Luis Alberto Spinetta - Irregular

Mientras la ciudad calla o prosigue,
aún en el corazón de la urbe,
se escucha el clamor de un grito de inocencia,
(¿es que no hay nada ni nadie
que comprenda?).

Y entre los telones de esta farsa
se sacude ansioso el misterio eterno.

De aquellas mismas venas sangraba Dios
(Dios y su troupe).

Su cabeza cayó de rodillas
y su vientre rodó por entre el tráfico
(que es irregular).

LAS, Buenos Aires, 23 de enero de 1950. LP Invisible, 1974.

Luis Alberto Spinetta: guitarra y voz / Carlos Alberto “Machi” Rufino: bajo / Héctor "Pomo" Lorenzo: batería

Roberto Themis Speroni - Poema 7 de Padre final

Usar cebollas, inventar legumbres
para darle comida a un desdichado;
mondar frutos de robo, publicarse
las manos en el fiel de una balanza;
hurgar en las pestañas, dar saliva
para beneficencias y martirios,
mientras andar errando los graneros,
muriéndose los ríos, enfermando
las mariposas y el amor. Es grave.

Yo, que vengo de mí, de los testigos
agudos del maíz, de los hisopos,
de los peces cuajados por la sombra,
salgo a pedir perdón, levanto fraguas
de idioma elemental, pido que atiendan
que la mentira salte de su centro:
la lluvia no precisa de mordaza
ni el pájaro una brújula de plumas.
Una semilla nada más, un surco;
una pequeña esfera de confianza.

En: Padre final, City Bell, 1964.

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Roberto Themis Speroni (La Plata 29 de septiembre de 1922 - 28 de septiembre de 1967).
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De Speroni en Aromito:
Poema 17 de Padre final
El poeta, el taciturno, acaso la sombra de un anillo
Tres poemas
Homenaje a 86 años de su nacimiento
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José Kozer – Uno de los 7756 poemas que lleva escritos hasta el 10/09/09

PLACIDEZ

La boca
se le llenó
al querubín
de poemas.
Desprovisto
el querubín
analfabeto
canturreaba.




En: Nueve poetas cubanos del siglo XX, Mondadori, 2000.
José Kozer, La Habana, 1940. Imperdible entrevista acá.

Joaquín Giannuzzi – Una pregunta al viejo Verlaine

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UNA PREGUNTA AL VIEJO VERLAINE

¿Por dónde ha pecado usted?
le preguntaron al viejo Verlaine.
Entonces señaló
la sombra de su entrepierna
con vacilante dedo ebrio
colmado de memoria, intensidad
y testimonio muerto.


En: Un arte callado, Ediciones del Dock, 2008.
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Joaquín Giannuzzi (Buenos Aires, 1924 – Salta, 2004).
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Foto: Paul Marie Verlaine (Francia, 1844-1896) en el café, fotografiado por Domac.
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La Plata, poetas amigos en el “Malvinas”

HORACIO PRELER / CERCA DE MÍ

Cerca de mí,
todo está cerca de mí.
Los libros de la vitrina,
las hojas en blanco
y las reminiscencias de la noche.
Cerca está la vida despojada,
los recuerdos que estructuran el alma
y la mirada que partió.
Cerca, muy cerca está la lluvia,
la solitaria lluvia.

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Hoy, jueves 24 de septiembre, a las 19, 30 hs., en el Centro Cultural Islas Malvinas (Calle 19 y 51, de la Ciudad de La Plata), Ramón Tarruella dialogará con cuatro generaciones de poetas: Horacio Preler, Néstor Mux, Gustavo Caso Rosendi e Inés Aprea. Hermosos poetas y escritores, pero sobre todo queridos y amados amigos, siempre cerca de mí.
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Foto: Horacio Preler. Archivo de la talita dorada.
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Jacques Prévert, Dos versiones en primavera

EL MAL ESTUDIANTE

Dice que no con la cabeza
pero dice que sí con el corazón
dice que sí a lo que le gusta
y dice que no al profesor
está de pie
le hacen preguntas
y le plantean todos los problemas
de pronto se echa a reír
y borra todo
cifras y palabras
fechas y nombres
frases y trampas
y a pesar de las amenazas del maestro
entre el tole-tole de los niños prodigio
con tizas de todos colores
sobre el negro pizarrón de la desgracia
dibuja el rostro de la felicidad.

