me iba
¿Me estabas tomando el pelo?
Todas las personas que mencionas
Las conozco, son más bien penosas
Tuve que recomponer sus rostros
Y darles otros nombres
Ahora ya no leo muy bien
Así que no envíes más cartas
A menos que las mandes
Desde el Pasaje de la Desolación.

1965. Grabada el 4 de agosto, forma parte del LP Highway 61 Revisited.

Bob Dylan (Duluth, Minnesota, EEUU, 24 de mayo de 1941).

Zulma Liliana Sosa – Una vez más

AMANTE MÍO

una vez más / será el lugar donde irse

desnuda

a orar

virgencita

(doce eran los apóstoles colgados en el patio)

a gotear

sangre todavía fresca

ahora

(ellos están crudos pero muertos)

hacerte el amor

con la boca

penitente

urgente

mío

. 

Zulma Liliana Sosa (Formosa, 1946).

En revista de poesía (de las cuatro estaciones)

El espiniyo, nº 04, otoño/invierno de 2006.

Director: José maría Pallaoro.

Luis Alberto Spinetta – Como en la nieve sangrienta

III

A Grigori Iefimovich Rasputín

Una desesperada mueca ha encontrado el teatrero 
en el fondo estaba olvidada 
aun sin estar oculta 
oscura apenas en el poro de un armiño de la casa.

– ¡Ea!, ¿qué saben ustecles? –
espeta indolente 
recurriendo a la tosca pena del encubrimiento. 
Y en su fina boca, 
alborotado cerebro prominador, 
se dibuja un ancho secreto.

Luego se va. 
Ha cerrado nuestra puerta sin conocerle las manos. 
Ha posado su duda y ha vuelto a sumergirse. 
Es tan blanco en el polvo 
como en la nieve sangrienta.

25 de enero/76

En: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978. 

Poema Parte Tercera.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012).

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: detalle tapa de libro, Jmp.

Daniel Melero – No dejes que llueva

NO DEJES QUE LLUEVA

Quise creer pero es verdad,

la espera se hizo larga.

Todo cambia de lugar, aún en la calma.

Tengo tanto que decir,

las palabras me hacen torpe,

vivir para callar, no me deja conforme.

No dejes que llueva,

no dejes que llueva.

Que el tiempo espere, la luna nueva.

Que no llueva, que no llueva.

Quise creer pero es verdad,

la espera se hizo larga,

todo cambia de lugar, aún en la calma.

No dejes que llueva,

no dejes que llueva.

Que el tiempo espere, la luna nueva.

Daniel Melero (Buenos Aires, 12 de enero de 1958), LP “Conga”, 1988.

Mariano Dubín – 4161

4161

En una época estuvo prohibido

nombrarlo como a Dios

yo no estuve en ese país que ya no existe

donde comer y trabajar

uno la anda como fierro

durmiendo entre meadas de trenes

en el piso en la zanja en algún lugar

todos tenían mate y torta frita

en aquel tiempo

una china

unos cigarros

un rancho donde madrugar

(la vida es tan de mierda

porque aburre las verdades

por las que nos iban a enterrar.)

Hoy lo nombran pero nadie

en las plazas lo escribe

de la esquina no lo recuerdo

hoy lo nombran

como a la anorexia a dios a las drogas

a todo lo que no te ha de faltar

pero yo encuentro

en esa palabra prohibida

cuando era paredones y baldíos

yo lo encuentro prohibido

cuando todos teníamos

mate y tortas fritas

un rancho donde madrugar.

*

MARIANO HACE BARDO EN LA PLATA

Mariano Dubín presenta su último libro "Bardo" en La Plata. Jueves 24/5. 20 hs.
Biblioteca Teatral "Alberto Mediza" (Teatro de la UNLP). Calle 10 e/ 54 y 55 Nº 1076.
Presentan: Juan Bautista Duizeide y José María Pallaoro.

Además, vienen desde Capital Federal: Juan Cinza, segunda guitarra y voz, y Abel Bazán, primera guitarra y coros, a presentar su disco "Corta la bocha", tango villero y letras de Mariano Dubín.

Mariano Dubín hace Bardo en La Plata

MARIANO HACE BARDO EN LA PLATA

Mariano Dubín presenta su último libro "Bardo" en La Plata. 

