Alejandro Schmidt – Entre

ENTRE

entre hölderlin y la torre
entre reír o incendiar almas
entre el precio al desprecio
entre lo que nos atormenta
una plumita
venida desde el dónde cuando cómo
entre alejandro y raquel jodorowsky
entre una bala y agua clara
entre risas delante de la bruja
entre cachacos
entre mi ciudad : mi olvido
entre nimiedades y el rostro inmarcesible
entre copas
entre frescos milicianos de la luna
entre spinetta y pallaoro
entre la facilidad y un trago de veneno
entre la realidad y la realidad
la sombría cueva
entre realidad y demencia
vías altas
entre decirse o no
alza velamen la neblina
entre poemas y recetas
entre puristas y surfistas
tres tristes tigres
entre david y rodolfo
entre la vida de los demás y la falsificación
entre el perdón y darse cuenta
entre una existencia de libros y matar una palabra
otra palabra
entre una palabra y el cosmos
trenes
campos
ríos
entre la herida y el sentido
entre seguir y no seguir
entre quedarse o quebrarse
naipes y mapas
entre saber o los presagios
el susto y la delicia
entre beatriz guido y los caballos
entre la tesis y el vestido
el poeta profesional y el bienvenido
silbador
entre mi mismo y tus lágrimas
entre el borrador, los detalles
entren decía el ogro
ésta es casa del sueño
entre murmullos
canciones
entre la fama y la retama
el encaje, los veranos
entre leer y aprender
la justicia del muerto
un mármol a pie
entre la envidia y el latido
el por mayor y los consuelos
entre la maldición y su desierto
parajón ortiz, antonio sobral
el loco pancho
cuando lo fácil rebota laberinto
entre mentiras y saludos
entre la vida y los caídos
entre turistas y dioses durmiendo allá en las nubes
entre gritarlo y no decirlo
entre una gran calma
la traición
la burla
los recodos
entre la nada y el desquite

entre nosotros

ahora sí

muy claramente.


En blog Romanticismo y Verdad.
Alejandro Schmidt, Villa María, Córdoba, 1955.

León Gieco – Ya no lloro, ella es parte del camino

ELLA

Ojos claros en la oscuridad
Florcita lila resiste a los vientos
Secretos raros, lindos para guardar
Testigo de pájaros que volaron

Ya no lloro, ella es parte del camino
Ya no lloro, ella es parte del camino

Viendo fotos viejas, me dio de llorar
Fue niña un día y yo no lo sabía
Tanto elemento para un solo viaje
Un minuto en sus brazos, cuánto daría

Ya no lloro, ella es parte del camino
Ya no lloro, ella es parte del camino

Yo me canto para saber qué canto
De la misma fuente lo sacamos todo
Pocas fiestas en la vida dura
Porque sacamos tanto y pusimos poco

Palma de la mano, placer, agonía
Cuánto de tu valentía tengo yo
Cuánto motivo para el ruego
Cuántos castigos de estos mandamientos

Jardín de penas, risas en la soledad
Niño sentado solo en el medio
Vengan a ver, volvieron las respuestas
consuelo que ni ya es buen remedio

Ya no lloro, ella es parte del camino
Ya no lloro, ella es parte del camino

Letra, León Gieco. Música, Luis Gurevich. En: “El desembarco”, 2011. Ultimo disco de León, grabado casi en su totalidad en los estudios East-West de Los Ángeles, EEUU, durante el mes de agosto. Entre otros músicos: Jim Keltner en batería; Jimmy Johnson en bajo; Dean Parks y Mark Goldenberg en guitarras; Tina Guo en cello.

León Gieco, nació cerca de Cañada Rosquín, provincia de Santa Fe, el 20 de noviembre de 1951. Hoy cumple jóvenes 60, larga vida al León!

Ella

Juan Gelman – Esta inocencia de no ser un inocente

EL JUEGO EN QUE ANDAMOS

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta salud de saber que estamos muy enfermos,
esta dicha de andar tan infelices.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
esta inocencia de no ser un inocente,
esta pureza en que ando por impuro.

Si me dieran a elegir, yo elegiría
este amor con que odio,
esta esperanza que come panes desesperados.

Aquí pasa, señores,
que me juego la muerte.


De: “El juego en que andamos” (1956-1958). En: “El juego en que andamos / Velorio del solo / Gotán”, opcional con Página/12 de hoy y en kioscos de revistas.
Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.

Juan Gelman – Antes de que viniera el olvido

LA MUCHACHA DEL BALCÓN

La tarde bajaba por esa calle junto al puerto
con paso lento, balanceándose, llena de olor,
las viejas casas palidecen en tardes como ésta,
nunca es mayor su harapienta melancolía
ni andan más tristes de paredes,
en las profundas escaleras brillan fosforescencias como de mar,
ojos muertos tal vez que miran a la tarde como si recordaran.

Eran las seis, una dulzura detenía a los desconocidos,
una dulzura como de labios de la tarde, carnal, carnal,
los rostros se ponen suaves en tardes como ésta,
arden con una especie de niñez
contra la oscuridad, el vaho de los dáncings.

Esa dulzura era como si cada uno recordara a una mujer,
sus muslos abrazados, la cabeza en su vientre,
el silencio de los desconocidos
Era un oleaje en medio de la calle
con rodillas y rostros de ternura chocando
Contra el "New Inn", las puertas, los umbrales de color abandono.

Hasta que la muchacha se asomó al balcón
de pie sobre la tarde íntima como su cuarto con la cama deshecha
donde todos creyeron haberla amado alguna vez
antes de que viniera el olvido.

De: “Velorio del solo” (1961). En: “El juego en que andamos / Velorio del solo / Gotán”, opcional con Página/12 de hoy y en kioscos de revistas.
Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.

Juan Gelman – Esa mujer se parecía a la palabra nunca

GOTÁN

Esa mujer se parecía a la palabra nunca,
desde la nuca le subía un encanto particular,
una especie de olvido donde guardar los ojos,
esa mujer se me instalaba en el costado izquierdo.

Atención atención yo gritaba atención
pero ella invadía como el amor, como la noche,
las últimas señales que hice para el otoño
se acostaron tranquilas bajo el oleaje de sus manos.