Versión de Juan José Ceselli. 

En: “Palabras”, Compañía General Fabril Editora, Bs. As., 1979.

EL ESCOLAR PEREZOSO

Dice no con la cabeza
pero dice sí con el corazón
dice sí a lo que quiere
dice no al profesor
está de pie
lo interrogan
le plantean todos los problemas
de pronto estalla en carcajadas
y borra todo
los números y las palabras
los datos y los nombres
las frases y las trampas
y sin cuidarse de la furia del maestro
ni de los gritos de los niños prodigios
con tizas de todos los colores
sobre el pizarrón del infortunio
dibuja el rostro de la felicidad.

Versión de Aldo Pellegrini. 

En: “Antología de la Poesía Surrealista”, Editorial Argonauta, Bs. As., 1981.

Le cancre

Il dit non avec la tête / Mais il dit oui avec le coeur / Il dit oui à ce qu'il aime / Il dit non au professeur / Il est debout / On le questionne / Et tous les problèmes sont posés / Soudain le fou rire le prend / Et il efface tout / Les chiffres et les mots / Les dates et les noms / Les phrases et les pièges / Et malgré les menaces du maître / Sous les huées des / enfants prodiges / Avec des craies de toutes les couleurs / Sur le tableau noir du malheur / Il dessine le visage du bonheur.

Jacques Prévert (Neuilly-sur-Seine, 4 de febrero de 1900 – París, 11 de abril de 1977).

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Rafael Felipe Oteriño – Flaubert y Melville

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FLAUBERT EN CROISSET

De 14,00 a 20,00, de 22,00 a 2,00, todos los días,
tronara o lloviera sobre el barranco.
Los domingos: probar en voz alta
lo escrito. Tropos, omisiones,
esperas.

Conozco tu prisión, conozco uno a uno los barrotes
que la circundan. Los he recorrido de noche,
bajo la luz cambiante. Un día son pesados,
de oscura materia; otro día giran livianos
como agujas de reloj.

A espaldas de huéspedes y forasteros; bajo la luz
de un farol, arropado en el frío,
también este viejo guardián
pudo vivir
detrás del cristal de su ventana,
y aún más: ser feliz.

Rojo intenso, escarpado azul, lento y contagioso gris,
en los bordes y en el centro.
Asonancias, consonancias, cacofonías;
tachaduras, interlineados,
enmiendas.

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DICE AHAB

Con puntas de diamante dibujé el ojo de la ballena,
con aceite hirviendo regué, hasta anegarla,
la cubierta del Pequod,
con punzón y llama profundicé los daños.
Paño y brea, sudor y tabaco
fueron necesarios
para alimentar las fauces de este cielo.

Navegué círculos, cambié de rumbo varias veces,
abordé témpanos y montañas,
hasta que el frío de la noche fue mi bálsamo.
En su almohada de cristales azules
hallé la estrella
que me condujo de nuevo a casa.

Fría, el ala del pájaro extraviado;
tibio, el horizonte que se retira;
lejana, la sombra de los padres
–tan callada–,
se elevaron del mar para decirlo:

“¡Vuela arpón, consuélanos volando!”.

