viernes, 30 de septiembre de 2011

Luis Luchi – Lo que amé siempre se iba


ALMA EN PENA


Si yo que nunca tuve un amor
y lo que amé siempre se iba
dejé a mi alma en paz
la dejé en libertad
y me dediqué al amor.

A Verónica


En “La pasión sin Mateo”, Ediciones Gente de Buenos Aires, Buenos Aires, invierno de 1976.

Luis Luchi (Villa Crespo, Buenos Aires, 11 de octubre de 1921 - Barcelona, 21 de octubre de 2000).

Un tanguito pal’maestro Luchi

Luis Luchi – Una vez me hice entender


UNA VEZ


Una vez me hice entender,
no sé qué pasó,
fue la primera ocasión de hablar
y no me dejaron nunca más.


En “La pasión sin Mateo”, Ediciones Gente de Buenos Aires, Buenos Aires, invierno de 1976.

Luis Luchi (Villa Crespo, Buenos Aires, 11 de octubre de 1921 - Barcelona, 21 de octubre de 2000).

Luis Luchi – Dejaré a la lluvia generosa interpretarme


SIC


Lo dicho dicho está,
inútil será borrarlo,
ése es mi deseo;
me siento caer y es cierto
y medio fanfarrón elijo el lugar.
El cansancio es dueño de cuerpo
y yo alegre escribo versitos de mi cansancio
tal cual soy excepto las hipocresías habituales.
No limpiaré nada,
dejaré a la lluvia generosa interpretarme.
De un montón de errores creció una montaña
y sentado en la cúspide
esperaba el crepúsculo.
Faltaba lo principal,
no aprovechar la oportunidad de las ocasiones
para mejorarme.
No fui pastor ni oveja
única posibilidad para un desarmado
y encima este maquinaje se me va de los dedos
con que acaricio.


En “La pasión sin Mateo”, Ediciones Gente de Buenos Aires, Buenos Aires, invierno de 1976.

Luis Yanischevsky Lerer, conocido por su seudónimo literario como Luis Luchi, nació el 11 de octubre de 1921 en el barrio de Villa Crespo de Buenos Aires. Muere el 21 de octubre de 2000 en Barcelona, España
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miércoles, 28 de septiembre de 2011

Clara Vasco – Como pude entre el fuego y la penumbra


LAVANDERA DE LA NOCHE


yo fui lavandera de la noche
toqué las estrellas
las aguas del tiempo
las uvas de los sueños
ropas blancas como un arco
temblando

yo me prendí
caracol sediento
a tus veredas
a tus casas de agua
como pude entre el fuego y la penumbra
como un arco
temblendo


En: “Lavandera de la noche”, Ediciones El Mono Armado, 2008.
Clara Vasco nació en Caracas, Venezuela, en 1967. Desde los ocho meses vive en Argentina.
Foto: Clara Vasco en Segundo Festival Poesía en la Escuela, 2011
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martes, 27 de septiembre de 2011

Clara Vasco – Azúcar sobre la manteca


CARTA A ANNETTE


Querida Annette:
te escribo para decirte
algo sobre las tostadas
que hacías en tu casa
en un tostador con agujeritos

ahora pienso en esto:

azulejos amarillos
mesa de fórmica
tazas color humo
pan caliente
balcón ala calle
laberintos de espuma

por suerte me enseñaste
a ponerles azúcar sobre la manteca


En: “Lavandera de la noche”, Ediciones El Mono Armado, 2008.
Clara Vasco nació en Caracas, Venezuela, en 1967. Desde los ocho meses vive en Argentina.
Foto: Clara Vasco en Segundo Festival Poesía en la Escuela, 2011
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lunes, 26 de septiembre de 2011

Clara Vasco – Para que la música viva


ELLA


ella tocaba con tanto deseo…
ella sabía que el mundo la esperaba en cada golpe
peinaba aire echando notas al viento
sabía temblar con el río que bailaba deslizándose tierno hacia sus dedos

sus piernas se abren para dejarla pasar
toda ella se abre
y su pollera la cubre y la descubre
para que la música viva


