Gabo Ferro, soltá, soltá el dolor

SOLTÁ

Qué lees, qué me ves,
qué soñás cuando te veo
sentada en cicatrices tan adentro y tan lejos
Qué comés, qué dormís,
qué decís tan frágil en tu acento,
tan dura con tu historia, gentil con el infierno
Traicioná de una vez al dolor
Compañeros así son enemigos buenos
¡Soltá el dolor!
Pie adelante, pie atrás,
caminás y volvés al comienzo,
tu laberinto es sólo un camino con nervio
Si soltás vas a ver que no hay más
que todo esto que vemos,
las cosas son sinceras nos miente el argumento
Traicioná de una vez al dolor
Compañeros así son enemigos buenos
¡Soltá el dolor!

Gabo Ferro en CD “La aguja tras la máscara”, 2011.

Miguel Gaya, todo

TODO LO QUE AFIRMES…

Todo lo que afirmes
te será negado.
Todo lo que entregues
no será devuelto.
Todo lo que cantes
se perderá
en el aire.

Lo que escribas
Lo que pintes
Lo que crees con tus manos
saldrá de ti
con destino incierto.

Nada de lo que das
es tuyo.
Nada de lo que firmas
te pertenece.
Las palabras tuyas
son dichas por otro.

Así construyes
quien eres.

Poema inédito

Miguel Gaya (Ayacucho, Buenos Aires, 22 de octubre de 1953)

Fuente imagen y texto: FB. 

Rodolfo Mattarollo (1939-2014), Dmitri Shostakovich en Parque Patricios

 DMITRI SHOSTAKOVICH EN PARQUE PATRICIOS

Las indescifrables noticias de la música
Fueron descifradas
Dónde podías refugiarte
En tu país inmenso
No había lugares
A los que la Mirada desde la Torre
No llegara
Te perdió tu discurso sinfónico
Las oleadas de tristeza
Dentro de la Revolución
Tus malos amigos, ese Maiakovsky capaz de suicidarse
Ante las puertas del Futuro
¿Entornadas? dónde podías refugiarte
En tu país inmenso
No había lugares
Dormías en el palier por si la KGB llegaba de noche a detenerte
(no querías que molestara a tu familia. Dónde refugiarse!  
Dejaste entonces las grandes planicies sinfónicas
Donde la tristeza era demasiado evidente
Y encontraste una tierra de asilo
En el Cuarteto de Cuerdas
Como Shakespeare en los Sonetos
Un lugar donde abrir tu corazón
Arrojaste al Neva del foso de la Orquesta
Los timbales, las trompetas,
El triángulo, los sonoros contrabajos
Y te quedaste con las cuerdas que tienen la
Flexibilidad y resistencia del hilo de la araña.

Dos violines, una viola y un violoncelo.

Para tu experimento pasional. Tu laboratorio del alma
Donde nadie te siguió para acusarte en la Pravda
De confundirnos con un “galimatías musical”.

Y en esta mañana de verano en Buenos Aires
Escuchar a Shostakovich en Parque Patricios
En medio de las ruinas y de obras inconclusas
Acerca a esa tristeza de los sueños quebrados.

Pero de pronto la nieve se cubre de verde
Y el Parque comienza también a reverdecer
Uno ve llegar a los vendedores de modestas mercaderías
Como si trajeran en sus alforjas bazares de las
Mil y una noches
Porque somos hombres del siglo XX
Yo no sé cómo será la música del siglo XXI
Bastante tengo con la de mi siglo
Y vos Shostakovich como todos nosotros
Fuiste un hijo del siglo
Y de la inmensa Rusia
Y escribiste sobre un sueño
Que muchos soñamos
Y tu tristeza fue la Nostalgia de ese Sueño.
No acepto que se te expulse del sueño
Mientras camino por el Parque en ruinas
Y escucho al cuarteto Emerson
Desgranar las transparentes noticias de la Música.
Convertir lo cotidiano en eterno.
Hacer de este instante pasajero
Algo que tal vez sea válido
A lo largo de mucho Tiempo.
Y esto exige la elegancia de callar muchas cosas
Por eso te quedaste con las cuerdas
Que tienen flexibilidad y encanto.
Habrá que callar un momento ante el Futuro.
Estamos al costado del camino
Cambiando la rueda
Decía Brecht después de la segunda guerra mundial.

