Encuentro Internacional de Poesía “Teatro El Círculo”, Rosario, Santa Fe, Argentina, 3, 4 y 5 de Octubre 2010.

IV SEMANA DE LAS LETRAS Y LA LECTURA

Encuentro Internacional de Poesía “Teatro El Círculo”, Rosario, Santa Fe, Argentina, 3, 4 y 5 de Octubre 2010.

Leonardo Martínez (Catamarca), Rubén Vela (Buenos Aires), Leopoldo “Teuco” Castilla (Salta), Concepción Bertone, Alejandra Méndez, Rafael Oscar Ielpi, Gary Vila Ortiz, Andrea Ocampo, Clarisa Vitantonio, Leandro Lull, Guillermo Ibáñez , Eduardo D’Anna, Ana Victoria Lovell, Álvaro Mata Guillé (Costa Rica), Alicia Salinas, Alexis Romero (Venezuela), Mario Alonso López (México), Rafael Oteriño (Mar del Plata), Gustavo Caso Rosendi (Chubut), Martín Raninqueo (La Plata), Marta Miranda (Buenos Aires), César Cantoni (La Plata), Miguel Culaciati, Norma Etcheverri (La Plata), José María Pallaoro (La Plata), Florencia Lo Celso, David Fuks, Miguel Culaciati, Alicia Salinas, Mariana Vacs, Maia Morosano, Gabriel Mian, Francisco Pez, Cecilia Ulla, Caro Musa, Tomás Boasso, Natanael Arrejín, Agustín Gregori....

Domingo 3, 16 hs, Lunes 4, 19 hs y Martes 5, 19 hs
Catacumbas del Teatro El Círculo, Museo Barnes.
Entrada: Libre y Gratuita
Coordinación: Héctor Berenguer
Colabora: Alejandra Méndez
Organiza: Asociación Cultural El Círculo

MESAS DE LECTURA IV ENCUENTRO SEMANA DE LAS LETRAS Y LA LECTURA

Lunes 4:
Andrea Ocampo
Guillermo Ibáñez
Alexis Romero
Ana Victoria Lovell
David Fuks

Gustavo Caso Rosendi
Leonardo Martínez
José María Pallaoro
Florencia Lo Celso
Rubén Vela

Martes 5
Martín Raninqueo
Raúl Acosta
Marta Miranda
Alvaro Mata Guillé

Norma Etcheverry
Concepción Bertone
Rafael Oscar Ielpi
César Cantoni

Mario Alonso López
Eduardo D’Anna
Héctor Berenguer
Leopoldo Castilla

José María Pallaoro – Soretines

BRUJOS Y PASTORES


Los hijos de la nobleza empresarial
son nuestros hijos

Los brujos piensan en volver y
en diferentes circunstancias y momentos
suelen decir cosas como

el que depositó dolores recibirá dolores
el que depositó plegarias recibirá plegarias
el que depositó mierda recibirá mierda

por eso sus estúpidas cabezas
la escupen como ante un ventilador


Jmp. Publicado en el blog “Los ojos” el 27.03.10

Mario Porro – En cada pétalo que vuela

BÚSQUEDA POR EL AMOR

I

En cada pétalo que vuela,
pongo mi amor.
Gozo, al verlo escapar
con la brisa.
Tiemblo, al pensar
en mi amor malgastado.
Sonrío, al saber todo
el que me queda aún.


II

En la serenidad de mi canto
adivino la pureza de mi amor:
mas cuando lo busco
para mostrarlo al mundo,
todos los que me oyen,
me miran y ríen maliciosamente.

De: Mario Porro: Búsqueda por el amor y otros poemas, Edición Moreno, 1950.
BÚSQUEDA POR EL AMOR. I, II, III y IV.

Mario Porro (Trenque Lauquen, 1921 – City Bell, 2001).

Foto: Jmp

Mario Porro – Un rumoroso mar lleno de monstruos

BÚSQUEDA POR EL AMOR

III

Es en la soledad.
Cuando siento; que se desborda en mí
un rumoroso mar lleno de monstruos,
o la sed eterna de un desierto.