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En: “Ágora”, Ediciones del Copista, 2005.
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Rafael Felipe Oteriño nació en La Plata en 1945. Vive en Mar del Plata.
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Foto: Le pavillon de Croisset.
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Alberto Luis Ponzo – Poemas del amor y nosotros

al amor de Alba / a Alba en su estar / en mí
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DEL AMOR ENTRE NOSOTROS

Hasta llegar
y decir tu nombre
las palabras
nombran de otro modo

*
Hasta ser en nosotros
el otro
no se hace el amor

*
Se hace clamor
deshaciéndonos

Se rehace
pensando en el amor

*
En la oscuridad
la mano no te escribe:
te habla

En la luz del día
nombrarte es otra luz

*
El otro vive
naciendo
olvidado de ser

Siendo
otro que vive

*
Al amar se muere
y se resucita

*
Hasta morir
la vida ama vivir

El ama un sol
que no se apaga

*
En el silencio
se forma la palabra

Después en la palabra
tiene lugar el silencio

*
Sentimos correr
cada palabra

Son nuestros pasos
en la sangre

*
Sin lo que amamos
la sangre
se empobrece

No es sangre
enamorada

No es
Nada

-6 de setiembre 1994-

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De: “Del amor y nosotros” (Antología, 1966-2009), Hojas del Caminador, 2009.
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Alberto Luis Ponzo, Buenos Aires, 1916. Poeta y editor, amigo de Aromito.
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Foto: Hojas del caminador.
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Néstor Mux – Muchachos, caballos del bebedor y perros atados

MUCHACHOS

La muchacha que pasa en bicicleta
es maravilla desprendida del verano.
Sus pies y su pelo vuelan.
Los ojos que sólo ven la calle de tierra
son pájaros extranjeros que vuelan también.

Y el partido de fútbol ahora se ha aquietado
porque sus muchachos callados, confundidos,
dejaron volar su corazón de pobres
detrás de ese aire ligero que se pierde.


CABALLOS DEL BEBEDOR

Está bebiendo el alcohol de la fiesta.
Pero al llamado de una música,
de un ademán al azar
o de la fugacidad de algún rostro
los caballos del recuerdo vuelven.
Y mientras todos hablan alrededor de su silencio
siente que a la hierba de su vida
la atraviesa mucha furia querida
que lo pierde y lo traiciona.


PERROS ATADOS

Es posible que ese perro atado ladre
a estrellas que lo aturden con señales
o aúlle a quienes lo dejaron vigilando,
para nadie, una casa abandonada.

Los vecinos se quejan porque no pueden dormir,
escuchar la radio o lustrar sus automóviles.

Mientras tanto yo le adivino colmillos azules
como el amor o la muerte y lo imagino altivo
como algunos hombres o como muchos perros.

Porque su sonido tiene algo de delicada insensatez
o de agonía, y ese sonido me acompaña y me persigue.
Porque su ladrido se impone por sobre las voces
desafinadas y rancias de la gente
mezcladas como al fondo de una olla.

Y porque es posible que yo esté atado también,
pero sin su convicción para ladrar y aullar
ahora que siento finalmente que me han dejado solo
vigilando una luz casi deshabitada.


ESTO ES UN AVISO (rocanrol): Disculpas del irascible (Libros de la talita dorada, 2009), antología poética de Néstor Mux, se presenta el miércoles 16 de septiembre a las 19:30 hs., en la Asociación Judicial Bonaerense, calle 50 nº 712 -casi 9-, de La Plata, con la participación de: Ramón Tarruella, Mario Arteca y José María Pallaoro. Néstor Mux leerá poemas de esta flamante edición.
Foto: Néstor Mux. Archivo de la talita dorada.

César Bisso – Devenir y comunión

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DEVENIR

uno

Elegir el río como destino del poema: andar que no cesa.

dos

El río tiene orillas desde donde mirar,
al igual que el poema.

tres

El poema se apoya en incesante devenir.
Su movilidad tiene ritmo de río,
donde solo la palabra permanece.

cuatro

El río es ahora porque no hay regreso.
La poesía siempre es mañana.

cinco

El río no ofrece ni quita. Como el poema, navega dentro de sí.

seis

Dicha es saber escuchar el silencio.
Angustia, no poder reconocer la propia voz.

siete

El poema es la esencia. El río, la existencia.

ocho

Es necesario llegar hasta el fondo más oscuro del río
para descubrir que hay luz. Sucede lo mismo con el poema
cuando movilizamos lo más profundo del alma.

nueve

El poema enciende, ilumina, funde, quema.
Espejo de sí mismo, no necesita existir por nadie.

diez

En la permanencia de la mirada
es cuando el río nos parece eterno.

once

Ni vértigo ni quietud. Sólo imprevisibilidad.
Si el rumbo tiene certeza, deja de ser río.

doce

Más lento el andar del poema.
Para él nunca es demasiado tarde.