Jueves 24/5. 20 hs. 

Biblioteca Teatral "Alberto Mediza" (Teatro de la UNLP). 

Calle 10 e/ 54 y 55 Nº 1076.

Presentan: Juan Bautista Duizeide y José María Pallaoro. 

Además, vienen desde Capital Federal: Juan Cinza, segunda guitarra y voz, y Abel Bazán, primera guitarra y coros, a presentar su disco "Corta la bocha", tango villero y letras de Mariano Dubín.

.

Luis Alberto Spinetta – Volvió trayendo sigilo y paz

II

Volvió trayendo sigilo y paz 
un predicador. 
Vi a su cofrade parado, regulador de enigmas. 
Vi promontorios sublimes y atómicos 
divisiones en el aire mismo 
provenientes del sol.

Del centro de esa descripción cónica 
se desprenden abismos que son repartidos. 
Y el ojo del mago nunca ejecuta la vista.
El vacío no se ve, está en todo el vacío del mundo.

En esas leyendas, el predicador invita 
a las madres a dejar de representar el sudor de su dios ponedor.

Y es inútil persuadirle 
de que no hay tal intención 
entre los hijos del mundo 
que son los venenos de esa excreción.

. 

En: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978. 

Poema Parte Tercera.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012).

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: detalle tapa de libro, Jmp.

Luis Alberto Spinetta – Las cortas estadías

I

El peregrinaje 
desata el espíritu 
en el camino virtual 
y lo esparce al aire 
y cuestiona el lenguaje 
de las cortas estadías.

. 

En: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978. 

Poema Parte Tercera.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012).

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: detalle tapa de libro, Jmp.

Norma Segades Manias – Canto de luz por nuestro Señor Wiracocha

CASTIGO

Canto de luz por nuestro Señor Wiracocha (Poder sobre las sombras, Padre de las estrellas, Hacedor de los Cóndores) para que nos libere del viento y su avaricia.


¡Oh Señor Wiracocha Poder sobre las Sombras!
Protégenos del viento que profana tu rostro que escarnece tu imagen
para que no imploremos por tu enojo rotundo como cada solsticio que degrada tus templos
para que no iniciemos a paso de tortura el fulgor del espanto.
Derrota con un soplo a ese dios sin corona
sometido a la injuria a la tristeza amarga a las duras espinas al castigo insolente.
Revélale tu alegre cetro de plumas finas trenzado por serpientes
entre las hojas nuevas donde estalla el misterio de pétalos descalzos.
¡Oh Señor Wiracocha Padre de las Estrellas!
Ocúltanos del viento que quebranta colmillos
que cercena las lenguas para que no invoquemos la actitud impiadosa de tu cólera muda
que mutila los códices para que no instauremos la memoria amarilla de la hoguera y los coágulos.
Domina con un puño a ese dios en jirones cautivo de sus clavos de su sed inclemente de sus hondas heridas de sus crueles maderos.
Exhíbele tus ricas vestiduras tejidas por las vírgenes ciegas
en los altos telares donde el metal enciende corredores dorados.
¡Oh Señor Wiracocha Hacedor de los Cóndores!
Libéranos del viento que castiga mejillas
que flagela los párpados para que no exijamos tu voluntad de furia tatuada en las lancetas
que fustiga las pieles para que no fundemos entre hilachas de muerte su reino de epitafios.
Destroza con un gesto a ese dios moribundo doblegado por látigos estrictas deslealtades ordenanzas terrestres estertores patéticos.
Preséntale sin pausa tu autoridad silvestre
tu dominio del trueno de la savia del polen de la luz en el alba de los quietos ocasos.
Que le impidan la marcha los zarzales desnudos
que los ríos ericen con saña inexorable los cauces del silencio
hasta acallar su sangre su corazón hereje su tropel de palabras
que le nieguen las huellas sobre antiguos senderos
largos velos de noche rozando los peñascos.

. 

En: “Bitácora del viento”, 2006, inédito.

Norma Segades – Manias, 5 de junio de 1945, Santa Fe, Argentina.  Poeta.

Foto: NSM en FB.

Norma Segades Manias – Los dioses ya no escuchan

TURBAS

Canto de sombra por la complicidad con que los dioses ignoraron los ruegos de los Hijos del Sol.

