tag:blogger.com,1999:blog-67625931182638170862024-03-19T01:48:29.159-07:00AROMITO de José María PallaoroNUTRIENTE: BIBLIOTECA, LECTURAS, CAMINOS EN LA MALEZAJosé María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.comBlogger2281125tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-61001148869271965682024-03-10T09:24:00.000-07:002024-03-10T09:24:47.249-07:00ERICA JONG Ya que no puede deslizarse fuera del poema<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPgkqCGz8uFtbhAi5ALpmdC5afX64l_erXdgbHkbJDMMKFYzw94TwgUTzKCWYXV8iHv-LlBaaq2eWHV7UZ4QWoGTFHjRGq9uydLCqS6Cd81G8irxtnZbQTekeGVJPhnCxa_cpBSIckdmpSp6mtKzOYm1fkJm0Dz76kb1ZlSenjoy9GA8ywvcx0Sq6l9emN/s1024/101.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="768" data-original-width="1024" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiPgkqCGz8uFtbhAi5ALpmdC5afX64l_erXdgbHkbJDMMKFYzw94TwgUTzKCWYXV8iHv-LlBaaq2eWHV7UZ4QWoGTFHjRGq9uydLCqS6Cd81G8irxtnZbQTekeGVJPhnCxa_cpBSIckdmpSp6mtKzOYm1fkJm0Dz76kb1ZlSenjoy9GA8ywvcx0Sq6l9emN/w400-h300/101.jpg" width="400" /></a></div></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVZoD7kqD2IsjjZe1dM3Qr5-c7sB1vLH8UN43KYqdpCmzQje6OHvX9t9mwSypmmb-rRK4ACfcwci7nenNUdabY06nEEPBOv1xe7jM8LUMazND_hZTLij8B3xkv7yDJwOeh_MpSv2_ukx_v0S6BbgaQqJ9u0fnZh72Jxbe9VU2uBzcQeynpGR1sZILVOiGh/s3264/102.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1836" data-original-width="3264" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgVZoD7kqD2IsjjZe1dM3Qr5-c7sB1vLH8UN43KYqdpCmzQje6OHvX9t9mwSypmmb-rRK4ACfcwci7nenNUdabY06nEEPBOv1xe7jM8LUMazND_hZTLij8B3xkv7yDJwOeh_MpSv2_ukx_v0S6BbgaQqJ9u0fnZh72Jxbe9VU2uBzcQeynpGR1sZILVOiGh/w400-h225/102.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div style="text-align: center;">CULI NARIA POÉTICA (Arse Poética) </div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><i>A Leonard y Patricia</i> </div><div><br /></div><div> I</div><div><br /></div><div> Ítem: el poeta debe alimentarse y cogerse él mismo. </div><div><br /></div><div><br /></div><div> II</div><div><br /></div><div> Échese sobre las metáforas. Póngalas pechuga hacia arriba sobre las verduras y rocíelas con el jugo de la cacerola. Ponga hoja de papel de aluminio sobre el poema, cubra la cacerola y caliéntela sobre la hornalla hasta que escuche el chisporroteo de las imágenes. Coloque entonces el poema sobre la bandeja dentro del horno precalentado previamente. </div><div><br /></div><div><br /></div><div> III</div><div><br /></div><div> Una vez que el pene ha sido introducido en el poema, la poeta se baja hasta quedar sentada sobre el muso con sus piernas hacia afuera. Él no necesita moverse. La poeta estará sentada en posición erguida y subirá y bajará su cuerpo rítmicamente hasta alcanzar la última línea. Ella podrá hacer una pausa en sus movimientos y también podrá mover su pelvis y abdomen hacia adelante y atrás, o hacia los costados, o con un movimiento circular de tirabuzón. Este método resulta en imágenes excepcionalmente agudas y es frecuentemente recomendado para llegar a la cumbre del goce estético. La penetración es más profunda que en otras posturas. Sin embargo, la concepción es menos probable. </div><div><br /></div><div> Esta postura es también conveniente cuando el muso está cansado o falto de vigor, ya que la poeta toma el papel más activo. La penetración es más profunda cuando el cuerpo de la poeta hacen ángulo de 45 grados con el del muso. Un muso en erección a medias permanecerá en posición cuando se esté en esta postura, ya que no puede deslizarse fuera del poema. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgANav3vgxAE-4M-sC_kpitNWL8KgjadsSj3KiCqSEZYB_DkCAIbD1C8IwQsXeyf1-_NjQz6lAY6_-q1N0wDtk8PH5dt2DYfAO5Dud4O3dDYR3iIltaigcT6xo-L3lNLObusF0OYtVuPEcWfQFKjP4iri1W8kO1nxG2ct_jrIfLrw6A4BQkfF51xS0sWwyc" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="240" data-original-width="320" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgANav3vgxAE-4M-sC_kpitNWL8KgjadsSj3KiCqSEZYB_DkCAIbD1C8IwQsXeyf1-_NjQz6lAY6_-q1N0wDtk8PH5dt2DYfAO5Dud4O3dDYR3iIltaigcT6xo-L3lNLObusF0OYtVuPEcWfQFKjP4iri1W8kO1nxG2ct_jrIfLrw6A4BQkfF51xS0sWwyc=w200-h150" width="200" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi0vXzeTpmjch9vVjqWONpYzYKyio8Z5VJ7SYw1M5_pIs0b61xYXxtkW5pAfrIAxcJ6oOAXzA-eSSEuRe9hlEiuVYySX825dY4KGwWnRqhLX5JBBsPg2d69mJig9kHH5BWmpyM9vMTRmW93CVClr288-BLFmFh_Egpsr6VjSe4ERBQC8Rj4SeYdEGKFQ0zw" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="240" data-original-width="320" height="150" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi0vXzeTpmjch9vVjqWONpYzYKyio8Z5VJ7SYw1M5_pIs0b61xYXxtkW5pAfrIAxcJ6oOAXzA-eSSEuRe9hlEiuVYySX825dY4KGwWnRqhLX5JBBsPg2d69mJig9kHH5BWmpyM9vMTRmW93CVClr288-BLFmFh_Egpsr6VjSe4ERBQC8Rj4SeYdEGKFQ0zw=w200-h150" width="200" /></a></div></div><div>En <i>Celebración Poesía erótica de lengua inglesa</i>, antología de Mauricio Schoijet, Juan Pablos Editor, México 1984 (primera edición 1975) / (En notas biográficas: EMJ… estudió en Columbia y vivió durante algún tiempo en Alemania. En su poesía y en un interesante ensayo sobre la mujer como escritora publicado en la revista <i>Ms</i> se nota una fuerte influencia de las ideas del movimiento de liberación femenina) / Ph Mirella Moretti, s/t, c. 1973-4 / </div><div>Erica Jong (Nueva York, Estados Unidos, 26 de marzo de 1942) / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-29479551626082650222024-02-22T04:41:00.000-08:002024-02-22T04:41:11.023-08:00JOSÉ EMILIO PACHECO En el silencio de la noche<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXvBx4_K4otWZitjzpbobe_jM_gn89VR5tzKkzHDItZ6GGdPb0eWr4ETYpPi5WUSPxQnZij79awtSOB7DVV13bPEf44wwG0eBmaFgQc7cJ3YlTxi5P90lQOFRbf8cWxIM55nfrK9Gc1g9C_yWiemo2OAXsIgQreXYTbIJ1WVopxhjkJgiYtu888ad1KYX7/s640/Pacheco%20Tarde%20o%20temprano.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXvBx4_K4otWZitjzpbobe_jM_gn89VR5tzKkzHDItZ6GGdPb0eWr4ETYpPi5WUSPxQnZij79awtSOB7DVV13bPEf44wwG0eBmaFgQc7cJ3YlTxi5P90lQOFRbf8cWxIM55nfrK9Gc1g9C_yWiemo2OAXsIgQreXYTbIJ1WVopxhjkJgiYtu888ad1KYX7/w400-h225/Pacheco%20Tarde%20o%20temprano.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><b>II: El arte de la sombra</b> </div><div><br /></div><div><br /></div><div>SIGLO </div><div><br /></div><div>En el silencio de la noche se oye </div><div>el discurso del polvo como un murmullo incesante. </div><div>Pues todo lo que abarca la mirada </div><div>está por deshacerse. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>ILUSIÓN </div><div><br /></div><div>Cuando esperaba el día se hizo la noche. </div><div>Y nunca aprendí </div><div>a caminar en tinieblas. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>FOTOS </div><div><br /></div><div>No hay una sola foto de entonces. </div><div>Mejor así: para verte </div><div>necesito inventar tu rostro. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>BIOGRAFÍAS </div><div><br /></div><div>Ningún sendero quedará. </div><div>Nuestros pasos </div><div>conducen siempre a la nada. </div><div>Todo lo devora </div><div>el sol desconoce la piedad </div><div>y arrasa lo inventado por el vacío. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>MAÑANA </div><div><br /></div><div>El alba está lejana. </div><div>No sé qué busca el pájaro </div><div>entre la noche densa. </div><div><br /></div><div>Habla, murmura, insiste. </div><div>Se acerca a la ventana. </div><div><br /></div><div>Dice que el sol no ha muerto </div><div>y existe otro mañana. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnTZb2RZcQMCD6dtYl4REp4Z815YoVM589MP5wNXXusEGgwf-7zMHZBe1bSIZXboPmplT373qsl-_JjZMX0ycpuOft8EWPPEVT3uV9egRV8shv0hsjAvzrKs3FcWxM4Uq9oGcbTnG39PeWWUiBpQX6T7HCRRa5wiwUQNXwye5w-ld0MBv_rBaEEYu41XZK/s475/Jos%C3%A9%20Emilio%20Pacheco%20tapa%20tarde%20o%20temprano.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="475" data-original-width="298" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgnTZb2RZcQMCD6dtYl4REp4Z815YoVM589MP5wNXXusEGgwf-7zMHZBe1bSIZXboPmplT373qsl-_JjZMX0ycpuOft8EWPPEVT3uV9egRV8shv0hsjAvzrKs3FcWxM4Uq9oGcbTnG39PeWWUiBpQX6T7HCRRa5wiwUQNXwye5w-ld0MBv_rBaEEYu41XZK/s320/Jos%C3%A9%20Emilio%20Pacheco%20tapa%20tarde%20o%20temprano.jpg" width="201" /></a></div><div>En <i>Tarde o temprano</i> (Poemas, 1958-2009), Fondo de Cultura Económica, 2009 / De <i>La arena errante</i> (1992-1998) / Ph: jmp / </div><div>José Emilio Pacheco (México, 30 de junio de 1939 – 26 de enero de 2014) / </div><div>Los autores y textos seleccionados forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-</div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-22756383199316310382024-02-17T08:12:00.000-08:002024-02-17T08:12:17.479-08:00CONSTANTINO CAVAFIS En el brillo del mediodía<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzvTUMGHn33EZCV00YACalhU12cwUsOVgR28EZKIX9HK_WEMUPNqWOFjSKH4uijK9RvliPaJXDIn-LcvqNX0h5oIdJytnbbRHmvOyxxdmNdoHxWPoOtom9DVhDq7JsYox2Z342mQA7F-geeYUlzi4iayfkSk_S-IHcEqThQUzEg7Xr5z7I99IkvhtQEvxe/s3136/Cavafis%201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2256" data-original-width="3136" height="288" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzvTUMGHn33EZCV00YACalhU12cwUsOVgR28EZKIX9HK_WEMUPNqWOFjSKH4uijK9RvliPaJXDIn-LcvqNX0h5oIdJytnbbRHmvOyxxdmNdoHxWPoOtom9DVhDq7JsYox2Z342mQA7F-geeYUlzi4iayfkSk_S-IHcEqThQUzEg7Xr5z7I99IkvhtQEvxe/w400-h288/Cavafis%201.jpg" width="400" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpnJaBf1HJk_SZOslDamolVGHMqmxxOMKWzGLSJC7LQi-484BQYqypis7ElJsuHE-aos3fXeW1qaj0YViOOnVmwiyWp25ROlqbJ5-TjQXvvvLuduVa8UoQ0XbP_gdErTNPFeEPiLX_KUg-BEruRzdU-eqxz9H0CQgCLlGLMgEoSryKLcTJaP7r81MgRLrO/s999/Cavafis%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="988" data-original-width="999" height="395" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjpnJaBf1HJk_SZOslDamolVGHMqmxxOMKWzGLSJC7LQi-484BQYqypis7ElJsuHE-aos3fXeW1qaj0YViOOnVmwiyWp25ROlqbJ5-TjQXvvvLuduVa8UoQ0XbP_gdErTNPFeEPiLX_KUg-BEruRzdU-eqxz9H0CQgCLlGLMgEoSryKLcTJaP7r81MgRLrO/w400-h395/Cavafis%20(2).jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Arial, "sans-serif";"><span style="font-size: xx-small;">Ph Mirella Moretti,
c. 1974 / </span></span></td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>CUANDO APAREZCAN </div><div>(1916) </div><div><br /></div><div>Trata de asirlas, poeta, </div><div>aunque no consigas retenerlas </div><div>Esas visiones eróticas. </div><div>Sitúalas, veladas, en tus versos. </div><div>Trata de asirlas, poeta, </div><div>cuando aparezcan en tu cerebro </div><div>a medianoche, o en el brillo del mediodía.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>EN EL ORÍGEN </div><div>(1921) </div><div><br /></div><div>Han satisfecho su placer </div><div>prohibido. Y del lecho se levantan, </div><div>vistiéndose apresuradamente sin hablarse. </div><div>Abandonan por separado, furtivamente la casa; y mientras </div><div>caminan algo inquietos por las calles, parece </div><div>como si sospecharan que algo en ellos traiciona </div><div>en qué clase de lecho cayeron hace poco. </div><div><br /></div><div>Pero cuánto ha ganado la vida del artista. </div><div>Mañana, otro día, años después escritos serán </div><div>los versos vigorosos que aquí tuvieron su principio</div><div><br /></div><div><br /></div><div>MELANCOLÍA DE JASON HIJO DE CLEANDRO, POETA DE KOMAGENE, 595 d. C.</div><div>(1921) </div><div><br /></div><div>El envejecimiento de mi cuerpo y su apariencia </div><div>son heridas de terrible puñal. </div><div>Resignación no tengo. </div><div>A ti recurro oh Arte de la Poesía, pues algo sabes de remedios; </div><div>tentativas de envolver el dolor en la Imaginación y la Palabra. </div><div><br /></div><div>Son heridas de terrible puñal. — </div><div>Ahora tráeme oh Arte de la Poesía </div><div>tus consuelos para que —aunque sólo sea por un instante— no perciba la herida</div><div><br /></div><div><br /></div><div>ÉL VINO PARA LEER </div><div>(1924) </div><div><br /></div><div>Vino para leer. Abiertos están </div><div>dos o tres libros; historiadores y poetas. </div><div>Pero apenas ha leído diez minutos, </div><div>cuando los deja a un lado. Sobre un diván </div><div>duerme ahora. Ama mucho los libros </div><div>—pero tiene veintitrés años, y es hermoso; </div><div>y esta tarde el amor atravesó </div><div>su carne maravillosa, su boca. </div><div>A través de la total belleza </div><div>de su cuerpo pasó la fiebre de la voluptuosidad; </div><div>sin remordimientos ridículos por la forma de ese placer… </div><div><br /></div><div><br /></div><div>EN EL MISMO LUGAR </div><div>(1929) </div><div><br /></div><div>Alrededores de la casa, mi barrio, vecindades </div><div>que contemplo y por donde camino; hace ya tantos años. </div><div><br /></div><div>Con alegría o con dolor os he creado: </div><div>con tantos acontecimientos, con tantas cosas. </div><div>Y todos tus sentimientos eran para mí.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>EL ESPEJO DEL RECIBIDOR </div><div>(1930) </div><div><br /></div><div>En el recibidor de aquella opulenta casa </div><div>había un enorme espejo muy antiguo; </div><div>adquirido cuando menos cien años atrás. </div><div><br /></div><div>Un hermosísimo joven, recadero del sastre </div><div>(los domingos, atleta amateur), </div><div>estaba de pie allí con un paquete. Lo entregó </div><div>a una persona de la casa, quien lo llevó dentro </div><div>para traer el recibo. El recadero del sastre </div><div>quedó solo, aguardando. </div><div><br /></div><div>Se acercó entonces al espejo y se miró en él </div><div>arreglándose la corbata. Cinco minutos después </div><div>trajeron el recibo. Lo tomó y se fue. </div><div><br /></div><div>Mas aquel espejo que había visto, </div><div>durante sus muchísimos años de existencia, </div><div>miles de cosas y de rostros; </div><div>el viejo espejo quedó esta vez alegre </div><div>y orgulloso de haber recibido, aunque fuese un momento, </div><div>la imagen de la belleza perfecta.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>EN LA ESCALERA</div><div>(1904) </div><div><br /></div><div>Bajando por aquella escalera, </div><div>junto a la puerta nos cruzamos, y por un instante </div><div>vi tu cara desconocida y tú me viste. </div><div>Yo me oculté en las sombras, y </div><div>pasaste rápido, alejándote, </div><div>y te perdiste en aquella casa vulgar </div><div>donde no encontrarías el placer, </div><div>como tampoco yo habría de hallarlo. </div><div><br /></div><div>Y sin embargo el amor que deseabas yo lo tenía para dártelo; </div><div>el amor que yo deseaba, tus ojos me lo ofrecían </div><div>con su ambigüedad y abandono. </div><div>Se sentían los cuerpos y se buscaban; </div><div>la sangre y la piel comprendían. </div><div><br /></div><div>Pero turbados los dos nos escondíamos.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Y SOBRE AQUELLOS LECHOS ME ABANDONABA Y ERA FELIZ</div><div>(1915) </div><div><br /></div><div>Al entrar en la casa de placer </div><div>no permanecí en la sala donde celebraban </div><div>los desconocidos amantes su gozo. </div><div><br /></div><div>Otra habitación secreta era la mía </div><div>y en su lecho me abandonaba feliz. </div><div><br /></div><div>Oh aquella habitación secreta </div><div>cuya sola mención hace avergonzarse. </div><div>Mas no soy yo quien se avergüenza —¿qué clase </div><div>de poeta o artista sería? </div><div>Mejor entonces haber elegido una vida ascética. Más acordes, </div><div>mucho más acordes con mi poesía son estos lugares; </div><div>más me alegra este regocijo promiscuo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7VOM-xJFuQ0oLu4PwbSwoW6rgZtOj9Z-GKszaYdtpVQxHAfteHLnh1IbOttlr5ZY2MWBS1IkhhonHNuHwIhMrfex5KQDUoAKmeK4Tl7uaiz8_a2LDdKAMRyDak3OE5ZIkXviXzSPgBIirfIwdBPfIe1VIDlXZWK3JzPFqUROrrt6HhoZ9rr-B8XhFN3zv/s3648/Cavafis%20(1).JPG" imageanchor="1" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="2736" data-original-width="3648" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj7VOM-xJFuQ0oLu4PwbSwoW6rgZtOj9Z-GKszaYdtpVQxHAfteHLnh1IbOttlr5ZY2MWBS1IkhhonHNuHwIhMrfex5KQDUoAKmeK4Tl7uaiz8_a2LDdKAMRyDak3OE5ZIkXviXzSPgBIirfIwdBPfIe1VIDlXZWK3JzPFqUROrrt6HhoZ9rr-B8XhFN3zv/s320/Cavafis%20(1).JPG" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span lang="ES-AR" style="font-family: Arial, "sans-serif";"><span style="font-size: xx-small;">Ph Mirella Moretti, s/t c. 1974 / </span></span></td></tr></tbody></table><div>En <i>Poesías completas</i>, Ediciones Hiperión, 1981/ Versiones directa del griego de José María Álvarez / Ph Mirella Moretti, c. 1974 / Ph jmp / </div><div>Konstantinos Petrou Kavafis, también llamado Constantino Cavafis y C. P. Cavafis (Alejandría, 29 de abril de 1863 – 29 de abril de 1933) / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-</div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-25412884795764731922024-02-12T03:22:00.000-08:002024-03-18T06:14:05.094-07:00ROBERT WALSER Un poeta se inclina sobre sus poemas<div class="separator"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuDay2A9n0P2vNKtLXwWHDuJDLOyo5TcHJIPNVOIt5ny98izQ3VuA5ioMC-0fpSqtCWel4eL9NJW4fo8DL4LFDIx7RK89rqBRjyqVmXIO1uEkD4tte38fED2K7gYFYSQqrRdKS9m2vl082EHCMdTIFwEiZEMy-VXUJHEKea-hCJgknI6mKWD-aQhYIzV6M/s3074/2%20(3).JPG" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1712" data-original-width="3074" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuDay2A9n0P2vNKtLXwWHDuJDLOyo5TcHJIPNVOIt5ny98izQ3VuA5ioMC-0fpSqtCWel4eL9NJW4fo8DL4LFDIx7RK89rqBRjyqVmXIO1uEkD4tte38fED2K7gYFYSQqrRdKS9m2vl082EHCMdTIFwEiZEMy-VXUJHEKea-hCJgknI6mKWD-aQhYIzV6M/w400-h223/2%20(3).JPG" width="400" /></a></div><div><br /></div><div><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXTmQ3rIqyIGDcXT99NtxwIs01uA1VF1maqTjZt48g3Rr8jdnZ05Idjzt2DkEE75x5jwRkF3Kpfp1y259GAHvsHPz9_ar8gWFDu-eQM0ZkkUNypHn1ry98WK3G7Vr-d9HFieI0TdgqUYpHGTvvxhB3MRsPx169AQqnkFzu_DsZq1hAOB2AoE6a0AHerCTI/s3074/2%20(3).JPG" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="1712" data-original-width="3074" height="223" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgXTmQ3rIqyIGDcXT99NtxwIs01uA1VF1maqTjZt48g3Rr8jdnZ05Idjzt2DkEE75x5jwRkF3Kpfp1y259GAHvsHPz9_ar8gWFDu-eQM0ZkkUNypHn1ry98WK3G7Vr-d9HFieI0TdgqUYpHGTvvxhB3MRsPx169AQqnkFzu_DsZq1hAOB2AoE6a0AHerCTI/w400-h223/2%20(3).JPG" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">"Lejos del mundo"</span></td></tr></tbody></table><br /></div><div><b>DE UN POETA</b> </div><div><br /></div><div> Un poeta se inclina sobre sus poemas: ha hecho veinte. Pasa una página tras otra y descubre que cada poema despierta en él un sentimiento muy particular. Se devana penosamente los sesos tratando de averiguar qué es lo que planea por encima o en torno a sus poesías. Presiona, mas no sale nada, golpea, mas no logra sacar nada, tira, pero todo sigue tal cual, es decir, oscuro. Se apoya sobre el libro abierto entre sus brazos cruzados y rompe a llorar. Yo, en cambio, el pícaro autor, me inclino ahora sobre su obra y descubro con infinita indeliberación en qué consiste el problema. Se trata simple y llanamente de veinte poemas, uno de los cuales es sencillo, otro pomposo, otro mágico, otro aburrido, otro conmovedor, otro delicioso, otro infantil, otro muy malo, otro bestial, otro inhibido, otro ilícito, otro incomprensible, otro repugnante, otro encantador, otro comedido, otro extraordinario, otro esmerado, otro abyecto, otro pobre, otro inefable y otro que ya no puede ser nada más, porque sólo son veinte poemas distintos que en mi boca han encontrado una valoración, si no precisamente justa, al menos rápida, lo que para mí supone siempre el mínimo esfuerzo. Una cosa es, sin embargo, segura: el poeta que los escribió aún sigue llorando, inclinado sobre el libro; el sol brilla encima de él; y mi risa es el viento que corre impetuoso y frío entre sus cabellos.