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COMUNIÓN

Quien descubra
el poema
y se conmueva
habrá partido
el pan
en dos mitades.

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En: “Permanencia”, Juglaría, Rosario, Argentina, mayo de 2009.
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César Bisso nació el 8 de junio de 1952 en Santa Fe (Argentina), aunque considera a Coronda su pueblo de origen, ya que en él transcurrió su infancia. Desde 1984 reside en Buenos Aires. Entre otros, publicó los libros de poemas: “El otro río”, 1990; “A pesar de nosotros”, 1991; “Contramuros”, 1996; “Isla adentro”, 1999; “Las trazas del agua”, 2005; “Coronda”, 2005; “De lluvias y regresos”, 2007._

Aurora Venturini y Las diferencias

LAS DIFERENCIAS

La novia saltó de alegría cuando el novio, él mismo con su propia pluma, marcó en el almanaque la fecha de su casamiento. Debo aclarar que esta novia se sentía agradecida, agraciada por la actitud deferente del novio. Es que éste se había doctorado recientemente.

En realidad ambos marginaban en la clase media, sólo que él emancipábase sobre un título universitario, no, más que eso, un doctorado.
Hubo un gran alboroto en el seno de las dos familias. Sueño cumplido. La de ella por ganar brillos emparentándose con la de él. La de él, deshaciéndose en comentarios no muy positivos, dado que esperaban algo más que una chica de barrio para el graduado.

La novia pondría de manifiesto la aceptación familiera haciendo saber que sus padres le regalarían el traje blanco, la joya con un pequeño diamante y la fiesta en una confitería paqueta. Resumiendo, resultará sencillo deducir que la familia del novio contribuyó sólo poniendo al mismo en escena. La novia, en conciliábulo con su futura familia, decidió evitar la invitación a sus padres por considerarlos muy ordinarios.

Sin saberlo, o no obstante, los cuitados esperaban vestidos de gala que vinieran a buscarlos a última hora. Las copas, la alegría siempre relajan las proscripciones. Perdidas ya las esperanzas, se acostaron. La madre, antes de entrar al sueño reparador, le dijo a su marido: “Qué linda estaba la nena”.

En: LAS 12, Viernes, 11 de septiembre de 2009

Aurora Venturini nació en La Plata el 20 de diciembre de 1921. Poeta, narradora. En 2007 recibió el Premio de Nueva Novela Página/12 por su libro “Las primas”

#TallerLiterarioCityBell #TallerLiterarioLaPlata

Li Po - Tres poemas con luna

Delante de mi lecho se refleja la luna.
Parece la blancura de la escarcha en la tierra.
Miro a lo lejos. Veo los montes y la luna.
Inclino la cabeza. Pienso en mi país natal.


*
Una jarra de vino entre las flores.
No hay ningún camarada para beber conmigo,
Pero invito a la luna,
Y, contando a mi sombra, somos tres…
Mas la luna no bebe,
Mi sombra se contenta con seguirme.
Tardaré poco en separarme de ella;
¡La primavera es tiempo de alegría!


*
¿Cuánto podrá durar para nosotros el disfrute del oro, la posesión del jade?
Cien años cuando más: éste es el término de la esperanza máxima.
Vivir y morir luego; he aquí la sola seguridad del hombre.
Escuchad, allá lejos, bajo los rayos de la luna, el mono acurrucado y solo
Llorar sobre las tumbas.
Y ahora llenad mi copa: es el momento de vaciarla de un trago.