En: “Lavandera de la noche”, Ediciones El Mono Armado, 2008.
Clara Vasco nació en Caracas, Venezuela, en 1967. Desde los ocho meses vive en Argentina.
Foto: Clara Vasco en Segundo Festival Poesía en la Escuela, 2011
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Clara Vasco – A mi sed no le alcanza


SED


a mi sed no le alcanza
tu ombligo desnudo
busco la soledad de tus párpados

animal
fruta delicada

a mi sed no le alcanza
el polvo dulce de tu tristeza desnuda


En: “Lavandera de la noche”, Ediciones El Mono Armado, 2008.
Clara Vasco nació en Caracas, Venezuela, en 1967. Desde los ocho meses vive en Argentina.
Foto: Clara Vasco en Segundo Festival Poesía en la Escuela, 2011
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FaCundo 2, una estrategia para la cultura



Reciencito nomás, y a través del poeta Gustavo Caso Rosendi, hemos recibido el número 2 de FaCundo, revista literaria realizada por los queridos poetas y escritores Eduardo D’anna (director) y Sebastián Riestra (editor). A partir de este número con la colaboración de Lisandro González, Silvio González, Miguel Sedoff y Manuel Ventureira. FaCundo es una revista que no se calla, a diferencia de otras que andan rondando por ahí, cabeceando sobre anunciantes, editoriales selectas, grupos establecidos y amiguismos de tono menor. Como en su primer número, dedicado a poetas de La Plata, ahora es el turno de “Córdoba, lejana y sola”, un recorrido por las múltiples estéticas de la provincia: Alejandro Schmidt, Carlos Schilling, Carlos Surghi, Aldo Parfeniuk, Iván Ferreira, Susana Cabuchi y Elena Annibali. También hay un homenaje a Javier Adúriz, poeta y ensayista recientemente desaparecido, una entrevista a Oscar Taborda, un cuento de Miguel Sedoff, poesía portuguesa (Rosa Alice Branco), música rosarina, poemas de Silvio González, textos de Adriana Borga y más sonido y furia de una revista altamente recomendable y necesaria.

Alejandra Pizarnik – La ocultación de la identidad



CUIDADO CON LA PINTURA


Un busto de Saturno se levantaba a la entrada del jardín. Las emisiones que de los agujeros faciales salían eran negras, pero tres sochantres reunidos a su alrededor las pintaban de rojo. A H. esto le pareció muy curioso, y se acercó a ellos para ver cómo lo hacían. En aquel momento oyó que uno de ellos le decía al otro:
-Me has manchado de pintura, te voy a matar. Nadie me descubrirá pues las manchas de pintura proceden ineluctablemente a la ocultación de la identidad.


Hoja de cuaderno manuscrito, probablemente de 1970.
En: “Alejandra Pizarnik. Prosa completa”. Lumen, 2010.
Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 29 de abril de 1936 – 25 de septiembre de 1972).

sábado, 24 de septiembre de 2011

Alejandra Pizarnik – Al sol primero y a mí después


ESBOZO


–Me parezco a ciertos animales que solo viven de noche.
–Solo pido una cosa, y es todo: que mires la claridad, el sol.
–No me faltan ojos para constatar que aquí el sol es el sol, el verde es verde, y cuando esto se pone rojo, es rojo.
–No es necesario comprender tanto. Te amo. ¿Qué otra cosa pude haber hecho sino extraerte de la noche?
–¿Me sacaste de la noche?
Yo tenía un cuchillo y dejé que mi acto continuara en vez de mi lengua.
Comprobé qué parecido a un cerdo era ese hombre agónico.
–Exactamente como un cerdo –dije.
Pero él no contestaba nada y me miraba con ojos embrutecidos. Al sol primero y a mí después.


Hoja mecanografiada con correcciones a mano. Sin fecha. Probablemente de 1970.
En: “Alejandra Pizarnik. Prosa completa”. Lumen, 2010.
Alejandra Pizarnik (Buenos Aires, 29 de abril de 1936 – 25 de septiembre de 1972).

King Crimson – I Talk To the Wind


HABLO AL VIENTO


El buen hombre le dijo al muerto:
“Dónde has estado”.
“Por aquí y por allá
y en medio de los dos”.

Intento hablar con el viento
pero se lleva mis palabras
y no me oye,
el viento no me puede oír.