Dentro de mí estallaron ruidos secos,
caían a pedazos la furia, la tristeza,
la señora llovía dulcemente
sobre mis huesos parados en la soledad.

Cuando se fue yo tiritaba como un condenado,
con un cuchillo brusco me maté,
voy a pasar toda la muerte tendido con su nombre,
él moverá mi boca por la última vez.


De: “Gotán” (1962). En: “El juego en que andamos / Velorio del solo / Gotán”, opcional con Página/12 de hoy y en kioscos de revistas.
Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.

José María Pallaoro – La Plata, 19 de noviembre

LA CIUDAD Y LAS PALABRAS

Dibuja palabras
en un papel cuadriculado

Una ciudad con árboles y pájaros
donde el pensamiento
se expande
como una línea en busca
de la dirección perdida

La ciudad perfecta
tal vez conduzca
–aún entre sus cuatro paredes–
hacia el asombro
o hacia el abismo

En “Son dos los que danzan”, de próxima reedición.
Imagen: Detalle tapa libro “La Plata, ciudad nueva, ciudad antigua”, Universidad Nacional de La Plata, s/f edic.

Manuel Bandeira – Si quieres sentir la felicidad de amar, olvida tu alma

ARTE DE AMAR

Si quieres sentir la felicidad de amar, olvida tu alma.
El alma es la que arruina el amor.
Sólo en Dios ella puede encontrar satisfacción.
No en otra alma.
Sólo en Dios –o fuera del mundo.

Las almas son incomunicables.

Deja a tu cuerpo entenderse con otro cuerpo.

Porque los cuerpos se entienden, pero las almas no.


Traducción Rodolfo Alonso. En: “Mi gran ternura y otros poemas”, CEAL, Los Grandes Poetas 8, 1987.
Manuel Bandeira (Brasil, 1886-1968).

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma./ A alma é que estraga o amor./ Só em Deus ela pode encontrar satisfação./ Não noutra alma./ Só em Deus — ou fora do mundo./ As almas são incomunicáveis.// Deixa o teu corpo entenderse com outro corpo.// Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

Alfredo Carlino – El militante

EL MILITANTE

Al poeta amigo y compañero
Paco Urondo, muerto por
defender sus ideales.

El militante
cuando se esfuma
saqueado en sus latidos
se lleva lo soñado
se va diluyendo
para hacerse ave.
Sus ojos
alucinan a la noche
encendiendo el fragor
en la luminosidad.
Lentamente,
percibimos el canto
racimos de la floresta
en pétalos de la rebeldía.
El militante
sigue musicando
la calle y el sueño.
El ardor
es lo que se renueva
en la espuma de su antigua mirada,
para volverse a quedar
en los aromas.
El militante vive
en los otros
y se queda
alumbrando a los que llegan.


Alfredo Carlino nació en Buenos Aires en 1932, algunos compañeros dicen que un 17 de octubre. Poeta.
Foto: Alfredo Carlino, s/d.

Miguel y Eugenio – Y defiendo a los de abajo

RESPUESTAS QUE HOY QUISIERA

Mañana
al llegar la sombra a casa
todavía estaré pensando

Quizás me encuentre
llorando sin saber
lo que me pasa

Mañana
cuando la luna despierte
tal vez aún esté
preguntándome por qué
te quiero sin conocerte

Otra vez el día
se lleva mi trabajo
y entre tanto yo
olvido a los de arriba
y defiendo a los de abajo

Y siempre
cada vez que el día muera
yo me detendré a pensar
y quizás pueda encontrar
las respuestas que hoy quisiera

Respuestas que hoy quisiera


Miguel y Eugenio. En LP “En junio”, 1972.
Miguel y Eugenio son los hermanos: Eugenio Pérez: guitarra y voz; Miguel Pérez: guitarra y voz. 

Un nuevo octubre que será mejor

VIROLA

Asoma un resplandor. Clima de ilusión
Cosas que se tiran al pasar
Porque el mañana dice la gente
Mide su empeño con sutil serenidad

Eco atronador. Fruto del amor
Aire, sudestada, vendaval
La forma de las nubes no dibuja la ilusión
Es como la matriz de tu pasión

Virola
Hoy no está sola la plaza
Los pibes juegan, se abrazan
Si hasta Racing se prendió

Virola
Tu sueño nunca se acaba
Volvé tranquilo a tu casa
Que Goliat ya se quebró

Virola
Este tango hoy te llora
De alegría porque vos
Escribiste el argumento
De un nuevo octubre que será mejor

Faro relumbrón. Mueca sin adiós
Chueco mocasín toda ocasión
En cada pueblo verás tu gente
Con otro aliento renovando tu canción

Vamos corazón. Puja en tu dolor
De esto surge un punto cardinal
La gloria está en la rosa que dejaste
en tu balcón
En ella está la forma de tu voz

Virola
Hoy no está sola plaza
Los pibes juegan, se abrazan
Si hasta Racing se prendió

Virola
Tu sueño nunca se acaba
Volvé tranquilo a tu casa
Que Goliat ya se quebró

Virola
Este tango hoy te llora
De alegría porque vos
Escribiste el argumento
De un nuevo octubre que será mejor

Letra: Luis Longhi
Música: Guillermo Fernández

Luis Alberto Spinetta – Esta poesía viene a buscarte

DALE GRACIAS

Abre tus viejas cosas
Junta tu maquillaje
Alguien se acerca
Cierra los ojos, siéntate

Dale gracias por estar
Dale gracias por estar cerca de ti

Sobre los viejos muebles
Prende otro cigarrillo
Esta poesía viene a buscarte
Y además

Dale gracias por estar
Dale gracias por estar cerca de ti

Este ensueño es un silbido más
En el viento
Y un guerrero no detiene jamás
Su marcha

Puedes hallar la jungla
Entre estos edificios
Puedes rentarla o bien destruirla
Y además

Dale gracias por estar
Por crecer y engendrar
Cerca del bien que gozaste
Y además

Dale gracias al ángel
Por crecer y por luchar
Cerca del bien que gozaste
Y además

Dale gracias al ángel
Dale gracias por estar cerca de ti

Es inútil que pretendas brillar
Con tu historia personal
Recuerda que un guerrero no detiene jamás
Su marcha

En: “Alma de diamante”, primer LP de Spinetta Jade editado en 1980.