Es en la soledad.
Cuando tiro la red
de mi amor al mundo
y me sumerjo en él
para no recogerla.
–Temo que aún
esté demasiado vacía–

Es en la soledad.
Cuando más amo
y cuando más dudo,
de que mi amor
sea verdadero.


IV

Viene la primavera.
Espero que el amor
me invite a la ronda
de los enamorados.

Viene la primavera.
Mi cuerpo, busca
nuevas flores y nuevos frutos.
Mi amor, dormita fastidiado
de tan bullanguero hormiguear.

Viene la primavera.
Mi cuerpo se aturde y cansa.
Mi amor, habla dulcemente
de una primavera eterna.

De: Mario Porro: Búsqueda por el amor y otros poemas, Edición Moreno, 1950.
BÚSQUEDA POR EL AMOR. I, II, III y IV.

Mario Porro (Trenque Lauquen, 1921 – City Bell, 2001).

Foto: Jmp

Eduardo D’Anna – Jardín y Cordero a la griega

_
JARDÍN

Dulcemente, no existe.
No existir, desde luego, lo hace
más hermoso: llama la
atención, por ejemplo, cómo cambia,
cómo posee primaveras propias
o tórridos veranos, por su cuenta.

Cómo sus rosas se marchitan
por las malas noticias. O reviven
los días de cumpleaños. Hay, a veces,
arboledas larguísimas: un parque
parece más que nada; y otros días
tiene las dimensiones de un cantero
donde a cada malvón se lo conoce
por su nombre.

Jardín de nuestras torvas maquinaciones,
del que no hay que espantar
ni ratones ni pájaros ni perros;
del que no erradicamos jamás
ninguna mala hierba.

_
CORDERO A LA GRIEGA

“El trozo que se utiliza
es la pata, que se hace
cortar, por supuesto, en
la carnicería. Se pasa
por harina (para que
no se pierda el jugo),
y después se sella
con aceite de oliva.

Se sacan los pedazos,
y se van terminando
de freír. Volvés
a poner, después, todo
en la olla, y le ponés
tomate al natural,
unas cuántas cabezas
de ajo, un chorro

de vino tinto y un
generoso puñado
de aceitunas negras.
Y se revuelve
bien. Se lo termina
de condimentar, y se lo
deja cocinar una hora.
Así que sáquenlo

ustedes, que yo me voy
a atender los pacientes;
que cocinar no es
lo único que sé hacer,
ni lo único
que me tocó en la vida.”

En “2491”, Ediciones Recovecos, Córdoba, 2010
Eduardo D’Anna nacío en Rosario en 1948. Poeta, ensayista, novelista y dramaturgo.
Foto: Tapa de 2491 y dedo, Jmp

Eduardo D’Anna – El balcón de Pueyrredón y El balcón de Zeballos

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EL BALCÓN DE PUEYRREDÓN

Este balcón, antes, vivía entre árboles;
ahora talados (algunos vecinos
no podían entrar el auto).
Lo hemos llenado de plantas y flores,
pero la desolación de la realidad
igual lo cubre. Pasan autos
a gran velocidad, no sé por qué;
pasa la hinchada visitante
camino hacia y desde la cancha,
sin poder dotarlo de alegría
(es lógico). El balcón vive
esperando esos árboles que él cree
que salieron a caminar
y no han vuelto.

_
EL BALCÓN DE ZEBALLOS

Acá pasó al revés: la tristeza
de los días se fue mudando en árboles,
en otros árboles, plantados por nadie
-nadie de aquí; quiero decir, funcionarios-,
que crecieron casi sin enterarse
de los desaparecidos de la vuelta.
Sin saber la tristeza de la calle
vecina. Y hay tilos, y perfuman;
y su olor a los jazmines se mezcla
en las noches. Hermoso. Muy
hermoso. Pero el caso, lo grave del caso,
es que tenemos dos balcones.

