¿por qué habremos comprado
tanta felicidad de cubo de azúcar
tanto romance supino
“siempre nos quedará París”
“frankly, my dear, I don’t give a damn”
“credo equidem, nec vana fides, genus esse deorum”?
al cabo hemos creído
que el amor y la literatura
eran la misma cosa
y eso
que muchos de nosotros
ya no somos niños
el amor debe ser
más simple
aunque más imperfecto:
mis pies no son tan blancos
ni tan pequeños
su adorable cuerpo luce
adorables olores
hemos dicho más de mil veces
en el acto sublime
las obscenidades más ridículas
menos publicables
y nos hemos tentado de risa
(seguramente mirará
el cuerpo de esa rubia)
y adiós al romance!
esta fragilidad
acabará por matarme:
(cuando digo fragilidad
lo digo en serio)
ay ay
“fragilidad, tu nombre es mujer”
ay ay
cuánto menos duele
que el amor
la literatura
En blog “vero la mora”.
Verónica Rodríguez nació el 10 de diciembre de 1973 en Buenos Aires (aunque su infancia transcurrió en Puerto Madryn). Vive en La Plata. Poeta. Profesora en letras, y correctora de revistas, libros y textos académicos. Imagen: VR en FB.
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