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>ÉRASE UNA VEZ UN POETA…</b> </div><div><br /></div><div> Érase una vez un poeta tan enamorado del espacio de su habitación que se pasaba el día entero sentado en su sillón y empollaba las paredes que tenía ante sus ojos. Retiró los cuadros de aquellas paredes para que ningún objeto lo distrajese o lo indujese a contemplar algo que no fuera una pequeña pared, manchada y poco amable. No puede decirse que estudiara adrede aquel espacio, sino que —preciso es confesarlo— yacía, con la mente en blanco, en los lazos de un insondable ensueño, en el que su estado de ánimo no era alegre ni triste, ni jovial ni melancólico, sino tan frío e indiferente como el de un loco. Pasó en aquel estado tres meses, y el día en que empezaba el cuarto, ya no pudo levantarse de su asiento. Estaba pegado a él. Esto es algo extraño y hay cierta inverosimilitud en la promesa del narrador, quien asegura que a continuación vendrá algo todavía más extraño. Pues resulta que, en aquellos días, un amigo de nuestro poeta fue a buscarlo a su habitación y, al entrar en ella, cayó en la misma ensoñación ridícula o melancólica de la que el otro era presa. Tiempo después le ocurrió la misma desventura a un tercer poeta o novelista que llegó a interesarse por su amigo, y así fueron cayendo uno tras otro seis poetas que vinieron a preguntar por su amigo. Y ahora están los siete en ese pequeño espacio oscuro, lóbrego, frío, poco amable y vacío, y fuera está nevando. Están pegados a sus asientos y nunca más harán, sin duda, un estudio de la naturaleza. Sentados, miran fijamente ante ellos, y la amable carcajada que premia esta historia no consigue liberarlos de su triste encantamiento. ¡Buenas noches!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>EL LUGAR BONITO</b> </div><div><br /></div><div> Aunque dude de su verosimilitud, la historia me divirtió muchísimo cuando me la contaron, y aquí la ofrezco ahora como mejor puedo, con la única condición, eso sí, de que no me interrumpan hasta el final con ningún bostezo. </div><div><br /></div><div> Había una vez dos poetas, uno de los cuales se llamaba Emanuel y era un joven muy nervioso y sensible. El otro, de naturaleza más cerril, llamábase Hans. Emanuel había descubierto, en el bosque, un rincón a salvo de todo el mundo en el que solía hacer poesías muy a gusto. Con este fin escribía versitos juiciosos y sin importancia en una libreta que heredara de su abuelo, y parecía muy contento con esta ocupación. Y, en verdad, ¿por qué no habría de estarlo? El lugar en el bosque era tan silencioso y agradable, el cielo encima de él tan azul y sereno, las nubes tan amenas, los árboles de la orilla opuesta tan variados y de tan exquisito colorido, el prado tan suave y el arroyo que regaba aquel prado solitario tan refrescante que el señor Emanuel hubiera tenido que estar loco para sentir algo que no fuera dicha. Viéndolo poetizar candorosamente desde lo alto, el cielo sonreía sobre él tan azul y bello como lo hacía sobre los árboles del bosque; y la paz de aquel idilio parecía tan indestructible que la perturbación que se producirá de aquí a un instante, como rayo caído de cielo sereno, habrá de parecer bastante increíble. Pero el asunto es el siguiente: ya os he nombrado a Hans. Impelido por el azar, este segundo poeta deambulaba una vez por el bosque, cerca de aquel lugar solitario, cuando descubrió el rincón y a su ocupante, el hermano Emanuel. Al instante, y aunque jamás se hubieran visto antes, reconoció Hans al poeta en Emanuel, tal como un pájaro reconoce a otro en seguida. Se le acercó deslizándose por detrás y, para abreviar, diré que le asestó un golpe tan fuerte en la mejilla que el otro lanzó un grito y, sin volverse a ver quién lo había tratado así, puso pies en polvorosa tan rápido que se perdió de vista en un instante. ¡Hans había triunfado! Podía esperar haber ahuyentado para siempre a su rival de aquel bello y productivo lugar, y al punto se puso a meditar sobre la forma más eficaz de recrear la amenidad de ese solitario paraje del bosque. También él llevaba una libreta repleta de versos, malos y buenos, que esperaba publicar poco después. Sacó, pues, la libreta y se puso a garrapatear en ella mil y una tonterías, como suelen hacer los poetas para colocarse en el estado anímico adecuado. Pero parecía tener grandes dificultades para comprimir en tiernas sílabas la suave y plácida belleza del paisaje recién conquistado, y hacerlo de modo que aún pudiera asomar en ellas un atisbo de vida. Y mientras estaba en ésas, torturándose de aquella forma, una nueva aflicción le surgió por delante o por detrás, y era tal que también le echó a perder el paraíso que, como un perro gruñón, él le había arrebatado al otro. Entró entonces en escena una tercera persona en la figura de una poetisa. Hans, que alzó la vista asustado por el ruido, la reconoció en seguida como tal y no perdió un solo minuto en galanterías, sino que desapareció al instante como su predecesor. </div><div><br /></div><div> Aquí se interrumpe el hermoso relato, y yo comprendo y apruebo perfectamente su impotencia, pues, al igual que él, sería incapaz de proseguir ahora que cualquier prosecución conduciría necesariamente al abismo de la infructuosidad. Pues ¿no sería infructuoso seguir canturreando el comportamiento de la poetisa tras haber celebrado ya a dos poetas? Me conformo con informar que la primera no encontró nada bello en la belleza del paraje del bosque y nada singular en su singularidad, y desapareció tan silenciosamente como había aparecido. ¡Que el diablo se haga poeta! </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhHi3rs0V9Hf9nj0ilbe0T7_jmAeu7RWJ4cU5Ox4OByWgQgvcGjinNrjg8CzaStF8QywWA90CUyAEd1BD1AEfYl4kri7SfvkmjjlwLWI79QZ3g_idhzerAc1SJmJcQIaZhmKnuj9cyaPeN9rzn4j2NgQ_hDblW5sNdCn4urj1-vUlFKhqS0dzsLchK8r15g" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="251" data-original-width="320" height="251" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEhHi3rs0V9Hf9nj0ilbe0T7_jmAeu7RWJ4cU5Ox4OByWgQgvcGjinNrjg8CzaStF8QywWA90CUyAEd1BD1AEfYl4kri7SfvkmjjlwLWI79QZ3g_idhzerAc1SJmJcQIaZhmKnuj9cyaPeN9rzn4j2NgQ_hDblW5sNdCn4urj1-vUlFKhqS0dzsLchK8r15g=w320-h251" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: xx-small;">"Lejos del mundo"</span></td></tr></tbody></table>En <i>Historias</i>, Edición digital Titivillus, 2020 / Primera edición: 1914 / Título original: Geschichten / Traducción: Juan José del Solar / Ph Mirella Moretti, "Lejos del mundo" / </div><div>Escribe Hermann Hesse: “Si los poetas como Walser se contaran entre los espíritus que gobiernan, no habría guerras. Si tuviera cien mil lectores, el mundo sería mejor. Sea como fuere, el mundo está justificado por haber gente como Walser.” / </div><div>Robert Otto Walser (Biel, Suiza, 15 de abril de 1878 - cerca de Herisau, Suiza, 25 de diciembre de 1956) / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br />José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-64084048524637023182024-02-07T10:25:00.000-08:002024-02-07T10:25:06.285-08:00JORGE CURINAO Un puñado de viento en la memoria<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAzpvqUVVFEbxMlAYVTBXZQiGqmwYDjBVoPs2O_NpGydZNVCU9KVVVkS1gGBs8U01Tgv679HUc5W-rYPDSnlkwACcE2wGX_qQSG4hT2Gt6Layf-jZ-PKhFbpxZoXhWvUXe7apf9sX5ueVZgWLHMzqt_ko2D2FNUkkAqy-pqlOx8C8oh7lAB3pRzckpsoJ0/s640/Jorge%20Curinao%204%20libros.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgAzpvqUVVFEbxMlAYVTBXZQiGqmwYDjBVoPs2O_NpGydZNVCU9KVVVkS1gGBs8U01Tgv679HUc5W-rYPDSnlkwACcE2wGX_qQSG4hT2Gt6Layf-jZ-PKhFbpxZoXhWvUXe7apf9sX5ueVZgWLHMzqt_ko2D2FNUkkAqy-pqlOx8C8oh7lAB3pRzckpsoJ0/w400-h225/Jorge%20Curinao%204%20libros.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">City Bell, un día de calor, 07 02 2024 /</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQASWBIXTjQAQrEPy1dRUyxoTOCktFjmTP7Ml6MBQVSj3luOlbSjSsWQxHjX4GwCDdYQKt6o0BIAe7Rb54aZM_dQwhkfqbKCNrziex2BWyG73NJ25p57Nld1S3cwoeqUAV4Y9xW5k4isnRTGLjoHOegdL2p2S_-td8cMS05aWVEo66byW3Fst4jdyvdsgu/s640/Jorge%20Curinao%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgQASWBIXTjQAQrEPy1dRUyxoTOCktFjmTP7Ml6MBQVSj3luOlbSjSsWQxHjX4GwCDdYQKt6o0BIAe7Rb54aZM_dQwhkfqbKCNrziex2BWyG73NJ25p57Nld1S3cwoeqUAV4Y9xW5k4isnRTGLjoHOegdL2p2S_-td8cMS05aWVEo66byW3Fst4jdyvdsgu/w400-h225/Jorge%20Curinao%20(1).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><b>PUERTAS ADENTRO </b></div><div><br /></div><div>Con sus muertos </div><div>acomodándole la sonrisa </div><div>se sienta a la mesa </div><div>sólo para comprobar </div><div>que la soledad </div><div>es un puñado de viento en la memoria. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>CRUZ DEL SUR</b> </div><div><br /></div><div>Entro en mi cama</div><div>como quien espera </div><div>ser rescatado de este mundo. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>ÁNGELES PERDIDOS</b></div><div><br /></div><div>Esta mano </div><div>que lleva tu mano </div><div>nunca termina de borrarme. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>MANIFIESTO</b> </div><div><br /></div><div>Lo realmente difícil de la poesía </div><div>es escribir sobre la felicidad</div><div>lo intenté </div><div>pero no pude</div><div>no sé</div><div>debo ser algo masoquista</div><div>porque siempre cuando escribo la palabra felicidad</div><div>la tacho y la vuelvo a escribir.</div><div><br /></div><div>Imagino que la felicidad es también eso:</div><div>borrar y volver a escribir.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>LEYENDO A ANAHÍ LAZZARONI</b></div><div><br /></div><div>Mis amigos poetas</div><div>también me escriben cartas</div><div>me preguntan por el viento</div><div>les digo</div><div>que sigue aquí,</div><div>galopando en los cerros nevados</div><div>del corazón.</div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">De<i> Restos de ciudad</i> (Fondo Editorial Santacruceño, 2023) / </span></div><div><br /></div><div><br /></div><div>/</div><div><br /></div><div><br /></div><div> Quien mira el cielo sabe que los límites son de agua. </div><div><br /></div><div><br /></div><div> Abrir un libro y leer, en la primera página, que todos los pájaros se han ido.</div><div><br /></div><div><br /></div><div> De noche, el viento se detiene. Un perro que ladra inventa el desierto.</div><div><br /></div><div><br /></div><div> El viento abre una herida en la noche. Ahí los pájaros hacen sus nidos. </div><div><br /></div><div><br /></div><div> Como una hoja caída, de esas que nadie pisa por temor a lastimarse. </div><div><br /></div><div><br /></div><div> Se trata de la misma soledad: las hojas golpeando en la pared, la caída de la nieve sobre lo que se creía perdido.</div><div><br /></div><div><br /></div><div> No sé si alma o cuerpo, pero algo duele. Los gorriones, que juegan en el techo de mi casa, saben que la muerte viene y desordena todo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div> Casi no he conocido a mi padre, pero siempre lo he extrañado. </div><div>Su ausencia es un niño sin alas: dibuja un pájaro.</div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">De <i>Gorriones de la noche</i> (Editorial Remitente Patagonia, 2020) / </span></div><div><br /></div><div><br /></div><div>/</div><div><br /></div><div> Desnudo te enseño mis poemas. Uno a uno mis silencios. Tiene rostro mi dolor. Existe. No quisiera hablar pero lo hago. No sé del sol. El mar es sombra encendida. Mi habitación, una cajita musical. Un fuego.</div><div><br /></div><div><br /></div><div> Las veredas ocultan mis pasos. Deambulo con el cansancio del mundo, el cansancio de las luces apagadas. De aquí brotaron ruidos jamás oídos. Aquí mis muertos, pajaritos de la noche, empezaron a soñar con el mar. Y pude volver al poema. </div><div><br /></div><div><br /></div><div> Mi vida, mi única vida sabe que no pedí nacer pero acá estoy, en el lugar preciso: no poder salir porque no hay afuera. Y adentro es sólo el viento. Y el viento es herida que viene del mar. </div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">De <i>Plegarias del humo</i> (Editorial Remitente Patagonia, 2019) </span>/ </div><div><br /></div><div><br /></div><div>/</div><div><br /></div><div> He sido mi gran abismo, una sombra desaparecida entre luces lejanas, un pequeño ausente en el corazón de los días. </div><div>La creencia va más allá de la propia creencia: ser pájaro y no saberlo. </div><div><br /></div><div style="text-align: right;"><span style="font-size: x-small;">De <i>Otros animales</i> (2014) / </span></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzLWeEkn79HhPImJnD2jewLRyzHp_fcNssTvPo4Km7q7onmYHzUmyWGrO752ZumQ6hqIm34K7XuXF46A2P7J89UcgNx68SW60lOQkf_eUXDbPNwQS4UpCSbS_fxHIeqUPAyWRRm1tGd7v36l3uuY9j0duM25M_tiVafuayVbLh5yhufvNKKJR8H4lRpm4F/s640/Jorge%20Curinao%20(2).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzLWeEkn79HhPImJnD2jewLRyzHp_fcNssTvPo4Km7q7onmYHzUmyWGrO752ZumQ6hqIm34K7XuXF46A2P7J89UcgNx68SW60lOQkf_eUXDbPNwQS4UpCSbS_fxHIeqUPAyWRRm1tGd7v36l3uuY9j0duM25M_tiVafuayVbLh5yhufvNKKJR8H4lRpm4F/s320/Jorge%20Curinao%20(2).jpg" width="320" /></a>El poeta santacruceño Jorge Curinao (Río Gallegos, 3 de mayo de 1979) me envió por correo tradicional cuatro de sus libros. Los recibí el 25 de enero y ahora puedo hacer acuse de recibo. (Gracias Jorge). </div><div>Jorge Curinao (Río Gallegos, Santa Cruz, 3 de mayo de 1979) / Selección y fotos: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-</div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-71293639483779154112024-01-27T09:14:00.000-08:002024-01-27T09:14:36.891-08:00LEILA GUERRIERO Antes de que todo esto se termine<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP71Hy185KEwtDSqQSvyaB4L8pa0aV43ve6fK9pDat8PDUhPJ9dxqfQ_74N-6mkLc7g2GnR3_DgFT3q6Mne5Knx0OHJlKDkcyVrCPGUOw2WFPkBnesBFgU7kc1uDaDefqoVaxYp7y7Ktj83j8UToNvGgagp8ru6whT2hD4bWGzPeBeEhqQfCbSrz2qaLqB/s4160/Jard%C3%ADn%2027%2001%202024%201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiP71Hy185KEwtDSqQSvyaB4L8pa0aV43ve6fK9pDat8PDUhPJ9dxqfQ_74N-6mkLc7g2GnR3_DgFT3q6Mne5Knx0OHJlKDkcyVrCPGUOw2WFPkBnesBFgU7kc1uDaDefqoVaxYp7y7Ktj83j8UToNvGgagp8ru6whT2hD4bWGzPeBeEhqQfCbSrz2qaLqB/w400-h300/Jard%C3%ADn%2027%2001%202024%201.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Bajo la sombra del sauce, City Bell, 27 01 2024</span></td></tr></tbody></table><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCvLp0gbd2JHu3h76l6i-lWJ02gCQL0Y7d_3uciM-VjRmzW5jkFtLEBqyUGwN7di-oIwocTPQ6qhUCCju7lhkqmloBHaBZ7ZkRlDwL3oOzSLahDFwzsu7iFRHeo0kDv4I55mAQuNyFOHfXy8-5dFYTYL4bZt2a3U3rULrbUTl8GwpjnDkMJ-X5M2oaJjBl/s4160/Jard%C3%ADn%2027%2001%202024%202.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiCvLp0gbd2JHu3h76l6i-lWJ02gCQL0Y7d_3uciM-VjRmzW5jkFtLEBqyUGwN7di-oIwocTPQ6qhUCCju7lhkqmloBHaBZ7ZkRlDwL3oOzSLahDFwzsu7iFRHeo0kDv4I55mAQuNyFOHfXy8-5dFYTYL4bZt2a3U3rULrbUTl8GwpjnDkMJ-X5M2oaJjBl/w400-h300/Jard%C3%ADn%2027%2001%202024%202.