VENECIA
Se respira una brisa de tarjeta postal.
¡Terrazas! Góndolas con ritmos de cadera.
Fachadas que reintegran tapices persas en el agua. Remos que no terminan nunca
de llorar.
El silencio hace gárgaras en los umbrales,
arpegia un “pizzicato” en las amarras, roe el misterio de las casas
cerradas.
Al pasar debajo de los puentes, uno
aprovecha para ponerse colorado.
Bogan en la Laguna, “dandis” que
usan un lacrimatorio en el bolsillo con todas las iridiscencias del canal,
mujeres que han traído sus labios de Viena y de Berlín para saborear una carne
de color aceituna, y mujeres que sólo se alimentan de pétalos de rosa, tienen
las manos incrustadas de ojos de serpiente, y la quijada fatal de las heroínas
d’Annunzianas.
¡Cuando el sol incendia la ciudad, es
obligatorio ponerse un alma de Nerón!
En los “piccoli canali” los
gondoleros fornican con la noche anunciando su espasmo con un triste cantar,
mientras la luna engorda, como en cualquier parte, su mofletudo visaje de
portera.
Yo dudo que aún en esta ciudad de
sensualismo, existan falos más llamativos, y de una erección más precipitada,
que la de los badajos del “campanile” de San Marcos.
Venecia, julio, 1921.
EXVOTO
A las chicas de Flores
Las chicas de Flores, tienen los ojos
dulces, como las almendras azucaradas de la Confitería del Molino, y usan moños
de seda que les liban las nalgas en un aleteo de mariposa.
Las chicas de Flores, se pasean tomadas de
los brazos, para transmitirse sus estremecimientos, y si alguien las mira en
las pupilas, aprietan las piernas, de miedo de que el sexo se les caiga en la
vereda.
Al atardecer, todas ellas cuelgan sus
pechos sin madurar del ramaje de hierro de los balcones, para que sus vestidos
se empurpuren al sentirlas desnudas, y de noche, a remolque de sus mamás
-empavesadas como fragatas- van a pasearse por la plaza, para que los hombres
les eyaculen palabras al oído, y sus pezones fosforescentes, se enciendan y se
apaguen como luciérnagas.
Las chicas de Flores, viven en la angustia
de que las nalgas se les pudran, como manzanas que se han dejado pasar, y el
deseo de los hombres las sofoca tanto, que a veces quisieran desembarazarse de
él como de un corsé, ya que no tienen el coraje de cortarse el cuerpo a
pedacitos y arrojárselo, a todos los que pasan por la vereda.
Buenos Aires, octubre de 1920.
De:
Veinte poemas para ser leídos en el tranvía, 1922. En: Espantapájaros y otras
obras, CEAL, 1981.
CALLE DE LAS SIERPES
A D. Ramón Gómez de la Serna
Una
corriente de brazos y de espaldas
nos encauza
y nos hace desembocar
bajo los abanicos,
las pipas,
los anteojos enormes
colgados en medio de la calle;
únicos testimonios de una raza
desaparecida de gigantes.
nos encauza
y nos hace desembocar
bajo los abanicos,
las pipas,
los anteojos enormes
colgados en medio de la calle;
únicos testimonios de una raza
desaparecida de gigantes.
Sentados
al borde de las sillas,
cual si fueran a dar un brinco
y ponerse a bailar,
los parroquianos de los cafés
aplauden la actividad del camarero,
mientras los limpiabotas les lustran los zapatos
hasta que pueda leerse
el anuncio de la corrida del domingo.
cual si fueran a dar un brinco
y ponerse a bailar,
los parroquianos de los cafés
aplauden la actividad del camarero,
mientras los limpiabotas les lustran los zapatos
hasta que pueda leerse
el anuncio de la corrida del domingo.
Con
sus caras de mascarón de proa,
el habano hace las veces de bauprés,
los hacendados penetran
en los despachos de bebidas,
a muletear los argumentos
como si entraran a matar;
y acodados en los mostradores,
que simulan barreras,
brindan a la concurrencia
el miura disecado
que asoma la cabeza en la pared.
el habano hace las veces de bauprés,
los hacendados penetran
en los despachos de bebidas,
a muletear los argumentos
como si entraran a matar;
y acodados en los mostradores,
que simulan barreras,
brindan a la concurrencia
el miura disecado
que asoma la cabeza en la pared.
Ceñidos
en sus capas, como toreros,
los curas entran en las peluquerías
a afeitarse en cuatrocientos espejos a la vez,
y cuando salen a la calle
ya tienen una barba de tres días.
los curas entran en las peluquerías
a afeitarse en cuatrocientos espejos a la vez,
y cuando salen a la calle
ya tienen una barba de tres días.
En los
invernáculos
edificados por los círculos,
la pereza se da como en ninguna parte
y los socios la ingieren
con churros o con horchata,
para encallar en los sillones
sus abulias y sus laxitudes de fantoches.
edificados por los círculos,
la pereza se da como en ninguna parte
y los socios la ingieren
con churros o con horchata,
para encallar en los sillones
sus abulias y sus laxitudes de fantoches.
Cada
doscientos cuarenta y siete hombres,
trescientos doce curas
y doscientos noventa y tres soldados,
pasa una mujer.
trescientos doce curas
y doscientos noventa y tres soldados,
pasa una mujer.
Sevilla, abril, 1923.
De:
Calcomanías, 1925. En: Antología, Página 12 Losada, 2005.
DICOTOMÍA INCRUENTA
Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Siempre llega mi mano
más tarde que otra mano que se mezcla a la mía
y forman una mano.
Cuando voy a sentarme
advierto que mi cuerpo
se sienta en otro cuerpo que acaba de sentarse
adonde yo me siento.
Y en el preciso instante
de entrar en una casa,
descubro que ya estaba
antes de haber llegado.
Por eso es muy posible que no asista a mi entierro,
y que mientras me rieguen de lugares comunes,
ya me encuentre en la tumba,
vestido de esqueleto,
bostezando los tópicos y los llantos fingidos.
De:
Persuasión de los días, 1942. En: Antología, Página 12 Losada, 2005.
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