En “2491”, Ediciones Recovecos, Córdoba, 2010
Eduardo D’Anna nacío en Rosario en 1948. Poeta, ensayista, novelista y dramaturgo.
Foto: detalle de tapa de 2491 y dedo, Jmp

Eduardo D’Anna – El caballete y El sabio

_
EL CABALLETE

Irene no pinta en el caballete
que era de mi madre, porque
los tiempos han cambiado, y el
arte conceptual, parece que
no precisa que el artista mire
así, a cierta distancia del cuadro,
lo que está haciendo, como antes hacían
los pintores en la calle. Ellos
se ponían en la barranca, y el río
se quedaba detenido, imposible,
en la tela. A los chicos nos parecía
una magia. Y lo era. Era la magia
de la representación, una
mentira como cualquiera; mi madre
pintaba así sus flores, sus edificios
rosarinos en construcción –que hoy
están ya viejos o demolidos- poniendo
la tela sobre ese caballete.
¿Y qué es, Irene, para vos, hoy, eso,
un apoyo para poner tus construcciones,
pero una vez que están terminadas?

_
EL SABIO

Estaciono en una ciudad
desconocida. Dejo el auto
preocupado. Como si no
supiera que a él, estar solo
por un ratito, no le molesta.

Quedarse descansando así,
sin buscar pruebas
de la existencia del mundo.

Un auto grande ya,
con algunos problemas físicos;
pero que sabe lo que vale
dejarse estar, tranquilo,
en una calle
de la que no se sabe ni el nombre.


En “2491”, Ediciones Recovecos, Córdoba, 2010
Eduardo D’Anna nacío en Rosario en 1948. Poeta, ensayista, novelista y dramaturgo.
Foto: detalle de tapa de 2491 y dedo, Jmp

Eduardo D’Anna – El dormitorio y Persianas

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EL DORMITORIO

Aquí siento los ruidos, es decir,
aquí siento el silencio:
siento el enarbolarse del aire
para ser viento, cómo aparta
las hojas, cómo le contestan,
cómo me invade, cómo nos invade,
y cómo prepotente nos obliga
a respirar. Aunque querramos
morir. Aunque querramos
irnos con los fantasmas de la noche
que ni siquiera saben respirar
ni lo precisan.

_
PERSIANAS

Árboles de metal, creadoras
de penumbra en la siesta,
diosas del Tercer Mundo, llenas
de vejez y de óxido; oh, amadas,
amadas sin doblez, transparentes
tan sólo en la intención, pero opacas;
sustanciosas ventanas refractarias
al progreso y al sol. Maravillosas
en la noche también, cuando la luz
humana y otoñal de las cocinas
saben dejar filtrar, para llenarnos
de evocaciones misteriosas y dulces
en torno a afectos, en relación a hogares
de los que no sabremos jamás una palabra.


En “2491”, Ediciones Recovecos, Córdoba, 2010
Eduardo D’Anna nacío en Rosario en 1948. Poeta, ensayista, novelista y dramaturgo.
Foto: detalle de tapa de 2491 y dedo, Jmp

Silvio González – Bandadas de trenes fantasmas

_
MARIPOSAS

Ya el zumbido de las ramas
deshojadas al viento
no llega

ya es otra la carrera y la caza

Cautivas en un país ebrio
bebidas crisálidas
en tragos cortos de veneno

Ya los terraplenes se extinguen
en el horizonte del barrio

y por las vías sólo pasan
bandadas de trenes fantasmas

_
LA OTRA CASA

Lavé todas las sombras de la casa
pero aún tu sonrisa vibraba
como el paso del tren

dormí en la habitación más alejada de la noche

desperté en la mañana más afligida y más nueva

y hallé el patio, la enredadera y el tendedero

allí


En “Barrio Refinería”, Ciudad Gótica, 2006
Silvio González nació en Rosario en 1965.
Foto: detalle tapa Barrio Refinería, Jmp

Silvio González – El espíritu santo de las fábricas vacías

_
REFINERÍA II

A los viejos de mi barrio

Todos morimos en un cañaveral
al arrullo de chalas secas
y al costado del camino

Todos supimos del paso efímero
del tren de pasajeros

nuestra carga era el cereal
la abstracta rutina del granero
del mundo

jamás convertimos en quintales
ningún sueño

Somos el barrio
la vía y
el espíritu santo
de las fábricas vacías


En “Barrio Refinería”, Ciudad Gótica, 2006
Silvio González nació en Rosario en 1965.
Foto: detalle tapa Barrio Refinería, Jmp

La Plata, 21 de septiembre de 1976

La Plata, 21 de septiembre de 1976

POR JOSÉ MARÍA PALLAORO

En: Diario DIAGONALES, La Plata, martes 21 de septiembre de 2010

Rafael Bielsa – Dividirlo para reinar

_
NI NUEVO, NI RECIENTE AMOR

El tiempo embistió a la roca,
se le encaramó por los límites,
le desdibujó las facciones.
Pero la roca
sigue allí: sin rostro,
la roca sigue allí.

