LA CASA DE UN POETA OFICIAL
7076 no es un número, es un puerco, y se ha cruzado conmigo en la calle de las Victorias.
¿De qué Victorias, pequeños estilizados?
¿Las de vuestras venas, vuestras ensaladas de plata, vuestras costumbres de aceite y, sobre todo, vuestros besos de mansedumbre?
Mendigos de labios de oro, nosotros tenemos nuestros nidos en el corazón de la esmeralda, en la piedra cuyo lujo inmortal se ahoga en nuestra herida.
Cuando nos tiran tierra a la garganta del amor, nosotros estamos destruyendo por el mundo,
¡nos odia vuestra delicia!
¡Pero qué fauces de adiós, desubicado y
ubicando los amores por el mundo!
En: Revista “El Corno Emplumado” (1962-1969), México, número 13, enero 1965. Editores: Sergio Mondragón y Margaret Randall.
Francisco Madariaga (Buenos Aires, 1927-2000).
Mi Dios! Qué retórica! Un verdadero surrealista fatto in casa. Apuntando los fusiles de la poesía, donde aún hoy se necesita.
ResponderEliminarLástima es que haya tanta cotorra entre los canarios.
Necesitamos más Franciscos, compañero.
Jaja, Eduardo. "Pero confieso todo quiero cantar e irme durmiendo con mi ojo de infierno a ras a ras del rezo entre los espartillos del invierno y del verano sin epílogo histórico sin capítulo cerrando al estilo del buen cuento jurídico y civil quiero descubrir por qué estas aguas se pudren en su belleza por transfusión de sangre y pobres bocas muertas sonriéndole al espacio del ras." Madrugada clara de Madariaga. Abrazo fuerte.
ResponderEliminarde coco madariaga, siempre me retumban fulgurantes estos primeros versos de uno de sus poemas:
ResponderEliminar"tengo ganas de leer algo hoy
me sangra la poesía por la boca"
SALUD Y POESÍA AHORA MAS QUE NUNCA
Y LO MAS LEJOS POSIBLE DE LOS MEMORISIDAS!
micharvegas
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