Luis Alberto Spinetta (Buenos Aires, 23 de enero de 1950).

Spinetta Jade en este disco es: Luis Alberto Spinetta: Guitarras y Voz/ Beto Satragni: Bajo/ Héctor "Pomo" Lorenzo: Batería y Percusión/ Diego Rapoport: Piano Rhodes, Piano Yamaha/ Juan Del Barrio: OBX - 8, Mini Moog y Arp Odyssey.

Riff – 11.11.11

PANTALLA DEL MUNDO NUEVO

La ciudad del mundo nuevo duerme su sueño de paz,
ve la vida en un video y se le va la vida al creer.

Megáfonos recomiendan use máscaras de gas,
hay oxígeno vencido en esta farsa de la paz.

Humanoides disidentes viven la alerta total,
y heroicos sobrevivientes darán el golpe final.

Variado de novedades tambalea el mundo nuevo
y hay un hambre de verdades es que se fueron de paseo.

Hay hordas de chicos malos con sus camperas de cuero
y metales brillan al sol, provocan el mundo nuevo.

Mundo nuevo, mundo nuevo…

La pantalla me lo cuenta con mi desayuno,
y es probable que no quede ninguno.

El desierto los protege y les presta libertad.
Les da locura el viento en su furioso andar.

La ciudad ultramoderna se despierta una vez más.
No sabe que está sitiada y ya no sobrevivirá.

La pantalla me lo cuenta con mi desayuno,
y es probable que no quede ninguno.

La rodean nuevos seres de dureza incomprensible,
y negocian en una mesa sus aventuras horribles.

Hay brillo en ojos malignos aguardando la señal
e inventaron nuevos signos para las huestes del mal.

Hay rehenes voluntarios en el asiento de atrás
y hay profetas visionarios para los que seremos más.

La pantalla me lo cuenta con mi desayuno,
y es probable que no quede ninguno.

Te deseo mucha suerte, ser humano del pasado.
El cambio será fatal y tu mundo nuevo,
usado!

Mundo nuevo, mundo nuevo…


Autor L/M: Michel Peyronel.
En LP “ConTeNidos”, 1982.

Manuel Bandeira – Teodora

NEOLOGISMO

Beso poco, hablo menos todavía.
Pero invento palabras
Que traducen la ternura más honda
Y más cotidiana.
Inventé, por ejemplo, el verbo teadorar.
Intransitivo:
Teadoro, Teodora.

Traducción Rodolfo Alonso. En: “Mi gran ternura y otros poemas”, CEAL, Los Grandes Poetas 8, 1987.
Manuel Bandeira (Brasil, 1886-1968).

Manuel Bandeira – Junto al poste de la luz los sapos tragan mosquitos

NOCHE MUERTA

Noche muerta.
Junto al poste de la luz
los sapos tragan mosquitos.

Nadie pasa por la calle.
Ni un ebrio.

Mientras tanto hay seguramente por ella una procesión de sombras.
Sombras de todos los que pasaron.
Los que todavía viven y los que ya murieron.

El arroyo llora.
La voz de la noche…

(No de esta noche, sino de otra mayor.)


Traducción Rodolfo Alonso. En: “Mi gran ternura y otros poemas”, CEAL, Los Grandes Poetas 8, 1987.
Manuel Bandeira (Brasil, 1886-1968).

León Gieco – Seamos todos caballos

SEAMOS TODOS CABALLOS

Hombre crea tu paz y entonces habrá flor.
Hombre róbate la oscuridad y también las guerras.
Qué amanecer tan largo estamos viviendo
sin pensamientos y el hombre dejó de serlo
y el hombre dejó de serlo.

Seamos todos caballos y entonces habrá paz.
Seamos todos caballos y habrá libertad.
Porque los caballos tienen amaneceres blancos.
Porque los caballos son carceleros del campo
y el hombre de sus hermanos.

Seamos todos caballos y entonces habrá flor.
Seamos todos caballos y habrá color verde.
Porque los caballos tienen amaneceres blancos.
Porque los caballos son carceleros del campo
y el hombre de sus hermanos.


En: “León Gieco”, primer LP editado en 1973.
León Gieco (Raúl Alberto Antonio Gieco) nació el 20 de noviembre de 1951 en una chacra cercana a Cañada Rosquín, provincia de Santa Fe. Músico popular.

Juan Gelman – Cuando al entrar el verso me disloco

OFICIO

Cuando al entrar el verso me disloco
o no cabe un adverbio y se me quiebra
toda la música, la forma mira
con su monstruoso rostro de abortado,
me duele el aire, sufro el sustantivo,
pienso qué bueno andar bajo los árboles
o ser picapedrero o ser gorrión
y preocuparse por el nido y la
gorriona y los pichones, sí, qué bueno,
quién me manda meterme, endecasílabo,
a cantar, quién me manda
agarrarme el cerebro con las manos,
el corazón con verbos, la camisa
a dos puntas y exprimirme,
quién me manda, te digo, siendo juan,
un juan tan simple con sus pantalones,
sus amigotes, su trabajo y su
condenada costumbre de estar vivo,
quién me manda andar grávido de frases,
calzar sombrero imaginario, ir
a esperar una rima en esa esquina
como un novio puntual y desdichado,
quién me manda pelear con la gramática,
maldecirme de noche, rechinar
fieramente, negarme,, renegar,
gemir, llorar, qué bueno está el gorrión
con su gorriona, sus pichones y
su nido, su capricho de ser gris,
o ser picapedrero, óigame amigo,
cambio sueños y música y versos
por una pica, pala y carretilla.
Con una condición:
déjeme un poco
de este maldito gozo de cantar.


En: “Violín y otras cuestiones” (1956), opcional con Página/12 de hoy y en kioscos de revistas.
Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.

Juan Gelman – El futuro es un rostro, un dulce nombre

Tal vez el mundo cabe en la cocina
donde hablamos del hijo.
El futuro es un rostro, un dulce nombre,
una sangre en camino a este camino.

Amor se dice de un extraño modo:
cuna, pañal, la bata.
Estas cosas comunes.
Esas palabras blancas.

El amor ha crecido.
La primavera canta en mi pañuelo.


En: “Violín y otras cuestiones” (1956), opcional con Página/12 de hoy y en kioscos de revistas.
Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.