_
AMOR EN MÍ

Por la mitad lo corté
en cinco pedazos,
y volvió y fue millones.
Aprendí de este modo la inutilidad
de pretender dividirlo
para reinar.


En revista El Centón, número 12, Rosario, invierno 2010.
Rafael Bielsa nació en Rosario, Santa Fe, el 15 de febrero de 1953.
Foto: Bielsa en Facebook

José María Pallaoro – La Plata, 16 de septiembre de 1976

PRONÓSTICO

Para hoy
en el país y alrededores
leve descenso
de la temperatura
con vientos irregulares del Oeste

En La Plata
ascenso
de la mortalidad
estudiantil

En “Papelitos en los ojos”

Presentación de la revista literaria FaCundo

Presentaciòn Nº 1 de FaCundo, revista literaria de Rosario.
Una estrategia para la cultura.

El miércoles 15 de septiembre desde las 20:00 hs. se presenta en La Subsede (Entre Ríos y San Lorenzo, Rosario) el Nº 1 de la revista literaria FaCundo.
Los hacedores: Eduardo D’Anna (director), Sebastián Riestra (editor y periodista estrella) y Andrea Ocampo. Vinito de por medio, ahí estaremos.

Escribe, desde el sur, el poeta Aldo Luis Novelli:

La aparición de la revista literaria Facundo es un hecho cultural significativo en una ciudad como Rosario, de vasta tradición en ese aspecto en nuestro país.
En dialogo con su director el poeta y ensayista Eduardo D’Anna, nos contaba acerca de su nombre: “En cuanto al nombre es por Facundo Marull, un poeta de Rosario. Fue el primer vanguardista rosarino, y publicó en 1941 un libro "Ciudad en sábado" que es una maravilla, el primer libro con poesía de vanguardia en Rosario, quince años después que esta apareciera en Bs. As. Después se hinchó las bolas y se fue a viajar por Uruguay, Brasil, México, etc. Se casó con una brasilera y estuvo viviendo en Mar del Palta en los '70, y después en Buenos Aires, y ahí le perdimos el rastro”.
Y acota: “Pero el nombre, queriéndolo o no, también apunta a otras cosas: a Quiroga, a Sarmiento, a Piglia ("¿quién de nosotros escribirá el Facundo?").”.
En cuanto a las razones de lanzar una revista así, nos dice D’Anna: “La necesidad de la revista está, más que nada (aparte de divertirnos un poco) en crear una opción a la secta objetivista, y sobre todo al dominio del presupuesto estatal, que doma a la gente, y le saca independencia, con sus concursos, etc., de modo tal que los pendejos, encima que ya son reacios a modificar la realidad, se sientan a esperar que les pague el estado (por un trabajo en su favor, por supuesto).”
La revista es de una calidad de impresión y diagramación impecables, y en este primer número, trae entre otros artículos un reportaje al curador del Festival de Poesía Rosario, un dossier sobre la poesía de La Plata, un reportaje a Nestor Mux y una interesante selección de poetas y narradores en una muestra significativa de sus obras, además de un artículo sumamente interesante sobre los talleres literarios.

Alberto Ponce de León – En sus noches más hondas y más últimas

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TIEMPO DE MUCHACHAS, 1
(Fragmento)

Y tal como un enfermo que respira
desesperadamente alguna brusca
primavera que llega hasta su sueño
yo aspiraba el olor de las muchachas;
hundido entre sus últimos asombros
respiraba el perfume de sus pechos,
el follaje suavísimo del pelo
– árbol de luz, brillante y móvil alga.... –,
y sus piernas de viva enredadera
desnudas y alargadas, entre un vago
dolor de lejanías y de ausencias;
y besaba sus bocas que eran húmedas
como flores deshechas, y en la cara
se quebraba la infancia como un llanto:
entre sangre de musgos y de plantas
me envolvían sus brazos, sus cinturas
de flexible ramaje, que se abrían
en sus noches más hondas y más últimas.


