JORGE CURINAO Un puñado de viento en la memoria

City Bell, un día de calor, 07 02 2024 /

PUERTAS ADENTRO 

Con sus muertos 

acomodándole la sonrisa 

se sienta a la mesa 

sólo para comprobar 

que la soledad 

es un puñado de viento en la memoria. 

CRUZ DEL SUR 

Entro en mi cama

como quien espera 

ser rescatado de este mundo. 

ÁNGELES PERDIDOS

Esta mano 

que lleva tu mano 

nunca termina de borrarme. 

MANIFIESTO 

Lo realmente difícil de la poesía 

es escribir sobre la felicidad

lo intenté 

pero no pude

no sé

debo ser algo masoquista

porque siempre cuando escribo la palabra felicidad

la tacho y la vuelvo a escribir.

Imagino que la felicidad es también eso:

borrar y volver a escribir.

LEYENDO A ANAHÍ LAZZARONI

Mis amigos poetas

también me escriben cartas

me preguntan por el viento

les digo

que sigue aquí,

galopando en los cerros nevados

del corazón.

De Restos de ciudad (Fondo Editorial Santacruceño, 2023) / 

/

     Quien mira el cielo sabe que los límites son de agua. 

     Abrir un libro y leer, en la primera página, que todos los pájaros se han ido.

     De noche, el viento se detiene. Un perro que ladra inventa el desierto.

     El viento abre una herida en la noche. Ahí los pájaros hacen sus nidos. 

     Como una hoja caída, de esas que nadie pisa por temor a lastimarse. 

     Se trata de la misma soledad: las hojas golpeando en la pared, la caída de la nieve sobre lo que se creía perdido.

     No sé si alma o cuerpo, pero algo duele. Los gorriones, que juegan en el techo de mi casa, saben que la muerte viene y desordena todo.

     Casi no he conocido a mi padre, pero siempre lo he extrañado. 

Su ausencia es un niño sin alas: dibuja un pájaro.

De Gorriones de la noche (Editorial Remitente Patagonia, 2020) / 

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     Desnudo te enseño mis poemas. Uno a uno mis silencios. Tiene rostro mi dolor. Existe. No quisiera hablar pero lo hago. No sé del sol. El mar es sombra encendida. Mi habitación, una cajita musical. Un fuego.

     Las veredas ocultan mis pasos. Deambulo con el cansancio del mundo, el cansancio de las luces apagadas. De aquí brotaron ruidos jamás oídos. Aquí mis muertos, pajaritos de la noche, empezaron a soñar con el mar. Y pude volver al poema. 

     Mi vida, mi única vida sabe que no pedí nacer pero acá estoy, en el lugar preciso: no poder salir porque no hay afuera. Y adentro es sólo el viento. Y el viento es herida que viene del mar. 

De Plegarias del humo (Editorial Remitente Patagonia, 2019) / 

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     He sido mi gran abismo, una sombra desaparecida entre luces lejanas, un pequeño ausente en el corazón de los días. 

La creencia va más allá de la propia creencia: ser pájaro y no saberlo. 

De Otros animales (2014) / 

El poeta santacruceño Jorge Curinao (Río Gallegos, 3 de mayo de 1979)  me envió por correo tradicional cuatro de sus libros. Los recibí el 25 de enero y ahora puedo hacer acuse de recibo. (Gracias Jorge). 

Jorge Curinao (Río Gallegos, Santa Cruz, 3 de mayo de 1979) / Selección y fotos: jmp / 

Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-