Miro desde el afuera
hacia el adentro.
Y qué veo.
Demasiada confusión
y desilusión por todos lados.

No eres mi dueño,
ni siquiera me impresionas,
apenas sos una molestia.
No puedes usarme
ni manipularme,
tan solo me haces
perder el tiempo.

Le hablo al viento
y se lleva mis palabras.
Le habla al viento
pero no me oye,
el viento nunca me puede oír.


Versión del texto de Peter Sinfield.
En LP “In the Court of the Crimson King”, 1969.
King Crimson es: I. MCDONALD, P. SINFIELD, M. GILES, G. LAKE, R. FRIPP
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jueves, 22 de septiembre de 2011

Francisco López Merino – Siempre estás como ausente de la tarde


ESTAMPA


Siempre estás como ausente de la tarde. ¿Qué lago
invisible y lejano recogerá tu imagen?
Líquido estremecido por un perfil tan vago
se tornará sensible cuando los astros bajen.

Temo quebrar la magia de tus vírgenes sendas
con la torpe palabra que mi labio pronuncia.
Tendré que ser más leve para que me comprendas,
o tú bajar al mundo como agua que renuncia.

Siempre estás como ausente de la tarde. ¿Qué brisa
se lleva tu silencio cargado de leyendas?
De paisajes soñados se nutre tu sonrisa.
Tendré que ser más leve para que me comprendas.


De: Las tardes, 1927. Capítulo 1: Presencias. En: María Minellono, “El Universo Poético de Francisco López Merino. Estudio preliminar, recopilación de la obra completa, bibliografía y notas”. Ediciones Al Margen, 2000.

Francisco López Merino (La Plata, 6 de junio de 1904 – 22 de abril de 1928).

miércoles, 21 de septiembre de 2011

Swinburne – En una tierra llena de colores claros y de cuentos



En una tierra llena de colores claros y de cuentos,
en comarcas de horas luminosas,
donde el suelo viste un ropaje de gloria
y un murmullo de flores musicales;
en bosques donde la primavera muestra a medias
el rubor de su semblante dulce,
junto a aguas atentas a suspiros de amantes,
¿hay acaso un sitio para éstos?


Swinburne (Londres 1837-1909).
Traducción de Carlos Gardini.

El texto de Swinburne aparece como epígrafe de un relato de Robertt Sheckley “En una tierra de colores claros”, revista El Péndulo Nº 2, segunda época, julio de 1981. Este relato fue leído por el letrista y poeta de rock Peter Sinfield (Londres, 1943) y musicalizado por Brian Eno en 1979
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Y como tengo incontrolables deseos de escuchar a Sinfield, acá esta su The Night People. De nada.

martes, 20 de septiembre de 2011

Santiago Bao – Hay un libro oculto y antiguo


HAY UN LIBRO…


Hay un libro
oculto y antiguo
en que nuestros nombres
se inscribieron
para un destino
de júbilos, fervores
y distancias.


SUSPENDIDOS…


Suspendidos
de la niebla del canal
flotan vaporosos sueños.
Del pasado
y del corazón de la lluvia,
cae tu lágrima
dejando una cicatriz
en el río.

Un silencio cruza
el crepúsculo
y se enhebra
en el tapiz
de la calma.


LA HOJARASCA DEL OTOÑO…


La hojarasca del otoño
simula abandono
cuando te reclinas
en el deleite
de la siesta
y la brisa,
cómplice
se clausura
en un pacto
clandestino.


En “Cantos del río del Este”, La Luna Que, 2009.

Santiago Bao nació el 5 de septiembre de 1936 en San Fernando, provincia de Buenos Aires
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jueves, 15 de septiembre de 2011

Luis Pazos – Tres poemas de El cazador Metafísico Poesía reunida I


EL CÍRCULO


Los dioses no han muerto
apenas están escondidos.
Se ocultan en las cosas
que son las nuevas máscaras
de ceremonia.
Ante un mundo
absolutamente distinto
sonríen secretamente
porque saben
que nada ha cambiado.


EL PUNTO


Buscó el quinto punto cardinal

un lugar sin pasado ni futuro.
Por supuesto fracasó.
Desenterró la espada de piedra
apagó los fuegos
retornó a las fuentes.
Fue inexorable en su búsqueda.
Finalmente obtuvo la respuesta

el hombre es un intento fallido.


