Cuando lloras amigo
Cuando lloras amigo
No es solo por tu desamparo
La soledad el hígado las deudas
el desamor
Las sombras
el cansancio
Es el mundo que llora por tus ojos
Los siglos de orfandad sobre la tierra.
Otros ciegos y solos han buscado palabras
En diccionarios borrosos
Signos en el temblor del agua.
Los has visto temblar
Desnudos, solos
Vistiendo de papel su lisura de amebas
Lloran en ti cordero desangrado
Llanto amargo que viene desde el fondo del tiempo
Agua de piedad
Río antiguo de lágrimas
Es tarde para escribir
Es tarde para escribir una biografía inventada
Tarde para el lamento.
En qué edad hemos sido condenados
A descifrar una amapola
A esperar las señales invisibles.
Pregunto por los ángeles
Pido por la palabra
Que haga girar la llave de lo oscuro.
El fuego hará arder los viejos templos
Y llegará la barca de amor y poderío
Pregunto por los ángeles que saben mi condena.
Entonces fue tu rostro
Entre los hombres grises me acordé de tu rostro.
Fue un olor a violetas
Una mata de pasto entre los expedientes.
Azules de tan hondos me miraban tus ojos
Devolviéndome el rumbo de la luz
Entre animales de sombra.
En el círculo turbio de las risas
Me halle a solas
Con mi medalla de sangre tatuada en medio del pecho.
Un otoño sin hojas y un carillón goteando
Sobre la calle oscura y sin caricias
De una tarde cualquiera.
Entonces fue tu rostro y unas ganas
De inclinar la cabeza sobre un violín antiguo
Y dormir entre brasas que vuelan y se apagan.
La feria de abalorios
Vengo de transitar los mostradores del día
la feria de dientes
El pájaro de vidrio.
Alguien me ha dado un pago absurdo por existir
Por maldecir el látigo
Repitiendo las ceremonias de la vida.
Vengo del país que no entiendo,
La feria de abalorios.
Vengo enfundada de flor en el ojal y buenos días
De cobrar mi salario en la noria.
Colocaré mi paga al otro lado de la piedra
Donde dibujo el sol
Muy cerca del armario donde guardo
Las flores vivas, los relámpagos,
La almohada de perfume para soñar despierta.
Yo pertenezco a ese lugar donde el pan se reparte
Donde el alba es de todos.
vengo a buscar mi sombrero de plumas de oro
Mi plomada de aire
Mi sensatez hecha de vértigo y amor.
Quiero cambiar mis rupias por dinero eficiente
Divisas de eternidad
Revólveres de rosas.
En Antología poética / Fondo Nacional de las Artes, 2007 / De Los tiempos del despojo, 1969 / Selección y fotos: jmp /
Graciela Maturo (Santa Fe, 15 de agosto de 1928) / Poeta, escritora y ensayista /
Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-
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