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"></td></tr></tbody></table><div><br /></div><div><b>ANTES</b> </div><div><br /></div><div> Antes de que todo esto se termine. Antes de que cierren la casa y vendan los muebles y regalen los libros. Antes de que se repartan los cosméticos y los zapatos. Antes de que arrojen las cacerolas a la basura. Antes de que vacíen las alacenas, de que se lleven las especias, los fideos. Antes de que se terminen los días felices y las tardes de domingo. Antes de la última de las madrugadas. Antes del final de la angustia. Antes de que se acaben el sexo sin amor y el amor sin sexo. Antes de que la ropa se pudra en los placares. Antes de que descuelguen los cuadros y cubran los sillones con lienzos y cierren las ventanas para siempre. Antes de que quemen las fotos. Antes de que se resequen los felpudos, de que se oxiden las cortinas en sus rieles. Antes de que se terminen la curiosidad, los huesos, el hígado y las córneas. Antes de que se sequen todas las plantas del balcón. Antes de que no haya más nieve, ni colores, ni trópicos. Antes del final de todas las selvas, de todos los mares, de todos los reflejos en el agua. Antes del último poema. Del final de las veredas y las calles. Del fin de todos los paseos. Antes del adiós a todos los aeropuertos y todos los aviones y todas las ciudades y todos los cafés con vidrios empañados. Antes de la cancelación de todas las discusiones, de todos los argumentos, de toda la furias, de todos los desprecios. De todas las metálicas ansiedades. Antes del fin de los gritos, de la desolación y de la culpa. Antes de la última agenda, del último viernes, del último bar, del último baile. Antes de que se apaguen todas las cúpulas y todas las pantallas. Antes de que las polillas se coman los restos de la lana y de la almohada. Antes del final de las mascotas. Antes, mucho antes: hay que vivir. Pero, ¿cómo? ¿Cómo? </div><div><br /></div><div><i> Qué admirable </i></div><div><i> el que no piensa ´la vida huye´ </i></div><div><i> cuando ve un relámpago</i>, </div><div><br /></div><div>escribió Basho. Admirables los que están en el tiempo sin pensar en él. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj7fB6kxp_vxKtDal8ahoIxOxSniFzeiwuRhxZf7nlA3FEevTZiRFeODJ9wFwrP00a9jUfPH09ncSSJwIQywBYH5itUHlV0ZM6MGMdvSJXg6DKbbVdhW6HHRY8O_Dk9tTPitJqwBZVOQXdC87-iDGgLv0zqNlXd4P6_q9UcsAeu0-xO3gGcXUESy39e9qpC" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="300" data-original-width="400" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEj7fB6kxp_vxKtDal8ahoIxOxSniFzeiwuRhxZf7nlA3FEevTZiRFeODJ9wFwrP00a9jUfPH09ncSSJwIQywBYH5itUHlV0ZM6MGMdvSJXg6DKbbVdhW6HHRY8O_Dk9tTPitJqwBZVOQXdC87-iDGgLv0zqNlXd4P6_q9UcsAeu0-xO3gGcXUESy39e9qpC" width="320" /></a></div><br />En <i>Teoría de la gravedad</i>, Libros del Asteroide, Barcelona, España, primera edición 2019 / Publicado en el diario El País de España el 2 de enero de 2018 / </div><div>Leila Guerriero (Junín, provincia de Buenos Aires, 17 de febrero de 1967) / Escritora, periodista y editora argentina / Fotos: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-</div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-9829732952807256792024-01-23T04:44:00.000-08:002024-01-23T04:44:50.503-08:00AMY HEMPEL El regocijo de tu corazón<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgslTVhDfE5GVzzbmv-L9VVkWZ3a6EwYniJVgfCxIoXZSjIBNQ0lq7gjRij40WK2xLSKriDPhlFzP7gm1Do6L6TiLwzaLvlSLiNKFLfCY-9h2s2tZTMitfBYtq55cn-EgVOUpFAunIxTgiUonXpgecogPMfDRs859rxzIBfUegzsbq5gLxYxbsVig2-8NCT/s4160/Biblioteca%20Taller%2023%2001%2024%201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgslTVhDfE5GVzzbmv-L9VVkWZ3a6EwYniJVgfCxIoXZSjIBNQ0lq7gjRij40WK2xLSKriDPhlFzP7gm1Do6L6TiLwzaLvlSLiNKFLfCY-9h2s2tZTMitfBYtq55cn-EgVOUpFAunIxTgiUonXpgecogPMfDRs859rxzIBfUegzsbq5gLxYxbsVig2-8NCT/w400-h300/Biblioteca%20Taller%2023%2001%2024%201.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Biblioteca Taller CB 23 01 2024</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvJK2wMbwhvOkKPkSXdSXwXcE2WzLEPOXY1DPIAfmd06VlWgN_lojIKp9rFdr55lM4xeDjEXPX31nlcj8R3lGe-af1ktEsqtQgSiaIFmILcCNmDqrjyGplkOksgBzPylVLowpAGc_IpQ65pgZQaKIu6CaUKCTD5mOinCvZpPD70aKJ0T-d5TEY2FdF_hVH/s4160/Biblioteca%20Taller%2023%2001%2024.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2591" data-original-width="4160" height="249" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgvJK2wMbwhvOkKPkSXdSXwXcE2WzLEPOXY1DPIAfmd06VlWgN_lojIKp9rFdr55lM4xeDjEXPX31nlcj8R3lGe-af1ktEsqtQgSiaIFmILcCNmDqrjyGplkOksgBzPylVLowpAGc_IpQ65pgZQaKIu6CaUKCTD5mOinCvZpPD70aKJ0T-d5TEY2FdF_hVH/w400-h249/Biblioteca%20Taller%2023%2001%2024.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><b>EN LA BAÑERA</b> </div><div><br /></div><div> El corazón... creí que se me paraba. Así que me subí al coche y puse rumbo a Dios. Pasé por delante de dos iglesias ante las que había coches aparcados. Después paré en una tercera porque nadie había aparcado allí. </div><div> Ocurrió a primera hora de la tarde, a mediados de semana. Elegí un banco de las filas centrales. Episcopal o metodista, eso daba lo mismo. Estaba tan silenciosa como cabe esperar de una iglesia. </div><div> Pensé en lo que sentí cuando me dio la larga parada cardiaca, y en el desorden de los latidos que vinieron después, cuando se precipitaron para llenar el espacio vacío. Sentada allí, bajo la alta riostra de la silenciosa vidriera, me puse a escuchar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div> En la parte trasera de mi casa, ante la claridad que trasluce la puerta corredera de cristal, puedo mirar el porche. En el porche hay margaritas y suculentas sembradas en macetas de barro rojo. Una de las macetas está vacía. Es poco profunda, pero ancha, y está llena de agua, como una pila para que los pájaros se bañen en ella. </div><div> Mi gata suele adormecerse encima de la jardinera de la ventana. Su barbilla gris está empolvada con la pelusa iridiscente de las alas de mariposa. Si doy un golpe suave en el cristal, la gata no levanta la mirada. </div><div> El sonido que hago no es una señal para la comida. </div><div> De niña, me escapaba por las noches. Me estrechaba a los setos y me fundía con las sombras de los árboles. Iba a un solar en construcción que había cerca del lago. Cogía la cuba de una hormigonera, la arrastraba hasta la orilla y me sentaba dentro, como si fuera el platillo de una taza. Con la ayuda de un remo robado la empujaba hacia el agua y me pasaba horas flotando, sin oír ruido alguno. </div><div> La pila para pájaros tiene la misma forma que aquella cuba.</div><div><br /></div><div><br /></div><div> Me miro las uñas bajo la luz cruda del cuarto de baño. El miedo aparecerá en forma de onda en la base. Tardará un par de semanas en manifestarse. </div><div> Echo el pestillo y dejo que la bañera se llene. </div><div> En realidad, la mayor parte del tiempo no lo oyes. Una pulsación es algo que se siente. Aunque estés en silencio. A veces la oyes de noche, cuando apoyas la cabeza en la almohada. Pero sé de un lugar donde puede oírse incluso mejor que en la almohada. </div><div> Solo tienes que hacer esto: te metes poco a poco dentro de una bañera llena de agua. Te sientas con cuidado. Te recuestas y esperas a que las ondas desaparezcan. Después respiras hondo, deslizas la cabeza dentro del agua y escuchas el regocijo de tu corazón.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg25_bgZ9XxNd0OZrq_nlYoS8FcGk4T37WUzmF_q7U3kZwf8dLmhyJoD2sxsCe0N9ZoYOGLCHBNHdw8hk1KAotm4sx1g9XDvbY4dxgnoHIdbd3XSg54uaaWwYwktegkQ9voS6VvGS1D9pFYWWLmqghhNQOuiafT7f3EEaCfaAydnm9h7s94dwrzwZgu2GOR/s3836/Biblioteca%20Taller%2023%2001%2024%20Texto%20Amy%20Hempel.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1988" data-original-width="3836" height="166" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg25_bgZ9XxNd0OZrq_nlYoS8FcGk4T37WUzmF_q7U3kZwf8dLmhyJoD2sxsCe0N9ZoYOGLCHBNHdw8hk1KAotm4sx1g9XDvbY4dxgnoHIdbd3XSg54uaaWwYwktegkQ9voS6VvGS1D9pFYWWLmqghhNQOuiafT7f3EEaCfaAydnm9h7s94dwrzwZgu2GOR/s320/Biblioteca%20Taller%2023%2001%2024%20Texto%20Amy%20Hempel.jpg" width="320" /></a>En <i>Cuentos completos</i>, Seix Barral, Editorial Planeta, Barcelona, 2023 / Traducción del inglés por Silvia Barbero e Inga Pellisa /</div><div>Amy Hempel (Chicago, Estados Unidos, 14 de diciembre de 1951) / Fotos: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-54900415842847956832024-01-17T06:27:00.000-08:002024-01-17T06:27:09.049-08:00DENISE LEVERTOV El poema no escrito<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWMB2oGW21BTySzrmZBan1BSCBmNLGLzrWYoWDeAJQiRXzYAL2ABAgn-4gg95CNNsx8rrFmfXmCNhlbh582wTF24FzFsdGZX4fI7KdthDTxkkMVHN2M1RrICCYIJXN_bXYdbs7KirEYFEDXqj9ace0aITnDux5AxgcqOsNPm1s6i9yRfFtwY1Hvaj7czu2/s640/Levertov%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjWMB2oGW21BTySzrmZBan1BSCBmNLGLzrWYoWDeAJQiRXzYAL2ABAgn-4gg95CNNsx8rrFmfXmCNhlbh582wTF24FzFsdGZX4fI7KdthDTxkkMVHN2M1RrICCYIJXN_bXYdbs7KirEYFEDXqj9ace0aITnDux5AxgcqOsNPm1s6i9yRfFtwY1Hvaj7czu2/w400-h225/Levertov%20(1).jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">"Espejo y cámara", City Bell, 17 01 2024</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8wAYJ8VYgvOgSGzAVcwM7x2iVTRiHA8evsWLKv-A1EfKtvM29z6WLak1C5xw6cyDaai61Z0kjamR6V5r6uYazYJmNLvn_GiYSlhumP67MqaylX0ko3_vS0Y_phoNDeDtB3XFWwGhEAlrfe0p4nRwZEwdrLOzVf9HqAqhxHPZQYhcEyLfRqR9ewOEPyrzx/s640/Levertov%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh8wAYJ8VYgvOgSGzAVcwM7x2iVTRiHA8evsWLKv-A1EfKtvM29z6WLak1C5xw6cyDaai61Z0kjamR6V5r6uYazYJmNLvn_GiYSlhumP67MqaylX0ko3_vS0Y_phoNDeDtB3XFWwGhEAlrfe0p4nRwZEwdrLOzVf9HqAqhxHPZQYhcEyLfRqR9ewOEPyrzx/w400-h225/Levertov%20(2).jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><b>NO TENER</b> </div><div><br /></div><div>No tener sino ser. </div><div>El corazón negro de la amapola, </div><div>ah yacer allí como semilla. </div><div>Transformarse en la amada. </div><div>Mientras el mundo termina, entrar </div><div>en la última nota de su música.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>LAS HUELLAS</b> </div><div><br /></div><div>Alguien cruzó este campo anoche: </div><div>el día revela </div><div>una perspectiva de cuevas color lavanda </div><div>a través de la nieve. Alguien </div><div>entró al bosque sombrío. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>CANCIÓN PARA ISTAR</b> </div><div><br /></div><div>La luna es una cerda </div><div>y gruñe en mi garganta </div><div>Su brillo brilla a través de mí </div><div>y el barro de mi hoyo fulgura </div><div>y se quiebra en burbujas plateadas </div><div><br /></div><div>Ella es una cerda </div><div>y yo un puerco y un poeta</div><div><br /></div><div>Cuando ella abre sus blancos </div><div>labios para devorarme la muerdo </div><div>y la luna se hamaca a carcajadas</div><div><br /></div><div>En lo negro del deseo </div><div>nos hamacamos y gruñimos, gruñimos y </div><div>brillamos</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>EL POEMA NO ESCRITO</b> </div><div><br /></div><div>Por semanas el poema de tu cuerpo, </div><div>de mis manos sobre tu cuerpo </div><div> que acarician, recorren, en el rito de </div><div> adoración, descendiendo </div><div> su camino de maravilla </div><div> desde el latido de la garganta al vello del pecho </div><div> al sereno vientre al pene; </div><div>por semanas aquel poema, aquella oración </div><div>no escrita. </div><div> El poema no escrito, el acto </div><div>abandonado en la mente, sin hacer. Los años </div><div>un bosque de piedras gigantes, de troncos fósiles, </div><div>bloqueando el altar. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>HABLANDO AL DOLOR</b> </div><div><br /></div><div>Ah dolor, no debo tratarte </div><div>como a un perro sin hogar </div><div>que llega a la puerta de atrás </div><div>por un hueso pelado, una costra de pan. </div><div>Debo confiar en ti.</div><div><br /></div><div>Debo llevarte con paciencia </div><div>hasta la casa y darte </div><div>tu propio rincón, </div><div>un felpudo gastado para que te acuestes, </div><div>tu propio plato de agua.</div><div><br /></div><div>Tú piensas que no sé que has estado viviendo </div><div>bajo mi portal. </div><div>Anhelas que tu lugar verdadero esté preparado </div><div>antes de que llegue el invierno. Necesitas </div><div>tu nombre, </div><div>tu collar y tu medalla. Necesitas </div><div>el derecho de alejar a los intrusos, </div><div>de considerar </div><div>mi casa la tuya </div><div>y tuya mi persona </div><div>y a ti mismo </div><div>mi propio perro.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>En <i>Poemas</i> / Fundarte (Fundación para la Cultura y las Artes del Distrito Federal), Caracas, Venezuela, 1980 / Selección y traducción: Diana Bellessi / Fotos: jmp / </div><div>Denise Levertov (Ilford, Essex, Inglaterra, 24 de octubre de 1923 – Seattle, EE.UU, 20 de diciembre de 1997) / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-47090996856083156322024-01-15T05:31:00.000-08:002024-01-15T05:31:56.377-08:00OLVIDO GARCÍA VALDÉS Aliento para llegar al día<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9Ve4Ik1K2ENKTNgZnriuiMOr_KkmxLDtZZYNo3RKfa8SMg7r9L1CNXauXB8PA1G0oCEiCFAveNp2CGyJTVd4_xtFF5332XwrYbXUPV0QmLfUf1iFuuPJHkVYxeYxhoQVFdpBSekHcG9iwoE-EUPjd87gGRvY1XgagJllsB7Kan2zqoY-5j76RvUSCB08E/s640/Caja%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh9Ve4Ik1K2ENKTNgZnriuiMOr_KkmxLDtZZYNo3RKfa8SMg7r9L1CNXauXB8PA1G0oCEiCFAveNp2CGyJTVd4_xtFF5332XwrYbXUPV0QmLfUf1iFuuPJHkVYxeYxhoQVFdpBSekHcG9iwoE-EUPjd87gGRvY1XgagJllsB7Kan2zqoY-5j76RvUSCB08E/w400-h225/Caja%20(1).jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">"Caja", City Bell, 15 01 2024</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwElRAO_D24wyDi-SCI23E7mC-XpjsvqJSaTJ5pTmQbVrq9v79rH1OrVrtV4tx2wRTThqhLVlr3l0-b26RB0TSIgvMunThfdHnDZx0wVrePjitSqcqvEYuV7uxvCzEcsnuqEWVg8_RnKUF42g014XsKLFqbxEpAuI-OHlhr_IiDne-sIFvtkP8GJCG7NER/s640/Caja%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwElRAO_D24wyDi-SCI23E7mC-XpjsvqJSaTJ5pTmQbVrq9v79rH1OrVrtV4tx2wRTThqhLVlr3l0-b26RB0TSIgvMunThfdHnDZx0wVrePjitSqcqvEYuV7uxvCzEcsnuqEWVg8_RnKUF42g014XsKLFqbxEpAuI-OHlhr_IiDne-sIFvtkP8GJCG7NER/w400-h225/Caja%20(2).jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><b>Las flores de algunos árboles</b> </div><div>recién brotadas </div><div>son como caracoles </div><div>verdes, árboles invadidos </div><div>de infinitos gusanos, </div><div>levedad de materia. </div><div>Me da miedo la luz, </div><div>lo quieto de la luz, </div><div>el hueso de tu sien </div><div>contra la mía.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Traspasa el frío, cae</b> </div><div>la oscuridad sobre la calle, flores </div><div>brotan recién abiertas. </div><div>Traspasa y une cielo </div><div>y calle el frío y eres tú; así </div><div>en los campos, en su verde cubierto </div><div>de nubes, los miraba </div><div>extendidos, limitados </div><div>por el cielo y eras tú, silencio </div><div>y frío animal.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Es verdad lo que digo, cada</b> </div><div>palabra, dice del poema la lógica </div><div>del poema. Condición </div><div>de real al margen de lo real. </div><div>Lo real dice yo siempre en el poema, </div><div>miente nunca, así la lógica.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>Se dejaba caer sobre la cama</b> </div><div>con la ventana abierta, </div><div>acompasaba todo el aire </div><div>del huerto al respirar, los naranjos </div><div>y hortensias, el olivo, los nísperos </div><div>y rosas. Era profunda y leve </div><div>esa respiración, hondo su sueño, </div><div>todo tenía un regusto de ropa </div><div>que el azulete aclara, punzante </div><div>como el sol en el armario oscuro. </div><div>Sentir el peso así en el cuerpo sin redes.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>ganar un día cada día, llegar</b></div><div>a la noche y respirar, con cada movimiento</div><div>ir haciendo, del ritmo de la respiración,</div><div>aliento para llegar</div><div>al día</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwElRAO_D24wyDi-SCI23E7mC-XpjsvqJSaTJ5pTmQbVrq9v79rH1OrVrtV4tx2wRTThqhLVlr3l0-b26RB0TSIgvMunThfdHnDZx0wVrePjitSqcqvEYuV7uxvCzEcsnuqEWVg8_RnKUF42g014XsKLFqbxEpAuI-OHlhr_IiDne-sIFvtkP8GJCG7NER/s640/Caja%20(2).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="181" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwElRAO_D24wyDi-SCI23E7mC-XpjsvqJSaTJ5pTmQbVrq9v79rH1OrVrtV4tx2wRTThqhLVlr3l0-b26RB0TSIgvMunThfdHnDZx0wVrePjitSqcqvEYuV7uxvCzEcsnuqEWVg8_RnKUF42g014XsKLFqbxEpAuI-OHlhr_IiDne-sIFvtkP8GJCG7NER/w320-h181/Caja%20(2).jpg" width="320" /></a></div><div>En revista <i>Poesía en el Campus</i>, número 44, Zaragoza, España, mayo de 1999 / El último poema es de <i>Y todos estábamos vivos</i>, 2006 / </div><div>Olvido García Valdés (Santianes de Pravia, Asturias, 2 de diciembre de 1950) / Licenciada en Filología Románica por la Universidad de Oviedo y en Filosofía por la Universidad de Valladolid, catedrática de Instituto / Reside en Toledo / Fotos: jmp </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-62396515348941639122024-01-08T07:39:00.000-08:002024-01-08T07:39:08.216-08:00STEFANIA ONIDI El olor de la noche<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSNMbO56DwSaIwpgE_fZyQO9HNmeqMKduzeAHNNSTo7WkdVkebn5k8I5HXgf5sajcmtpSDOoJC-E9ioc6Y7WMzx7eYAim_KuUnq9fiAmXco3FlVO7sfCdwkKfXqtBen4UFO8UHYEyWLzJV-uepeHGKjk-3IvDyfzVClsR4EtaIEpMfWicSMoyFnC-XfhAm/s4160/Jard%C3%ADn%20City%20Bell%208%201%2024%201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgSNMbO56DwSaIwpgE_fZyQO9HNmeqMKduzeAHNNSTo7WkdVkebn5k8I5HXgf5sajcmtpSDOoJC-E9ioc6Y7WMzx7eYAim_KuUnq9fiAmXco3FlVO7sfCdwkKfXqtBen4UFO8UHYEyWLzJV-uepeHGKjk-3IvDyfzVClsR4EtaIEpMfWicSMoyFnC-XfhAm/w400-h300/Jard%C3%ADn%20City%20Bell%208%201%2024%201.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">City Bell, Casa verde, 08 01 2024</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4nir9ESq40dGZdF9oqne-KZDWopqUw94MhiuSwE4gpsgvcdzUFJ3-0pxgMlqt5L2CgEGoJsao6e1iPQiW6xGbqBPCaF6snuaxvxNqiuvzsBR89hZHBXZ__q-Yug4r1OrQTxoBCW4yXOsUMmiUUkk9sl1BiE9Jf1v1othlGoRLoh_fcugwSrufBsOwMA9t/s4160/Jard%C3%ADn%20City%20Bell%208%201%2024%202.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj4nir9ESq40dGZdF9oqne-KZDWopqUw94MhiuSwE4gpsgvcdzUFJ3-0pxgMlqt5L2CgEGoJsao6e1iPQiW6xGbqBPCaF6snuaxvxNqiuvzsBR89hZHBXZ__q-Yug4r1OrQTxoBCW4yXOsUMmiUUkk9sl1BiE9Jf1v1othlGoRLoh_fcugwSrufBsOwMA9t/w400-h300/Jard%C3%ADn%20City%20Bell%208%201%2024%202.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><b>A MÍ MISMA</b> </div><div><br /></div><div>Cuando estás sola </div><div>eres como el silencio, </div><div>inmóvil y sincera. </div><div>Abierta como un pimpollo </div><div>tienes el olor de la noche.