EL GUERRERO


Sabe que muere
por un manojo de símbolos
y golpea las puertas del mundo
hasta quedar hecho un muñón.
Ya sin morada
deposita los pies en cualquier laberinto.
Un día entabla
su batalla definitiva

hacer de la propia vida
la única poesía válida.

En “El Cazador Metafísico. Poesía Reunida I.”, Libros de la talita dorada, 2011.

Libros de la talita dorada invita a la presentación del libro de Luis Pazos, “El Cazador Metafísico. Poesía Reunida I.”, el viernes 16 de septiembre de 2011, a las 19 hs., en el MACLA (Museo de Arte Contemporáneo Latinoamericano de La Plata, calle 50 entre 6 y 7). El encuentro contará con la presentación del poeta y editor José María Pallaoro. Luego el periodista Lalo Painceira dialogará con Luis Pazos sobre su trayectoria, su búsqueda actual en la poesía y su hacer artístico. Carolina Painceira leerá algunos textos del libro y al cierre el grupo de música contemporánea Markampala ofrecerá un recital.
Luis Pazos nació en La Plata en 1940. Participó de la actividad artística platense en los fundamentales Grupo Diagonal cero, Grupo de los 13 (CAYC) y Escombros, con este último desde 1988. Este primer tomo de poesía reunida está compuesto por cuatro libros escritos entre 1971 y 2006. Son “El Cazador Metafísico”, “El Desierto”, “El arquitecto de la nada” y “Samurai”
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sábado, 10 de septiembre de 2011

Luis Alberto Spinetta – Tanta fe tengo puesta aquí con tu sonrisa que creo ver el aire del tiempo


LA LLAVE DEL MANDALA


Vamos a ver la llave del Mandala
Vamos a ver la llave del Mandala

Vamos a verla oh antes de que vuelva
Vamos a verla antes de que vuelva

Tanta fe tengo puesta aquí con tu sonrisa
que creo ver el aire del tiempo
Y el agua del sol quizás, mientras te guíes,
dará aquellos sonidos que te faltan

Todo Mandala está en el adentro
Todo Mandala está en el afuera
Vamos a ver la llave del tiempo

Salgamos todos, todo por adentro
Salgamos todos, puertas que se abren

La llave del Mandala es la nave del tiempo
y nuestros misterios ya se saben
La llave del Mandala es la verdadera
primitiva forma del tiempo

Todo Mandala está en el adentro
Todo Mandala está en el adentro

Todo Mandala está en el afuera
Todo Mandala está en el afuera

(dibuja Spinetta su guitarra de mil ojos, Machi y Pomo alucinan; gracias a Natalia Moret por perder las llaves)


Tema de un disco simple (Lado 1. En lado 2: Lo que nos ocupa es esa abuela) incluido en el primer LP de Invisible, principios de 1974.
Invisible es: Spinetta, Pomo y Machi.

INVISIBLE ES LUZ

viernes, 9 de septiembre de 2011

Julián Axat – Asamblea permanente de poetas


ASAMBLEA PERMANENTE DE POETAS


para Alberto Szpunberg




Se apoya la feria anual sobre la bosta
que los entecos del odio arriman
en sus cacerolas cargadas de anagramas
alfaguaras, mondadoris y demás escayolas
vendiendo al 100% desoficializan la parra dorada
racimo de "tontos" poetas sin grito de Alcorta
un Piatock cualquiera que lee las manos
de los que se le cruzan abracadabra pata
y de golpe un cabrón que Bio-lo- ¿vio no? a Cati
que sale a dar discursos heraldo gris ni siquiera negro
hay que pararlo a ditirambos y cargarse
la boca de avituallas y centellarle versos
sacarle ese sabor a matadero que le sobra
y si la Asamblea no se junta a leer a escondidas la cabala de esa noche
vuelven a aparecer la saga de los Eugenios, los Equis, Clauditos,
perritos de ceniza de Madariaga oliendo
su bosta mientras nosotros imperceptibles
silenciosos o ya desgarrados (nadie nos conoce, nadie nos sabe)
sostenemos la música de lo que viene.