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Versión de Marcela de Juan. En: Segunda Antología de la Poesía China, Revista de Occidente, Madrid, 1962.
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LI TAI PO (China, 701-762).
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Foto: jmp
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Alberto Szpunberg – Acerca de “En la exacta mitad de tu ombligo” de Jorge Money

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“En la exacta mitad de tu ombligo” de Jorge Money (poeta y periodista secuestrado y asesinado por la Triple A en 1975) se presenta el jueves 10 de septiembre, a las 18.30 hs., en el MUSEO DE LA MEMORIA, Calle 9 entre 51 y 53, de la ciudad de La Plata.
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En realidad, compañeros, nunca sabemos exactamente cuándo empieza ni cuándo termina un viaje, ni qué es lo que se va de nosotros ni qué es lo que queda o se pierde por el camino. Me fui de la Argentina un 9 de mayo de 1977, y yo mismo me sorprendí de reencontrarme conmigo mismo cuando aterricé al otro lado del charco y abrí la valija. Después de casi un año de clandestinidad, en estado de sobresalto permanente, ya había levantado vuelo y aterrizado muchas veces, y a veces muchas veces por día, y especialmente infinitas veces por las noches, que eran y siguen siendo infinitas y oscuras. También me sorprendí cuando, al otro lado del charco, entre lo poco que llevaba conmigo, encontré la carpeta con los poemas de Jorge Money, la misma que él me había dado a leer unos días antes de que lo asesinaran, un 19 de mayo de 1975, y que quedó en mis manos. También sus poemas habían compartido conmigo un año de sobresaltos, viajes de casa en casa, piruetas de agujero en agujero. Si lo hubiese pensado, por “razones de seguridad”, no tendría que haber llevado conmigo la carpeta de Money. Pero hacerlo no fue un acto temerario, sino un gesto, casi reflejo, como echar a la valija el mate y la bombilla, un kilo de Taragüí, la navaja que me había regalado mi viejo, Jacques el fatalista de Diderot, en cuya traducción trataba absurdamente de avanzar, algo de ropa, la Biblia de mi abuelo y poco más. Al abrir la valija al otro lado del charco, me encontré con la carpeta de Money. Me di cuenta entonces de que ella había sido parte del viaje, como mi propio cuerpo, mi desconcierto, mi derrota, mi precario pasaporte. De alguna manera, me había llevado conmigo algo que era mío, nuestro, 30.000 veces nuestro.

Al empezar a volver a la Argentina, sí pensé que la carpeta de Money, aunque más ajada y amarillenta por los otoños transcurridos, debía estar en la valija del retorno, y sus poemas volvieron a cruzar el charco, pero esta vez como una restitución impostergable: como los pies que se van solos por una calle de la infancia o la mano que saluda y saca un cigarrillo y convida... Pero, claro, bajo la nevada más copiosa, esa que advierto todas las mañanas en mis bigotes, ¿cómo imaginar esa brizna que, invisible, traspapelada, hundida en su quebranto, esperaba la menor insinuación del sol? Yo sólo lo soñaba cada tanto; Manés, su compañera, que lo había gestado, desde algún dibujo o pintura ya miraba a los ojos y daba a luz e iluminaba la poesía; Matías, que el 19 de mayo de 1975 aún estaba en la mitad exacta del ombligo, debía ya intuirlo... Pero los milagros no ocurren, sino que se hacen, y no hay duda de que los mejores hacedores de milagros son los compañeros: ese poema que fue un vientre embarazado, a pesar de la ráfaga alevosa, el crimen demencial, la impunidad asesina, ya es ahora un nacimiento, y todos renacemos con él... A bordo de un libro, los poemas de Money siguen viaje... Su rumbo es el que todos sabemos: ese por el cual lo mataron, ese por el cual sigue vivo y ahora, verso a verso, nos da de vivir... Gracias, compañeros hacedores de milagros, por dejarme estar ahí, entre ustedes, y compartir esa antigua, esa siempre recién nacida esperanza que nos parió.

