Caí
de
rodillas
el día
que el
sol
me
atravesó
me
levanté
y
comencé
a
escribir
con una mano
escribe
con la
otra
asfixia
a un
niño.
en una habitación oscura
fue
asesinado un hombre
que
huele a mierda
siete
niños
lo
miran en silencio
en sus
manos rojas
pedazos
rojos de vidrios.
el caballo que viste
fugazmente
desde la ventana
del colectivo
(el animal estaba solo
parado en cuatro patas
en medio del campo)
era yo
yo me llamo Gustavo
Gustavo Borga me llamo
Soy tu espejo.
*
antes de morir
mi padre
me regaló
su reloj
yo lo vendí
compré libros.
mi madre
no me bañaba
nunca
sin embargo
yo tenía los ojos limpitos
acostado
en el suelo
miraba ángeles en el cielo.
¿Solo yo vi
la
mariposa azul
que
entró al velorio?
No
Vos
también la viste
No lo
digas nunca
La
mariposa azul
Se
posó en los labios
De la
niña muerta
Yo
tampoco
Lo
diré nunca.
Se fue
La
mariposa azul
Nadie
la vio.
En
revista de poesía La Guacha, número
27, julio de 2007, Buenos Aires, Argentina. Editores: Claudio Lo Menzo y Javier
magistris / Selección y fotos: jmp /
Gustavo
Borga (Villa Nueva, provincia de Córdoba, 7 de diciembre de 1960) /
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