SYLVIA
Amor
amor no cabe en las palabras
saber
que estás ahí como si el tiempo
no
hubiera transcurrido entre el origen
del
mundo y esa puerta
como
si todo hubiera sido siempre
tu
pelo de oro azul sobre mi almohada.
Amor
amor hace mil años
aconteció
una historia parecida.
Los
dos ya son palabras y ceniza
pero
nosotros
somos
aún el laberinto vivo de tu oreja
un
sonido de río en tu cintura
los
caracoles que yo salgo a buscar
en
la arena dorada de tu vientre.
Cómo
decir ahora que oí cómo la noche
(estás
dormida como nadan
los
caballitos de mar)
dibujó
otra figura con tu cuerpo.
Amor
amor
construida
en la noche de mi casa!
VERLENIANA
Hagamos
el amor, seamos perversos
hagamos
el
amor o su simulación, alguna muerte
que
dé un poco de vida a este verano
–toda
luna puede ser la última mirada de Dios
toda
rosa el linde, todo verano
es
siempre el último
verano
engañémonos
mintámonos
seamos
la escoria de la Tierra
y
su sal
pero,
por favor
como
dijo aquel viejo
homosexual,
viril, purísimo
corruptor
y borracho hasta la última vértebra
aquel
viejo
que
le escribía versos a la Virgen María, por favor
no
hablemos de literatura.
LAS OTRAS PUERTAS
Existen,
efectivamente, aparecen de improviso en un tapial
por el que he
pasado mil veces, detrás de un alto mueble, en las madrugadas tristes de las
recovas.
Conducen
con demasiada frecuencia a casas abandonadas, a pasillos subterráneos
donde hay
otras puertas detrás de las cuales suelen ocurrir crímenes o incestos, a salas
góticas donde duermen condesas de boca ensangrentada junto a jóvenes monjas de
boca ensangrentada, a laberintos de espejos que reflejan todas las imágenes menos la mía, a
laberintos de espejos donde únicamente se refleja una cara que odio.
Hace
mucho que ya no les temo. He descubierto que todo lo que hay
detrás
de ellas pertenece, aunque de manera algo molesta, al mundo.
La
última que abrí da a este lugar de mi propia casa donde escribo
estas
palabras, sólo que no ahora, es una sensación extraña, no ahora sino dentro de
algún tiempo, dentro de algún tiempo.
De
La fiesta secreta (libro inédito de poemas). En suplemento Radar de Página/12,
7 de mayo de 2017.
Abelardo
Castillo (Buenos Aires, 27 de marzo de 1935 – 2 de mayo de 2017). Fotos: Jmp
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