</div><div><br /></div><div><i>A ME STESSA </i></div><div><i>Quando sei sola </i></div><div><i>sei come il silenzio, </i></div><div><i>immobile e sincera. </i></div><div><i>Dischiusa come un bocciolo </i></div><div><i>hai l'odore della notte.</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>FLEURS</b> </div><div><br /></div><div>He llenado la casa de flores. </div><div>Para no sentirme </div><div>sola, </div><div>para defenderme </div><div>para liberarme </div><div>de esta absurda estación </div><div>de inciertas emociones </div><div>de secretos miedos. </div><div><br /></div><div><i>FLEURS </i></div><div><i>Ho riempito la casa di fiori. </i></div><div><i>Per non sentirmi </i></div><div><i>sola, </i></div><div><i>per difendermi </i></div><div><i>per liberarmi </i></div><div><i>da questa assurda stagione </i></div><div><i>di malcerte emozioni </i></div><div><i>di segrete paure.</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>HOY…</b> </div><div><br /></div><div>Hoy está todo aquí </div><div>música, </div><div>libros, </div><div>hojas, </div><div>plumas, </div><div>un plato, </div><div>un vaso, </div><div>mis flores </div><div>su perfume, </div><div>la ventana, </div><div>los árboles, </div><div>el sol –un sentido discreto de las cosas </div><div>comprendido entre los pliegues de la cotidianidad. </div><div><br /></div><div>El abandono es difícil </div><div>y sin embargo dulce. </div><div><br /></div><div>Vivo, </div><div>siento, </div><div>participo del inmenso latido. </div><div>Persiste el viento </div><div>y </div><div>el deseo de volar.</div><div><br /></div><div><i>OGGI... </i></div><div><i>Oggi è tutto qui </i></div><div><i>musica, </i></div><div><i>libri, </i></div><div><i>fogli, </i></div><div><i>penne, </i></div><div><i>un piatto, </i></div><div><i>un bicchiere, </i></div><div><i>i miei fiori </i></div><div><i>il loro profumo, </i></div><div><i>la finestra, </i></div><div><i>gli alberi, </i></div><div><i>il sole – un senso discreto delle cose </i></div><div><i>compreso tra le pieghe della quotidianità. </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>L’abbandono è difficile </i></div><div><i>eppure dolce. </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Vivo, </i></div><div><i>sento, </i></div><div><i>partecipo dell’immenso battito. </i></div><div><i>Persiste il vento </i></div><div><i>e </i></div><div><i>il desiderio di volare.</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKnu4u4iFpG69IV5__5aJwryJ3A3KydGgoorcq9hiCoD6KDB0ZjcY3yK4_V3eEHa59cag6t3iO0anFWaH7TVOtnV_RX6sVBG8TfpSqvnLBInOXR4zZQg0dUanrlx978XWjy-zYwUWLxeG6wakxmBMr99BG4PrT4Ci6SHEEtG8rgCGqi-2UK2A_YSjS6Hm5/s4160/Jard%C3%ADn%20City%20Bell%208%201%2024%203.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiKnu4u4iFpG69IV5__5aJwryJ3A3KydGgoorcq9hiCoD6KDB0ZjcY3yK4_V3eEHa59cag6t3iO0anFWaH7TVOtnV_RX6sVBG8TfpSqvnLBInOXR4zZQg0dUanrlx978XWjy-zYwUWLxeG6wakxmBMr99BG4PrT4Ci6SHEEtG8rgCGqi-2UK2A_YSjS6Hm5/s320/Jard%C3%ADn%20City%20Bell%208%201%2024%203.jpg" width="320" /></a></div><div>Stefania Onidi nació en San Gavino Monreale, Cagliari, Cerdeña, Italia, 1973 / </div><div>En <i>Doce poetas italianas para el siglo XXI</i>, La Náusea Ediciones, Barcelona, España / Primera Edición electrónica: Febrero de 2017 / Selección y traducción de Carlos Vitale / Fotos: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-</div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-79388478798251349312024-01-02T12:10:00.000-08:002024-01-04T13:37:21.852-08:00INDIO SOLARI Tres letras 2023<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgVCoDYsLqj-6Jib1LF9iuSvi0H71W2Tp8r8dB6HnsJffFVBvedQb7BL5f4pg9QBivc1nWZslh0ttO8R835Kp1b3thQvD_RoIY5pnRLQnTzrA6JaU9C_yhr0HzoykQv1QoBwrz2pIpS8W4YZoZc8WniFHzXisBtjqBPxlVh0HyL-AX-e7qCgvpr4IPIt5v/s680/Indio%20Solari%20bandera%20con%20mano%20negra.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="680" data-original-width="680" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjgVCoDYsLqj-6Jib1LF9iuSvi0H71W2Tp8r8dB6HnsJffFVBvedQb7BL5f4pg9QBivc1nWZslh0ttO8R835Kp1b3thQvD_RoIY5pnRLQnTzrA6JaU9C_yhr0HzoykQv1QoBwrz2pIpS8W4YZoZc8WniFHzXisBtjqBPxlVh0HyL-AX-e7qCgvpr4IPIt5v/w400-h400/Indio%20Solari%20bandera%20con%20mano%20negra.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><b>EL MUERTO GIMÉNEZ</b> </div><div><br /></div><div>Ya veré qué puedo hacer </div><div>con ese tipo que se parece a mí </div><div>Ah! No sos vos, menos mal </div><div>Nadie vive en vos menos que vos </div><div><br /></div><div>Ya está, ya lo tengo </div><div>El considera que ser cool es radical </div><div><br /></div><div>Giménez sos vos? </div><div>Y el muertito es él? </div><div>Pero te sabe y te vive a la perfección </div><div><br /></div><div>Va por viejos caminos </div><div>O por senderos muertos </div><div>Que querés decir? </div><div>No se equivocan nunca los caminos </div><div>Son los viajeros los que se orientan mal </div><div><br /></div><div>Ahá, ya está, ahá, ya lo tengo... </div><div>Lleva un tatuaje braille debajo de la axila </div><div>A nadie se lo muestra y se lo quiere borrar </div><div>Es tarde quizás, la leche se agrió </div><div>El aceite se hizo rancio de tanto esperar </div><div><br /></div><div>Fumar y bostezar con el Bebe Muñoz </div><div>Y el Tano calesita que el cheque fue a buscar </div><div>Ya no hay más cheques </div><div>Ya no queda nada por cobrar </div><div><br /></div><div>Ya veré qué puedo hacer </div><div>con el muertito que ficha por mí </div><div>Revancha, no. Venganza, no </div><div>Usted otorga consentimiento al callar </div><div><br /></div><div>Que voy a hacer con el muertito </div><div>Que se cobró una teca que era para mí </div><div>Y siempre estás parado allí </div><div>Donde las cosas se complican de más</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>POCO-LOCO</b> </div><div><br /></div><div>Te gusta ser más que correcto </div><div>ser fantástico y fenomenal </div><div>tus días buenos terminaron </div><div>y no hay nada, nada que hacer</div><div><br /></div><div>Ella araña tu espalda </div><div>Vos la suya apenas rascás </div><div>en la clínica vivir es sencillo </div><div>solo hay que obedecer </div><div><br /></div><div>Los domingos son muy bravos </div><div>las visitas no se dejan ver </div><div>para que se rajen </div><div>el poco-loco vos saltas y bailas</div><div><br /></div><div>Si empezás a decir verdades </div><div>nadie quiere estar allí </div><div>después de todo lo que hemos pasado </div><div>¡Hola Mami! ¿Papi qué hacés? </div><div><br /></div><div>El infierno estaba vacío </div><div>Y al ver eso el buen Dios creó el mal </div><div>poné música que se te pasa </div><div>sos fantástico y fenomenal </div><div><br /></div><div>Te gusta ser más que correcto </div><div>ser fantástico y fenomenal </div><div>tus días buenos terminaron </div><div>y no hay nada, nada que hacer</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>RÉQUIEM ALEGRE</b> </div><div><br /></div><div>Un perro fantasma como yo, </div><div>cruza la avenida </div><div>iluminado por un relámpago cegador </div><div>Y hay fantasmas allí, son los mártires de Plaza de Mayo </div><div>Lo único que garpa es armar una banda </div><div>Estoy hablando de rocanrol, solo rocanrol </div><div><br /></div><div>Que vivo en New York, que almuerzo en Paris a menudo </div><div>Que viajo en avión de mi propiedad, ja ja ja </div><div>Y me escondo en Madrid de mis compatriotas </div><div>Que uso nombres falsos para viajar </div><div><br /></div><div>La identidad es cosa seria amigo </div><div>Por eso la escondo en el doble fondo de mi ataché </div><div><br /></div><div>La venganza te acerca a tus enemigos </div><div>Si la vida no te provoca, provocala vos </div><div>Un par de ojos muertos llegarán de visita </div><div>Recién entonces tendremos mucho de que cantar </div><div><br /></div><div>Le temo a los hombres </div><div>Le temo a los hombres </div><div>A los hombres, que temen a Dios</div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgo-qvRGoABhb2568ve-mjRgLCvsgZp6s4Oahj-y2Vt47tvgmJ5OhjnasbNydMlno7R_rr20pErQu1ghiXIKJyrGI_mbk3Ftq14NGHmEEVdkl7TY7w6eIfpt9A0wNjFS_zzk3b6lPHoHaNnJtB-Wxb7dCZ0v3ARGwBw0poZIrdKQFGYW4ChXxRfpQTHqfIL" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="400" data-original-width="400" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgo-qvRGoABhb2568ve-mjRgLCvsgZp6s4Oahj-y2Vt47tvgmJ5OhjnasbNydMlno7R_rr20pErQu1ghiXIKJyrGI_mbk3Ftq14NGHmEEVdkl7TY7w6eIfpt9A0wNjFS_zzk3b6lPHoHaNnJtB-Wxb7dCZ0v3ARGwBw0poZIrdKQFGYW4ChXxRfpQTHqfIL=w200-h200" width="200" /></a></div></div><div><b><i>Indio / tres letras tres nuevos temas</i></b> / <i>El Míster y Los Marsupiales Extintos</i>: Guitarras: Carli Marsupial, Conrado Marsupial - Bajo: Rúben Marsupial - Saxo: Honorato Marsupial - Voces, artilugios de batería, percusiones, y todo tipo de ruidos molestos: El Míster - Ingeniería con acceso al Gabinetto Segreto y Mastering: Rúben Marsupial - Producción artística e ilustraciones: El Míster - Video: Marcial Marsupial / </div><div>Indio Solari (Paraná, Entre Ríos, 16 de enero de 1949) / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/SgLO66c4P5A" width="320" youtube-src-id="SgLO66c4P5A"></iframe></div><br /><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/zlBweFhWpKM" width="320" youtube-src-id="zlBweFhWpKM"></iframe></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><iframe allowfullscreen="" class="BLOG_video_class" height="266" src="https://www.youtube.com/embed/CJ1PB-KxXrI" width="320" youtube-src-id="CJ1PB-KxXrI"></iframe></div><br /><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-14256742262574770962023-12-30T11:10:00.000-08:002023-12-30T11:10:34.827-08:00JOAQUÍN GIANNUZZI No más poemas después de eso<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6vUK5vIN8Y6chL5u7ZdbztPGHX4JhXCUyn6yGyMCFhI5cU95ZebEwqepBdliMb-jdC5TCDzXNSX906GJ5bs3thh0EOrHjgvr6R-YfPcGU7wReqQfxr3KpHPS2v5TRu4mW7lKZeu-PTdTgtk6mjyGIDcUOFZx2pzOpjinN8GYtOufVZo3Dk-TBJaU8JcM/s3264/Jard%C3%ADn%2030%2012%2023%202.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="2448" data-original-width="3264" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgL6vUK5vIN8Y6chL5u7ZdbztPGHX4JhXCUyn6yGyMCFhI5cU95ZebEwqepBdliMb-jdC5TCDzXNSX906GJ5bs3thh0EOrHjgvr6R-YfPcGU7wReqQfxr3KpHPS2v5TRu4mW7lKZeu-PTdTgtk6mjyGIDcUOFZx2pzOpjinN8GYtOufVZo3Dk-TBJaU8JcM/w400-h300/Jard%C3%ADn%2030%2012%2023%202.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">La casa verde, City Bell, 30 del 12 del 23</span></td></tr></tbody></table><br /><table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-qucQDC2hLKqgmXgoGBoPyX-REVUiuM3OCzu35fN2i9KsnShTt9_WXWHc81F5NcnptXOK310NOwH0_Sz9fwcjfYgab9MMEegocEAn16w-yTkVvAd_MXDxT8WHdpDewFC-b8G3aSHV_9T19fIRXdUhAsx6Zk6zkzRaFORY-w2bzy7BCwMjipVEB1ajm4NO/s640/Giannuzzi.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj-qucQDC2hLKqgmXgoGBoPyX-REVUiuM3OCzu35fN2i9KsnShTt9_WXWHc81F5NcnptXOK310NOwH0_Sz9fwcjfYgab9MMEegocEAn16w-yTkVvAd_MXDxT8WHdpDewFC-b8G3aSHV_9T19fIRXdUhAsx6Zk6zkzRaFORY-w2bzy7BCwMjipVEB1ajm4NO/w400-h225/Giannuzzi.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">Lecturas en el Taller</span></td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><b>VISIÓN FINAL</b> </div><div><br /></div><div>Un pensamiento ante la ventana abierta </div><div>crece con firmeza </div><div>confirmado por el televisor a sus espaldas. </div><div>Tambalean las cosas en la calle, </div><div>los automóviles vacilan, se degradan </div><div>árboles y personas, las imágenes </div><div>se precipitan hacia un final enceguecido. </div><div>El voluptuoso sentimiento </div><div>de participar de un crimen general, </div><div>una certeza irrespirable. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>CIERTAS INSTRUCCIONES</b></div><div><br /></div><div>Al levantarse de la cama </div><div>meta sólo un dedo del pie en la madrugada </div><div>probando su temperatura. </div><div>Si la siente más o menos sanguínea que su cabeza </div><div>lo mejor es tumbarse nuevamente: </div><div>como si después de tomarle el pulso </div><div>hubiera comprobado </div><div>que hoy el mundo es demasiado </div><div>que no coincide, que no encaja en nada, </div><div>que no está para gente como usted.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>LA BALA</b> </div><div><br /></div><div>La mala noticia puede aullar </div><div>en el teléfono sonando en medio de la noche.</div><div>Pero si el llamado estaba equivocado </div><div>volvemos a la cama </div><div>como si una bala que nos estaba destinada </div><div>hubiera silbado a corta distancia </div><div>de nuestra soñolienta cabeza.</div><div>De todos modos, la época </div><div>reserva sus oportunidades. La misma bala </div><div>dará en el centro de otra cabeza insomne </div><div>en una oscuridad donde el teléfono </div><div>no hace otra cosa que callar.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>LA DESAPARICIÓN</b> </div><div><br /></div><div>Con un par de convicciones</div><div>y algunas blasfemias</div><div>violaron la cerradura a tiros.</div><div>Animales de caza nocturna</div><div>lo sacaron de la cama. La presa</div><div>no alcanzó a despedir su rostro</div><div>ni poner a salvo su nervio principal.</div><div>En la vejación, el mundo</div><div>perdía su nombre y sospechó</div><div>no más poemas después de eso.</div><div>En nombre de un orden</div><div>que despuebla la vida, lo condujeron</div><div>en un coche cerrado como un ataúd</div><div>hurtando la vergüenza al exterior.</div><div>Entonces atravesaron</div><div>la vasta oscuridad sin jueces</div><div>de una ciudad en la que desapareció</div><div>y en cuyos jardines había amado</div><div>con un cuerpo visible tendido al sol.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiKqjMHRvEVR7VGaAHLSndMczwM4Sjhhwj-CKfbSiCHU7YjXGZWy3-K1SmYW3vYNZbg8P-kdV45zxxq3HpgnI3gENYC14jiVLHFsCmcXpJxbIpzt08PGNNzvKvZCETbrbONx41d1JbpcTjpysE0DMgDBJskUXrsBPMAXXf5pDHtF6QvJ91BiuvIUSQd_wuz" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="320" data-original-width="266" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiKqjMHRvEVR7VGaAHLSndMczwM4Sjhhwj-CKfbSiCHU7YjXGZWy3-K1SmYW3vYNZbg8P-kdV45zxxq3HpgnI3gENYC14jiVLHFsCmcXpJxbIpzt08PGNNzvKvZCETbrbONx41d1JbpcTjpysE0DMgDBJskUXrsBPMAXXf5pDHtF6QvJ91BiuvIUSQd_wuz" width="200" /></a></div><br /><br /></div><div>En <i>Obra Poética</i>, Emecé Editores, Buenos Aires, Argentina, 2000 / De <i>Apuestas en lo oscuro</i>, 2000 / </div><div>Joaquín Giannuzzi (Buenos Aires, 29 de julio de 1924 - Campo Quijano, Salta, 26 de enero de 2004) / Fotos: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-47890126257462307682023-12-19T06:41:00.000-08:002023-12-19T06:41:30.967-08:00MARTÍN KOHAN Mi padre me dijo<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwh5SBp3X5Wk3EqtNDTYDMNJMvO16Dbv51aYdAhdpl6fsxnkiF9nuUHdOYMNbg8cXMWYffPrkgkm1nWMpnkdbYC36nFPN73s_Rv1pHHNhwnt0FDfVGmSJYVf86p0zTdePh9Ma-Jj8p_q-nzBbuTh7uu9Uk2VeruqSXptZtxZa5Akrr7QBF-J0-f-9hFduX/s4160/Biblioteca%20CB%2019%2012%2023%202.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjwh5SBp3X5Wk3EqtNDTYDMNJMvO16Dbv51aYdAhdpl6fsxnkiF9nuUHdOYMNbg8cXMWYffPrkgkm1nWMpnkdbYC36nFPN73s_Rv1pHHNhwnt0FDfVGmSJYVf86p0zTdePh9Ma-Jj8p_q-nzBbuTh7uu9Uk2VeruqSXptZtxZa5Akrr7QBF-J0-f-9hFduX/w400-h300/Biblioteca%20CB%2019%2012%2023%202.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: x-small;">City Bell 19 del 12 de 2023</span></td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihRGCIx4fm-f9UiLYLTKHMED19kYey3JAIx3bT0SQ4iuy-52Lok9rYTF0IICo-h_QrYetLGMhbfxVN9CuM1EO3onGyxQFOOilQH6VPpf75QK5SPHmf44VgFab9ClZVQ5HuLz0sU2Id3U1UtIPrFctEHxGo_Jpzb5A5l1nOVeuXclRRx1SdXJF-DD5KGdV9/s4160/Biblioteca%20CB%2019%2012%2023%203.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihRGCIx4fm-f9UiLYLTKHMED19kYey3JAIx3bT0SQ4iuy-52Lok9rYTF0IICo-h_QrYetLGMhbfxVN9CuM1EO3onGyxQFOOilQH6VPpf75QK5SPHmf44VgFab9ClZVQ5HuLz0sU2Id3U1UtIPrFctEHxGo_Jpzb5A5l1nOVeuXclRRx1SdXJF-DD5KGdV9/w400-h300/Biblioteca%20CB%2019%2012%2023%203.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div>VIII </div><div><br /></div><div> Recuerdo que mi padre dijo: “Los milicos son gente de reglas claras”. La primera de esas reglas establecía: “El superior siempre tiene razón, y más aún cuando no la tiene”. Recuerdo que me dijo que entendiera bien eso, porque si entendía eso, entendía todo. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>XII </div><div><br /></div><div> Mi padre era un hombre muy dado a contar anécdotas. Muchas de esas anécdotas, como suele ocurrir, provenían de sus ya lejanos quince meses de servicio militar, y apenas se supo con certeza que el número que me había tocado en suerte era el cuatrocientos noventa y siete, todas ellas volvieron a ser contadas, una por una, como por primera vez.</div><div> Había una que refería una formación matinal en el patio del cuartel. Unos treinta soldados en ropa de fajina y en posición de firmes. Y un teniente coronel, cuyo nombre mi padre se esforzó inútilmente por traer a su memoria, pasando revista. En un momento determinado, el teniente coronel pregunta a toda voz: “¡Soldados! ¿Quién de ustedes sabe escribir bien a máquina?”. Y agrega: “El que sabe escribir bien a máquina, que dé un paso al frente”. Por un instante, nadie dice nada. Hay que ver qué significa exactamente escribir “bien” para el teniente coronel. Por fin, casi en el extremo de la fila, un pelirrojo pecoso que no mide más que un metro y medio da un paso adelante y exclama: “¡Yo, mi teniente coronel!”. El teniente coronel se le acerca y a los gritos lo interroga: “¿Usted, soldado, sabe escribir bien a máquina?”. El soldado exclama: “¡Sí, mi teniente coronel!”. “Bueno”, le dice el teniente coronel, “agarre ese balde y ese cepillo que ve allá, y en una hora me limpia bien las letrinas del regimiento”. </div><div> Mi padre sacaba una moraleja de esta historia: en el servicio militar, conviene no saber nunca nada. Me aconsejó que aprendiera esa lección elemental. “No hay que actuar como los judíos”, me dijo, “que siempre quieren hacer ver que saben todo”. