a Heather,
porque las dos roemos nuestro hueso en el mismo silencio
"¿Y qué viniste a ser en esta arca impar
donde también “conmigo mi raza se termina”?"
Olga Orozco
Noche de sapos histéricos en esta media mesa y su protuberancia.
Noche de escoba en descalabro
de grillos siniestros mutados en culebras.
Noche sin recuerdo de Estambul o del páramo en medioevo.
Noche.
En la espesa calma que rodea
mi perra roe su último hueso
y es ahora ella un arcabuz que explota
que refugia en sus dos patas el pasar de la muerte por la playa.
Valeria del Mar, enero 2007
Los jirones de dolor que no decimos.
Las palomas enfermas que no decimos.
El tacto de la pobreza que no decimos.
Nada nos delata.
Sólo los sueños.
Llegar hasta el fondo.
Más abajo que los iracundos sonidos del centro de la Tierra.
Más profundo que la inquietud exacta de las viudas.
Más aniquilante que el soborno de oro de los usureros.
Llegar hasta el fondo como quien se trepa a desconfianza del camino
y simula no mirar hacia atrás.
Tocar la orfandad de la roca seca.
Tocar el lecho barroso de la angustia y quedarse allí.
De por vida.
un restaurant en la Av. Belgrano, Buenos Aires
En “Agualava”, Atuel, Buenos Aires, 2009
Patricia Díaz Bialet nació en Buenos Aires el 7 de abril de 1962. Poeta y periodista.
Foto: Solapa libro Agualava, por Estanislao Santos.
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