Poema inédito.
Leído en Bernal, el domingo 4 de septiembre en el Club Atlético de Poetas, rie.barcultural.
Foto: Alberto Szpunberg y Julián Axat
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martes, 6 de septiembre de 2011

Santiago Bao – En la planicie de hierbas y pájaros


TE DESCUBRO


Te descubro
en el laurel
de tu mirada.

Los álamos
se esfuman
en un tiempo
de embarcaciones
y albergues.

Tus pies se alzan,
levemente
como soles
de bronce
en la planicie
de hierbas y pájaros.


EN EL DECLIVE…


En el declive
de la tarde
mientras florecen
los ciruelos
y en el río saltan
las bogas de plata
la luna se prepara
para darle a tu cuerpo
el cuerpo de la noche.


LOS RACIMOS DE UVAS…


Los racimos de uvas
maduras a mano,
las naranjas fragantes
al caer
y el limonero sonríe
la amistad de la cosecha
de tus manos
para la mesa
de un nuevo día.


En “Cantos del río del Este”, La Luna Que, 2009.

Santiago Bao nació el 5 de septiembre de 1936 en San Fernando, provincia de Buenos Aires
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lunes, 5 de septiembre de 2011

Santiago Bao – Junto al río de la noche


COMO UNA MUCHACHA…


Como una muchacha
el agua se despereza
en tus manos
cuando desde el muelle
intentas atrapar
al espíritu del río.


LLUEVEN GIRASOLES…


Llueven girasoles
desde tu sonrisa,
cubriéndome el alma
de niños rebeldes.


CENAS


Junto al río de la noche,
tus manos
sorprenden al pan
que crepita vivo,
mientras le hablas
al fuego y tiembla el aceite
con el pescado de plata.

Del café,
surge tu voz
de azúcar dormida.


En “Cantos del río del Este”, La Luna Que, 2009.

Santiago Bao nació el 5 de septiembre de 1936 en San Fernando, provincia de Buenos Aires
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Santiago Bao – Una jaula de maíz


UN GALLO INVISIBLE HECHIZA…


Un gallo invisible hechiza
el alba inconclusa.
Los sueños aún
hilan la gracia
de la noche.
Es la hora
en que tu aliento
roza mi sueño
y lo multiplica
en una avenida
de espejos.


HAY UNA JAULA DE MAÍZ…


Hay una jaula de maíz
en tus ojos
que inauguran
en las ausencias
la dulce prisión
de mi memoria.


LLOVIZNA…


Llovizna
sobre el espejo del río,
desde la cocina
el pan insiste en nacer
para la desnudez
del vino
y nuestra celebración
simple que teje
la singular trama
de los días.


En “Cantos del río del Este”, La Luna Que, 2009.

Santiago Bao nació el 5 de septiembre de 1936 en San Fernando, provincia de Buenos Aires
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sábado, 3 de septiembre de 2011

Gianni Siccardi – La paloma y el mirlo, 1



Entre la paloma y el mirlo
toda la vida
la vida mortal


*


La paloma es blanca
como la profecía
El mirlo es negro
como la consumación


*


El mirlo es negro
porque mide las consecuencias


En “El Mirlo”, Ediciones Último Reino, 2004. Selección capítulo 3, “La paloma y el mirlo”, por José María Pallaoro.

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995 y “El Mirlo”, 2004
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Gianni Siccardi – La paloma y el mirlo, 2



El mirlo es negro
porque se busca
en la tarde equivocada


*

El mirlo es negro
porque ha olvidado su pasado
La paloma es blanca
porque vuela hacia el porvenir


*


Un mirlo blanco
podría bañarse mil veces
en el mismo río


*

Un mirlo blanco
es una paloma


En “El Mirlo”, Ediciones Último Reino, 2004. Selección capítulo 3, “La paloma y el mirlo”, por José María Pallaoro.

Gianni Siccardi nació en Banfield (Provincia de Buenos Aires) en 1933. Murió en 2002. Entre otros libros de poemas publicó: “Poesía Junta”, 1960; “Travesía”, 1967; “Ella”, 1989; “Fragmentos”, 1995 y “El Mirlo”, 2004
.