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>XV </div><div><br /></div><div> Mi padre me contó que había un militar que tenía este lema: “Al pedo, pero temprano”. Me dijo que esa consigna ilustraba bastante bien el modo de razonar de los militares. Después insistió mucho en que no fuera a mencionar esta anécdota a nadie en la conscripción, ni siquiera a los compañeros. “Vos calladito”, me dijo, y me guiñó un ojo. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>XX </div><div><br /></div><div> Mi padre me dijo que los militares tenían, a su manera, algún sentido del humor. Una broma muy frecuente en el servicio militar consistía en lo siguiente: se formaba a la tropa y se la arengaba acerca de los males que traía la masturbación en exceso. Luego venía la advertencia: “Al que se hace mucho la paja, le salen pelos en la palma de la mano”. </div><div> Nunca faltaba quien, en ese momento, no podía resistir la tentación de verificar el estado de la palma de su mano. A ése le tocaban todas las pullas y las carcajadas, a veces por el resto del año. </div><div> Mi padre me encomió no incurrir en ese instante en el atisbo de mis palmas, mantener la vista al frente y las manos pegadas al cuerpo en posición de firme; así podría yo también, en lo sucesivo, participar de la diversión. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: left;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjnw1TzoM1chS78Tz2ns85UMZGkPWxoGIUFehMgMU7PWWFMBAjqnH1yy600W0Y3kYzd8B3Ls3QgTHRLmkvj2sd2ba3fBh-roSgFDNzJbJJ-LsVkrP5n2nXGsO_vN7OaGSrVeRo-h0WcyLNm9NAaxDc69WOeXggCZOqXrPf76JrRZ8DbYssNR8r5U7VFTUXZ" style="clear: left; margin-bottom: 1em; margin-left: auto; margin-right: auto;"><img alt="" data-original-height="240" data-original-width="320" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjnw1TzoM1chS78Tz2ns85UMZGkPWxoGIUFehMgMU7PWWFMBAjqnH1yy600W0Y3kYzd8B3Ls3QgTHRLmkvj2sd2ba3fBh-roSgFDNzJbJJ-LsVkrP5n2nXGsO_vN7OaGSrVeRo-h0WcyLNm9NAaxDc69WOeXggCZOqXrPf76JrRZ8DbYssNR8r5U7VFTUXZ" width="320" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">City Bell 19 del 12 de 2023</span></td></tr></tbody></table><br />En <i>Dos veces junio</i>, Random House Mondadori S.A., edición digital: noviembre de 2011 / </div><div>Martín Kohan (Buenos Aires, 24 de enero de 1967) / Fotos: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-</div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-74463105863732866362023-12-15T15:04:00.000-08:002023-12-15T15:04:27.304-08:00FLORENCIA LOBO En este momento<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmURJDwKFcQAbgDOZLp7CaUsM7IKLm6d2Go89gQ5wfrn4f39_bBuInVSW1l7E66k4GbeMBq6DbHISc7UG5i5SkKeBuTgs7-xH1n38wf27G4fUvlG6KHx7osHpRMo1x1EQjos2mGJnX107OYvYUP-qpNqv41IReNpS3gr0-wX-Ry83GY0p1K1hAzvD4h8Jv/s3556/CITY%20BELL%2015%2012%202023%20Biblioteca.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3556" data-original-width="3120" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgmURJDwKFcQAbgDOZLp7CaUsM7IKLm6d2Go89gQ5wfrn4f39_bBuInVSW1l7E66k4GbeMBq6DbHISc7UG5i5SkKeBuTgs7-xH1n38wf27G4fUvlG6KHx7osHpRMo1x1EQjos2mGJnX107OYvYUP-qpNqv41IReNpS3gr0-wX-Ry83GY0p1K1hAzvD4h8Jv/w351-h400/CITY%20BELL%2015%2012%202023%20Biblioteca.jpg" width="351" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><p class="MsoNormal"><span lang="ES-AR" style="font-size: 9.0pt;">“Sin tirar la
toalla, City Bell, 15 de diciembre de 2023”, jmp<o:p></o:p></span></p></td></tr></tbody></table><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>En este momento, el corazón de un oso pardo</div><div>late apenas ocho veces por minuto.</div><div>Una pizca de energía que gaste de más </div><div>y no podría salir vivo de este invierno. </div><div>Pero así, en la extrema quietud </div><div>sostiene la existencia.</div><div>En unos meses se lo verá como si nada</div><div>atrapando salmones en el río.</div><div>El oso hiberna porque sabe que no puede </div><div>hacerle frente al invierno</div><div>(hay humildad e inteligencia en ese acto).</div><div>Si pudiéramos trazar límites con tanta destreza</div><div>cuando algo se vuelve intransitable:</div><div>suspender el deseo, maniobrar el corazón </div><div>como un perfecto artefacto </div><div>de medición de lo que importa.</div><div>El oso un día decide despertar</div><div>y sale ávido del vientre de la roca</div><div>(y el hambre lo primero que come </div><div>es la cabeza del miedo).</div><div>Así, como quien vuelve de un sueño,</div><div>barrer la nieve caída en las palabras</div><div>y decir: ahora, mundo </div><div>sabrás que existo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>(Un poema inédito escrito hace tiempo, que de repente se me presentó muy actual. Hace días que paso de la alegría de estar de vuelta a la angustia de este presente horrible en el que nos metimos. De vuelta entre bosques, me cuesta no pensar en la idea de aprender a hibernar, pero por cuatro años seguidos, más o menos) / </div><div><br /></div><div>Florencia Lobo (San Miguel de Tucumán, 1984) / Desde pequeña vive en Ushuaia, Tierra del Fuego / Poeta, editora y correctora / Foto: jmp “Sin tirar la toalla, City Bell, 15 de diciembre de 2023” / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-</div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-8454322933838602392023-12-13T07:55:00.000-08:002023-12-13T07:55:22.644-08:00ALEDO LUIS MELONI Donde alguien la está esperando<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><tbody><tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtnf1ezT4ESiwYtPllQzkDZehNJq2_IHyN7hBFypRQZ8KlozKA6lgKRXpMvjHNyZoELx8XKQC8z76gWJbF3OBIZXcQJ_ZzQHB9-H0kVcRXnuBLBmg439tamztFERtme6IwJYV-DkGBQpnwicGV3zQYJ7G5CHYd69lP_FI6WCe8AM1y9-pb-n9CiWmoan5_/s4160/TALLER%20LA%20PLATA%20Patio%2012%2012%202023%201.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgtnf1ezT4ESiwYtPllQzkDZehNJq2_IHyN7hBFypRQZ8KlozKA6lgKRXpMvjHNyZoELx8XKQC8z76gWJbF3OBIZXcQJ_ZzQHB9-H0kVcRXnuBLBmg439tamztFERtme6IwJYV-DkGBQpnwicGV3zQYJ7G5CHYd69lP_FI6WCe8AM1y9-pb-n9CiWmoan5_/w400-h300/TALLER%20LA%20PLATA%20Patio%2012%2012%202023%201.jpg" width="400" /></a></td></tr><tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;">Patio Casa Roja / Taller La Plata</td></tr></tbody></table><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHafBsfsma-ndhkg149-xYpm0NPClgcTsuv8LDbxsWxjUG6vxlI9BiwPqwqb8doOKJKIAKjIj2F90R62bM7pu378R3Im3pHRr4GklqUjevieRyPofugkJJRnODuqQUUX4BgE04PABqNtY8c9-skUoIQBXMReZBOjCZWaqCLiTE7vEZGtJBHH2yHr48ABPS/s4160/TALLER%20LA%20PLATA%20Patio%2012%2012%202023%202.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="300" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjHafBsfsma-ndhkg149-xYpm0NPClgcTsuv8LDbxsWxjUG6vxlI9BiwPqwqb8doOKJKIAKjIj2F90R62bM7pu378R3Im3pHRr4GklqUjevieRyPofugkJJRnODuqQUUX4BgE04PABqNtY8c9-skUoIQBXMReZBOjCZWaqCLiTE7vEZGtJBHH2yHr48ABPS/w400-h300/TALLER%20LA%20PLATA%20Patio%2012%2012%202023%202.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><b>SOLEDAD</b> </div><div><br /></div><div>Solo; sí, me he quedado solo en medio </div><div>de innumerable gente. </div><div><br /></div><div>La soledad habita en uno </div><div>siempre a cubierto de cualquier mirada ajena, </div><div>como si ella estuviera en un secreto exilio. </div><div><br /></div><div>Ella y yo, ahora; y nadie más. </div><div><br /></div><div>Igual que dos extraños que se encuentran de pronto </div><div>y quedan, desde entonces, unidos para siempre.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>CANTO</b> </div><div><br /></div><div>La palabra </div><div>echa a volar </div><div>en el canto; </div><div>es </div><div>como si el canto le diera </div><div>las alas </div><div>que necesita </div><div>para ser pájaro; </div><div>para llegar </div><div>y quedarse </div><div>allí </div><div>donde alguien </div><div>la está esperando.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>DESPOJO</b> </div><div><br /></div><div>En un juego sin desquite, </div><div>en un juego a pura pérdida, </div><div>la vida le va cediendo </div><div>a la muerte su riqueza: </div><div>en cada instante que fluye, </div><div>en cada ficha que apuesta; </div><div>y cuando se acaba el juego </div><div>porque sin fichas se queda, </div><div>en el último despojo </div><div>la vida pierde su esencia: </div><div>deja de ser vida y pasa </div><div>a ser muerte también ella.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>EN EL SUEÑO</b> </div><div><br /></div><div>Asumo cada noche </div><div> como si fuera la última. </div><div>Al amparo del sueño </div><div> deposito el olvido. </div><div>Y en el olvido escondo </div><div> todo lo que me angustia. </div><div>Sólo en el sueño, </div><div> sólo en él es mío lo imposible. </div><div>Porque todo es posible </div><div> en la absurda metáfora del sueño: </div><div>recobrar, por ejemplo, </div><div> lo que uno más añora; </div><div>desandar un camino </div><div> que no tiene retorno; </div><div>retener el instante </div><div> que se va. </div><div>Con pena, entonces, </div><div> cada mañana </div><div>restituyo al sueño </div><div> lo que es del sueño: </div><div>su piadoso engaño.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyJlFzV9KUzT5OB7huI6WvwPajStcpL7fjwkDMGO7qHUyWFbmsorePVSAqgU-iAMtXiuzf06vocpSt-Dq4kibN2tPfpfY0IgjDKgQCrjSVZc_EIibpIu-TkZydC4OegAHBOmpC_yJB_1tFt4dkTyNv8z5TDp_BpaD7LgYb2PGQawHcK7m7Yj7FRgRAxJqC/s4160/TALLER%20LA%20PLATA%20Patio%2012%2012%202023.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3120" data-original-width="4160" height="240" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgyJlFzV9KUzT5OB7huI6WvwPajStcpL7fjwkDMGO7qHUyWFbmsorePVSAqgU-iAMtXiuzf06vocpSt-Dq4kibN2tPfpfY0IgjDKgQCrjSVZc_EIibpIu-TkZydC4OegAHBOmpC_yJB_1tFt4dkTyNv8z5TDp_BpaD7LgYb2PGQawHcK7m7Yj7FRgRAxJqC/s320/TALLER%20LA%20PLATA%20Patio%2012%2012%202023.jpg" width="320" /></a></div><div>En <i>Poesía elegida</i>, Instituto de Cultura de la Provincia del Chaco, segunda edición 2020 / </div><div>Aledo Luis Meloni, poeta y docente, nació en Bolívar, provincia de Buenos Aires, el 1 de agosto de 1912 - Desde 1937 vivió en la provincia de Chaco - Murió en Resistencia el 11 de enero de 2016 / Fotos: jmp, archivo de La talita Dorada / Selección de textos: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-84380009751777817512023-12-02T05:12:00.000-08:002023-12-02T05:12:17.638-08:00MARIO JORGE DE LELLIS Los hombres del Pan Duro<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQc2D4KTbawikH0hXiBDcI0kcRYorZp7D_Kf8pQYD0D0TmiGQismssVpgKzNOQlsPPFaS3Xx208bY7xOkCsIhhYFwDzkJMM6GAnBpRc93B-aPUR3eUqOHPNdmvRuYBfaB9Qv9-xevSIbrMrMbEeLoHlAcJhIbCywr6unzeYKk7EgQ7RILoLs_lF34t73hC/s640/De%20Lellis%20Cantos%20humanos%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjQc2D4KTbawikH0hXiBDcI0kcRYorZp7D_Kf8pQYD0D0TmiGQismssVpgKzNOQlsPPFaS3Xx208bY7xOkCsIhhYFwDzkJMM6GAnBpRc93B-aPUR3eUqOHPNdmvRuYBfaB9Qv9-xevSIbrMrMbEeLoHlAcJhIbCywr6unzeYKk7EgQ7RILoLs_lF34t73hC/w400-h225/De%20Lellis%20Cantos%20humanos%20(2).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMT6HJAH911O0xHhNOq_Udrr2ICBGKSRNXTFXlTs9o7hfpsWimLt40yBfSvtN4nn6AQ6RDFu7n3Ix0qIHCXcW4-9NNGCdt9PMfEwtK5QUvRasI47MHms4GK_CNQiGO5vWoA0SPixcJC7hi1ONeDCH4YdVfdQm6tB4rfHjX4tqRRXwN6CF-GVekgPCBZUre/s640/De%20Lellis%20Cantos%20humanos%20(3).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhMT6HJAH911O0xHhNOq_Udrr2ICBGKSRNXTFXlTs9o7hfpsWimLt40yBfSvtN4nn6AQ6RDFu7n3Ix0qIHCXcW4-9NNGCdt9PMfEwtK5QUvRasI47MHms4GK_CNQiGO5vWoA0SPixcJC7hi1ONeDCH4YdVfdQm6tB4rfHjX4tqRRXwN6CF-GVekgPCBZUre/w400-h225/De%20Lellis%20Cantos%20humanos%20(3).jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><b>CANTO A LOS HOMBRES DEL PAN DURO </b></div><div><br /></div><div>Nacen, se reproducen, después mueren. </div><div>De cobre son y el cobre los golpea. </div><div>Llevan de cobre el corazón y la camisa. </div><div>Llevan de cobre las mujeres recias. </div><div>Llevan de cobre el ojo y los abuelos. </div><div>De cobre son y suenan.</div><div><br /></div><div>Nacen, se reproducen, después, mueren. </div><div>Y es de cobre el vapor del caldo escaso, </div><div>de cobre el duro tálamo, la higuera, </div><div>el defendible hinojo, </div><div>la charla sobre el pan, el hasta cuándo, </div><div>las mesas de hule roto, la impaciencia </div><div>por ver caras alegres, frutillas, casas propias, </div><div>amigos bajo el sol, bajo la siesta. </div><div><br /></div><div>Nacen, se reproducen, después, mueren. </div><div>Fueron cadetes de la industria, </div><div>albañiles de andamios, </div><div>fabricantes de cosas inútiles modernas, </div><div>paladines del aire y del martillo, </div><div>fregadores de pisos, humo de chimeneas. </div><div><br /></div><div>Nacen, se reproducen, después mueren. </div><div>¿Quién obtuvo sus sangres? </div><div> ¿Quién destinó sus vértebras? </div><div>¿Quién los puso de gallos en la aurora </div><div>caminando y gritando, pateando y acatando, </div><div>hirviéndoles la sangre compañera? </div><div><br /></div><div>Yo los he visto hastiados hasta decir no quiero, </div><div>los he visto matando en frigoríficos, </div><div> matando en primaveras </div><div>en que todo nacía sin motivo aparente </div><div> como nacen las flores; </div><div>los he visto con bolsas, </div><div> moverse, trabajando, cuando era </div><div>la hora de comer, </div><div> la hora egregia del amor y del descanso; </div><div>los he visto trepados a las torres, </div><div> trepados a las viejas </div><div>torres, dándoles cal, charlando con los ángeles, </div><div>mirando un punto de la tierra, </div><div>un solo punto vivo </div><div>al cual pertenecían </div><div>y por el cual hilaban sus días, sus esencias. </div><div><br /></div><div>Los he visto volviendo a sus hogares </div><div>con la honradez al hombro, mirándose las piernas, </div><div>detallándose niños y costumbres, </div><div> algunas cosas que suceden, </div><div>pisándose las huellas, </div><div>hollándose los marzos, los octubres, </div><div>los panes sin almuerzo, las amargas cosechas </div><div>del frío, las amargas recolecciones para otros </div><div>y las amargas siembras </div><div>del cobre que resuena en el alma </div><div>como un gran acordeón tocando a fiesta. </div><div><br /></div><div>Yo sé que nacen, sí. </div><div> Yo sé: se reproducen. Yo sé: se mueren. </div><div>Sé que suenan a cobre, sé que suenan </div><div>a rasgadoras fiebres, a pan hermoso y triste. </div><div>Tienen hijos de cobre, muy sonoros; </div><div> tienen mujeres recias, </div><div>cigarrillos baratos en los dedos, </div><div>hondas causas vitales manchando sus ojeras. </div><div><br /></div><div>Están aquí y allá. </div><div>Suenan, resuenan. </div><div><br /></div><div>Son de una gama gris. </div><div>Andan y trepan.</div><div><br /></div><div>Naturalmente cobres, naturalmente solos, </div><div>tienen el sol cerrado sobre la mano abierta. </div><div><br /></div><div>Y un día caen trizados por el tiempo, </div><div>con unos ojos amplios hacia el norte </div><div>y un pan duro indicando sus presencias. </div><div><br /></div><div>Son esos hombres duros como el cobre. </div><div>Suenan, resuenan.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuAgAlA7qtzh2wsuefAal2zv0w0uMWbbDopycEw2hq9krHHTppwKhEhrGb6OiTj0dWvDBs8ugoAfZm-RLYQex1oguApb5_UjubN-mVCZOjtaSXrcgTnW3QjVCeFfaG98TxurfPxRKF99XlwYXY6TfuVXkIPtlbweMMjkCCByAzUsmhHubxnJv68ypKFW7f/s640/De%20Lellis%20Cantos%20humanos%20(1).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhuAgAlA7qtzh2wsuefAal2zv0w0uMWbbDopycEw2hq9krHHTppwKhEhrGb6OiTj0dWvDBs8ugoAfZm-RLYQex1oguApb5_UjubN-mVCZOjtaSXrcgTnW3QjVCeFfaG98TxurfPxRKF99XlwYXY6TfuVXkIPtlbweMMjkCCByAzUsmhHubxnJv68ypKFW7f/s320/De%20Lellis%20Cantos%20humanos%20(1).jpg" width="320" /></a></div><div>En <i>Cantos humanos</i>, Ediciones El Escarabajo de Oro, 1966 / </div><div>Mario Jorge de Lellis (Almagro, Buenos Aires, 14 de mayo de 1922 - 14 de noviembre de 1966) / Fotos: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-77211766671961696342023-11-29T05:26:00.000-08:002023-11-29T05:26:08.460-08:00DINO CAMPANA Pum<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmdblDV_dc9O5_Q48iUoLPK3i5k-j51zTLsNBnnmTHaeiNkZda4XKKdYEwlGwUASIZXoY4gsJgX0vo_lbCFFryLmBP1ZDJCe4jXom8lTBg8XIIGlU8nc7pEgWTbjPlK1UXY2WqC-jutSFvhMqqZBbPpF3xwLsQ94wO_kjlZZNqoVhugLRbAeNNHSWhTJqR/s640/Dino%20Campana%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhmdblDV_dc9O5_Q48iUoLPK3i5k-j51zTLsNBnnmTHaeiNkZda4XKKdYEwlGwUASIZXoY4gsJgX0vo_lbCFFryLmBP1ZDJCe4jXom8lTBg8XIIGlU8nc7pEgWTbjPlK1UXY2WqC-jutSFvhMqqZBbPpF3xwLsQ94wO_kjlZZNqoVhugLRbAeNNHSWhTJqR/w400-h225/Dino%20Campana%20(1).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3MIB6leSG5Pdrgw5luA6ZKOh8HWQpX2Z2WidBdnDu16Y2J9T0HDNHjb-aUj4NfF6Ouyfx-pD2gWRAhMuXjaYz5K14od6V1fXEWDZaIT4jRCrPuA5AQBBCeAQ0SHWKrXWkT3o6pWejWe4JYUGt4xVPXfU8PEI60lFlD4IQerdNk-mnAiAK0u_oVQLenyoT/s640/Dino%20Campana%20(3).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi3MIB6leSG5Pdrgw5luA6ZKOh8HWQpX2Z2WidBdnDu16Y2J9T0HDNHjb-aUj4NfF6Ouyfx-pD2gWRAhMuXjaYz5K14od6V1fXEWDZaIT4jRCrPuA5AQBBCeAQ0SHWKrXWkT3o6pWejWe4JYUGt4xVPXfU8PEI60lFlD4IQerdNk-mnAiAK0u_oVQLenyoT/w400-h225/Dino%20Campana%20(3).jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><b>EL CANTO DE LA TINIEBLA</b> </div><div><br /></div><div>Luz del crepúsculo se atenúa:</div><div>Inquietos espíritus ¡sea dulce las tiniebla</div><div>Para el corazón que ya no ama!</div><div>Manantiales, manantiales hemos de escuchar,</div><div>Manantiales, manantiales que saben</div><div>Manantiales que saben que los espíritus están</div><div>Que los espíritus están escuchando… </div><div>Escucha: la luz del crepúsculo atenúa</div><div>Y para los inquietos espíritus es dulce la tiniebla: </div><div>Escucha: te ha vencido la Suerte:</div><div>Pero para los corazones ligeros otra vida está a las puertas:</div><div>No hay dulzura que pueda igualar la Muerte</div><div>Más más más </div><div>Oyes que todavía te acuna:</div><div>Oyes la dulce muchacha</div><div>Que dice al oído: Más más </div><div>Y aquí se alza y desaparece</div><div>El viento: aquí vuelve del mar</div><div>¡Y aquí sentimos jadear </div><div>El corazón que más nos amó!