Juan Gelman – Ser caballo

Tócame la mejilla por si encuentras
una humedad antigua y olvidada.
Es del tiempo en que quise ser caballo
para no ser fantasma.

Tócame la mejilla. Vamos, anda...



En: “Violín y otras cuestiones” (1956), opcional con Página/12 de hoy y en kioscos de revistas.
Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.

Juan Gelman – Me he acostumbrado a beber la noche lentamente

Estoy sentado como un inválido en el desierto de mi deseo de ti

Me he acostumbrado a beber la noche lentamente, porque sé
que la habitas, no importa dónde, poblándola de sueños.

El viento de la noche abate las estrellas temblorosas en mis manos,
que aún no se conforman, viudas inconsolables de tu pelo.

En mi corazón se agitan los pájaros que en él sembraste y a
veces les daría la libertad que exigen para volver a ti, con el
helado filo del cuchillo.

Pero no puede ser. Porque estás tan en mí, tan viva en mí, que si me muero a ti te moriría.


En: “Violín y otras cuestiones” (1956), opcional con Página/12 de hoy y en kioscos de revistas.
Juan Gelman, Buenos Aires, 1930.

Roberto Díaz – La conocí con todos los aires

E PUR SE MUOVE

La conocí con todos los aires
de una duquesa de la ciudad de York;
tenía unos senos pequeños, puntiagudos,
como dos brevas que acaban de madurar.

(Y unas caderas...
Un mapa desplegado y denso que desembocaba
en la bahía;
desde allí, el paisaje era hermoso.
Pasaban veleros azules y unas nubes blancas
se confundían con la arena)

La conocí y no era difícil acceder a su sonrisa,
a su alfabeto de dos letras.

El amor cayó sobre las sábanas
como caen los trapecistas o los tonys
cuando quieren que la gente se ría.

Pero esa frialdad invernal, ese gesto
de dama de la ciudad de York
terminó desabrochándose esa tarde ardiente
y entonces conocí un sol que no estaba en los planes,
un veraneo para mí solo.

Sólo atiné a decir, como Galileo,
“e pur se muove”
y ella me obsequió una sonrisa digna de la Gioconda
y me dio la espalda
como una duquesa de York cuando quiere dormir.


En: “Corazón que se abriga”, 2000.
Foto: Roberto Díaz, archivo de la talita dorada.
Roberto Díaz nació en Avellaneda, Provincia de Buenos Aires, en 1938. Falleció el 16 de agosto de 2011. Poeta, periodista y traductor.

Homenaje a Marcelo Marcolin (1957-2011)

SEPTIEMBRE

Volará en el aire ese gesto
iniciará su retorno
hacia elotro lado:
mucho después del desgano y las ansias
tan cerca
del sueño
o tan lejos deloposible.

En: “Otros elefantes de regreso a la constelación de Orión”, Ediciones El Ojo de la Ballena, 2009.

Marcelo Marcolin (Buenos Aires, 1957-2011). Poeta y editor.

Gianni Siccardi – Descubrir un mirlo, 1

El círculo
de una tarde de verano
La casa
junto al río que no vuelve
Y en la calma hechizada
donde el pensamiento
cierra su celda
mirar la carpa de cielo
y descubrir un mirlo


*


Es posible ver un mirlo
Es posible ver tres mirlos
Pero no es posible
ver cien mirlos
Salvo en un mirlo


En: “El Mirlo”, Ediciones Último Reino, 2004. Selección capítulo 1, “Descubrir un mirlo”, por José María Pallaoro. Damos por finalizada esta antología del hermoso libro de Gianni.

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995 y “El Mirlo”, 2004.
.
Querido amigo, el viernes 4 de noviembre presento el libro de poemas inéditos de Gianni “La soledad habitada”, en el Café Monserrat de Buenos Aires. Seguramente te llegará la gacetilla de Luis, pero yo no quería dejar de participarte. Te mando un abrazo, y gracias por difundir a nuestro querido poeta.
Ofelia Funes

Gianni Siccardi – Descubrir un mirlo, 2

Miré hacia abajo
y había un mirlo
Miré hacia arriba
y había un mirlo

No supe
si era el mismo mirlo
o la misma mirada


*


Miro a un mirlo
con los ojos de un mirlo
Lo miro a los ojos
con el corazón

Miro a un mirlo negro
con los ojos negros
de un mirlo

Miro el corazón
de un mirlo
y veo que no es negro
su corazón
porque lo miro
con mi corazón
negro

En: “El Mirlo”, Ediciones Último Reino, 2004. Selección capítulo 1, “Descubrir un mirlo”, por José María Pallaoro.

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995 y “El Mirlo”, 2004.

Gianni Siccardi – Descubrir un mirlo, 3

Miré hacia el cielo
y volaba un mirlo
Miré hacia el suelo
y un mirlo buscaba su comida
Miré hacia el árbol
y vi un mirlo

Volaba sin moverse
Se alimentaba sin comer
Veía sin mirar
Estaba quieto
tratando de escuchar
el corazón del mundo


En: “El Mirlo”, Ediciones Último Reino, 2004. Selección capítulo 1, “Descubrir un mirlo”, por José María Pallaoro.

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995 y “El Mirlo”, 2004.

Baldomero Fernández Moreno – Paisaje

PAISAJE

Ocre y abierto en huellas, el camino
separa opacamente los sembrados…
Lejos, la margarita de un molino:


En: “Las cien mejores poesías de Fernández Moreno”. Selección y prólogo de César Fernández Moreno, EUDEBA, 1961.
Baldomero Fernández Moreno (San Telmo, 1886 − 1950).

Baldomero Fernández Moreno – Nocturno

NOCTURNO

La luna estaba blanca,
el cielo estaba gris.

Eran dos sombras negras
y era un beso sin fin.

La rueda del molino
dio media vuelta y empezó a gruñir.


En: “Las cien mejores poesías de Fernández Moreno”. Selección y prólogo de César Fernández Moreno, EUDEBA, 1961.
Baldomero Fernández Moreno (San Telmo, 1886 − 1950).

Baldomero Fernández Moreno – A la poesía

A LA POESÍA

Como se alza una linterna
hasta la posible altura
para iluminar la oscura
entrada de una caverna,
así yo la sempiterna,
dulcísimo poesía,
alcé hasta frente mía
al empezar a vivir,
y al instante de morir
me ha de alumbrar todavía.