No vencieron al viento los nobles tlaxcaltecas
los hombres que moraban en fértiles chinampas
los caballeros sierpes los caballeros águilas los caballeros tigres
aun cuando agitaron atabales antiguos
antes de los combates antes de las traiciones antes de la lujuria.
No vencieron al viento que arrasa que destroza
que saquea en la tarde que mancilla en la noche que cabalga en la aurora.
No vencieron al viento de mirada insolente de malicia encrespada
quebrando con sus cascos la solemne armonía de vaguadas tremendas de salvajes llanuras.
Y el mundo es un silencio un desierto amarillo
un aullido de sombra donde bebe la muerte su calostro de sangre en cálices de luto
donde el amor se extingue a fuerza de martirio
a fuerza de tormento ampollas expiatorias huesos desencajados confesiones convulsas
donde el verdugo invade tierras hospitalarias
eriza tribunales de muerte inquisitiva
y garras y colmillos y codicias sin freno y bolsas insaciables
mientras el mundo calla
mientras el cielo calla las sílabas terribles las ásperas sentencias que liberan su furia.
El mundo es el silencio
una desesperanza que no ofrece refugio contra tanta tragedia contra tanta rapiña
contra tantos puñales decapitando sueños ciudades cerealeras máscaras en eclipse bellos abecedarios misteriosas liturgias.
¿Por qué callan las lenguas agrestes del crepúsculo?
¿Por qué el cauce de piedra el agua desmadrada no inmola los demonios la cruz la espada el miedo las alforjas cargadas?
¿Por qué calla el oráculo su náusea tenebrosa?
¿Por qué no alza el subsuelo la voz de sus volcanes?
¿Por qué calla la luna?
Los dioses ya no atienden el clamor de los siervos que oficiaban sus ritos que adoraban sus rostros que alababan sus nombres antes de la desdicha.
No perciben los dioses los ecos angustiados de incendios estallidos pestilencias matanzas sollozos desamparos.
Los dioses ya no escuchan.

. 

En: “Bitácora del viento”, 2006, inédito.

Norma Segades – Manias, 5 de junio de 1945, Santa Fe, Argentina.  Poeta.

Foto: NSM en FB.

Luis Alberto Spinetta – Espacio de la forma primera

No hay fe en un cielo de crepúsculos cerrados 
Ni hay sombras en un espacio de la forma primera.

. 

En: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978. 

Poema Parte Segunda.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012).

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: detalle tapa de libro, Jmp.

Luis Alberto Spinetta – Entre las carnes débiles del barro

SOCIETY

Sólo el turbio mote 
del alma acorralada y absurda 
diluyendo su semen 
entre las carnes débiles del barro.

Los árboles corrompidos 
que angostan la luz de la ventana. 
La carta quemada en el hogar del hielo.

Más allá la población épica 
La que luce los colores de la guerra 
La bastarda peregrinación 
La imagineria humana.

Y alojados y embebidos en la triste comedia 
Placeres pagados en oro 
Horas de cocktails 
Deseos de asesinar en el aburrimiento.

.

En: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978. 

Poema Parte Segunda.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012).

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: detalle tapa de libro, Jmp.

A Mario Trejo (1926-2012) por Jorge Ariel Madrazo

LA GRAN MARIO

Al poeta Mario Trejo

Al levantar el tubo del teléfono una

sibilina confusión me gana:

algún extraño ser

en el extremo opuesto

pretende someterme a

su oráculo particular.

“Soy José Enrique Rodó”, susurra

con voz de caracol en la bruma, y me interroga:

“¿Sabés qué significa tu nombre, Ariel?”

por fortuna, logro recordar: “Ariel, León de Dios”

Mario Trejo, gran poeta y perverso inquisidor

carraspea y exclama: “Muy bien,

usted no parece argentino, ché”

mas cuando intento saludarlo, entablar

lo que quizás fuera un diálogo normal

me interrumpe: “Estoy

muy apurado

el tiempo escasea en todo el mundo

y los años se van que ni te cuento”.

Así que reprimo un grito de enojo

y a punto de colgar el aparato

me digo: “El genio resplandece

donde menos el vulgo lo espera:

Mario Trejo me ha burlado una vez más”.

J.A.M: “El poema que le escribí, con humor y amor, en 2009.

¡Hasta la vista, maestro y amigo!”.

