Leda, el dolor tiene un silencio de lutre

HOY ES NUNCA

Se me ha salido el alma a la calle 

y un sollozo a la vereda.

En una esquina existo de pronto: 

con  una angustia en guantes 

y un desamparo de collares. 

(Tu olvido tiene ojos de vidrio, 

manos postizas).

Hoy es nunca de amor y mirada 

y el dolor tiene un silencio de lutre.

En tacos altos y ojeras 

ambulo por la nada estridente. 

No puede ser que no me quieras. 

Y sin embargo hoy es nunca. 

Con el llanto escotado hoy es nunca. 

Echada de tu sangre hoy me asiste mi propio corazón.

Leda Valladares 

(Tucumán, 21 de diciembre de 1919 - Buenos Aires, 13 de julio de 2012).