En: “Las cien mejores poesías de Fernández Moreno”. Selección y prólogo de César Fernández Moreno, EUDEBA, 1961.
Baldomero Fernández Moreno (San Telmo, 1886 − 1950).

Jorge Isaías – Prefería la calma

DON RAMÓN, EL ORIENTAL

Prefería
la calma
de la tarde
al estampido
que espanta
la liebre del camino.
Quiso la libertad,
el cielo abierto,
el pájaro infinito.
Prefirió
morirse solo,
a pleno campo,
en un Otoño
de ocres que sangraban
sobre el pasto,
el río,
la ya oxidada
trampa de sus nutrias.

a Santos Isaías, mi padre
1980, Otoño


TORDOS

Lluvia breve
de carbones lentos
en torpe sarpullido
vuelan
desde el bañado
hasta el óxido
de la alambrada quieta.

Pero será en el oro
del trigo
donde habrán de caer
pesadamente
como piedras lustradas.

1982, Verano

En “La memoria más antigua”, segunda edición (primera ed. 1982), Editorial Ciudad Gótica, 2011.
Jorge Isaías, Los Quirquinchos, Santa Fe, 1946.
Foto: Tapa. Jmp

Jorge Isaías – Argucias de otoño y Paisaje

ARGUCIAS DEL OTOÑO

Albas hondas vienen
en la danza del aire.
Solas.
No ya inquietas
sino
inquietándose
como sublevadas de sí,
como si todo
concluyera pronto
y solo la “intemperie
sin fin”
reinara.


PAISAJE

Hay una nube
blanca
allá en el cielo.
Hay un cielo
más azul
que encierra
una nubecita blanca.
¿Y qué hace
esta margarita
sola
a igual distancia
de la tierra
y el cielo?

a Beatriz Vallejos

En: “La memoria más antigua”, segunda edición (primera ed. 1982), Editorial Ciudad Gótica, 2011.
Jorge Isaías, Los Quirquinchos, Santa Fe, 1946.
Foto: detalle tapa. Jmp

Jorge Isaías – En la serenidad

LA PERDIZ

En la serenidad
casi oscura
del campo
la torpeza súbita
de la perdiz
corta la tarde.

Su silbido es una flecha
disparada al horizonte.


En “La memoria más antigua”, segunda edición (primera 1982), Editorial Ciudad Gótica, 2011.
Jorge Isaías, Los Quirquinchos, Santa Fe, 1946.
Foto: detalle tapa. Jmp

Jorge Isaías – No sé si yo miré la poesía

LLANURA SANTAFESINA

No sé si yo miré la poesía
desde el fondo lento de las tardes
en que Octubre bostezaba sus jazmines
contra el crepúsculo radiado de mi pueblo.
Yo no sé si vi la poesía entrelazándose
altiva en las glicinas que aprovechan
la herrumbre del tejido.
El paisaje está en mí. El paisaje
ancho y sosegado de la pampa que fue sudada
por los míos (inmigrantes y estrelleros,
hombres de una demencia clara, enternecida).
Y si está el paisaje está la poesía
y el silencio turbado por el canto
de los pájaros y el leve viento
que las hojas de los árboles friccionan
y mi recuerdo que recupera aquel espacio
de llanuras y cielos y festoneados
crepúsculos que otros pierden para siempre.

a Gustavo Demarchi
1982, Otoño

En “La memoria más antigua”, segunda edición (primera ed. 1982), Editorial Ciudad Gótica, 2011.
Jorge Isaías, Los Quirquinchos, Santa Fe, 1946.
Foto: detalle tapa. Jmp

Jorge Isaías – Será verdad que tuve un cielo…

PREGUNTAS

¿Será verdad que tuve un cielo
alto, poblado de tordos
negros y rebeldes, y un caballo
de caña, una querida y maltratada
pelota de cuero y un perro noble,
allá en la infancia?
¿Fueron mías, ciertamente,
las oscuras, propicias arboledas
y el manchón ubicuo del crepúsculo?
¿Será verdad que el silencioso
y sufrido paso de los míos
atravesó la crueldad
de las heladas y me puso súbito,
triste, infortunado para siempre?
¿Y las mañanas de alto pájaro
y arados y escarchas sobre el pasto
amanecido y también la tarde
de Octubre con su lenta torcaza
pachorrienta, fueron míos
y hoy lo dudo?
¿Será verdad que yo fui niño
y mi pueblo que es tan chico
pudo parecerme inabarcable
como el cielo,
y la nostalgia ciega cae
sobre uno, que está lejos,
ajeno, a merced de toda la miseria
que implacable se cierne
sobre el mundo?

1982, Otoño

En “La memoria más antigua”, segunda edición (primera 1982), Editorial Ciudad Gótica, 2011.
Jorge Isaías, Los Quirquinchos, Santa Fe, 1946.
Foto: detalle tapa. Jmp

José María Pallaoro – Néstor Kirchner

NÉSTOR

Sos
la piedra
con la que
construiremos
el diamante
más hermoso

City Bell, 27.10.10


En “Setenta y 4”, El Suri Porfiado, 2011.
José María Pallaoro, City Bell/La Plata. Editor de Aromito.
Publicado en diario Diagonales de La Plata, octubre 2010.

Alejandro C. Tarruella – Néstor Kirchner, las arenas y el relámpago

NÉSTOR, LAS ARENAS Y EL RELÁMPAGO

Un relámpago te llevó a otras arenas,
Néstor,
caminante audaz de vientos duros,
mi corazón es el que siente ahogo
y sin palabras parece quedar por un instante solo
como si quisiera estar con vos en un suspiro
donde las ausencias respiren una vez más
tu palabra, tu paso, tu mano
en cuya palma
siempre llevas un aliento de pan para el necesitado.
Llaman, Néstor, claman de dolor
los hermanos del camino y van sobre una herida
de barro, inconsolables,
buscan tu mano, tu sonrisa, tu solidario andar
por los atajos, en los pueblos de olvido.