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Texto de Alberto Szpunberg que se leyó en la presentación de “En la exacta mitad de tu ombligo” el viernes 21 de agosto en el Centro Cultural de la Cooperación de Buenos Aires._

La Plata x2, recital de poesía y presentación libro Money

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Roberto Themis Speroni - Poema 17 de Padre Final

Cómo me cuesta ser normal a veces;
frecuentar a los trágicos parásitos
de la razón, a los apasionados
de la moral, la forma y los principios;
cómo sufro escuchando parpadeos,
palabras de uniforme, bibliotecas,
gavetas rigurosas, ordenados
ficheros de jabón y manicura.

Cómo salto hacia adentro, cómo hundo
mi libertad de mago, mi estrellada
locura de cantor, la peligrosa
largura de mis trágicas antenas,
el ocular sistema de mi vista
hecha de caracol, fija de ofidio.

Cómo me cubro de rinoceronte,
de molusco, de tela o mayordomo,
y hablo de novedades que me prestan,
y en apáticas copas bebo nervios
mezclados con furor y recetarios.

Cómo, a veces, me tengo que dar muerte
para que no rechacen a mis hijos,
a mi bosque magnético, a las flores
que cuidan mis abuelas, mientras cuentan
que estoy en recepciones, y mi madre
es de plata explicando a quien la escuche
que yo soy el mayor de los poetas,
su hijo de laureles obsesivos.
¡Oh, mi madre celeste y su miopía
de voz crepuscular, sola de orgullo!

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En: Padre final, City Bell, 1964.
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Roberto Themis Speroni (La Plata, 1922-1967).
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Imagen de cabecera: Archivo de la talita dorada. Dedicatoria de Roberto Themis Speroni a su hermana Berenice: “Padre Final, a mi hermana Berenice para que testimonie desde su luz estos cambios que llevo sin claudicaciones, alta, árbol de conducta, raíz de este tiempo llena asombrosas experiencias.- 1965, City Bell”.
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Colaboración: Patricio Fluxa.
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De Speroni en Aromito:
El poeta, el taciturno, acaso la sombra de un anillo
Tres poemas
Homenaje a 86 años de su nacimiento
De Speroni en POESÍA LA PLATA:
Un poeta en el hueso del invierno
La araña está tejiendo a su capricho y otros poemas

Más poemas en POESÍA CITY BELL
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Griselda García – Tres poemas

EL LLAMADO DE LA SANGRE

Cada noche Padre
ciego de ardor
golpeaba la cuna de carne
donde yo crecía.

Mi cuerpo
recuerda la embestida
mes a mes.
En sangre acusa aquel deseo,
este terror.


MUERTE EN VERANO

Delicias del glande
como una fresa pálida
en la fiesta de la lengua.

Yacer,
alerta al curso de las aguas,
como el sexo dormido
como un molusco
en su valva de nácar.

No es la felicidad,
es la muerte
llegando en verano
a esparcirnos
en los ojos
cenizas de luz.


LENGUAS ORIENTALES

El profesor japonés
se mueve lento
como un pájaro.
Lo hago enojar y me obliga
a girar la tarde entera
alrededor de su centro.
Horas y horas tejo
mi tela de miel y saliva.

No oigo un solo suspiro.

Ese es el castigo,
esa la penitencia.

En: La ruta de las arañas, Ediciones del Dock, 2005

Griselda García nació en Buenos Aires en 1979. Publicó en poesía: “Alucinaciones en la alfalfa”, 2000; “El arte de caer”, 2001; y “La ruta de las arañas”, 2005.

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Néstor Mux – Tres poemas

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LEJOS DE ESTE ÚNICO MUNDO

Todas las tardes
– sostenido por su propia baba –
el idiota es llevado a pasear
lejos de este único mundo.