</div><div>Miramos: ya el paisaje</div><div>De los árboles y las aguas es nocturno</div><div>El río se va taciturno… </div><div>¡Pum! ¡mamá, ese hombre allá arriba!</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm79Z_U3u6MqJupkcRbnTZCJ1tqgOrCmFsusncOZ8g3kW0gBmVaBYLnPM4nQKxn5VotzrdlLNTb8bvqSigL3kYcAWZqtQE7frvSp6fvnHsQht6R-1mNX21cMXUGpEsQP3bu9VGSFv3bawaXmO24DSZwwAJrkWiohiuY72IOo-J4HErYg4dY0ZoTRL-81zt/s640/Dino%20Campana%20(2).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjm79Z_U3u6MqJupkcRbnTZCJ1tqgOrCmFsusncOZ8g3kW0gBmVaBYLnPM4nQKxn5VotzrdlLNTb8bvqSigL3kYcAWZqtQE7frvSp6fvnHsQht6R-1mNX21cMXUGpEsQP3bu9VGSFv3bawaXmO24DSZwwAJrkWiohiuY72IOo-J4HErYg4dY0ZoTRL-81zt/s320/Dino%20Campana%20(2).jpg" width="320" /></a></div><div> En <i>Cantos órficos y otros cantos / Campana, Saba, Ungaretti, Montale, Quasimodo</i> / Versiones de Rodolfo Alonso / Centro Editor de América Latina, 1982 / Fotos: jmp / </div><div> Dino Campana (Marradi, Romaña, Italia, 20 de agosto de 1885 – Manicomio de Castel Pucci, internado desde 1918, San Martín La Palma, cerca de Florencia, 1 de marzo de 1932) / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-29373728361121222032023-11-21T04:12:00.000-08:002023-11-21T04:12:20.897-08:00ES TAN FÁCIL PASAR DE LA LUZ A LA OSCURIDAD<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDiGaUlDfzFDV7IlHcpUDFLeYSP3vhiH2jSJmbFKM4zWsRFozYZbaVUy5U6tKtEZDFcWX9sIPIsQ-yCuPRGSq127XrbVqetCnlpFVp6obVbwPHlf0hGXVkofrIFfrTv3HLmORbSj03Kty3XSvW9a9aRnB5ShypBcva2K1Yo34K6pXoJWDQEkj2D9n59zXT/s640/Bautismo%20Joan%20Baez%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgDiGaUlDfzFDV7IlHcpUDFLeYSP3vhiH2jSJmbFKM4zWsRFozYZbaVUy5U6tKtEZDFcWX9sIPIsQ-yCuPRGSq127XrbVqetCnlpFVp6obVbwPHlf0hGXVkofrIFfrTv3HLmORbSj03Kty3XSvW9a9aRnB5ShypBcva2K1Yo34K6pXoJWDQEkj2D9n59zXT/w400-h225/Bautismo%20Joan%20Baez%20(1).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLf9xxW_B3u_R9hnQSAFlYgolbCjVHVk3GZQk9ulRmWoC2wKi_veyxCN6izIa6wwnGKLRkPxoy1WQ8X-IovXwJxbbidZkDEp4JYeTRtuxOIkLwqmPD2Jf2x5EZpxQfeRAOz_HMqarJoR2bhR9OHklS41owLY1IKmB4ZkQuTGwVX9O_8W3bdoKPPtfwx6gY/s640/Bautismo%20Joan%20Baez%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLf9xxW_B3u_R9hnQSAFlYgolbCjVHVk3GZQk9ulRmWoC2wKi_veyxCN6izIa6wwnGKLRkPxoy1WQ8X-IovXwJxbbidZkDEp4JYeTRtuxOIkLwqmPD2Jf2x5EZpxQfeRAOz_HMqarJoR2bhR9OHklS41owLY1IKmB4ZkQuTGwVX9O_8W3bdoKPPtfwx6gY/w400-h225/Bautismo%20Joan%20Baez%20(2).jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div style="text-align: center;"><b>BAUTISMO</b> </div><div><br /></div><div> Es tan fácil pasar de la luz a la oscuridad. El poema (lo podés leer más abajo) es de Henry Treece (1911-1966). La versión de Juan Carlos Villavicencio. El poema lo canta Joan Báez (1941), está en su disco “Baptism” (Bautismo, Un viaje a través de nuestro tiempo, 1968). Entre otras pequeñas maravillas de los cántaros, canta y dice poemas y textos de Whitman, Prevert, García Lorca, James Joyce, Rimbaud, John Donne… Ningún hombre es una isla. Lo escuché ayer mientras esperaba. De tropezar, caerse, levantarse otra vez, estamos hechos de equivocaciones. Es tan fácil pasar de la luz a la oscuridad, cuando en realidad no somos ni lo uno ni lo otro.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>¡NO DEBES ENTRAR DE NOCHE AL BOSQUE!</b></div><div><br /></div><div>“El bosque está lleno de fulgurantes ojos,</div><div>El bosque está lleno de pies arrastrándose,</div><div>El bosque está lleno de diminutos alaridos:</div><div>¡No debes entrar de noche al bosque!”</div><div><br /></div><div>Encontré a un hombre con ojos de vidrio,</div><div>Y un dedo tan enroscado como gusano retorciéndose,</div><div>Y el pelo todo rojo con podridas hojas,</div><div>Y un palo que silbó como una serpiente de verano.</div><div><br /></div><div>“El bosque está lleno de fulgurantes ojos,</div><div>El bosque está lleno de pies arrastrándose,</div><div>El bosque está lleno de diminutos alaridos:</div><div>¡No debes entrar de noche al bosque!”</div><div><br /></div><div>Él me cantó una canción usando palabras al revés,</div><div>Y dibujó un dragón en el aire para mí.</div><div>Vi sus dientes a través del dorso de su cabeza,</div><div>Y de su pelo ojos de una rata pestañeando.</div><div><br /></div><div>“El bosque está lleno de fulgurantes ojos,</div><div>El bosque está lleno de pies arrastrándose,</div><div>El bosque está lleno de diminutos alaridos:</div><div>¡No debes entrar de noche al bosque!”</div><div><br /></div><div>Él me hizo un centavo de una piedra,</div><div>Y me mostró cómo atrapar una alondra</div><div>Con una paja y una nuez y una palabra susurrada</div><div>Y una pizca de jengibre envuelto en una hoja.</div><div><br /></div><div>“El bosque está lleno de fulgurantes ojos,</div><div>El bosque está lleno de pies arrastrándose,</div><div>El bosque está lleno de diminutos alaridos:</div><div>¡No debes entrar de noche al bosque!”</div><div><br /></div><div>Él me preguntó mi nombre, y dónde vivo yo;</div><div>Le dije un nombre de mi Libro de Cuentos;</div><div>Él me pidió venir con él al bosque</div><div>Y bailar con los Reyes que viven bajo las colinas.</div><div><br /></div><div>“El bosque está lleno de fulgurantes ojos,</div><div>El bosque está lleno de pies arrastrándose,</div><div>El bosque está lleno de diminutos alaridos:</div><div>¡No debes entrar de noche al bosque!”</div><div><br /></div><div>Pero yo vi que sus ojos tornaban en fuego;</div><div>Y vi crecer las uñas en su retorcida mano;</div><div>Dije todos mis rezos precipitadamente,</div><div>Y me encontré a salvo en la tierra de mi padre.</div><div><br /></div><div>“El bosque está lleno de fulgurantes ojos,</div><div>El bosque está lleno de pies arrastrándose,</div><div>El bosque está lleno de diminutos alaridos:</div><div>¡No debes entrar de noche al bosque!”</div><div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLf9xxW_B3u_R9hnQSAFlYgolbCjVHVk3GZQk9ulRmWoC2wKi_veyxCN6izIa6wwnGKLRkPxoy1WQ8X-IovXwJxbbidZkDEp4JYeTRtuxOIkLwqmPD2Jf2x5EZpxQfeRAOz_HMqarJoR2bhR9OHklS41owLY1IKmB4ZkQuTGwVX9O_8W3bdoKPPtfwx6gY/s640/Bautismo%20Joan%20Baez%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhLf9xxW_B3u_R9hnQSAFlYgolbCjVHVk3GZQk9ulRmWoC2wKi_veyxCN6izIa6wwnGKLRkPxoy1WQ8X-IovXwJxbbidZkDEp4JYeTRtuxOIkLwqmPD2Jf2x5EZpxQfeRAOz_HMqarJoR2bhR9OHklS41owLY1IKmB4ZkQuTGwVX9O_8W3bdoKPPtfwx6gY/w400-h225/Bautismo%20Joan%20Baez%20(2).jpg" width="400" /></a></div><div></div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-814492602640752262023-11-02T07:18:00.000-07:002023-11-02T07:18:37.249-07:00ANTONIO GAMONEDA Eres azul en tus pezones<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMDFWuE38rNTzDze_C3uDgSsuL4RMf8tjQaGYmJUIYYbGM17258MRaSkZTBiz45YcWtgk9vayIMmNZVnRiyrJXDX7hoINohM_goQ0j206UOJI6stmz42XGQqVIJugI7F9eqRHpYn48To2zJW7imqhzij0kKPvSPyljd1jC3g0CVuCHIY0WWNvewyXVmSQ7/s640/Antonio%20Gamoneda%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjMDFWuE38rNTzDze_C3uDgSsuL4RMf8tjQaGYmJUIYYbGM17258MRaSkZTBiz45YcWtgk9vayIMmNZVnRiyrJXDX7hoINohM_goQ0j206UOJI6stmz42XGQqVIJugI7F9eqRHpYn48To2zJW7imqhzij0kKPvSPyljd1jC3g0CVuCHIY0WWNvewyXVmSQ7/w400-h225/Antonio%20Gamoneda%20(1).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiblI9O7-RKBjVCejQED9IzzJVEeCPe3x_KeMXDOVMs4ijZutkx6NsLbkw9jifLA0uMy1pH1RXv-aZIQEkMsrMphePKPyDHdbAT1Op3NYnpibPj4pGIaOcOSCNAy34lQ6pTYPrqy5I_RNDyO_937dYXQUtnPv02Nb50IchDQAruKv8H50IsP01H7Bso-wEk/s640/Antonio%20Gamoneda%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiblI9O7-RKBjVCejQED9IzzJVEeCPe3x_KeMXDOVMs4ijZutkx6NsLbkw9jifLA0uMy1pH1RXv-aZIQEkMsrMphePKPyDHdbAT1Op3NYnpibPj4pGIaOcOSCNAy34lQ6pTYPrqy5I_RNDyO_937dYXQUtnPv02Nb50IchDQAruKv8H50IsP01H7Bso-wEk/w400-h225/Antonio%20Gamoneda%20(2).jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>Un bosque se abre en la memoria y el olor a resina es útil al corazón. Vi las esferas del sudor y los insectos en la dulzura; </div><div><br /></div><div>luego, el crepúsculo en sus ojos; </div><div><br /></div><div>después, el cardo hirviendo ante el centeno y la fatiga de los pájaros perseguidos por la luz. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>.</div><div>Amé todas las pérdidas. </div><div><br /></div><div>Aún retumba el ruiseñor en el jardín invisible. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>.</div><div>Ha venido tu lengua; está en mi boca </div><div>como una fruta en la melancolía. </div><div><br /></div><div>Ten piedad en mi boca: liba, lame, </div><div>amor mío, la sombra. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>.</div><div>En la humedad me amas </div><div><br /></div><div>y eres azul en tus pezones. Hablas </div><div><br /></div><div>suavemente en mis labios y regresas </div><div><br /></div><div>a tu prisión en la melancolía. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div>En <i>Lengua y Herida</i>, Ediciones Colihue, Buenos Aires, Argentina, 2004 / </div><div>Antonio Gamoneda (Lobón, Oviedo, España, 30 de mayo de 1931) / Fotos y selección: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-50401267793409822572023-10-14T07:30:00.000-07:002023-10-14T07:30:12.569-07:00LOUISE GLÜCK Mentiría si digo que no tengo miedo<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLPKgewTzVPwZAEYJ4GO7PD_fr9fCPg8OU4WHuXYmCW1XxYjDuXImGJVs7igv5iWOXX9NcLDGTjnUowwW1vVWjUlvIkLQkC04mvgWBDQGveDMDXL-OvlA64zH9lWxCh8wfFx533XhcGsOUZSJy1AHyP5ybpHflXUZKGbVISAzbGGAQOnrKFxwAUmVNUYAw/s4012/1%20espejo%20taller%20city%20bell.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2632" data-original-width="4012" height="263" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjLPKgewTzVPwZAEYJ4GO7PD_fr9fCPg8OU4WHuXYmCW1XxYjDuXImGJVs7igv5iWOXX9NcLDGTjnUowwW1vVWjUlvIkLQkC04mvgWBDQGveDMDXL-OvlA64zH9lWxCh8wfFx533XhcGsOUZSJy1AHyP5ybpHflXUZKGbVISAzbGGAQOnrKFxwAUmVNUYAw/w400-h263/1%20espejo%20taller%20city%20bell.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ2yhdUEhlnlWauF4yzgeDIN55A7IyeINuKHx4gNRaAmGu2HRnkxmbksGCDJg2wUNFSeob6TtKmdIZV7NzXtvVt7kHdOz257XbM3J6f97shVbMnSA-OhD028ZvZV0eeRZIJfAJQvsA11BR5fzi-xSJNRyOEorIPsFIrDYSSK-kpt-iNukQnRyj8Ywlm5l6/s3545/1%20espejo%20taller%20city%20bell%202.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2831" data-original-width="3545" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhQ2yhdUEhlnlWauF4yzgeDIN55A7IyeINuKHx4gNRaAmGu2HRnkxmbksGCDJg2wUNFSeob6TtKmdIZV7NzXtvVt7kHdOz257XbM3J6f97shVbMnSA-OhD028ZvZV0eeRZIJfAJQvsA11BR5fzi-xSJNRyOEorIPsFIrDYSSK-kpt-iNukQnRyj8Ywlm5l6/w400-h320/1%20espejo%20taller%20city%20bell%202.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><b>PRIMER RECUERDO</b> </div><div><br /></div><div>Hace mucho me hirieron. Viví </div><div>para vengarme </div><div>de mi padre, no </div><div>por lo que fue </div><div>sino por lo que era yo: </div><div>desde el principio de los tiempos, </div><div>en la infancia, pensé </div><div>que el dolor significaba </div><div>que no era amada. </div><div>Significaba que yo amaba.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>EL ESPEJO</b> </div><div><br /></div><div>Mirándote en el espejo me pregunto </div><div>qué será ser tan bello </div><div>y por qué no te amas </div><div>sino te cortas, afeitándote </div><div>como un ciego. Creo que me dejas mirar </div><div>para poder ir contra ti mismo </div><div>con más violencia </div><div>necesitas mostrarme cómo te arrancas la carne </div><div>con desprecio y sin vacilación </div><div>hasta verte en la forma correcta, </div><div>como un hombre que sangra, no </div><div>como el reflejo que deseo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>CONFESIÓN</b> </div><div><br /></div><div>Mentiría si digo que no tengo miedo. </div><div>Le temo a la enfermedad, a la humillación. </div><div>Como todo el mundo tengo mis sueños. </div><div>Pero he aprendido a esconderlos, </div><div>a cuidarme a mí misma </div><div>de la plenitud: cualquier felicidad </div><div>atrae a las Furias del Destino. </div><div>Son hermanas, salvajes. </div><div>No poseen ningún tipo de emoción, </div><div>sólo envidia</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7jULcfW2umnh74HYLXRuWDj2Ub2ahyphenhyphen_Ac-_jlQ97BlnV0d-jLHUJcNknEMeG-4Xf4V7i9KmY2xL7G4F6i9y104LOnYN4T-bcKZVG-9bHIs1hjixpcS-hEaKa3Ju2ffK6h5a3D9I487qLxrg59hqgrMMc23rLGBfXoe1rmvyGyOLUtMhRuhNniyHCDi9Or/s3120/1%20cama%20la%20plata.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="3071" data-original-width="3120" height="315" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi7jULcfW2umnh74HYLXRuWDj2Ub2ahyphenhyphen_Ac-_jlQ97BlnV0d-jLHUJcNknEMeG-4Xf4V7i9KmY2xL7G4F6i9y104LOnYN4T-bcKZVG-9bHIs1hjixpcS-hEaKa3Ju2ffK6h5a3D9I487qLxrg59hqgrMMc23rLGBfXoe1rmvyGyOLUtMhRuhNniyHCDi9Or/s320/1%20cama%20la%20plata.jpg" width="320" /></a>En <i>Casa Palabras, revista cultural de la CCE</i> (Casa de la Cultura Ecuatoriana), número 48, diciembre de 2020: / (Versiones de Andrés Catalán, Eduardo Chirinos) / </div><div>“Louise Glück es una de las voces capitales de la poesía estadounidense. Se graduó en 1961 en la Hewlett High School neoyorquina, y luego asistió al Sarah Lawrence College y a la Universidad de Columbia. Es profesora adjunta del Departamento de Inglés en la Universidad de Yale y vive en Cambridge (Massachusetts). En el curso de varias décadas ha publicado numerosos libros de poesía, entre los cuales destacan <i>The Wild Iris</i>, que le mereció el Premio Pulitzer, <i>Averno</i>, merecedor del Premio L. L. Winship/PEN New England y <i>Faithful and Virtuous Night</i>, Premio Nacional del Libro en Estados Unidos. Su volumen de ensayos <i>Proofs and Theories</i> ganó el Premio PEN/Martha Albrand. Su obra ha sido reconocida con galardones como la Medalla Nacional para las Humanidades, el Premio Bollingen y las becas Guggenheim y Rockefeller. Es miembro de la Academia Americana de las Artes y las Letras, así como de la Academia de Poetas Americanos. En 2020 fue galardonada con el Premio Nobel de Literatura.” / </div><div>Louise Elisabeth Glück (Nueva York, 22 de abril de 1943 - 13 de octubre de 2023). / Fotos: jmp / Taller City Bell, espejos / Taller La Plata, nadie duerme / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.-</div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-22473664974736314582023-09-11T08:46:00.000-07:002023-09-11T08:46:11.512-07:00MÓNICA SIFRIM Recordar la insistencia<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzbUHo0eWPq9nLEFQrr6ohj6psp_qh6D2Q5wYEES_EI_GASpeYEMMpZ_hPxNvk6SW4ryAfSsNoxqUOt0PEZfUQNL47ODwc860B0OgUG8_Df02QLdMLl0ASnu2K6Rl9KIZ7YeQ7XEu9qvdASMKFET27Te2LjOHN-QwP7JXoudeqrKwGgI7DtvC_TrLmIom_/s640/M%C3%B3nica%20Sifrim%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhzbUHo0eWPq9nLEFQrr6ohj6psp_qh6D2Q5wYEES_EI_GASpeYEMMpZ_hPxNvk6SW4ryAfSsNoxqUOt0PEZfUQNL47ODwc860B0OgUG8_Df02QLdMLl0ASnu2K6Rl9KIZ7YeQ7XEu9qvdASMKFET27Te2LjOHN-QwP7JXoudeqrKwGgI7DtvC_TrLmIom_/w400-h225/M%C3%B3nica%20Sifrim%20(1).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlD8mHRHGyJejF-22f626nF8mnQ8cCHcsSfnlc3wN7PgMlmxs_TacPc_jFB4VdppwwJ2INVXEUP1MBbmLV167nj-KWxWc0OlXMXTG4oOgz6cVJSgPA06dRKOOx8Kd61rVdEy4PdaXRUlupUisdyzdft7_KI8xUiWftTkvrdqyeB8jG_YCid8JzZh3uUbQG/s640/M%C3%B3nica%20Sifrim%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlD8mHRHGyJejF-22f626nF8mnQ8cCHcsSfnlc3wN7PgMlmxs_TacPc_jFB4VdppwwJ2INVXEUP1MBbmLV167nj-KWxWc0OlXMXTG4oOgz6cVJSgPA06dRKOOx8Kd61rVdEy4PdaXRUlupUisdyzdft7_KI8xUiWftTkvrdqyeB8jG_YCid8JzZh3uUbQG/w400-h225/M%C3%B3nica%20Sifrim%20(2).jpg" width="400" /></a></div><br /><div><b>-</b></div><div><br /></div><div><b>Capítulo 2, poema XXXI</b></div><div><br /></div><div>No señor. En mis antepasados no hay diabéticos, hipertensos, </div><div>cardíacos ¿Cómo explicarle? De cada diez antepasados míos, </div><div>uno moría en las revoluciones, otro en las cámaras de gas </div><div>y cuatro o cinco de melancolía. </div><div>Ya sé que no se heredan tales males. La mandrágora deja </div><div>ese letargo de naranjas agrias. Luego talco, y a mover los genes fresquecitos. </div><div>Pero cuando llegan oleajes de dolor oleajes de dolor oleajes </div><div>se descubre un vago parecido: ¡Mire qué bonita! </div><div><br /></div><div>Mete el brazo en el horno como lo hacía su tatarabuela. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>*-</b></div><div><br /></div><div>Siempre me parece </div><div>Estar tocando el fin de la llanura.</div><div><br /></div><div>Esa raya no es el disimulo</div><div>De una zona ciega</div><div>Que no sé</div><div>Si siempre</div><div>Si me toca ahora hasta las heces</div><div>O el injusto búho de las pampas</div><div>Pone a prueba el alma.</div><div>Si la dejo</div><div>Ancha y ensopada</div><div>Se derrama</div><div>No sostengo nada</div><div>Y se me va</div><div>Descalza</div><div>Al pozo</div><div>Hundida en los terrones</div><div>Valentía</div><div>Para ser</div><div>La raza de los bueyes</div><div><br /></div><div>Ser de raza buey</div><div>Te quema el yugo</div><div>Y en los hechos</div><div>Toda la ansiedad</div><div>Es un arado</div><div>Sobre el universo.</div><div><br /></div><div>Hasta que pare de llover</div><div>La pampa huele a pájaro</div><div>Quemado. </div><div>Cómo deponer</div><div>Las armas en el campo</div><div>Cómo hacer</div><div>Un techo en la planicie</div><div>Y una hiedra</div><div>Que al dolor no cargue</div><div><br /></div><div>Y cómo amar </div><div>Al prójimo</div><div>Si no camina</div><div>Nadie bajo el sol.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>BELIEVE IT OR NOT</b></div><div><br /></div><div>Hoy lo llevo de la mano por primera vez.</div><div>Un anciano pequeño con los ojos azules</div><div>Para qué</div><div>Frunce el seño.