¿Dónde está, Néstor?
un relámpago lo llevó a otras arenas y ahí anda,
presente en nuestro dolor con su voz de muchacho
y su sonrisa de pueblos;
una niña le apresa una palabra y la guarda en su bolsillo
anónima, desesperada como un dije
que desdice las ausencias;
allí hacen una casa las manos de los otros
y desnudan una lágrima, la comparten
desdeñando las míseras condenas
de los años viejos.

¿Dónde está Néstor?
un relámpago lo llevó a otras arenas y ahí anda,
entre los trabajadores de los puertos perdidos en los mapas
y las turbulencias de los ríos donde navega
su ilusión prepotente, su luciérnaga de nieve,
ese encuentro de padeceres y lluvias
que hacen de una mujer y un hombre, un semejante,
con la dignidad insolente
de un árbol de futuro enramado.

Frente a los que dividen la miseria
multiplicaba panes
frente a los que derrumban paredes
alzaba una multitud de puertas y ventanas
donde pudieran mirarse los pobres
con la altiva dignidad de un amanecer
con un mate, un pedazo de pan y un libro abierto.

¿Dónde está Néstor, mi amor?
¿Por qué me arranca un grito si me dicen que ha muerto,
si es presente todo este dolor que no alcanza un final
porque no quiere abandonar su mirada
en una voz que lo repite, una vez y otra?

¿Dónde está Néstor?
Un relámpago lo llevó a otras arenas y ahí anda,
está en Cristina, doliente, abrumada
porque partió su amor y hay que buscarlo, hallarlo
devolverlo a su lugar secreto,
de pie como las laderas de los cerros
que allá en el sur los proclaman,
rodeada de los cálidos brazos
que se arraciman en el dolor
cuando hay que partir otra vez a las arenas
donde la voluntad es nuestra,
es la flor que lleva en su huella
abruptos quehaceres de lejanías
que acercan a los pueblos
en un encuentro de silencios que claman.

¿Dónde está Néstor?
Un relámpago lo llevó a otras arenas y ahí anda.

Barracas al sur, 27 de octubre de 2010

Alejandro Claudio Tarruella (periodista, escritor), Olivos, Buenos Aires, 1948.

Antonio Gamoneda – Ser dos inútilmente

…


Soy el que ya comienza a no existir

y el que solloza todavía.


Es horrible ser dos inútilmente.


De “Lengua y herida”, Ediciones Colihue, 2004.
Antonio Gamoneda, Oviedo, España, 3º de mayo de 1931.

Alejandro C. Tarruella – En la ciudad florece el jacarandá en este lugar apropiado de octubre

¡AQUÍ VOY, SEÑORA!

Que íbamos a hacer, la puerta estaba bajo guardia
Que íbamos a hacer, estábamos encerrados
Que íbamos a hacer, la calle habían cerrado
Que íbamos a hacer, la cuidad estaba bajo custodia
Que íbamos a hacer, ella estaba hambrienta
Que íbamos a hacer, estábamos desarmados
Que íbamos a hacer, al caer la noche desierta
Que íbamos a hacer, teníamos que amarnos.
Paul Eluard (“Toque de queda”)

En la ciudad florece el jacarandá en este lugar apropiado de octubre
cuando esperamos en un raro clima de extraña calma, un domingo.
¡Señora! ¡Compañera! ¡Quiero ser un loco sin sombra este 23, un loco
entre millones de locos aventurados, insolentes, agotados de fe!
Hace calor en este viernes 21 y fumo una pipa en breve silencio.
La gata me mira de a ratos con su sabiduría de batallas que arden
entre las ramas de la hiedra y en los techos oxidados de cinc
donde los pájaros se reparan del bochinche de las calles de Barracas;
así sucede la vida lejos de los agobiados ejércitos del hambre
que aporreaban las puertas pidiendo con voz empedrada, un pan
mientras el gerente de aguas del Estado, despedido, se derrumbaba
caminando en el kilómetro 21 de Cristiania, en La Matanza,
y llevaba a sus cincos hijos, descalzos, los pies desdentados
molidos por las piedras del camino agreste, a buscar un plato
de insulsa sopa para arropar el frío y llevárselo al rancho que quedó
en un rincón desolado donde no cabía nadie;
lejos de la sombra de los cartoneros, ¿te acordás de ese niño de Lanús
que te pidió un poco de comida, y te contó que tenía 8 años, que no sabía
casi leer, y se llevó dos libros de tu casa, dos libros para niños y
que de pronto, se te ocurrió preguntarle su nombre mientras llegaba
a Finochietto y se detenía a revolver un basurero cuando lo llamó su padre
y antes de partir, giró su cara morena y te respondió suavemente,
apretando su libro y su banana, “Me llamo Jesús, no me olvides”?
El domingo vamos a votar de racimos, de a lunas postergadas y abrazos,
nos iremos a la plaza a juntarnos otra vez, el sueño, la vida, la palabra,
y le podremos decir a la Compañera elegida, a la que brama y te hace
arder el corazón como una rama del jacarandá que no se anuncia
y te muestra sus flores porque quiere explicarte que es nuestra,
que este es otro tiempo, un tiempo que renace pétalos dichosos
y bocas que besan con la furia de los días que vendrán,
¡Señora Compañera, yo estoy loco, son uno de esos del ejército de locos
que tiene un nombre y un derrotero que se junta con el tuyo, con el de ella,
con el de él en una calle de aromos que anuncian esa locura de saber
que al loco de al lado, la loca de enfrente, le late el mismo corazón
que es uno y cientos, porque empuja a una época hacia el abismo
de las mentiras y lo deja como un trasto indolente que no tiene regreso.
¡Señora, Compañera Cristina, estoy preparado,
porque cargo mi locura a cuestas
y voy en la huella de Néstor como el pájaro nuestro de cada día!

Barracas al sur, 21 de octubre de 2011.

Alejandro C. Tarruella (periodista, escritor).

César Fernández Moreno – Vos y la luna

LA LETRA

qué querrá decir delante mío qué me querrá decir
su cuerpo largo lineal cursivo
su cabeza su cara

a mí me parece una letra
tiene por diéresis los ojos
yo los miro y te miro
ah si pudiera descifrarte

es un alfabeto tan breve
sólo tiene dos letras
la primera y la última
vos y la luna


En: “Sentimientos completos”, Ediciones de la Flor, 1981.
César Fernández Moreno (Buenos Aires, 1919 – París, 1985).