En: “Naranjos de fascinante música. Poesía contemporánea de amor en La Plata”, Libros de la talita dorada, 2003. Imagen: detalle tapa de Naranjos…

Alberto Ponce de León nació en 1917 en La Plata. Murió en 1976. Publicó en poesía: Tiempo de muchachas, 1941.

Alberto Ponce de León – Sola en la muerte, para siempre hundida

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ELEGÍA EN TU MUERTE

Rodeada de tu muerte como de una
campana sin color, te vi ya muerta;
tu sonrisa de flor, triste difunta,
deshojada cayó sobre la tierra,
tu cabello rodó como una túnica
y la sangre a tus pies llegó disuelta.

El sol, entonces, su inocente labio
abrió para besar tu cabellera
pero estabas inmóvil bajo el llanto
y halló tu voz, sin claridad, ya muerta;
llegaron las criaturas del Verano
y tu antigua costumbre de estar viva
sobre la tierra verde no encontraron,
y la luz que en tus ojos tuvo vida
tus pupilas cerradas golpeó en vano.

Tú, entre tanto, viajabas por la muerte
que te rodeaba sin cesar, perdida
cada vez más en tu dolor, y siempre
más lejana en profundas galerías;
hasta que el mundo se olvidó de amarte
y así rodeada de tus grandes lilas,
tus magnolias difuntas, te quedaste
sola en la muerte, para siempre hundida!


En: “Naranjos de fascinante música. Poesía contemporánea de amor en La Plata”, Libros de la talita dorada, 2003. Imagen: detalle tapa de Naranjos…

Alberto Ponce de León nació en 1917 en La Plata. Murió en 1976. Publicó en poesía: Tiempo de muchachas, 1941.

Tu Fu – Ya tres noches seguidas he soñado contigo

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Ya tres noches seguidas he soñado contigo,
Estabas a mi puerta,
Pasándote la mano por el blanco cabello,
Como si una gran pena te acibarase el alma…
Al cabo de diez mil, cien mil otoños,
No tendrás otro premio que el inútil
De la inmortalidad.

(De Tu Fu a Li Po)

Tu Fu (712-770), dinastía T’ang. En “Segunda antología de la poesía china”, Marcela de Juan, Revista de Occidente, Madrid, 1962. Imagen: Tu Fu en Wikipedia

El leve ruido de las tijeras que se caen al suelo

SIN HABLARSE, DOS CORAZONES…

Sin hablarse, dos corazones se amaron en secreto.
Ella borda a la luz del quinqué; camina él a la luz de la luna.
Al llegar ante la celosía, él sabe que ella vela,
En el hondo silencio de la noche se oye el leve ruido de las tijeras que se caen al suelo…


Anónimo. Poesía de la dinastía Tang y período de las cinco dinastías (618-960). En “Segunda antología de la poesía china”, Marcela de Juan, Revista de Occidente, Madrid, 1962.

Alberto Szpunberg – Podría ser mi corazón, aunque hace rato me lavé la cara y era el espejo

RUE EDGAR POE

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I

Esta es la hora, sí, la luz inunda el patio como tristeza iluminada de por sí, tan transparente que es como las cosas mismas:
“si ellos estuvieran –pienso–, también ellos serían ellos mismos” sobre un tapiz de hojas inquietas sostenido por el aire,
pero es ese árbol, por ejemplo, las hojas que tiemblan como sabiendo una presencia, tan inminente, sí, tan inminente y agitada, que hasta se insinúa en el temblor que en realidad es el viento mismo, el de la tarde, ahora entretenido con las ramas, y una ligera, una cierta ingenuidad, un aire apenas,
cuando en realidad sólo es tu voz, tu silencio, la tersura de tu mejilla, así de costado, contra la tarde, como en esos júbilos en que te vuelves hacia mi corazón.