</div><div><br /></div><div>Yo le muestro el recinto de los colmos</div><div><br /></div><div>La habitación de los efectos ópticos</div><div>Un cuadro japonés</div><div>Según se mire</div><div>Es una flor o barco o señorita.</div><div><br /></div><div>Todo lo olvidará</div><div><br /></div><div>Pero mi mano conduciendo su asombro</div><div>Por primera vez</div><div>Volcando tanta maravilla</div><div>En el escollo de su saco roto.</div><div>No para cosechar</div><div>Apenas</div><div>Para fijar sus médanos un año, un tiempo más.</div><div><br /></div><div>Oír como golpea el alborozo en esa cavidad</div><div>Believeit.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>EN TANTO QUE DE ROSA Y AZUCENA</b></div><div><br /></div><div>Las primeras arrugas van borrando</div><div>De mi rostro el candor:</div><div>Ya no me creo eterna.</div><div>Ahora la pequeña Lulú lava los platos</div><div>Y Periquita entrega el corazón.</div><div><br /></div><div>Te vas, edad ligera, fuiste grave.</div><div>No puedo recordarte vaporosa</div><div>Danzando entre claveles.</div><div>No puedo recordarte despeinada</div><div>En la grupa</div><div>De una motocicleta.</div><div>Acaso la adultez</div><div>Se ajuste más al lento</div><div>Material de mi cuerpo.</div><div>Tampoco me apetece una elegancia digna</div><div>Ni fermenta en mi piel</div><div>La prometida miel</div><div>De una gran obra.</div><div><br /></div><div>Sin embargo construyo un monumento</div><div>Más eterno que el bronce.</div><div>Tengo un hijo</div><div>Cuando crece rechinan</div><div>Los resortes del mundo.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>**-</b> </div><div><br /></div><div><b>POEMA 1</b></div><div><br /></div><div>Si tu voz</div><div><br /></div><div>Me apela por mi nombre</div><div> Todos los sonidos</div><div> Se levantan.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Hay que ver</div><div>Lo bien que suena</div><div> Así</div><div><br /></div><div>El nombre de nacer</div><div>No duele</div><div> Tanto.</div><div><br /></div><div>Vamos Adán: </div><div><br /></div><div>Hay que ponerle nombre a las abejas</div><div> A los arroyos grises</div><div> Y a los copos de nieve.</div><div><br /></div><div>A la encina que se llame así: </div><div>“Encina, encina”</div><div><br /></div><div>Y al maíz doblado por el viento,</div><div><br /></div><div>Una palabra grave: “Movimiento”</div><div><br /></div><div>Y cuando nos</div><div>Cansemos</div><div><br /></div><div>De llamar a las cosas</div><div>Por su nombre</div><div>Y en el séptimo día</div><div>Reposemos</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Todo se llame igual</div><div><br /></div><div>A su inocencia</div><div>…</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>POEMA 7</b></div><div><br /></div><div>Una lengua extranjera</div><div>No es</div><div>Un alfabeto</div><div>Morse</div><div><br /></div><div>De las grullas</div><div><br /></div><div>Ni tampoco</div><div>Un nido de cigüeñas </div><div>Es un nido</div><div>Para quien </div><div><br /></div><div>Cruzó los dedos</div><div>En la cruz.</div><div><br /></div><div>Una golondrina sola</div><div><br /></div><div>Puede cobijarse</div><div>En un dedal</div><div><br /></div><div>Pero no </div><div>Dar cauce</div><div>A su deseo.</div><div><br /></div><div>Inútilmente</div><div>La canción de cuna</div><div>Se resiste</div><div>Al golpe</div><div><br /></div><div>De un bongó</div><div><br /></div><div>Una lengua hablame</div><div><br /></div><div>Pero con la </div><div>Música hasta el cuello.</div><div><br /></div><div>No el aturdimiento</div><div>Sobre la canción del asesino</div><div>En la ruta a Shangai.</div><div><br /></div><div>Como Góngora en la fuente hablame</div><div><br /></div><div>Pura sinestesia</div><div><br /></div><div>Zoo de cristal.</div><div><br /></div><div>Una lengua extranjera</div><div><br /></div><div>Tiene siempre</div><div><br /></div><div>Su elefante de vidrio</div><div><br /></div><div>Su jirafa a pintas</div><div><br /></div><div>Y una grulla </div><div><br /></div><div>De opalina</div><div><br /></div><div>Para ver pasar y preguntarse</div><div>Si eso</div><div>En realidad</div><div>No se llama </div><div>Cigüeña.</div><div><br /></div><div>… </div><div><br /></div><div>De una sala vacía</div><div>A otra sala </div><div>Un hilo tembloroso</div><div><br /></div><div>Pende.</div><div><br /></div><div>Ser leal a un </div><div>Hilo de palabras</div><div>Frágiles</div><div><br /></div><div>Procurado por nadie.</div><div><br /></div><div>Esa instalación no tiene</div><div>Dueño.</div><div><br /></div><div>Si no la escucha el labrador de puentes</div><div>Si no la escucha</div><div>Y no es leal</div><div><br /></div><div>Y no recoge</div><div>Con el borde mismo de su encía</div><div><br /></div><div>Un leve acento</div><div>De alguien que bebió</div><div><br /></div><div>Palabras sucias.</div><div><br /></div><div>Ser leal al genio</div><div>Del oído</div><div><br /></div><div>Y no trastabillar</div><div>Cuando cae de bruces</div><div><br /></div><div>Y se rompe</div><div>Su magnificencia.</div><div><br /></div><div>Aún así servirle de instrumento</div><div><br /></div><div>Que en el arpa de tu cuerpo</div><div><br /></div><div>El genio de oído</div><div>Escriba un “leitmotiv”</div><div><br /></div><div><br /></div><div>Y que la claridad</div><div>No se arrepienta de arrimarse a vos </div><div><br /></div><div><br /></div><div>Como no se arrepiente la mañana</div><div>De rosados dedos</div><div>De yuxtaponerse</div><div>Al odio </div><div>De la noche. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>***-</b> </div><div><br /></div><div><b>II</b></div><div><br /></div><div>un día fui mujer de un leñador y me partió a pedazos</div><div><i>¿qué esperabas?</i></div><div><i>¿ardillas correteando por la nuca?</i></div><div>ahora se escabulle</div><div>la jauría de ciervos</div><div>que había coloreado en una lámina para darte</div><div>ayer como regalo</div><div>en cuclillas</div><div>sobre un jergón de paja</div><div>no voy a dar a luz</div><div>voy a dar a penumbra un hijo amoratado</div><div>quería que el bebé tuviese</div><div>un hongo rojo con motitas blancas</div><div>para que lo abrigaran del rocío</div><div>¬¬</div><div><br /></div><div><b>III</b></div><div><br /></div><div>realidad es el nombre más tenue de la resignación</div><div><br /></div><div> vi al ternero</div><div>saltar sobre alambrados</div><div>en busca de una leche materna más morena</div><div><br /></div><div> vi un papel abollado en las hendijas de un muro milenario un exvoto</div><div>como toda mirada suplicante lanza un papel y mira</div><div>hacia arriba</div><div>hacia el suelo</div><div>buscando el entresijo</div><div>donde la realidad</div><div>se pulverice hay arrugas en la realidad es posible</div><div>deslizar una carta</div><div>en sus arrugas</div><div>la carta puede ser un papel blanco o tres papeles blancos</div><div><br /></div><div>recordar la insistencia </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgUsV36DEcrO4n_tkqbSlpQcVSCadahHm_dNgScbBtUXcUDI5doUjTHmDDMLJ4WF6gteLHkqnXRUGwiGvasqZaqfH0i1nOXfKRUl9VgPiGtwzu0LjQvgXi_4nhO5RYpJ1FLEnypVuEKhkmL7UwYtDuzh1R_bxhF10oKjbSyakDgKA2J5IWLWgxvFM0T1mgk" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" data-original-height="225" data-original-width="400" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgUsV36DEcrO4n_tkqbSlpQcVSCadahHm_dNgScbBtUXcUDI5doUjTHmDDMLJ4WF6gteLHkqnXRUGwiGvasqZaqfH0i1nOXfKRUl9VgPiGtwzu0LjQvgXi_4nhO5RYpJ1FLEnypVuEKhkmL7UwYtDuzh1R_bxhF10oKjbSyakDgKA2J5IWLWgxvFM0T1mgk" width="320" /></a></div></div><div>- de <i>Novela familiar</i>, Ediciones Último Reino, 1990 / </div><div>*- de <i>Laguna</i>, Bajo la luna, 1999 / </div><div>**- de <i>El mal menor</i>, Bajo la luna, 2008 / </div><div>***- de <i>El talante de las flores</i>, Hilos, 2014 / </div><div>Mónica Sifrim (Buenos Aires, 1958) / Fotos; jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-21799493141202180222023-08-24T09:06:00.001-07:002023-08-24T09:06:35.301-07:00JAVIER VILLAFAÑE El que tenga limpia las manos<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDoX1Cm6ptGoOURJkZ2WT06lg6GHS8tx5eIfupX6n1b70RZ_Qjzu9JclJk7yKtaMI3v_Zyk1PSCE0gA7zp1QBa2XIe4R8_xXGCEtlb8wh3rN7kXtBhy4zDVzqcLGIAjJnjF-YVKQvsqwHOA21YvSyf0AurQkASxDbJ_QVwN3tacJWGL4Y3xw_aKiSxvETC/s640/Javier%20Villafa%C3%B1e%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiDoX1Cm6ptGoOURJkZ2WT06lg6GHS8tx5eIfupX6n1b70RZ_Qjzu9JclJk7yKtaMI3v_Zyk1PSCE0gA7zp1QBa2XIe4R8_xXGCEtlb8wh3rN7kXtBhy4zDVzqcLGIAjJnjF-YVKQvsqwHOA21YvSyf0AurQkASxDbJ_QVwN3tacJWGL4Y3xw_aKiSxvETC/w400-h225/Javier%20Villafa%C3%B1e%20(2).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div><b>EL SUEÑO</b></div><div><br /></div><div>No me quites las ramas de los ojos </div><div>-esas manos de juncos- </div><div>Qué árbol enorme </div><div>es más sobra que árbol </div><div>¿En dónde canta el grillo </div><div>o es que se ha ido el patio? </div><div>¿Por qué rama voy subiendo </div><div>volando </div><div>por el sueño dormido? </div><div>Estas campanas en el agua </div><div>¿Dónde he olvidado mi cuerpo?</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>LAS COSAS EN SU SITIO</b> </div><div><br /></div><div>El que tenga limpia las manos </div><div>ponga el pan en su sitio </div><div>al ahorcado en la horca </div><div>al río en el agua </div><div>al mediodía en la luz </div><div>al Cristo en el madero sin el sábado </div><div>al aire por arriba de las manos </div><div>al árbol en la tierra </div><div>a la herida en el pecho del dolido </div><div>en su isla al hombre </div><div>y al llanto en una lágrima. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>LO MISMO DA</b> </div><div><br /></div><div>Lo mismo da morir </div><div>de cúbito dorsal en una esquina </div><div>que de espaldas al cielo o en un lecho </div><div>Igual vendrán las moscas a posarse </div><div>en tu nariz sin aire </div><div>igual verás la otra vereda </div><div>a una luna distante entre otras nubes </div><div>donde termina el mar </div><div>y empieza el agua </div><div>con pescadores quietos y sin peces. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>LOS DICHOSOS</b> </div><div><br /></div><div>El que toma sol bajo la tierra </div><div>el que se embriaga con la copa vacía </div><div>el avaro que cuenta las monedas </div><div>el mísero de la pierna de palo </div><div>que corre cuesta arriba </div><div>el que tiene hambre de justicia </div><div>el perseguido </div><div>el náufrago que ve el rostro de Dios </div><div>entre las aguas </div><div>y la mujer dormida en una hoguera. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>FÁBULA DEL POETA</b> </div><div><br /></div><div>Trajeron un caballo.</div><div>trajeron dos caballos</div><div>y sudaron</div><div>bajo el látigo.</div><div>Trajeron cien caballos</div><div>y cien hombres atrás</div><div>daban vueltas</div><div>a las ruedas del carro.</div><div>Mil caballos </div><div>mil hombres </div><div>las ruedas en el barro</div><div>y el látigo sudando </div><div>Y vino un hombre </div><div>un hombre solo </div><div>tan igual a los hombres </div><div>con camisa </div><div>un pantalón</div><div>y dijo una palabra</div><div>que todos entendieron </div><div>como si la hubiera tomado</div><div>del aire </div><div>del fuego </div><div>de la tierra</div><div>o del agua </div><div>y anduvo el carro</div><div>con un solo caballo. </div><div>Después</div><div>pidió que le devolvieran</div><div>la palabra. </div><div>La habían olvidado. </div><div>Nadie pudo recordar la palabra</div><div>y lo dejaron solo</div><div>con los pies en el barro.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3bm15pxkGcnDemRZWo5BU6uKCO9795S8duFvD6yXl4JgPQV4W32zbCa7O4pLS7m_Arz3DDCw_9ETRPf7ATcLKxx6rOjUHP6eyEtdnOW3DZN9K5yht33eRY4BKZnDnaJCrYa42Dyg4YS6ry3xVJnYFZKBBwhG_6bZbwUTi1MPrePUoPBTDYjdYSWL-Cd6T/s640/Javier%20Villafa%C3%B1e%20(3).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEj3bm15pxkGcnDemRZWo5BU6uKCO9795S8duFvD6yXl4JgPQV4W32zbCa7O4pLS7m_Arz3DDCw_9ETRPf7ATcLKxx6rOjUHP6eyEtdnOW3DZN9K5yht33eRY4BKZnDnaJCrYa42Dyg4YS6ry3xVJnYFZKBBwhG_6bZbwUTi1MPrePUoPBTDYjdYSWL-Cd6T/s320/Javier%20Villafa%C3%B1e%20(3).jpg" width="320" /></a></div><div>En <i>Antología personal</i>, Ediciones Instituto Movilizador de Fondos Cooperativos, Buenos Aires, 1993 / Selección y fotos: jmp / </div><div>Javier Villafañe (Buenos Aires, 24 de junio de 1909 – 1 de abril de 1996) / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div><div><br /></div><div>Más poemas de <a href="http://aromitorevista.blogspot.com/2009/07/javier-villafane-dialogo-y-otros-textos.html">Javier Villafañe en AROMITO</a> / </div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-47457756635682129412023-08-16T11:26:00.000-07:002023-08-16T11:26:19.524-07:00JULIO CASTELLANOS La mano y la escritura<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHBbRmeVEWMyIAVYBvku3xyyenD8jKrDuz1FK7OwihzksvbReAijWHK8aFqzELaJjerbfn1mWe3oZORRkfXN0UbhRrRPeEyNC8Y6o3YNlBg4JPRMFyI6EQmMCUCTbir_i_LekQxkIJS1yFPC6pdc7OKdgy2bhJAERkkpcAqUs4kCa4drw1YSSWoUgee4nw/s640/Julio%20Castellanos%20(1).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgHBbRmeVEWMyIAVYBvku3xyyenD8jKrDuz1FK7OwihzksvbReAijWHK8aFqzELaJjerbfn1mWe3oZORRkfXN0UbhRrRPeEyNC8Y6o3YNlBg4JPRMFyI6EQmMCUCTbir_i_LekQxkIJS1yFPC6pdc7OKdgy2bhJAERkkpcAqUs4kCa4drw1YSSWoUgee4nw/w400-h225/Julio%20Castellanos%20(1).jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrseSDaNjEVB5LGsFe39F1Lr9BJktfL_SQvghunldbQK8EEXcu5ePuoyDQrEG-JlwHfPnJ2y-p7q9jEEMVBA2lbZc5OcDWGy1b07uJSuzjdGuDTIlnrGQbd3kPrTU4FKTBb84Ikj3n_MD772mh8McNpwSS2HpT2Mw1_X2pPlAnsLf2a4abbcNTARwX7gzw/s640/Julio%20Castellanos%20(2).jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjrseSDaNjEVB5LGsFe39F1Lr9BJktfL_SQvghunldbQK8EEXcu5ePuoyDQrEG-JlwHfPnJ2y-p7q9jEEMVBA2lbZc5OcDWGy1b07uJSuzjdGuDTIlnrGQbd3kPrTU4FKTBb84Ikj3n_MD772mh8McNpwSS2HpT2Mw1_X2pPlAnsLf2a4abbcNTARwX7gzw/w400-h225/Julio%20Castellanos%20(2).jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><b>PROPÓSITO</b> </div><div><br /></div><div><i>Lo que llamamos real </i></div><div><i>sólo parece </i></div><div><i>ser producto de un roce, una fricción </i></div><div><i>que nace y se deshace </i></div><div><i>entre la ambigüedad de la mirada </i></div><div><i>y la gris ambigüedad de lo mirado. </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Ficciones que quedan adheridas </i></div><div><i>al azar de los cuerpos </i></div><div><i>atravesados de nubes, </i></div><div><i>ausentes de razón, inciertos de sentido. </i></div><div><i><br /></i></div><div><i>Solidez de la materia hecha escritura.</i></div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>POÉTICA</b> </div><div><br /></div><div>Todo <i>lo por ser</i> aparece </div><div>simplemente <i>siendo</i>: </div><div>la mano que escribe, </div><div>los trazos deseantes en lo escrito. </div><div><br /></div><div>Es lo que hay, es lo que existe, </div><div>lo que insiste en existir. El resto </div><div>mera publicidad, representación, </div><div>montaje de gestos añadidos. </div><div><br /></div><div>La mano y la escritura, casi mundo </div><div>único y cerrado, orbe </div><div>qué sólo puede hendirse </div><div>si hundido en el sí mismo, </div><div>en su oscuro extravío. </div><div><br /></div><div>Todo lo que rodea: inexplicación, </div><div>resaca enmudecida; </div><div>sueñitos ardiéndose en lo otro, </div><div>lo traído por la noche. Incomprensibles.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>RINITIS</b> </div><div><br /></div><div>Seguramente acertado, </div><div>el diagnóstico decía “rinitis alérgica”. </div><div><br /></div><div>Fueron varios días </div><div>de secreciones constantes. </div><div><br /></div><div>Luego, ya pasados los síntomas, </div><div>sentí </div><div>que en realidad eran las aguas </div><div>que no había, en su momento, vertido: </div><div>lágrimas calladas que salían </div><div>por donde no debieron: madre </div><div>muerta en una noche de marzo; </div><div>amores que se fueron </div><div>sin una mínima pizca de adiós o despedida.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>RELATO DE UN DORMIR</b> </div><div><br /></div><div>I </div><div><br /></div><div>Dormía, en esos años últimos, </div><div>hecha un ovillo en el que la lana </div><div>no iba envolviéndose hacia afuera: </div><div>era un ovillo inverso </div><div>cuyo final estaba </div><div>en el lugar más hundido y propio, </div><div>en el corazón mismo de esa esfera. </div><div><br /></div><div>Era mi madre que dormía.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>II </div><div><br /></div><div>Dormirse hacia el adentro, encontrar </div><div>trémulos, el origen </div><div>de todo lo cerca y lo lejano. </div><div><i>Oh perdida mater speciosa</i>. </div><div><br /></div><div><br /></div><div>III </div><div><br /></div><div>Dormimos para hacer </div><div>tangible el abrigo de las sombras </div><div>donde alguien o uno mismo </div><div>acaso nos espere.</div><div><br /></div><div><br /></div><div>IV </div><div><br /></div><div>Debiéramos saber </div><div>que la vida es, simplemente, </div><div>un olvido momentáneo de la muerte. </div><div><br /></div><div>Y es el desafío de encontrar alguna vez </div><div>aquel instante, ese destello </div><div>que nos hizo posibles </div><div>y nos colmó con todo lo imposible. </div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqT957tm87MYklLxgRlGlL6eDT7VqO_j8a1-RBmdmEHDrs1PED4z2_R7NmLaFxm6Keyl8Z6i7WnGpF46Sjpn1z7AC8eoaagpn_Obl-igkymx1uDfE1Iln7Evzq3-gLahIU8zcFGRPoq-sbprQeS-mFnHVwVyMNlf7jqK-4AVHz1nVRqKBcVQhySbPK8xlx/s640/Julio%20Castellanos%201.