César Fernández Moreno – Yo no puedo querer tantas cosas

CONTRA LAS COSAS

dios para qué me das tantas cosas
tengo el cuerpo brotado de cosas
qué confianza se toman con mis manos
yo no puedo vivir así trincado por las cosas
víctima de sus menguadas conspiraciones
cosas que se desarman
que no se abren que no quedan abiertas
cosas que no entran que se salen
cosas cayéndose golpeándome
estallando en mis manos volándose
perdiéndose reapareciendo o no
cada vez más pedantes más dentadas
exhibiendo groseramente su guía de espacio
adictas a su inercia
entregadas a su gravedad
ansiosas por volver al caos

yo no puedo querer tantas cosas
apemas ofrecerles una atención salteada
oh dios hubieras hecho de mí una lapa
entonces me acariciarían tus olas alternas
y yo conocería una sola cosa
la roca


En: “Sentimientos completos”, Ediciones de la Flor, 1981.
César Fernández Moreno (Buenos Aires, 1919 – París, 1985).

César Fernández Moreno – Con este gestezuelo de tolerante repugnancia

CONTRA EL MAR

no se me da la gana inclinar la cerviz ante el mar
fanfarrón siempre amanerando a la playa
así es marcito
frente a tu ampulosa generación de espuma trazo una raya de plomo
te vuelvo la espalda y me voy con la cabeza inflada de vapor sucio
insisto en seguir caminando sobre la tierra
con este gestezuelo de tolerante repugnancia


En: “Sentimientos completos”, Ediciones de la Flor, 1981.
César Fernández Moreno (Buenos Aires, 1919 – París, 1985).

César Fernández Moreno – Tranquilo, tordillo

CONTRA LA NOCHE

la noche viene a mí y a mí qué
a mí no me arreglan con oscuridad
ser invisible es débil parodia de no existir
la noche es una forma embozada del día
en todo caso su mera ausencia
dormirla es un despreciable oportunismo
vivirla una imitación de las estrellas
así que ya lo sabés crepúsculo
basta de mímica transicional
de ademanes resbaladizos de colusiones luminosas
tranquilo, tordillo


En: “Sentimientos completos”, Ediciones de la Flor, 1981.
César Fernández Moreno (Buenos Aires, 1919 – París, 1985).

Homero Manzi – Nadie ha comprendido igual las penas de la nación

VERSOS DE UN PAYADOR AL GENERAL JUAN PERÓN


I
Va a perdonar su excelencia
que un payador del camino
le alce su verso genuino
ante tanta concurrencia.
Quisiera, en esta emergencia,
tener el don de Gabino
para elogiar con más tino
la histórica presidencia
que realiza su excelencia
en este suelo argentino.


II
Perdóneme, Presidente,
pero tengo la certeza
de que alabar su grandeza
es traducir muchas mentes.
Usted luchó por la gente
desbrozando la maleza
y el criollo que siempre pesa
con justicia y noblemente
sabe que usted fue un valiente
al lado de su pobreza.


III
Usted liquidó el instante
de la miseria social
y el oprobio general
del vende patria triunfante;
vergüenza del tiempo de antes,
cuando el fraude electoral
era el destino fatal
que le aguardaba al votante
en aquel tiempo distante
de ignominia nacional.


IV
Siguiendo la ejecutoria
de esta noble evolución,
el pueblo de la nación
vive su trance de gloria.
Él siempre tendrá memoria
de la gran revolución,
y a fuerza de corazón
mantendrá la trayectoria
que ha señalado en la historia
el General Juan Perón.


V
Usted trabaja y nos cuida
desde que nace la aurora,
robando tiempo a las horas,
le quita vida a su vida.
Usted es la lumbre querida
de esta etapa bienhechora,
y su ciencia salvadora,
mientras se cumple, no olvida
a la clase desvalida,
que es valiente y cinchadora.


VI
Por eso, mi General,
con esta improvisación
quise arrimar mi montón
a su labor nacional.
Nadie ha comprendido igual
las penas de la nación,
nadie con más corazón
nos libró de tanto mal.
Nadie como Juan Perón,
Presidente y General.


En “45 poemas paleo-peronistas”, selección de Aurora Venturini y Fermín Chávez, Ediciones Pueblo Entero, 1997.

Manuel Bandeira – El lirismo que no es liberación

POÉTICA

Estoy harto del lirismo comedido
Del lirismo que se porta bien
Del lirismo funcionario público con libro de asistencia protocolo y manifestaciones de aprecio al Sr. director
Estoy harto del lirismo que se detiene y va a averiguar en el diccionario el sello vernáculo de un vocablo

Abajo los puristas

Todas las palabras sobre todo los barbarismos universales
Todas las construcciones sobre todo las sintaxis excepción
Todos los ritmos sobre todo los innumerables

Estoy harto del lirismo enamorador
Político
Raquítico
Sifilítico
De todo lirismo que capitula a lo que quiera que sea fuera de sí mismo

Y por fin no es lirismo
Será contabilidad tabla de cosenos secretario del amante ejemplar con cien modelos de cartas y las diferentes maneras de agradar a las mujeres, etc.

Antes quiero el lirismo de los locos
El lirismo de los ebrios
El lirismo difícil y agudo de los ebrios
El lirismo de los clowns de Shakespeare

-No quiero saber nada del lirismo que no es liberación.


Traducción Rodolfo Alonso. En: “Mi gran ternura y otros poemas”, CEAL, Los Grandes Poetas 8, 1987.

Estou farto do lirismo comedido/ Do lirismo bem comportado/
Do lirismo funcionário público com livro de ponto expediente/ protocolo e manifestações de apreço ao Sr. diretor./ Estou farto do lirismo que pára e vai averiguar no diccionario/ o cunho vernáculo de um vocábulo./ Abaixo os puristas/ Todas as palavras sobretudo os barbarismos universais/ Todas as construções sobretudo as sintaxes de exceção/ Todos os ritmos sobretudo os inumeráveis/ Estou farto do lirismo namorador/ Político/ Raquítico/ Sifilítico/ De todo lirismo que capitula ao que quer que seja/ fora de si mesmo/ De resto não é lirismo/ Será contabilidade tabela de co-senos secretário do amante/ exemplar com cem modelos de cartas e as diferentes/ maneiras de agradar às mulheres, etc// Quero antes o lirismo dos loucos/ O lirismo dos bêbedos/ O lirismo difícil e pungente dos bêbedos/ O lirismo dos clowns de Shakespeare// - Não quero mais saber do lirismo que não é libertação.