Mario Trejo (La Plata, Argentina, 13 de enero de 1926 – Buenos Aires, 13 de mayo de 2012).

Jorge Ariel Madrazo (Buenos Aires, 1931). Poeta, narrador y periodista.

Horacio Núñez West (1919-2012) – A través de las jarcias del Barco Ebrio

VISIÓN FINAL DE RIMBAUD

A través de las jarcias del Barco Ebrio

su tripulante solitario

lo vio pasar volando a gran altura,

como un albatros fiel a la libertad.

Pero sus alas desplegadas

eran de un luto violento.

Rimbaud había muerto.

En revista de poesía (de las cuatro estaciones)

“El espiniyo”, nº 02, invierno de 2005.

Director: José maría Pallaoro.

Horacio Núñez West nació en 1919 en Nueve de Julio (Provincia de Buenos Aires). Platense por adopción. Ayer a la noche nuestro amigo Lalo Painceira nos dio la noticia: Horacio murió el 3 de mayo en Buenos Aires. Me quedan algunos encuentros, poemas inéditos, y una larga charla que ojalá alguna vez pueda dar a luz. Mi padre decía que cada vez que un poeta parte hay una estrella nueva en el firmamento. Supongo que debe ser cierto, no hay noche que no las vea.

Publicó en poesía: “Edad de la nostalgia” (prosa poética), 1952; “Fábula de mi ser”, 1957; “Pausa ante el mundo”, 1959; “Canto a la Provincia de Buenos Aires”, 1962 y “Aproximaciones”, 1976. Y en ensayo: “Situación del poeta moderno”, 1962.

jmp

Mariano García Izquierdo – Yo lo creía Harlem o el Bronx

(…) Esto que estoy haciendo ahora con vos me encanta. Voy a leer un poema que está inspirado en la calle Nueva York de Berisso, se llama “Índigo azul” y tiene el haiku número 13: “Gigante sueño / ha ocupado el paisaje / todo es tiniebla.” (breve fragmento de una entrevista realizada en 1998 que incluye numerosos poemas inéditos).

ÍNDIGO AZUL

Yo lo creía Harlem o el Bronx

cuando una trompeta en la garúa

le daba azul reflejo a la llovizna.

Siempre me hice esa película.

Ni Chaplin

ni Laurel

ni Búster Keaton podían

con la pesada tristeza y ese blue

(Very sad too)

en el Cotton Club.

Nueva York era una calle

con un happy end látigo en mano

de Nitti y Al Capone

acribillando al ganado.

Sobre el pedrerío de la luna

mojada en los adoquines

giraban los toneles como ataúdes.

Y la humedad subía carcomía

mi mirada estropeaba

su fatigado brillo.

(Muchas gracias) No, gracias a vos. (Corto la cinta).

.

Mariano García Izquierdo (La Plata, 1935 – City Bell, 2006).

En revista de poesía (de las cuatro estaciones)

“El espiniyo”, nº 04, otoño/invierno de 2006.

Director: José maría Pallaoro.

Rubén Vedovaldi – Tres haikus

TRES APROXIMACIONES AL HAI-KU

I

Luna se esfuma.
Cuando amanece el tordo
bebe la noche.

II

Hormigas andan
sobre rama de parra:
¿No se emborrachan?

III

Malvón florido.
Nube azabache, zumba
un abejorro.

.

Rubén Vedovaldi (Rosario, 1 de julio de 1951, vive en la ciudad de Santa Fe). 

Poeta.

Foto: RV en FB.

Luis Alberto Spinetta – Está humeante el volcán

LAS HORDAS SOBRE ITALIA

Está humeante el volcán 
sereno terror de lo rojo. 
Los rumores escuchados por doquier 
disimulan apenas al hombre, 
allá lejos, 
así confiado a su agonía 
por el Imperio del Retorno.

Se alza en lo alto esa brisa hirviente 
que destruye las cabezas de los pájaros 
en un rondar de muerte. 
La noche de las hogueras 
reclama soldados y difuntos.

Algunos niños han quedado dormidos 
entre los senos de sus madres perdidas. 
La pira estimula a los perros. 
La lúes envenena el agua y el vino.

Las trompetas de toda una vida 
han quedado maniatadas atrozmente a sus sones, 
como recortes unidos a un tallo burilado. 
Las letrinas ahogadas 
escogen el bazar para la compra del sol.