_
II

¿“Mi corazón”, dije? ¿“te vuelves”, dije?
Podría ser mi corazón, aunque hace rato me lavé la cara y era el espejo, sí, este cristal cerrado sobre si mismo y nada de nada a mis espaldas,
aunque podría ser tu voz maniatada, encapuchada, torturada, violenta, aprisionada en las palabras, esta mañana, cuando llovía y el día era aún reflejo lila pasando tan rápido, tan aparecido y desaparecido, que podría ser la ventana –“desde la que mirará toda su vida”– en el espejo como tu nombre en el instante en que descubro en mi cara que no estás y
siento que vuelves, que vuelven, que vuelven, que no volvés.

En “Apuntes” (1982-1985), Libros de Tierra Firme, 1987
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Alberto Szpunberg nació en 1940 en Buenos Aires. Poeta.
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Foto: Tapa “Apuntes” y dedo, Jmp
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Alberto Szpunberg – Ella, como la lluvia, habla en silencio

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III

He vuelto y el patio es ahora una mirada perdida sobre el piso de cemento donde el agua de los charquitos brilla entre astillas, cristales, requiebros, haces, como si la lluvia aún caminara y la luz la sostuviera en andas como una gracia, pura gracia,
pero, en efecto, soy injusto, también es el viento que ya ni siquiera es murmullo ni susurro en el árbol quieto, ensombrecido y plomo, grave y quieto, cuyas hojas dolidas, heridas de soledad al borde de la noche, confunden el sueño con la muerte.
Soy injusto, también estás, también están, yo también me confundo.

_
IV

He abierto, abrí mi libreta al azar: “Ella, como la lluvia, habla en silencio”.
Esto escribí un día anegado por tu tristeza.
Pero no, no dice “ella”, dice tu nombre, dice mi letra temblorosa.

En “Apuntes” (1982-1985), Libros de Tierra Firme, 1987
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Alberto Szpunberg nació en 1940 en Buenos Aires. Poeta.
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Foto: Tapa “Apuntes” y dedo, Jmp
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Alberto Szpunberg – Los buenos poemas que nunca nos olvidan del todo

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V

“La locura: parodia de la muerte.”
Lejos: parodia de soledad a toda una noche de avión a la distancia.

Voy a encender la hornalla, voy a fumarme un cigarrillo mirando el fuego:
la más parecida y lúcida intimidad, como en los buenos poemas que nunca nos olvidan del todo.

Como esta taza de té que yo conocí siendo tibieza entre sus manos.

_
VI

Sí, me acuerdo muy bien,
afuera llovía y yo lo sabía por el ruido en las tejas
y por tu rostro que era el único paisaje contra la ventana
y en él yo adivinaba como una niebla gris entre el ocre de las ramas
y el olor del agua sobre la tierra y un ruido de pasos
–“¿ellos? ¿son ellos que vuelven, los muchachos?” – sobre las hojas quebradizas.

En “Apuntes” (1982-1985), Libros de Tierra Firme, 1987
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Alberto Szpunberg nació en 1940 en Buenos Aires. Poeta.
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Foto: Tapa “Apuntes” y dedo, Jmp
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Alberto Szpunberg – Todo era una armonía azarosamente necesaria

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VII

Y todo era una armonía azarosamente necesaria:
la tibieza el té en el aire, el leve vapor, este silencio,
la gravedad conque decíamos los nombres de la muerte,
tu dolor porque ellos eran otros nombres de tu muerte, de tu vida,
mi dolor por tu dolor, variaciones sobre un mismo andante, mano izquierda,
mientras te seguía desde la locura de un Schumann que a nuestros pies
era el juego de dos manos restableciendo el equilibrio del mundo.

_
VIII

De noche –“la danza de las algas y el callado trabajo de los erizos” – se mueven los sueños,
tiemblan, se agitan –“un murmullo de gritos tan monótono y constante” – como raíces del pensamiento.

Pero de noche tu ausencia es toda la noche,
esa inquietud inquietante:
la mano baja a buscar y sólo busca
mientras la memoria es una lejana playa abandonada por el mar.

En “Apuntes” (1982-1985), Libros de Tierra Firme, 1987
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Alberto Szpunberg nació en 1940 en Buenos Aires. Poeta.
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Foto: Tapa “Apuntes” y dedo. Jmp
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