Manuel Bandeira (Brasil, 1886-1968).
Foto: MB s/r

César Fernández Moreno – Ah pero que no cuente conmigo

CONTRA EL DÍA

otra vez los gallos con ese escándalo
otra vez el día queriendo empezar
segregando su luz insidiosa
ah pero que no cuente conmigo
soy ajeno al impulso maniático del tiempo
si quiere ser pirámide yo no seré su base
yo pertenezco a la noche anterior
aquí me quedo resistente horizontal
topando cojines
masticando plumas
mimado por la sombra

En Sentimientos completos, Ediciones de la Flor, 1981

César Fernández Moreno (Buenos Aires, 1919 – París, 1985)

César Fernández Moreno – Tu sexo empieza en cualquier punto de tu cuerpo

EL SUEÑO Y EL DESEO

el sueño y el deseo desarrollan en mí
una y otra secuencia de su combate inmortal
son jefes absolutos
en una lucha sin matices
cada vez definida de un tajo

ya me tiene el deseo desprovisto de ser
puro movimiento iniciándose
entonces en algún lugar del tiempo
un contingente de sueño me abate

ya el sueño me deshace
me reemplaza por noche
pero el deseo irrumpe en cualquier instante de mi alma
pero tu sexo empieza en cualquier punto de tu cuerpo

En Sentimientos completos, Ediciones de la Flor, 1981.

César Fernández Moreno (Buenos Aires, 1919 – París, 1985).

César Fernández Moreno – Qué triste no tener

POEMA SOÑADO

iba yo despertando
¿estabas a mi lado?

si solo era un sueño
qué triste despertar
y no encontrarte

si estabas realmente
qué triste no tener
un sueño tan dichoso

en la duda me arrepentí

a V.

En: “Sentimientos completos”, Ediciones de la Flor, 1981.
César Fernández Moreno (Buenos Aires, 1919 – París, 1985).

Luis Alberto Spinetta – Descálzate en el aire para ir

PARA IR

Siéntate a ver el día,
mira que gusto da
ver el rayo justo
donde empieza la avenida.
Descálzate en el aire
para ir.

No lleves ni papeles;
hay tanta gloria allá,
que al final
nadie tiene un sueño
sin laureles.

Que tu cuerpo
al menos esté limpio
para ir.

Córrete hasta el espacio,
quiero que sepan hoy
qué color es
el que robé cuando dormías.

Ya, móntate en el rayo
para ir.


L&M: Luis Alberto Spinetta. En “Almendra 2”, segundo doble LP del grupo, grabado en 1970. Almendra es: Emilio del Guercio: bajo, órgano, piano, efectos y voz; Rodolfo García: batería, percusión y coros; Edelmiro Molinari: guitarras, órgano y voz; Luis Alberto Spinetta: guitarras, piano y voz.

Gianni Siccardi – El mirlo, 1

El poema
es una blasfemia
El hijo
es una plegaria
La esposa
es una canción
Pero el mirlo
el mirlo
no es más que la vida
el sueño
la vida que pasa


*


El mirlo flamea
en la bandera de la lluvia
El mirlo nada
en el naufragio de la lluvia
El mirlo se aferra
a la rama de la lluvia

La lluvia es ciega
Bandera
naufragio
rama
el mirlo
abre los ojos de la lluvia


*


El tiempo es blanco
el mirlo es negro
sin embargo
no es necesario un mirlo
para que llegue la noche



En “El Mirlo”, Ediciones Último Reino, 2004. Selección capítulo 2, “El mirlo”, por José María Pallaoro.

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995 y “El Mirlo”, 2004.

Gianni Siccardi – El mirlo, 2

Cuando el mirlo se oculta
aparece el águila


*


El mirlo bebe
Del mismo arroyo
que el águila


*


Hay un ley para el bosque
Hay una ley para el árbol
Hay una ley para el mirlo

Cada uno cumple su ley
sin conocerla


*


Mirando el suelo
desde el árbol
el mirlo cree
que las semillas existen
para que él se alimente


Algunas sobreviven
y se convierten en árbol


En “El Mirlo”, Ediciones Último Reino, 2004. Selección capítulo 2, “El Mirlo”, por José María Pallaoro.

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995 y “El Mirlo”, 2004.

Gianni Siccardi – El mirlo, 3

El mirlo sabe que su sombra
lo acompaña en el día

De pronto comprende
que su sombra existe
porque existe la luz


*


En su rama
inquieto
el mirlo espera
sin saber qué espera
A veces
inmóvil
espera
sin saber qué espera
A veces
inmóvil
espera
sin saber que espera


*


Inmóvil en la rama
el mirlo
mira en el agua del río
su imagen ondulante
que devoran los peces


*


¿Qué importa
que cada vez que el mirlo
mira el río
sea otro río?
Lo que importa
es que cada vez que el mirlo
mira el río
es otro mirlo


En “El Mirlo”, Ediciones Último Reino, 2004. Selección capítulo 2, “El Mirlo”, por José María Pallaoro.

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995 y “El Mirlo”, 2004.

Gianni Siccardi – El mirlo, 4

Para ver
el mirlo cierra los ojos

Es que ha aprendido
a no abusar
de la complicidad del infinito


*

Cuando sonríe
el mirlo
sostiene el día con su mirada


*


Con su cuerpo múltiple
y su cabeza atareada
Apoyado en la cabellera del viento
o crucificado por el relámpago
Mientras muerde la lengua del sol
o canta los harapos del invierno
Mientras se emborracha
con la marea vegetal
o averigua el perfume del cielo
¿sabrá el mirlo adónde va?
¿de dónde viene?


*


El mirlo existe como el viento
que sopla donde quiere
y se oye el ruido de su presencia
pero no se sabe de dónde viene
ni adónde va


*


El mirlo
nunca olvidará el día
en que se vio en el río
y descubrió
que era mirlo


En “El Mirlo”, Ediciones Último Reino, 2004. Selección capítulo 2, “El Mirlo”, por José María Pallaoro.

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995 y “El Mirlo”, 2004.