- El sol detrás del limonero
A veces,
cuando se cierra el sol de los días
el
sonido del agua llega
desde
una respiración de infancia
y nos
salva;
¿es ahí
donde quedaron las palabras?,
¿encerradas
en la luz de los frutales?
voy hacia
ese sol que vive detrás del limonero.
2.
Peli, Italia (1895-1923)
GRANOS DE SAL
Cuántos
granos de sal entran en la mano abierta,
cuántos
se pierden por los bordes,
vuelan,
caen al piso;
cuántos
granos de sal raspan la seda de la piel,
laten
en los ojos ásperos,
en la
boca ácida,
en el
río de la sangre de un cuerpo feliz.
EL CUERPO Y LAS HORAS
La oscuridad
cae sobre la casa,
es
puntual, desarma los cuerpos sobre las horas,
los
deshilacha en la penumbra,
y los
oculta hasta el amanecer.
CAMINAR
La vida
de las horas
aprieta
el camino
bajo
una sola condensación:
nuestro
paso.
- Burzaco,
Argentina (1923-2010)
EL ÚLTIMO VERANO
Comíamos
uvas maduras y pisábamos descalzos
la
tierra fresca bajo la sombra de los árboles.
Las flores
blancas del verano trepaban por la montaña. Y reíamos.
Hoy,
hace frío aquí en la casa
pero
yo iré por leña para encender el fuego y plantaré una vid
que
crecerá sobre nosotros.
EN LA MEMORIA
Tal vez
el dolor
esté primero
en la memoria
y recién
después sigan los olores, la piel erizada, el viento en la cara, un revoltijo
en la boca, los estruendos, las olas que rompen sobre la pared del barco, el
tren que cruza en el insomnio de las madrugadas, la fiebre en el estómago; y
habrás más, es un mazo de recuerdos comprimidos por el deseo y las ausencias,
la omisión, y el consuelo que nunca alcanza para cubrir la falta, un vacío,
el dolor que se queda para
siempre en la memoria.
- Peli y Génova,
Italia (2010-2015)
CONDENSACIÓN DEL UNIVERSO
La brisa
ligera que sopla casi siempre por las mañanas
desata
los pétalos astillosos de las flores blancas
todo
aquí es frágil
y tan
grumoso a la vez
la
brisa suelta también los granos de polen
que
vuelan en el aire tibio
entonces
el universo se condensa ahí:
en el
centro desnudo de una flor.
LA AGITACIÓN EN LA MIRADA
El vuelo
de una mariposa inquieta un corazón en silencio
el
aleteo se aleja y todo es más leve aún
sin
embargo la mariposa queda en mitad del pecho
y agita
por unos segundos
la
espesa capa de la mirada sobre el mundo.
UN VUELO
Es un
mundo tan incierto que a veces se sostiene
sólo
por el delicado vuelo de una mariposa
que
hace acrobacias
para
ampliar el recorrido del instante
y
después emigra para siempre.
Un libro bello el de Ángela Pradelli. Ayer,
en la espera de inicio del taller de los jueves, fui a la Biblioteca Popular de
mi barrio platense, y como novedad, a la vista del mundo, estaba este, repito,
bello libro de Ángela. Y me lo traje, y lo devoré entre el ayer de espera y
el hoy de la mañana. Me recuerda a John Berger, pero es un libro único, un
libro de Ángela, y ahora de todos nosotros.
En
El sol detrás del limonero, El Bien
del Sauce edita, Buenos Aires, 2016.
Ángela
Pradelli (Buenos Aires, 26 de octubre de 1959).
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