FABIÁN CASAS Le escribo para decirle que he vuelto, esta mañana, a leer sus versos

Pogo

SEÑOR, LE ESCRIBO PARA DECIRLE

Señor,

le escribo para decirle

que he vuelto, esta mañana,

a leer sus versos.

Mi sed está saciada

y me siento iluminado.

No sé cómo pude

negarlo tres veces,

practicar la escritura automática

y unirme a la crueldad

de la multitud.

La esgrima tonta de los días

se había apoderado de mí.

Perdóneme, recíbame.

TODOS LOS POETAS SON MORTALES

Como un homenaje a la tautología,

Wilcock muere de un infarto

mientras lee un libro sobre el corazón,

Montale se queda dormido y Eliot,

muy débil, se colorea la cara

y negocia con Dios.

Pero, ¿cómo?

¿El viejo Wally escribía poesía?

ESPERANDO QUE LA ASPIRINA

Esperando que la aspirina empiece a trabajar,

que acomode los cuartos, que revuelva el café

y que traiga a mi madre, fresca,

a esta tarde de agosto,

hojeo revistas estúpidas, escucho discos viejos

me pregunto en qué momento

los dinosaurios sintieron

que algo andaba mal.

En Horla City y otros. Toda la poesía 1990-2010, Emecé, cruz del sur, Buenos Aires, 2010 /

Fabián Casas (Barrio de Boedo, Buenos Aires, 7 de abril de 1965) / Foto: jmp