Su rostro, vaciado de huellas, es un rostro
sin edad, sin violencias ni recuerdos.
Un rostro, en suma, de quien no es
absolutamente discutido por nadie.
El rostro del padre es el rostro
de un hombre que va pidiendo clemencia.

Y no se podría decir con certeza
quién acompaña a quién.

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REMOLQUES Y MEMORIAS

Con el cascajo llevábamos
a los chicos a la escuela;
hacíamos las compras y las mudanzas
o cargábamos las hortensias desde el río.

Un día echó un humo desinflado
y se agotó provisoriamente en las afueras.
Con su automóvil, mi padre
lo traía con una cuerda
que no dejaba de cortarse
y yo insultaba a dios y al aire.
El manejaba con el silencio natural que lo rodeaba
ya que sentía cumplir un deber más
de todos los que cumplía.

Me aseguran que el cascajo todavía recorre
los itinerarios modestos que le imponen.
Mi padre, cada tanto, me recorre
la memoria con su ausencia
y la cuerda apagada de otros días
con la que dejó de remolcarme.

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NADIE LE PIDE QUE ESCRIBA

Nunca llegará hasta la casa
en la que no es esperado.

No habla si no le piden opinión
porque entiende que la palabra
no modifica la historia
y en algunos casos puede ser
invasión al otro,
como de intruso que atropella la puerta.

Tampoco, nadie le pide que escriba.
No obstante, cuando nadie lo ve,
cuando todos están lejos
– con su confusión y sus convicciones,
con su sombra y sus jardines –
él coloca en la máquina el papel en blanco
como una forma de desobediencia,
de alivio o de revancha.

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En: Disculpas del irascible, Libros de la talita dorada, 2009.
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Néstor Mux nació en La Plata en 1945.
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“Disculpas del irascible”, antología poética de Néstor Mux, se presenta en La Plata el día miércoles 16 de septiembre a las 19:30 hs., en la ASOCIACIÓN JUDICIAL BONAERENSE, calle 50 nº 712 casi 9.
Se referirán a la obra y al autor: Ramón Tarruella, Mario Arteca y José María Pallaoro. Néstor Mux leerá poemas.
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Foto: Archivo de la talita dorada.
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María Laura Fernández Berro - Motín y Tsunami

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MOTÍN

Nico tiene 15 años. Estilo Marilyn Manson, saco largo y negro, uñas pintadas, más de un piercing, cejas afeitadas, la cara blanca de rasgos perfectos.

Camina, camina, camina hasta que encuentra la forma perfecta de escaparse. Salen de a 5, parecen milicos, hasta que lo encuentran en 7 y 36, hecho un caracol negro.

Ahora lo empastillan y lo encierran 3 días más. Si te portás mal...

Marita se quiso cortar las venas con la pinza de depilar de Florencia, pero la descubrieron. Sonda y suero se arranca. La clínica se llena de gritos y nos quedamos quietos, como si nos hubieran retado. Los gritos rebalsan los platos, los vasos, las cacerolas. Tengo miedo. No hay nadie que me abrace cuando grita.

Mamá dice que si el doctor quiere hablar con ella, no piensa ir. Que qué se imagina. Ella siempre fue derechito por la vida. Y nada. Que si vuelvo a tener ganas, suba la radio y listo.

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TSUNAMI

No lloró porque creyó que estaba muerto. Sintió la textura blanda de su cerebro. Nada sólido, nada firme, casi un cilindro de agua. Sólo agua. Por eso emprendió un camino de gusano, lento, previsible. Pensó en caracoles y vomitó. Fue un buen síntoma.

El instante en que se consuma el triángulo es apenas el paso anterior a la catástrofe.

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En: “Mujer que viene”, Ediciones Al Margen, 2009.
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María Laura Fernández Berro presenta “Mujer que viene” el viernes 4 de septiembre a las 19.30 en la Alianza Francesa, calle 59 entre 7 y 8, de La Plata.
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