Rodolfo Mattarollo nació en 1939 en Buenos Aires, y falleció en la misma ciudad el 18 de junio de 2014. 

Autor de numerosas publicaciones relacionadas a la temática de los derechos humanos 

y el derecho internacional en su país y en el exterior. 

También destaca su labor como periodista, escritor y poeta.

Carlo Bordini, he besado a una muchacha delante del océano Pacífico

HE BESADO A UNA MUCHACHA…

a Myra Jara

He besado a una muchacha delante del océano Pacífico

decía que el mar era un gran amante

un dios inmenso que ama a las mujeres

decía que soy un ángel malo

que no debo ser celoso del mar.

Las ventanas del hotel vertían una luz extraña

era una muchacha frágil

como solo es posible en un país católico

tenía una mente febril

caminamos por los parques

en una ciudad con tantos prados.

Versión del italiano, Gabriel Impaglione

a Myra Jara

Ho baciato una ragazza davanti all’oceano pacifico

diceva che il mare era un grosso amante

un grande dio che ama le donne

diceva che sono un angelo cattivo

che non devo essere geloso del mare.

Le finestre dell’albergo mandavano una luce strana

era una ragazza fragile

come può essere solo in un paese cattolico

aveva un cervello febbrile

abbiamo camminato per parchi

in una città con molti prati.

Carlo Bordini (Roma, Italia, 1938).

Foto: José María Pallaoro. Carlo y Myra en Roma, mayo 2013.

Gabriel Impaglione nació en Morón, Provincia de Buenos Aires, Argentina, en 1958. Poeta, narrador y periodista radicado en Sardegna, Italia. 

Sebastián Riestra en La Plata Spoon River

ROSA PIÑEIRO

El agua entró en La Plata, nadie

la esperaba y vino igual, se llevó

todo: autos, muebles, perros, también

mi vida. (No supe

salir. La última vez, en el río, el agua

no fue así, apenas me mojaba

los pies, pero esta vez

me abrazó fuerte,

tan fuerte). Llegó de pronto

a la ciudad, no avisó nunca

y nos llevó, ahora soñamos

con volver, con ver de nuevo

las calles arboladas, con caminar

al lado de la gente

que quisimos y nos quiso. Donde estamos

sólo se puede soñar, pero ustedes, los que tienen

tibias las manos, conviértanse

por nosotros en agua incontenible

y llévense lejos

la tristeza. Usen los brazos

para hacer

lo que los muertos no podemos: un mundo

donde el amor

ya no termine así.

En: “La Plata Spoon River. Antología sobre la inundación.”,

Libros de la talita dorada, colección Los detectives salvajes, 2014.

Sebastián Riestra (Rosario, 1963).

Imagen: tapa antología. 

Emiliano Bustos en La Plata Spoon River

RAIMUNDO ELISEO AGUIRRE

Como el agua los libros,

sólo la teología camina sobre el agua y los libros.

Un gobierno, un gobernador, la espuma de la política.

Todas las pertenencias los libros las herramientas.

No hay tiempo en los cuartos en las camas,

caminar rápido es hundirse imperiosamente,

ver las fotos por última vez.

El agua engaña al gobierno, al gobernador.

La espuma de la política.

No hay tiempo en los cuartos, en las camas.

Todas las pertenencias los libros las herramientas,

sólo la teología camina sobre el agua.

Ser visto por última vez en los cuartos en el agua

cuando la noche es tan política como el día.

En: “La Plata Spoon River. Antología sobre la inundación.”,

Libros de la talita dorada, colección Los detectives salvajes, 2014.

Emiliano Bustos (Buenos Aires, 1972).

Imagen: tapa antología. 

Charly García, estoy con vos

TOMA DOS BLUES

Se va el tren, 

se va lejos, 

¿cuántos hay
en la estación? 

Estoy solo,  

si me dejan. 

Estoy vivo,  

si me voy. 

Veo el sol,

sobre los techos, 

y estoy con vos,

estoy con vos,

estoy con vos.

Charly García (Buenos Aires, 23 de octubre de 1951).

LP “Vida”, Sui Generis, 1973. En este tema: Charly, piano y voz; Nito, lo que ya sabemos; Claudio Gabis, guitarra y armónica; Alejandro Medina, bajo; Jorge Pinchevsky, violín; Francisco Pratti, batería.