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjqT957tm87MYklLxgRlGlL6eDT7VqO_j8a1-RBmdmEHDrs1PED4z2_R7NmLaFxm6Keyl8Z6i7WnGpF46Sjpn1z7AC8eoaagpn_Obl-igkymx1uDfE1Iln7Evzq3-gLahIU8zcFGRPoq-sbprQeS-mFnHVwVyMNlf7jqK-4AVHz1nVRqKBcVQhySbPK8xlx/s320/Julio%20Castellanos%201.jpg" width="320" /></a></div><div>En <i>Me dijo es la vida</i>, El Espejo Ediciones, Córdoba, Argentina, 2022 / </div><div>Julio Castellanos (Córdoba, 13 de mayo de 1947) / Selección y fotos: jmp / Dedicatoria manuscrita del editor, Antonio Moro, al administrador de Aromito / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div><div><br /></div><div>Más Julio Castellanos en Aromito: <a href="http://aromitorevista.blogspot.com/2016/11/julio-castellanos-esa-mujer-puede-tener.html">Uno</a> / <a href="http://aromitorevista.blogspot.com/2010/04/julio-castellanos-rostros.html">Dos</a> / <a href="http://aromitorevista.blogspot.com/2009/12/glauce-baldovin-o-la-senora-del-fuego.html">Tres</a></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-2758517546173396282023-07-25T08:30:00.003-07:002023-07-25T08:30:09.573-07:00FERNANDA GARCÍA LAO Levanto la sábana para entender<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlFayXle2pLHsy8Yut7rYYtsT9NUJek9u9zeTugZA0WqoOePlzbryMS6B8jjP6P3obtuVRAJ68vvwcuYAvvM8nOsHBv1NXdsh2edNG4pon3xFZXv85wsvMgq_zN3eLG-gL52EoREkh4ukLQFbqP0TYQ8UDyFpFN2S4My-K8KGzegEUHBSBRr5_3smNTgRu/s1080/Fernanda%20Garc%C3%ADa%20Lao%20en%20FB.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlFayXle2pLHsy8Yut7rYYtsT9NUJek9u9zeTugZA0WqoOePlzbryMS6B8jjP6P3obtuVRAJ68vvwcuYAvvM8nOsHBv1NXdsh2edNG4pon3xFZXv85wsvMgq_zN3eLG-gL52EoREkh4ukLQFbqP0TYQ8UDyFpFN2S4My-K8KGzegEUHBSBRr5_3smNTgRu/w400-h400/Fernanda%20Garc%C3%ADa%20Lao%20en%20FB.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><br /></div><div>AVISO </div><div><br /></div><div>leer y escribir para no sentir el cuerpo </div><div>es </div><div>una forma de suicidio</div><div><br /></div><div><br /></div><div>HOMBRE SE MUERDE LA BOCA </div><div><br /></div><div>es tiempo de aletear </div><div>sobre la boca de ella </div><div>desbocada de sueño </div><div>cada ojo guarda una pesadilla distinta </div><div><br /></div><div>el izquierdo: </div><div>las pantuflas de mamá matan hormigas </div><div>el despojo es una cáscara de maní crudo </div><div>cierro </div><div><br /></div><div>el derecho: </div><div>una mujer merienda gatos y ratones </div><div>pelo de minino, risita helada </div><div>pantalla de roedor </div><div>abro </div><div><br /></div><div>desbocada de frío </div><div>las manos crecen hacia adentro </div><div>perforan el objeto </div><div>el cuerpo produce simetrías y desorden </div><div>me lleno de mí </div><div><br /></div><div>salto por encima de la cabeza de otro </div><div>corro por su cabeza </div><div>sueño por él </div><div><br /></div><div>si quedara encerrada en un cráneo </div><div>para qué serviría </div><div>vivir es igual: </div><div>si me muevo no existo </div><div><br /></div><div>levanto la sábana para entender</div><div><br /></div><div><br /></div><div>CÓPULA </div><div><br /></div><div>la verdad tiembla tan desquiciada </div><div>que nadie quiere mirarla </div><div>la pisan </div><div>y ella </div><div>desnuda su alma tensa </div><div>como la soga </div><div>donde han de colgarla</div><div><br /></div><div><br /></div><div>GÉNEROS MORTALES </div><div><br /></div><div>embaucar al tierno cerdo </div><div>que habita en cada uno, promesa </div><div>de adivinación: he ahí la gran prueba </div><div>la ficción mastica el cuero ingenuo </div><div>con su infamia </div><div>bífida </div><div>de aleluya descreído, </div><div>combate o bacanal: </div><div>las manos del cuento se concentran </div><div>en la garganta </div><div>las piernas del poema golpean </div><div>contra el estómago </div><div>la novela es más lagarto, </div><div>residual</div><div><br /></div><div><br /></div><div>SATORI </div><div><br /></div><div>cada ciudadano </div><div>carga su final </div><div><br /></div><div>veo las sombras </div><div>del destino en el suelo </div><div><br /></div><div>ayer entendí un poco: </div><div>si me mato, te aniquilo</div><div><br /></div><div><br /></div><div>APRETADA </div><div><br /></div><div>ni una palabra para vos </div><div>saldrá </div><div>de esta boca viscosa </div><div>imposible </div><div>yeso </div><div>de labios clausurados </div><div>labios </div><div>de otro </div><div><br /></div><div>mundo</div><div><br /></div><div><br /></div><div>ASIMETRÍA </div><div><br /></div><div>él dice que conoce a mi demonio </div><div>y a pesar de todo se acuesta conmigo </div><div>me quiere </div><div>su demonio y el mío son tal para cual</div><div><br /></div><div><br /></div><div>TRAMPA </div><div><br /></div><div>casi caigo </div><div>soy mi forma de cazar </div><div>nunca me siento sola aunque esté </div><div>bajo el agua </div><div>no tengo fin, por ahora </div><div>la distancia me espera a la vuelta </div><div>de la esquina </div><div>la que fui se fue, he llegado tarde a la cita </div><div>el tiempo es </div><div>una madriguera vacía</div><div><br /></div><div><br /></div><div>AUTORRETRATO </div><div><br /></div><div>me habito y deshabito </div><div>como quien se pone una media </div><div>corro mucho y llego a mí </div><div>transpirada por el intento </div><div><br /></div><div>estoy en el jardín salvaje </div><div>de mi alma </div><div>alzada contra árboles irreales </div><div>que rodean este encierro </div><div><br /></div><div>aves sin dientes se asoman </div><div>locuaces pitidos agudos </div><div>como estrellas sucias </div><div>a veces, soy otra </div><div><br /></div><div>una mueca de dolor atraviesa la felicidad </div><div>escupo palabras </div><div>como alfileres de gancho </div><div>un golpe de precisión </div><div>me hiere la espalda</div><div><br /></div><div><br /></div><div>PRETÉRITO PERFECTO </div><div><br /></div><div>ayer escribí en mi cabeza unos versos </div><div>que han sido borrados </div><div>por la sentencia de este día gris y torpe </div><div>ya nada </div><div>ha quedado de aquel brillo </div><div>mis neuronas me sepultan </div><div>idiotas, como francotiradores de mi costado </div><div>en vinagre </div><div>yo, con salsa, me pierdo</div><div><br /></div><div><br /></div><div>JUEVES 3 </div><div><br /></div><div>el dedo anuncia la tormenta </div><div>tu mirada de whisky, de ocio </div><div>y mi furia </div><div>que avanza con un gesto </div><div>hacia el borde de la cabeza </div><div>el mundo gotea </div><div><br /></div><div>soy un balcón francés </div><div>por el que tiro todo</div><div><br /></div><div><br /></div><div>COMPORTAMIENTO ASTUTO </div><div><br /></div><div>un roedor en la mesa </div><div>me devora con su diente </div><div>afilado </div><div>ha dejado un surco desde el escondite </div><div>hasta mi pecho </div><div><br /></div><div>ese instante </div><div>soy yo </div><div>vestida de veneno</div><div><br /></div><div><br /></div><div>A SÍ MISMA </div><div><br /></div><div>entró en estado de irrisión </div><div>grácil como un látigo, el zapatito </div><div>le sangraba en la boca </div><div>ella se deslizó entera hacia adentro, como una idea </div><div>de camino al revés </div><div><br /></div><div>con dirección a la entrepierna, nada se bifurca </div><div>el músculo será festín o accidente</div><div><br /></div><div><br /></div><div>NO SUTURA </div><div><br /></div><div>miro la cicatriz voluptuosa que dejó el cuchillo </div><div>o eras vos abriendo mi carne </div><div><br /></div><div>mi sangre se puso hermosa </div><div>parecía un nacimiento sobre platos sucios </div><div><br /></div><div>me vestiste con cuidado y olía a alcohol </div><div>el mundo </div><div><br /></div><div>era un tejido púrpura, la parte derramada </div><div>ese juego inferior de la evidencia amorosa</div><div><br /></div><div>subimos a un taxi porque la ciudad corría </div><div>sin dirección </div><div><br /></div><div>después vi tus ojos en la puerta mientras me cosían </div><div>tu mirada ahí </div><div><br /></div><div>como un dios gastado que cuida a su criatura </div><div>y la salva del miedo </div><div><br /></div><div>miro la cicatriz </div><div>y veo una especie de sonrisa en ese tajo que nos une</div><div><br /></div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlFayXle2pLHsy8Yut7rYYtsT9NUJek9u9zeTugZA0WqoOePlzbryMS6B8jjP6P3obtuVRAJ68vvwcuYAvvM8nOsHBv1NXdsh2edNG4pon3xFZXv85wsvMgq_zN3eLG-gL52EoREkh4ukLQFbqP0TYQ8UDyFpFN2S4My-K8KGzegEUHBSBRr5_3smNTgRu/s1080/Fernanda%20Garc%C3%ADa%20Lao%20en%20FB.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="1080" data-original-width="1080" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhlFayXle2pLHsy8Yut7rYYtsT9NUJek9u9zeTugZA0WqoOePlzbryMS6B8jjP6P3obtuVRAJ68vvwcuYAvvM8nOsHBv1NXdsh2edNG4pon3xFZXv85wsvMgq_zN3eLG-gL52EoREkh4ukLQFbqP0TYQ8UDyFpFN2S4My-K8KGzegEUHBSBRr5_3smNTgRu/w320-h320/Fernanda%20Garc%C3%ADa%20Lao%20en%20FB.jpg" width="320" /></a></div><div><br /></div><div>En <i>Carnívora</i>, Editorial de la Universidad de La Plata (Edulp), 2016 / </div><div>Fernanda García Lao (Mendoza, Argentina, 6 de octubre de 1966) / Foto: FGL en FB / Selección: jmp / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-6762593118263817086.post-52969769992841361792023-07-22T08:55:00.004-07:002023-07-22T08:55:41.289-07:00ALFREDO LEMON Ahora, cuando el paladar todavía puede gozar las frutas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl5qKNZMJ3eKan-bYLj6sJ-PCKaM-Dw4Xp7EYW2eg1cwAnZzgcxLk6uPCEccEJdRqiZS-0p--mC1uDFnrSrMY5uyB7ZQUs5etTixSkekUpXVH0ztpVkG-2FghsULG5ezQHCNrzDUQqsjmsXMj0Uzo4eyKR_kDkDHuUpbCH1TpeySufgfaCFJACDr4Lw7i3/s640/WIN_20230722_12_41_27_Pro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhl5qKNZMJ3eKan-bYLj6sJ-PCKaM-Dw4Xp7EYW2eg1cwAnZzgcxLk6uPCEccEJdRqiZS-0p--mC1uDFnrSrMY5uyB7ZQUs5etTixSkekUpXVH0ztpVkG-2FghsULG5ezQHCNrzDUQqsjmsXMj0Uzo4eyKR_kDkDHuUpbCH1TpeySufgfaCFJACDr4Lw7i3/w400-h225/WIN_20230722_12_41_27_Pro.jpg" width="400" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSYuo4_YVxiqWRji_dFG4Aas-vGy0dGc26GFZz2bYSP7vssxXVGSgu3LyFNrdcfc8xEtUxHMgizrpVyBNfoy2Pmt9tpyGpwovikROMa5YJoohJ3pqmup_wrMlJNNtK1hfWAHsMX30wXRLHClMcRcT1Vl_5Ph80giJjztU7gehYPGehb5KtVIs5cxT8-FK-/s640/WIN_20230722_12_42_48_Pro.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="225" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSYuo4_YVxiqWRji_dFG4Aas-vGy0dGc26GFZz2bYSP7vssxXVGSgu3LyFNrdcfc8xEtUxHMgizrpVyBNfoy2Pmt9tpyGpwovikROMa5YJoohJ3pqmup_wrMlJNNtK1hfWAHsMX30wXRLHClMcRcT1Vl_5Ph80giJjztU7gehYPGehb5KtVIs5cxT8-FK-/w400-h225/WIN_20230722_12_42_48_Pro.jpg" width="400" /></a></div><br /><div><br /></div><div><b>ANTE LA TUMBA DE GANDHI EN NUEVA DELHI</b></div><div><br /></div><div>Con la muerte de un hombre,</div><div>agoniza Occidente.</div><div><br /></div><div>Cada lágrima enseña una verdad.</div><div>Cada deseo demanda demasiado.</div><div><br /></div><div>No eres un cuerpo</div><div>-frágil y débil ante el fin- </div><div>sino una conciencia sedienta</div><div>erguida inmortal.</div><div><br /></div><div>¿Cómo proclamar la paz, </div><div>si el odio infectó los tronos de la tierra?</div><div><br /></div><div>¿Cómo predicar humildad,</div><div>si el poder hipnotiza con sus garfios de oro? </div><div><br /></div><div>Tú, escritor: </div><div>¿Darías la vida por una frase?</div><div>¿Te esforzarás por el poema?</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>A LA MUJER DE LA INDIA</b></div><div><br /></div><div>Brilla la luna en su cuna de plata</div><div>y la luz asciende la espalda de la noche.</div><div><br /></div><div>¿Te acordás cuando hicimos el amor en el río </div><div>y recitábamos a Keats ?</div><div><br /></div><div>"A thing of beauty is a joy forever".</div><div>Sí; rozar la belleza es un goce para siempre.</div><div><br /></div><div>Déjame volver, recostarme en tu vientre</div><div>y esperar un nuevo día.</div><div><br /></div><div>¿Estaremos juntos otra vez?</div><div>Maybe, perhaps, peut être.</div><div><br /></div><div>Hartémonos de higos, duraznos y jazmines.</div><div><br /></div><div>Me siento fluir como si soñara.</div><div><br /></div><div>Lo eterno sucede y se adormece.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>60 AÑOS</b> </div><div><br /></div><div>Ahora, cuando el paladar todavía puede gozar las frutas,</div><div>en un momento en que las dudas parecen aquietarse,</div><div>oportuno resulta intentar un balance.</div><div><br /></div><div>Pero: </div><div>¿cómo decir la fugacidad </div><div>mientras el acontecer sucede siendo? </div><div><br /></div><div>La vida dibuja nuestros rasgos</div><div>con rastros de memoria y arenisca.</div><div><br /></div><div>Somos un soplo, una tiza en el viento del tiempo.</div><div><br /></div><div>La máscara dice la verdad </div><div>y el rostro miente.</div><div><br /></div><div>La muchacha que baila a orillas del mar</div><div>será mañana la anciana que no podrá sostenerse.</div><div><br /></div><div>Retorciéndose, el pensamiento sufre en secreto.</div><div><br /></div><div>Las palabras también anochecen</div><div>y el color del olvido las cubre de negro.</div><div><br /></div><div>Dios es un poema que no terminaré de escribir.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>ALMUERZO CON JACOBO FIJMAN</b></div><div> </div><div>¡Sí compañero!</div><div>Darse cuenta es una dádiva del ser</div><div>pero los otros no perdonan</div><div> </div><div>El corazón se alimenta de efímeros prodigios:</div><div>arde en el dolor de un amor herido</div><div> </div><div>El destino es un bufón que cambia sus hocicos </div><div><br /></div><div>Los personajes queda desnudo en medio de la ronda </div><div><br /></div><div>La vida es terrible en su magnífica fascinación </div><div><br /></div><div>La cordura cae en un aljibe al fondo del día </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>LOS CONDECORADOS</b></div><div><br /></div><div>Allí van los poetas oficiales</div><div>a buscar sus certificados</div><div>como quien aprobó sus últimas materias </div><div><br /></div><div>Y suben al escenario a recibir sus diplomas</div><div>mirando desde arriba a los demás </div><div><br /></div><div> Patéticos, intelectuosos,</div><div>acumularon versos como quien junta figuritas </div><div><br /></div><div>¿Necesitan una rúbrica, un permiso para sentirse plenos? </div><div><br /></div><div>¿Quieren una medalla para asegurar posteridad? </div><div><br /></div><div>Cegados por sus ínfulas infladas </div><div>olvidaron que la gloria es paupérrima </div><div><br /></div><div>¿Quién dará cuenta de las trampas, triunfos, infamias? </div><div><br /></div><div>Tú, poesía,</div><div>déjame sacar la sortija y dar otra vuelta en calesita </div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>ODA AL PARACETAMOL</b> </div><div><br /></div><div>Párpados pétreos, </div><div> tímpanos roídos, </div><div> ojos con púas. </div><div><br /></div><div>Cae tu cabeza cansada sobre una almohada baldía. </div><div><br /></div><div>El día es un bisturí punzando tu sosiego. </div><div> </div><div>La noche está llena de murciélagos. </div><div><br /></div><div>¿Hay algún remedio contra el tedio, </div><div> languidez del sinsentido? </div><div><br /></div><div>¿Podrías aliviar viejos traumas, rencores,</div><div>afirmarme en el arte del amor,</div><div>acercarme a la virtud? </div><div><br /></div><div>Aleja de mí toda tormenta, tormentos. </div><div><br /></div><div>Permíteme un ciclo sin mortificación. </div><div><br /></div><div>Hazme estable en mi bien. </div><div><br /></div><div>Encamíname hacia el propósito.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><b>ESTO SÍ ES UNA PIPA</b></div><div><br /></div><div>La mente se balancea entre lo abstracto y lo concreto.</div><div>Observar. Atender. Intuir.</div><div>Toda deriva es detalle, destello de una revelación. </div><div><br /></div><div>¿Qué merodeó por las cabezas de René Magritte,</div><div>Jean Paul Sartre, Günther Grass, Zygmunt Bauman?</div><div><br /></div><div>Ideas, cuestionamientos, vigilias de la imaginación.</div><div><br /></div><div>La celebración del sol</div><div>y la abolición de la razón rígida.</div><div><br /></div><div>El trazo que cruza los misterios.</div><div><br /></div><div>Porque cuando la realidad se agudiza, se desborda</div><div>y al concentrarse, expande todo lo otro.</div><div><br /></div><div>Resulta difícil discernir una verdad intacta,</div><div>retirar la confusión, lo irrelevante.</div><div><br /></div><div>Y entonces, súbitamente, nada necesita explicarse.</div><div><br /></div><div>¿Esto es una pipa?</div><div>Sí, una silueta dibujada en la página.</div><div>Una respiración que divaga. </div><div>Un talismán que redacta.</div><div>Un objeto poético que permite el placer </div><div>y el extravío.</div><div><br /></div><div><br /></div><div><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSYuo4_YVxiqWRji_dFG4Aas-vGy0dGc26GFZz2bYSP7vssxXVGSgu3LyFNrdcfc8xEtUxHMgizrpVyBNfoy2Pmt9tpyGpwovikROMa5YJoohJ3pqmup_wrMlJNNtK1hfWAHsMX30wXRLHClMcRcT1Vl_5Ph80giJjztU7gehYPGehb5KtVIs5cxT8-FK-/s640/WIN_20230722_12_42_48_Pro.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: center;"><img border="0" data-original-height="360" data-original-width="640" height="180" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjSYuo4_YVxiqWRji_dFG4Aas-vGy0dGc26GFZz2bYSP7vssxXVGSgu3LyFNrdcfc8xEtUxHMgizrpVyBNfoy2Pmt9tpyGpwovikROMa5YJoohJ3pqmup_wrMlJNNtK1hfWAHsMX30wXRLHClMcRcT1Vl_5Ph80giJjztU7gehYPGehb5KtVIs5cxT8-FK-/s320/WIN_20230722_12_42_48_Pro.jpg" width="320" /></a></div><div>En <i>23</i>, Ediciones Barnacle, Buenos Aires, 2023 / Gracias Alfredo por el envío de tu libro / Selección y fotos: jmp / </div><div>Alfredo Lemon (Córdoba, 1960) / </div><div>Los autores y textos forman parte de estudio en ejercicios de taller, y su destino es solo para este objetivo.- </div><div><br /></div>José María Pallaorohttp://www.blogger.com/profile/12463476025089661902noreply@blogger.com1