¡Qué eternidad! 
¡Qué canción diabólica! 
¡La vastedad del silencio sería el rasguño! 
¡La hecatombe sería peor!

. 

En: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978. 

Poema Parte Segunda.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012).

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: detalle tapa de libro, Jmp.

Andrés Olgiatti – De mí no se espera nada mientras me sepan barrer

ASEO Y PULCRITUD:

     De mí no se espera nada mientras me sepan barrer, mientras sea prolijo allá en el suelo junto a la normal suciedad de una casa, que ruede al sur si van al sur o ruede al norte si al norte es donde van. Me andan juntando así con bonitos vellones, canarios arruinados y cabellos que arrastran una miga de pan a lo largo de toda la sala. Siempre envidié a los Restos de una Merienda; mi cuerpo es grande y nunca escapa al ojo mentor de la Barrendera.

. 

En revista de poesía (de las cuatro estaciones)

“El espiniyo”, nº 02, invierno de 2005.

Director: José maría Pallaoro.

Andrés Olgiatti (Salta, 1983).

Leandro López – El mendigo tiene la cabeza suspendida en el borde de una plegaria

EL MENDIGO TIENE LA CABEZA…

               El mendigo tiene la cabeza suspendida en el borde de una plegaria, ignorado. Su boca es un parto de caracoles; sus ojos, apenas ceniza. En su respirar –refugio y abismo–, bate sus alas un cuervo. De su pecho –bosque y olvido–, una densa niebla se desprende, asciende, enceguece. Sus movimientos son lentos y poco precisos, tal vez porque sus huesos ya no pueden evocar el ritmo de las brasas en las cortinas harapientas de un cielo mudo.

        Una violencia tácita lo rodea: voces como hienas, gatos que silban esculturas sumergidas, sombras que estiran sus lenguas como una lepra... las vísceras expuestas.

       Cuando el ocaso arroja sus redes y el frío levanta su látigo, el mendigo –hojarasca y ausencia, embriaguez y acantilado, cansancio y herrumbre– se incorpora e inclina a un costado su cabeza, como a un cántaro, hasta vaciarse de sí mismo. Antes de emprender su marcha –huérfano de banderas, desnudo, confusión, eco– escupe al infinito y deja que la saliva, única respuesta, única verdad, moje su rostro.

. 

En revista de poesía (de las cuatro estaciones)

“El espiniyo”, nº 02, invierno de 2005.

Director: José maría Pallaoro.

Leandro López (La Plata,  1978)

Luis Alberto Spinetta – Se juntarán las tristes hormigas alrededor del charco de la leche caída

POBLACIÓN

Van a venir a golpear 
al torpe herrero 
por haber devorado a su perro 
tras la fonda del paredón blanco.

Irán a encontrarse 
dos amantes innatos 
que no se aman 
pero conocen los lugares estériles 
donde precipitar.

Detendrán a los viajeros 
unos pregoneros borrachos 
y los desnudarán 
y les robarán las joyas.

Los chicos van a venir 
a celebrar en las tumbas 
con sus cumpleaños de gasa 
sus gorros burlados 
sus pasos de nieve.

Se juntarán las tristes hormigas 
alrededor del charco de la leche caída 
sobre el trozo de carne olvidado.

Caminará el sacerdote sediento 
los faldones de tierra 
que separan las verjas 
de la iglesia sombría 
a la que ya nadie acude.

El lobo aullará 
despertando a la gente 
y sólo será su quejido 
motivo de vigilia y espera.

Vendrán a quitarle los rostros 
a la falsa abuela 
y a la atónita bruja amnésica.

.

En: “Guitarra negra”, Ediciones Tres Tiempos, Buenos Aires, 1978. 

Poema Parte Segunda.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950 – 8 de febrero de 2012).

Músico, poeta, artista, luz.

Foto: detalle tapa de libro, Jmp.

Marta Cwielong – Bella mujer de la guerra

BELLA MUJER DE LA GUERRA…

bella mujer de la guerra

de los días

descalza regresa

los zapatos

en las manos

.

En revista de poesía (de las cuatro estaciones)

“El espiniyo”, nº 01, otoño de 2005.

Director: José maría Pallaoro.

Marta Cwielong (Longchamps, 1952).




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