CANCIÓN ETERNA
Hoy, como hace mil años,
en aquel bosque, lejos,
cae un pájaro muerto.
Hoy, como hace mil años.
Vendrán mil años. Cierto
que han de venir mil años,
y el día señalado,
con su pájaro muerto.
Oíd, propios y extraños,
y pájaro en la selva;
nada nuevo os espera
dentro de otros mil años.
HISTORIA
¿Qué dirán, acercándose a mi lecho
junto al yeso caliente de la almohada,
en el preciso instante en que ya nada
pueda oír, de mi muerte satisfecho?
Yo mismo cruzaré sobre mi pecho
las manos, como rosa terminada,
y rondarán mi oreja clausurada
voces de musgo y de medro helecho.
Voces piadosas porque no me obligan
a la respuesta. A nadie escucharé.
Poco me importa, entonces, lo que digan.
Con ese tono estéril que se advierte
en las salas de espera. Y yo seré
el primer convencido de mi muerte.
En Poesía de Horacio Rega Molina, Editorial Universitaria de Buenos Aires, Buenos Aires, 1965 / Selección y presentación de Manuel Alcobre / El primer poema es de Patria del campo, 1946; el segundo de Sonetos de mi sangre, 1954 /
Horacio Rega Molina (San Nicolás de los Arroyos, provincia de Buenos Aires, 10 de julio de 1899 - Buenos Aires, 24 de octubre de 1957) / Fotos: jmp
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