He tratado
de reunir pacientemente
algunas
palabras. De abrazar en el aire
aquello
que escapa de mí
a
morir entre los dientes del caos.
Por eso
no pidan palabras seguras
no
pidan tibias y envolventes vainas llevando
en la
noche la promesa de una tierra sin páramos.
Hemos vivido
entre las cosas que el frío enmudece.
Conocemos
esa mudez. Y para quien
se
acerque a estos lugares hay un chasquido
de látigo
en la noche
y un
lomo de caballo que resiste.
En:
Alguien llama. Cuaderno de poesía argentina, número 15, septiembre de 2002,
ediciones Radamanto. Editor: Alejandro Schmidt.
Juan
Manuel Inchauspe (Santa Fe, 13 de septiembre de 1940 - 7 de junio de 1991). Foto: Jmp
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