HACINAMIENTO
mi pieza es tan
pequeña, tan pequeña
que el sol y yo
no cabemos juntos,
para moverme unto
los muros con vaselina,
si quiero darme
vuelta debo salir primero,
dar vuelta afuera
y volver a entrar,
si me suicido me
pego un tiro en el pie
y si devoro un
pan –cuando me toca–
al abrir los
dientes penetra la ampolleta
con toda su luz,
mastico hasta mi memoria
entre horrendas
convulsiones, contuso, finado casi
expiro un humo
lila, un milenario olor asado.
En realidad no
necesito espejo, me veo en cualquier ángulo,
hubo un intento
de amor, no enroscábamos
por absoluta
imposibilidad geométrica,
duermo parado en
una cruz con hebillas,
salgo a la calle
aullando a cuchilladas,
descolgando a mis
vecinos, invitándolos
a una gran carnicería.
De: “Sangral América”. En:
“Poemas”, Colección La Honda, Casa de las Américas, Cuba, 1971.
Julio Huasi (Buenos Aires, 20 de marzo de 1935- 11
de marzo de 1987).
Foto: Jmp, detalle de tapa de "Poemas".
Quería distinguir lo que pueden los trabajadores de una abeja en el propio espíritu que se mueve de manera que es más o menos no lo que no podía dar una respuesta exacta .
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